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S aw W wm— E 771 2 2 — rr Franzöſiſche Volksmärchen Aus aͤlteren Quellen berſetzt von Ernſt Tegethoff Verlegt bei Eugen Diederichs, Jena 1923 Alle Rechte, insbeſondere das der uͤberſetzung in fremde Sprachen, vorbehalten. Copyright 1923 by Eugen Diederichs Verlag in Jena Einleitung | Geſchichte des franzoͤſiſchen Maͤrchens Die Kultur des Abendlandes, welche heute rettungslos und muůde wie ein welker Greis zu Grabe ſinkt, erinnert ſich gern ihrer Kindheitstage, die goldumſtrahlt wie die Gletſcher bei Sonnenuntergang in das hereinbrechende Dunkel heruͤber⸗ leuchten. Die Voͤlker des Abendlandes hatten eine wilde Knabenzeit: raufluſtig und grauſam, wie Knaben einmal ſind, traten ſie auf das Welttheater und erledigten mit ein paar Fauſtſchlaͤgen die hohl und faul gewordene Antike. Der Zweck des Lebens war der Heldenſang vom laͤchelnd er⸗ tragenen Tod, und jenſeits des blutigen Walſtattdunſtes leuchtete der Nachruhm. Dieſe wilden Burſchen hoͤrten nicht gern auf die Maͤrchen, welche als Schoͤpfungen abendlicher Abſpannung und Ruhe eine gleichmaͤßige Heiterkeit, eine gewiſſe Muͤdigkeit der Seele und eine unbeſtimmte Taten⸗ loſigkeit vorausſetzen. Und dennoch kannten auch die alten e Germanen eine betraͤchtliche Anzahl jener Motive, die, aus den Anſchauungen und Gebraͤuchen der Urzeit geboren, ſich je nach der Art der Kompoſition und Bindung in oͤrtlicher und zeitlicher Hinſicht zu Mythus, Sage oder Maͤrchen zu⸗ ſammenſchloſſen. Ja, wir koͤnnen aus den geringen Reſten altgermaniſcher Epik, die uns ein guͤtiges Geſchick erhalten hat, auf das Beſtehen bereits fertiger Maͤrchen im germa⸗ niſchen Altertum ſchließen. Es waren dies ſolche Maͤrchen, die der Abenteuerluſt und dem Tatendrang der Zeit ent⸗ gegenkamen, wie das vom Baͤrenſohn, der in die Unterwelt dringt und dort eine Jungfrau von einem huͤtenden Drachen befreit; weiterhin ſolche, die ihren Stoff aus dem Alltags⸗ — leben dieſer wilden Jahrhunderte nahmen: die von herrſch⸗ ſuͤchtigen Frauen und treuloſen Ratgebern erzaͤhlten, wie jenes von der unſchuldig verklagten und gerichteten Koͤnigin, deren Unſchuld ſich dann doch offenbart, von der Braut, die einer falſchen weichen mußte und dann doch wieder zu ihren Rechten kommt, von der trotzigen Jungfrau, die dann doch 1 Franz. Märchen 1 5 * bezwungen wird. Die goldene Ferne lockte, und dieſe wilden Knaben traten aus dem Nebel ihrer Urwaͤlder heraus, uͤber⸗ ſchritten den Rhein und wandten ſich zu den rebenumſaͤumten Huͤgeln der Marne und Oiſe, das Reich des Syagrius brach zuſammen, und der germaniſche Bauernkoͤnig reſidierte in Soiſſons. Doch wurden die Unterworfenen milde behandelt, und ſo kam es, daß jede Neigung zu nationalen Gegenſaͤtzen im Keime erſtickt wurde. Frankreich wurde der Brennpunkt dieſer jungen Kultur. Hier kreuzten ſich Einfluͤſſe der ver⸗ ſchiedenſten Art: die Sagen und Märchen der Antike lebten in den Truͤmmern der Roͤmerſtaͤdte fort, die keltiſche Urbe⸗ voͤlkerung bewahrte ihre Erzaͤhlungsſtoffe, welche, im ewigen Nebel der Suͤmpfe und des Nordſeegeſtades erwachſen, die gigantiſchen und grotesken Formen eines Nebelbildes zeigen und zugleich die leiſe Wehmut und dann wieder die aus⸗ gelaſſene Luſtigkeit des keltiſchen Stammes mitbringen. Die noch heute in Frankreich fortlebenden Geſchichten von Midas, von Polyphem und von Perſeus und Andromeda, von den Sirenen und vom Orkus weiſen auf die Antike, waͤhrend die keltiſche Feenwelt weit uͤber Frankreichs Grenzen hinaus⸗ gedrungen iſt. Zu dieſer Doppelheit kamen als dritter Faktor die erobernden Franken, welche, als Traͤger der neuen Kultur berufen, die Daͤmonen und die Sagen der endloſen Waͤlder ihrer Heimat mit in das ſonnige Frankreich brachten. Dieſe drei Beſtandteile miſchten ſich zu jenem ſtark individuell aus⸗ gepraͤgten Geſamtbild, das im mittelalterlichen Frankreich der literariſchen Kultur Europas ihre Eigenart verlieh. Auf neufraͤnkiſchem Boden entſtand wahrſcheinlich zur Voͤlker⸗ wanderungszeit die Wielandſage, die auf eine Erzählung aus dem weitverbreiteten Kreis von der geſtoͤrten Mahrtenehe zuruͤckgeht, vielleicht auch die Siegfriedſage, welche mit Er⸗ innerungen aus der fraͤnkiſchen Geſchichte die Umriſſe des Baͤrenſohnmaͤrchens verband. Auf fraͤnkiſche Entſtehung weiſt das beruͤhmte Maͤrchen vom Machandelboom, das, einer Epiſode der Wielandſage nahe verwandt, jene blutige Zeit am beſten widerſpiegelt. Auch der Verſchlingungs⸗ II mythus von Rotkäppchen hat in Frankreich Züge bewahrt, die in ihrem Kannibalismus weit uͤber tauſend Jahre uͤber die klaſſiſche Erzaͤhlung Perraults zuruͤckgehen; vielleicht darf man auch das Maͤrchen vom ſingenden Knochen der fraͤnki⸗ ſchen Voͤlkerwanderungszeit zurechnen. Aus den Knabenjahren der Voͤlkerwanderung traten die Bewohner Frankreichs, umhuͤllt vom ſchuͤtzenden Mantel der Mutter Kirche, in das Mittelalter, die Juͤnglingszeit unſerer Kulturepoche. Gewiß, das Mittelalter hatte ſeine dunkeln Schatten, aber heute, da wir auf dieſe Zeit mit der Wehmut des Todgeweihten zuruͤckblicken, haben wir das Recht, nur noch das Licht zu ſehen, und wir trinken es mit vollen Zuͤgen, ehe wir den Becher ins Meer werfen. Es war die Zeit der erſten Liebe. Wie Nachtigallenruf in Sommernaͤchten dringt das Lied der Troubadours in unſere Maſchinenzeit heruͤber, auch das Gebiet des Religioͤſen nahm der Minneſang in An⸗ ſpruch, die Myſtik redete die Sprache der weltlichen Liebet irdiſche und himmliſche Liebe wurden eins. Es war die Zeit der hohen und ſtolzen Frauen, die mit großen blauen Augen von den Zinnen ihrer Burgen nach ihren fernen Geliebten Ausſchau hielten, die mit langen, wehenden Schleiern wink⸗ ten, und, wenn ſie durch die Felder gingen, beugten ſich die Margueriten und Schluͤſſelblumen vor ihnen. Es war die Zeit, da das ferne Wunderland des Oſtens lockte und da hinter Arabiens Wuͤſtenſand das irdiſche Paradies, das reiche Indien, auftauchte. Das Maͤrchen wurde zum Leben und das Leben zum Maͤrchen. Das Maͤrchen nimmt die Farben der Zeit an: das weitaus beliebteſte Maͤrchen des Mittelalters war das vom Goldener, jenem Helden, der in Verachtung und Niedrigkeit aufwaͤchſt und dann als Ritter auf weißem Roß in ſtrahlender Ruͤſtung in dreitaͤgigem Turnier die Hand der Koͤnigstochter erringt. Die Dichtungen von Aiol, von Elie de St. Gilles, Beuve de Hamtoune, Gautier d Aupais, Mainet, Jourdain de Blaivies und Robert dem Teufel reden von der Beliebtheit dieſes Stoffes, deſſen Urſprung uns noch unbekannt iſt. Daneben finden wirimaltfranzoͤſiſchen Hel⸗ 1˙ I denepos jene Stoffe wieder, die wir für germaniſch hielten. Das Märchen von der unſchuldig leidenden Königin fand in England noch waͤhrend der Voͤlkerwanderungszeit einen lite⸗ rariſchen Niederſchlag in den Sagen von Offa und Aella. Die Normannen, die ſo vielfach als Vermittler germaniſcher und romaniſcher Kultur eine Rolle geſpielt haben, verpflanz⸗ ten das Maͤrchen nach Frankreich: es begegnet zuerſt in der Chronik des Anglonormannen Trivet, ſpaͤter in der „Mane⸗ kine“ des Philipp von Beaumanoir und im Volksbuch von der ſchoͤnen Helene. Nahe verwandt ſind ihm die Crescentia⸗ legende und die Erzählung von der Gattin Karls des Großen. Ein anderer Zweig des gleichen Maͤrchenſtammes war be⸗ rufen, nach Aufnahme eines keltiſchen Reiſes die Vorge⸗ ſchichte des Lohengrinepos zu bilden. Die untergeſchobene Braut begegnet in der Berthaſage, welche, vielleicht deutſcher Herkunft, von einem Spielmann Adenet le roi mannigfach umgebildet, in franzoͤſiſche Verſe gebracht wurde. Das Baͤrenſohnmaͤrchen ſcheint die Grundlage der Chanson de geste von Huon von Bordeaur zu ſein, und der Droſſelbart⸗ typus erſcheint in der verlorenen franzoͤſiſchen Quelle der ſkandinaviſchen Clarusſaga. Wenn germaniſche Märchen in der Hauptſache Verwendung in den Chansons de geste fanden, ſo beruht die um ein Jahrhundert ſpaͤter einſetzende hoͤfiſche Epik im weſentlichen auf keltiſch⸗bretoniſcher Grundlage. Doch ſteht der ritterliche Dichter dem Maͤrchen ſchon nicht mehr fo naiv gegenüber wie der jougleor. Chrötien von Troyes, der bedeutendſte Vertreter hoͤfiſcher Dichtungs⸗ art, bietet in der Hauptſache Gedankendichtung, ihm ſchwebte zuerſt der Leitgedanke vor, zu deſſen Illuſtration er ſeinen Stoff zurechtmachte. Zuſammenhaͤngende Maͤrchen bieten dieſe Epen nicht, nur Motive und Formeln, und dieſe ſtammen weniger aus dem Volksmaͤrchen, als vielmehr aus der kel⸗ tiſchen Heldenſage. Beſonders die Cuchullinſage iſt es, die, wie beſonders Brown und Ehrismann nachgewieſen haben, auf die Romane aus dem Kreis der „matiere de Bretagne“ eingewirkt hat. Zwei Hauptmotive ſind den meiſten Artus⸗ IV epen gemeinſam: eine Fee lockt den Helden zu ſich, entweder um ſeine Liebe zu genießen oder um ſeine Unterſtuͤtzung gegen aͤußere Feinde zu erlangen: das eine iſt der reine Stoff der geſtoͤrten Mahrtenehe, das andere deſſen heldenſagen⸗ maͤßige Umformung. Hierher gehoͤrt Laudine im Iwein. Das zweite Motiv zeigt den Helden auf ſeinem Weg in die Unterwelt, wo er im Kampf mit einem daͤmoniſchen Waͤchter eine Jungfrau befreit: das iſt der Stoff des Baͤrenſohn⸗ maͤrchens. So befreit Lanzelot die Ginover, Gawain die gefangenen Frauen aus dem Chastel marveil, Im Triſtan begegnet der Maͤrchenzug von der goldhaarigen Jungfrau, der Parcival zeigt Anklaͤnge an Maͤrchen von der Unterwelts⸗ fahrt eines Dummlings, waͤhrend die Graalſage wahrſchein⸗ lich auf das Maͤrchen von der unablaͤſſig mahlenden Wunſch⸗ muͤhle zuruͤckgeht. Die Kundryepiſode gehoͤrt zu einem keltiſchen Maͤrchenkreis, der von Maynadier bis auf Chaucer herab verfolgt wurde, und die Lehren des Gurnemanz ſind denen des ſterbenden Vaters in dem von uns wieder⸗ gegebenen bretoniſchen Maͤrchen verwandt. Auch der Erek und der Cligés zeigen Zuͤge von Maͤrchen. Mehr noch als in den Artusepen tritt die Reinheit des Maͤrchens in den Lais zutage, jenen kurzen Verserzaͤhlungen, die Marie de France ſo meiſterhaft in franzoͤſiſche Zunge brachte. Unter den Stoffen dieſer bretoniſchen Gedichte tritt beſonders der von der geſtoͤrten Mahrtenehe hervor, von der ehelichen Gemeinſchaft eines Menſchen mit einem elbiſchen Weſen, die durch die Übertretung eines vom letzteren ge⸗ ſtellten Verbotes zu einem vorzeitigen Abſchluß gebracht wird. Hierher gehören die Novellen von Lanval, Ponec, Graelent, Guingamor, vom bel desconnu und von Sir Deégarré, während der lai du fraisne zum Typus von der untergeſchobenen Braut ſtimmt und der Lai von Eliduc das bekannte Motiv vom Schlangenkraut enthaͤlt. Selbſt die Troubadours ſind fuͤr den Maͤrchenforſcher nicht ohne Be⸗ deutung: Wilhelm von Poitiers uͤberliefert zuerſt den Schwankſtoff vom verſtellten Narren. V ** Neben germaniſchen und keltiſchen Märchen wurden für die Literatur des Mittelalters die durch die Kreuzzuͤge ver⸗ mittelten orientaliſchen beſonders wichtig. Hier ſpielte die byzantiniſche Kultur die Vermittlerrolle. Spaͤtgriechiſcher Dichtung verdankt die im Mittelalter ſo verbreitete Erzaͤhlung von einem Liebespaar, das ſich nach langer Trennung und endloſen Gefahren endlich doch wiederfindet, ſeine Ent⸗ ſtehung, jene Geſchichte, die uns in Aucaſſin und Nicolette, dann aber auch in Flore und Blancheflor, in Magelone und, legendenhaft umgebogen, im Wilhelm von England Chré⸗ tiens entgegentritt. Zum byzantiniſchen Amicus⸗ und Ameliusſtoff ſtimmt der Schluß des Maͤrchens vom getreuen Johannes, deſſen Eingang zu den Brautwerbungsſagen aus dem juͤdiſch⸗byzantiniſchen Salomokreiſe gehoͤrt: hier duͤrfte Entſtehung des Maͤrchens aus der Literatur vorliegen. Der Parthonopier des Denis Pyramus, deſſen Ausdehnung in der Weltliteratur der der „matière de Bretagne“ kaum nach⸗ ſteht, iſt der mileſiſchen Fabel von Amor und Pſyche nahe verwandt. Das Maͤrchen vom Meiſterdieb, das ſich bis zu Herodot hinauf verfolgen laͤßt, hatte im Mittelalter eine große Verbreitung und entſprach zumal dem franzoͤſiſchen Ge⸗ ſchmack, der aus den germaniſchen diebiſchen Zwergen die mannigfach nuancierte Klaſſe der „Larrons“ ſchuf, jener kleinen und behenden Spitzbuben, deren Prototyp der Maugis d' Aigremont iſt. Dieſes Märchen zieht ſich in viel⸗ fachen Abarten durch die geſamte Literatur des Mittelalters: die bekannteſte Verſion iſt die im Mittelniederlaͤndiſchen be⸗ wahrte, aber auf franzoͤſiſche Quelle zuruͤckgehende von Karl und Elegaſt, der Pferdediebſtahl des Meiſterdiebes be⸗ gegnet im Elie de St. Gilles und faſt gleichzeitig beim Eng⸗ laͤnder Walter Map, der verwandte Scherz vom nuͤſſe⸗ knackenden Dieb auf dem Kirchhof bildet die Grundlage des Fabliaus Eſtula, waͤhrend das Fabliau von Barat und Haimet die Streiche der Gauner in luſtigſter Verwirrung be⸗ ſchreibt. Nahe zum Meiſterdiebſtoff gehört endlich das Fabliau von Trubert, deſſen Stoff in modernen franzoͤ⸗ VI ſiſchen Sammlungen noch mehrfach begegnet. Das orienta⸗ liſche Maͤrchen vom goldenen Vogel liegt der verlorenen Quelle des mittelniederlaͤndiſchen Walewijnromans zugrunde. Aber von weiter her noch als von den Ufern des Bosporus und von den Schloͤſſern der Kalifen ſtroͤmte der Maͤrchen⸗ ſtrom herein: das ferne Indien öffnete die Tore feiner un⸗ ergruͤndlichen Schatzkammern und uͤberſchwemmte das Abendland und namentlich Frankreich mit ſeinen Stoffen, die bald in maͤrchenhafter Pracht ſchwelgen und in wilder Haͤufung des Phantaſtiſchen die Wunder einander uͤber⸗ treffen und uͤbertrumpfen laſſen, bald mit bitterer Ironie die menſchlichen Schwaͤchen und mit Vorliebe die Unbeſtaͤn⸗ digkeit der Weiber geißeln. Freilich läßt ſich nur eine ganz geringe Anzahl der ſogenannten Fabliaur, jener kurzen Reimſchwaͤnke, die das Dreieck: Gatte — Frau — Liebhaber von allen erdenklichen Seiten beleuchten (wodurch dann allerdings oft Dinge ans Licht kommen, die beſſer verborgen geblieben waͤren) — nur eine kleine Anzahl dieſer Stoffe laͤßt ſich in denjenigen orientaliſchen Sammlungen, die dem Mittelalter bekannt waren — der disciplina clericalis, dem Dolopathos, dem directorium humanae vitae und dem Barlaam und Joſaphat — nachweiſen; viele dieſer Kleinig⸗ keiten ſind gewiß auch in Europa und ſpeziell in Frankreich ſelbſt entſtanden. Dieſe Reimſchwaͤnke, deren Verfaſſer, die uͤbrigens nur in den ſeltenſten Faͤllen mit ihren Namen hervor⸗ treten, aus dem Stand der fahrenden Kleriker und der Be⸗ rufsſpielleute ſtammen, ſind nicht nur wegen der Verbreitung ihrer Stoffe wichtig, ſondern ſie ſind auch eine Fundgrube fuͤr den Kulturhiſtoriker. Sie lehren uns, woruͤber das Frank⸗ reich des 13. Jahrhunderts gelacht hat. „Bald leichtſinnig und derb, bald feinſinnig und bald zyniſch, uͤber allzu un⸗ bedeutenden Anlaß lachend, immer ſpoͤttiſch, ſelten ſatiriſch, ſo iſt das Fablel ein wichtiger Zeuge fuͤr die niederen Triebe der galloromaniſchen Raſſe.“ So definiert Bedier, der be⸗ deutendſte Erforſcher dieſer Gattung, die Fabliaur. Die Schwaͤnke des Mittelalters lebten nicht nur in Proſa auf⸗ VII gelöft in den unzähligen Schwankſammlungen der ſpaͤteren Jahrhunderte fort, ſondern ſie werden auch noch in der Gegenwart mit Behagen erzaͤhlt. Nicht nur in Versform, auch in Proſa fanden dieſe leichten Stoffe Eingang in die Literatur des Mittelalters, hier be⸗ ſonders in Form der Predigtmaͤrlein. Die Illuſtration moraliſcher Lehren durch Geſchichten novellenhafter Art geht in ihrem Gebrauch ſchon auf den Stifter des Chriſtentums zuruͤck. Die Homilien Gregors des Großen machen zuerſt ausgiebigen Gebrauch von dieſen Erzaͤhlungen, die auf einen populären Hoͤrerkreis zugeſchnitten find. Ein wichtiges Er⸗ ziehungsmittel werden ſie in den Haͤnden der Franziskaner und Dominikaner, der eigentlichen ordines praedicatorum. Dieſem Orden gehoͤrte der große franzoͤſiſche Prediger Etienne von Bourbon an, der in ſeinem „liber de septum donis spiritus sancti“ ein Kompendium dieſer Exempla für den Gebrauch der Prediger gab, in den meiſten Faͤllen ab⸗ haͤngig von ſeinem großen Vorgaͤnger Jakob von Vitry, welcher uͤber 200 Fabeln, Schwaͤnke und Anekdoten in ſeine „Sermones vulgares“ einſchob. Eine weitere Sammlung von Exemplis mit Nutzanwendungen in anglonormanniſcher Sprache gab im 14. Jahrhundert der engliſche Franziskaner Nikolaus Bozon. Weiterhin waͤre die „Summa virtutum ac vitium“ des Wilhelm Peraldus und die „Fleurs des commandemens de Dieu“ zu erwähnen. Das „Speculum exemplorum“, das wahrſcheinlich in Belgien entſtand, wurde noch im 17. Jahrhundert von einem Jeſuiten aus Douai, Johannes Major, bearbeitet. Zu dieſen Sammlungen ge⸗ hoͤrt auch das beruͤhmteſte Maͤrchenbuch des Mittelalters, die Gesta Romanorum, deſſen Urſprungsland nach den neueften Forſchungen das von franzoͤſiſchem Einfluſſe abhaͤngige England iſt. Aus dem 14. Jahrhundert ragt die Sammlung „Scala caeli“ hervor, die den Dominikanermoͤnch Johann Junior Gobii aus Alais in Suͤdfrankreich zum Verfaſſer hat. Die „Scala caeli“ wird beſonders dadurch wichtig, daß ſie zum erſten Male auch eigentliche Zaubermaͤrchen fuͤr VIII Predigtzwecke verwertet. Das Märchen vom dankbaren Toten, das wir aus dieſem Werk bringen, begegnet übrigens auch in einer Reihe von epiſchen Werken des franzoͤſiſchen Mittelalters: dem Her vis de Metz, dem Richars li biaus und dem Lion de Bourges. Wir duͤrfen den Boden des Mittelalters nicht verlaſſen, ohne auch des Tiermaͤrchens zu gedenken, das im franzoͤſiſchen „Roman de Renart“ feine klaſſiſche Verwertung fand. Die Quellen des mittelalterlichen Tierepos ſind mannigfacher Art, nicht nur die antike Fabel und das indiſche Pantſcha⸗ tandra, ſondern auch die nordgermaniſchen und finniſchen Voͤlker, die den Baͤren in den Mittelpunkt einer Tierfabel⸗ kette ſtellten, tragen das ihrige zur Ausbildung dieſer Dicht⸗ gattung bei. Der Hochbluͤte mittelalterlicher Dichtkunſt, die in Frank⸗ reich in die letzten Jahrzehnte des 12. und den Beginn des 13. Jahrhunderts faͤllt, folgte eine Erſchlaffung, die auf unſerem Gebiet durch das Zuruͤcktreten der Zaubermaͤrchen und das Überhandnehmen der Schwankſtoffe charakteriſiert wird: im 14. und 15. Jahrhundert wurde in Italien die Novelle geboren, und ſie drang alsbald nach Frankreich: noch dem 15. Jahrhundert gehört die Sammlung der „cent nou- velles nouvelles an. Das 15. Jahrhundert iſt bemerkens⸗ wert durch die Proſaaufloͤſung der alten Versepen, die nunmehr durch Aufnahme maͤrchenhafter Wanderſtoffe im proſaiſchen Gewande anſchwellen. Der „Perceforest“, dem im uͤbrigen kein Versroman zugrunde liegt, bietet uns die ältefte Verſion des Dornroͤschenmaͤrchens, der „Zauberer Virgilius“ nahm das orientaliſche Märchen vom Geiſt in der Flaſche auf, und der „Ogier“ bereicherte ſic um ein Mahrtenehemaͤrchen. Gleichzeitig mit dem Proſaroman bluͤhte das Dam das neben der heiligen Geſchichte (in den Myſtsres) auch Stoffe ſchwank⸗ und maͤrchenhafter Art in den Farcen und Morali⸗ taͤten pflegte. So begegnet in einer Farce des Euſtache Deschamps (f 1415) jener ſchlaue Betrüger Trubert wieder, IX der uns oben in Zuſammenhang mit dem Meiſterdiebmaͤrchen beſchaͤftigte. Das 16. Jahrhundert zeigt die Voͤlker des Abendlandes in der Bluͤte ihrer erſten Mannesjahre: es war eine Zeit, die ſich ſtuͤrmiſch von liebgewordenen Jugendtraͤumen losriß, die wild von Tat zu Tat eilte, in der jeder Tag einen Markſtein in der Geſchichte bedeutet. Das chriſtliche Jenſeitsideal konnte dem immer reicher werdenden Erdenleben nicht mehr Ge⸗ nuͤge tun, das Jahrhundert wandte ſeinen Sinn auf das Irdiſche, ein Beſtreben, das es der Antike naͤher fuͤhrte, die nun ihre glaͤnzende Auferſtehung feierte. Aber neben antiker Formenpracht, neben religioͤſer Erneuerung lebte die gotiſche Barbarei fort. Es war ein Jahrhundert der Gegenſaͤtze. Waͤhrend de Baff die „Elektra“ uͤberſetzte, waͤhrend Calvin ſeine „Institutiones“ ſchrieb, verſammelte ſich der franzoͤſiſche Hof in Lyon und betrachtete mit Stielglaͤſern, wie Monte⸗ cucculi, der des Giftmordes am Dauphin bezichtigt war, von vier Pferden auseinandergeriſſen wurde, und die Hoͤflinge ſchloſſen Wetten ab, welches Glied der Gewalt der aufge⸗ peitſchten Roſſe am laͤngſten Widerſtand leiſten wuͤrde. Nur Margaretha von Ungoul&me, die feinfühlige Dichterin, ver⸗ barg ihr Haupt an der Schulter ihres koͤniglichen Bruders. Die Hinwendung zum Realen und die Ausbildung des In⸗ dividuellen konnte dem Maͤrchen keinen Vorſchub leiſten: das 16. Jahrhundert ſetzte die Entwicklung vom Zaubermaͤrchen zum Schwank in verſchaͤrftem Tempo fort: die ungeſtuͤme Lebenskraft der Zeit aͤußert ſich im Schwank und in der derben Faſchingspoſſe, man nimmt das Menſchliche menſch⸗ lich. Es iſt das Jahrhundert des Frangois Rabelais. Sein „Gargantua“ (1532) iſt nichts anderes als eine gigantiſche Verzerrung des Maͤrchens vom ſtarken Hans, ein Maͤrchen⸗ typus, der auf die Jugendgeſchichte des germaniſchen Sieg⸗ fried ſowohl wie des finniſchen Kullervo eingewirkt hatte, der aber in Frankreich durch die Tätigkeit der Spielleute, die im Rainouart des Karlszyklus ein Vorbild des Rabelaisſchen Helden ſchufen, und nicht ohne Einwirkung des keltiſchen X Hanges zur Groteske jene Form erreichte, die das Märchen noch heute im Volksmund feſthaͤlt: eine Vergroͤberung und Verſpottung des altgermaniſchen Rieſentypus. Neben Rabelais verſchwinden die Autoren von Schwank⸗ ſammlungen, die dem von den Fabliaur und der italieni⸗ ſchen Novelle gewieſenen Wege folgten. 1521 wurden die Gesta Romanorum unter dem Titel „Violier des histoires romaines“ durch Jehan de la Garde in Paris gedruckt. 1535 eröffnete Philipp von Vigneuilles mit feinem noch unge⸗ druckten „Recueil“ den Reigen der Nachahmer Boccaccios, Poggios, Sacchettis und Maſuccios, kurz darauf folgt Nicolaus v. Troyes „Parangon“ (1535) und Bonaventura Desperiers mit ſeinen „Joyeus devis“. Der große Nachahmer Lucians, der feinen Kampf gegen das Chriſtentum 1544 frei: willig beendete, um den Verfolgungen der Inquiſition zu entgehen, ſchenkte der Mitwelt hier das Kind ſeiner heitereren Muſe. Freilich ſind drei Viertel der Sammlung eigene Er⸗ findung. Henri Eſtienne, der Hugenott und Helleniſt, miſchte in ſeine gegen den Katholizismus gerichtete „Apologie pour Heérodote (1566) viele Schwankſtoffe, Noel du Fail er⸗ waͤhnt in feinen „Contes d'Eutrapel“ (1565) und in feinen „Propos rustiques“ eine große Anzahl von Märchen, wäh: rend Margarethe von Navarra in ihrer Boccaccionachahmung (Heptameron 1559) die ernſten Stoffe bevorzugte. Sie brachte den Ernſt, die Tragik und das Mitleid in die Novelle. Verville mit feinem „Moyen de parvenir“ und die „Elite des contes des Seigneur d' Ouville — um nur die be⸗ kannteſten Namen zu nennen — gehoͤren ſchon dem folgen⸗ den Jahrhundert an. Mit Rieſenſchritten eilte die franzoͤſiſche Kultur ihrem Kulminationspunkte zu. Der Hof Ludwigs XIV. wurde der Sammelplatz der Kuͤnſte und Wiſſenſchaften der Welt. In goldbeſtuckten Spiegelſaͤlen beugten ſich betreßte Hoͤflinge, geiſtreiche Frauen plauderten in ihren Salons uͤber Descartes, die Sprache, bald geheimnisvoll fluͤſternd, bald pathetiſch rollend, verſchmaͤhte die Ausdruͤcke des Poͤbels und floh das 8 Alltaͤgliche, während von den Gobelins die geftidten Helden der Antike auf die im Winde flatternden Allongeperuͤcken herabſchauten: die Welt Molisres, Corneilles und Racines taucht auf. Die Komoͤdie ſuchte ihre Stoffe in Spanien und Italien, die Tragoͤdie folgte den Spuren des Euripides, alle Laͤnder und Zeiten trugen zur Verherrlichung des groͤßten Repraͤſentanten des Abſolutismus bei. Da mußte auch das Märchen feinen Tribut zahlen: der große Molisre hielt das apulejiſche Rokokogeſchichtchen von Amor und Pſyche für gut genug zu einem Hofſpektakel (1672) und Lafontaine, der ihm den Stoff dazu geliefert hatte, ließ ſein zyniſch⸗ epikuraͤiſches Weltbild in den Stoffen der Fabliaur und der Tiermaͤrchen widerſtrahlen. Lafontaine ſchoͤpfte feine „Nou- velles en vers“ zumeiſt aus Boccaccio und Arioſt, manche decken ſich mit den Fabliaur, andere gehen bis auf die Antike zuruͤck. Sein beruͤhmteſtes Werk, die „Fables“ (1668 —78), gehen den Weg Aſops. Viele davon haben Parallelen in noch heute erzaͤhlten Tiermaͤrchen. Lafontaine hatte eine faſt romantiſche Vorliebe fuͤr die Maͤrchen, man kennt ſeine berühmte Stelle: „Si, Peau d’äne‘ m'étoit conté, j'y pren- drois un plaisir extreme“ (Fables VIII 4), dennoch ſchoͤpfte er kaum je aus dem Volksmund unmittelbar. Je hoͤher die Ziviliſation der Menſchheit ſteigt, deſto weniger naiv ſteht ſie dem Maͤrchen gegenuͤber, es wird vom Selbſtzweck zum Mittel zum Zweck, es ſteigt aus der abend⸗ lichen Spinnſtube in das Kinderzimmer. In dieſem Jahr⸗ hundert, das eine gleichmaͤßige Ausbildung aller menſchlichen Faͤhigkeiten erſtrebte — wobei es freilich die wichtigſten, die des Herzens und der Phantaſie, vergaß —, erfüllte das Mär: chen eine aͤhnliche Funktion wie in den Exempeln der Dominikaner: es ſollte moraliſche Lehren illuſtrieren, oder eher umgekehrt: es bekam ein moraliſches Schwaͤnzchen an⸗ gehängt. 1697 erſchienen die „Contes de ma mère P’oye“ von Charles Perrault. Aber Perrault war kein Romantiker. Noch fünf Jahre zuvor hatte er geſagt: „Les fables milé- siennes sont si puériles, que o’est leur faire assez d’honneur XII que de leur opposer nos contes de Peau d’äne et de la mère Poye.“ Perrault lebt in der Literaturgeſchichte als der geiſt⸗ und wortreiche Vorkaͤmpfer des Fortſchritts im Kampfe gegen Boileaus antikiſierende Irrgaͤnge, und die Maͤrchen, die ſein Sohn auf ſeine Veranlaſſung niederſchrieb, erſchienen im gleichen Jahre, in welchem fein Lebenswerk, die „Paralleles des anciens et modernes“ abgeſchloſſen wurde. Das Maͤr⸗ chen war nur eine Erholung fuͤr ſeine Mußeſtunden und er blickte, wie ſeine ganze Zeit, mit einer gewiſſen Verachtung auf dieſe Jugendverirrungen der Menſchheit herab, die erſt durch den Anhang einer Nutzanwendung Exiſtenzberechti⸗ gung erhalten konnten. Nicht anders wie Perrault ſtellte ſich die Graͤfin Aulnoy zu den Märchen, die fie bearbeitete. Keine ihrer Erzählungen iſt eine getreue Wiedergabe aus dem Volksmunde, ſondern ſie nahm die Motive, wo ſie ſie gerade fand, und ſetzte ſie mit dem ihrer Zeit eigenen Geſchmack zu jenen gefälligen, drolligen und etwas moraltriefenden Geſchichtchen zuſam⸗ men, die einen ſo ungeheuren Einfluß ausuͤbten und zum Geſamtbild des Rokoko gehoͤren wie die Bilder Watteaus und die Dramen Marivaux'. Den Ausſchlag gab die Überſetzung aus Tauſendundeinenacht, die Galland im Jahre 1709 brachte. Die Nachahmungen ſchoſſen derart aus dem Boden, daß die Sammlung all dieſer Erzaͤhlungen im „Cabinet des fees“, die zu Ende des 18. Jahrhunderts veranſtaltet wurde, nicht weniger als 41 ſtattliche Baͤnde fuͤllen konnte. Dieſe Feengeſchichten, die zumeiſt von Frauen geſchrieben ſind (Graͤfin Murat, Gräfin d'Auneuil, Graͤfin Hamilton, Mlle. de la Force u. a.), und die ſo zierlich und zerbrechlich ſind wie ein Rokokofiguͤrchen, uͤbten nicht nur auf die ſchreibende Mitwelt — man denke an die orientaliſchen Erzählungen Voltaires — einen tiefgehenden Einfluß aus, ſondern ſie zogen auch das lebende Maͤrchen in ihren Bann, das ſich im Volksmund nach ſeinem literariſchen Vorbild umgeſtaltete. So erſcheint das Maͤrchen vom dankbaren Toten, das im Jahre 1725 von Mme. de Gomez unter dem Titel „Jean de XIII Calais“ bearbeitet wurde, in den meiſten franzoͤſiſchen Fafs ſungen der Gegenwart abhaͤngig von dieſem literariſchen Vorbild. Das germaniſche Märchen von Rumpelſtilzchen wurde von Mme. l'Heéritier 1705 als „Ricdin-Ricdon“ mo: derniſiert, und dieſe Umformung verdraͤngte im Volksmund in ſtarkem Maße die alte Form. Das Maͤrchen von „La belle et la böte“ wurde 1740 von Mme. de Villeneuve erzählt und erlangte eine ſolche Verbreitung, daß die Wiſſenſchaft die außerordentlich verbreiteten volksmaͤßigen Varianten dieſer Kunſtnovelle auf dieſe letztere als auf ihre Quelle zuruͤck⸗ fuͤhren zu ſollen glaubte. Die meiſten Kunſtmaͤrchen dieſer Zeit freilich ſind leere Phantaſien: „Gemiſche aus ſogenann⸗ ten orientaliſchen Zauberweſen und modern ſchaͤferiſchen Liebesgeſchichten“, ſo charakteriſieren ſie die Bruͤder Grimm. Die „Féeries nouvelles“ des Grafen Caylus und die anony⸗ men „Nouveaux contes de fées“ aus dem Jahre 1718 ver⸗ dienen noch hervorgehoben zu werden. Die „Contes bleues“ wurden durch die eindringende Welle der engliſchen Literatur⸗ mode hinweggeflutet, ſie wurden geſammelt, und Samm⸗ lungen beweiſen ſtets, daß das lebendige Intereſſe an dem darin geſammelten Objekt im Erloͤſchen iſt. Die Romantik bezeichnet den Eintritt der abendlaͤndiſchen Welt ins Greiſenalter; und wie ſich das Alter gern mit einer gewiſſen ſehnſuͤchtigen Wehmut vergangener Zeiten erinnert, ſo lebte jetzt die Anteilnahme an den Schoͤpfungen des Volks⸗ geiſtes neu auf. Man betrachtete die Maͤrchen mit ehrfuͤrch⸗ tiger Scheu als Produktionen der dichtenden Volksſeele und ſah in ihnen einen Abglanz der mythiſchen Vorſtellungen der germaniſchen Voͤlker, wodurch das Bemuͤhen gezeitigt wurde, dieſe einfältigen Kinder des Volkes fo naturgetreu wie moͤg⸗ lich nachzuzeichnen. Frankreich, das ſich von den Anſtren⸗ gungen der Revolution und der napoleoniſchen Kriege er⸗ holen mußte, erblickte in der Romantik eine willkommene Reaktion gegen die Überſpannung der Jahrhundertwende und nahm die von Deutſchland hereindringende Stroͤmung willig auf. Waͤhrend das Drama ſich einerſeits bemuͤhte, das XIV hiſtoriſche Kolorit treu zu wahren, während Victor Hugo im Zeitalter Franz I. den geeigneten Boden fuͤr die Verwirk⸗ lichung ſeines Kunſtideals von der Vermiſchung des Sublimen und Grotesken erblickte, ſo fand andererſeits der Meſſias der Romantik, Shakeſpeare, in Alfred de Muſſet ſeinen Apoſtel, der in ſeinen Maͤrchendramen die Zeitloſigkeit und ſonnen⸗ ſtrahlenhafte Zartheit der Maͤrchengebilde am beſten traf, und der in ſeiner „Barberine“ nicht ohne Grund dasſelbe Zymbelinemaͤrchen verwertete wie ſein großes Vorbild in der Geſchichte von Imogen. Auf dem Gebiete der Novelle waͤre vor allem Nodier zu nennen, der 1842 gemeinſam mit Leroux de Lincy die „Bibliotheque bleue“ wieder aufleben ließ. Die wiſſenſchaftliche Beſchaͤftigung mit den Märchen, die durch die Bruͤder Grimm fuͤr ganz Europa angeregt wurde, fand in Frankreich erſt ſpaͤt Nachahmer. Erſt im Jahre 1845 erſchien, wenn man von der kleinen Sammlung Pluquets aus Bayeux von 1832 abſehen will, die Sammlung nor⸗ manniſcher Sagen von Amelie Bosquet, die freilich weniger dem Maͤrchen dient, und im gleichen Jahre veroͤffentlichte Souveſtre den erſten Band ſeiner „Foyers bretons“, ein allzu individuell gefaͤrbtes Werk, das fuͤr die Forſchung nahe⸗ zu wertlos iſt. Von den ſechziger Jahren an bemuͤhte ſich eine ganze Anzahl von Sammlern, die Schaͤtze, die Frank⸗ reich noch birgt, unter Dach zu bringen. Vor allem iſt Paul Ssbillot, der Schoͤpfer und das Haupt der franzoͤſiſchen Volks⸗ kunde, zu nennen, der nicht nur weit uͤber feine hochbretoni⸗ ſche Heimat hinaus als zuverlaͤſſiger und unermuͤdlicher Sammler tätig war, ſondern auch in feinem Lebenswerk, dem „Folklore de France“ (1904-07), das geſammelte Material zu einem Kompendium der franzoͤſiſchen Volks⸗ kunde verarbeitete. Paul Söbillot iſt der Herausgeber der wichtigſten volkskundlichen Zeitſchrift Frankreichs, der „Re- vue des traditions populaires“ (ſeit 1886). Die meiſte Aus⸗ beute bot die Bretagne, der die Werke von Luzel, Orain, Mme. de Cerny u. a. angehoͤren. Weiter waͤren zu nennen XV die Sammlertaͤtigkeit Blades für die Gascogne, Pineaus für Poitou, Lamberts fuͤr Languedoc, Carnoys fuͤr die Somme⸗ gegend und nicht den geringſten zuletzt: Cosquins, deſſen treffliche Anmerkungen zu ſeinen lothringiſchen Maͤrchen eine der elementarſten Grundlagen fuͤr die geſamte Maͤrchen⸗ forſchung darſtellen und die hauptſaͤchlich eine Bruͤcke vom Orient zum modernen Okzident zu ſchlagen ſich bemuͤhen. Es war hohe Zeit, die Schaͤtze zu bergen, denn auf die Romantik folgte das Maſchinenzeitalter, jene Epoche, in wel⸗ cher die Menſchheit in wahnſinniger Überhebung die Natur zu beherrſchen glaubte, bis die Technik ihren Haͤnden ent⸗ glitt, eigenes Leben gewann und in wilder Raſerei den Bau der Jahrhunderte zertruͤmmerte. XVI | Aus Älteren Quellen VVonitttelalter bis zum Ausgang des Rokoko) Zwoͤlftes und dreizehntes Jahrhundert 1. Wie Galopin fuͤr Elias von St. Gilles das Wunderpferd Primſaus von Aragon ſtahl Rp las von St. Gilles ritt, vom Fluche feines Vaters ge⸗ troffen, in die Welt. Nach mannigfachen Abenteuern uͤberraſchte er einſt in Spanien vier Raͤuber beim Mahl; drei davon erſchlug er, den vierten, Namens Galopin, einen ſchlauen und behenden Burſchen, nahm er als Diener an. Und bald bedurfte er ſeiner, denn bei einem Überfall der Sarazenen wurde Elias verwundet. Galopin ſchleppte ſeinen Herrn in einen Weingarten und hier erblickte ihn Roſamunde, die Tochter des Heidenkoͤnigs Macabre. Sie pflegte den Wunden und heilte ihn mit kraͤftigen Traͤnken. Ein ſarazeniſcher Koͤnig, Lubien von Baudas, warb um die Jungfrau und drohte, falls ſie ihm verweigert wuͤrde, ihren Vater mit Krieg zu uͤberziehen. Schon hatte ſein Heer Macabres Burg im Halbkreiſe umſchloſſen, doch niemand wagte es, den gewaltigen Heiden zu bekaͤmpfen. Da erbot ſich Roſamunde ſelbſt, einen Kaͤmpfer gegen den ungeliebten Werber zu ſtellen, und ſie bat Elias um den Ritterdienſt. „O, Herrin,“ ſagte Elias, „wie ſollte ich einer Frau dienen, die nicht an meinen Gott glaubt! Aber um deſſentwillen, was Ihr an mir getan habt, als ich krank und verwundet dalag, will ich Eurer Bitte willfahren. Gebt mir Roß und Waffen, ſo will ich hinausgehen und meinen Leib gegen Euren Freier zum Pfande ſetzen. Bei Gott, ich weiß meine Lanze zu fuͤhren, und kein Heide in Spanien, der Euch beleidigt hat, ſoll ſich des Sieges ruͤhmen, wenn wir auseinandergehen.“ „Herr, ſagte die Jungfrau, „Ihr macht mich froh. Um Euretwillen werde ich Mohammed verlaſſen und mit Euch nach Frankreich gehen. Aber vor einem huͤtet Euch, wenn Ihr mit dem Emir kaͤmpfen wollt. Der Schurke beſitzt ein Streitroß, wie es in Frankreich keines gibt: es heißt Prim⸗ 1* 3 ſaus von Aragon, Oriande war feine Mutter. Wenn in der Schlacht das Gedraͤnge groß iſt, dann ſpringt es mit allen vier Beinen auf und ſchreit und ſchlaͤgt mit den Fuͤßen um ſich und toͤtet jeden, den es trifft. Jeden, der es beim Zuͤgel nimmt, wirft es zu Boden, er muͤßte denn trefflich zu tur⸗ nieren verſtehen.“ Nr Als Galopin dieſes Lob hörte, ſprang er auf und trat zu ſeinem Herrn: „Edler Graf,“ ſagte er, „was zaudert Ihr noch? Bittet die Jungfrau, daß ſie Euch Waffen gibt. Ehe nach Mitternacht der erſte Hahn kraͤht, werde ich Euch das Streitroß verſchaffen, allen Heiden zum Trotz!“ Galopin be⸗ kleidete ſich mit ſeinem Mantel — er maß nur drei Fuß — und band fc) hundert Denare um. Er war ein Spitzbube und kannte fein Handwerk. er ſchlich ſich durch die Hintertuͤr und durchwatete den Bach, der am Schloſſe vorbeiſtroͤmte; dann eilte er durch den Weingarten und durchmaß das feindliche Lager, bis er zum Zelte des Emirs gelangte. „Der große Mohammed, der die Welt regiert,“ rief er Lubien zu, der vor ſeinem Zelte ſaß, „erhalte den Kaiſer und alle, die ihm dienen.“ „Freund,“ antwortete der Emir argwoͤhniſch, „er ſegne auch dich. Doch ſage mir, wer biſt du und aus welchem Lande ſtammſt du?“ Galopin, der Schlaue, entgegnete ihm: „Herr, von jenſeits des Meeres komme ich. Noch geſtern abend bei der Veſper war ich ein reicher Kauf⸗ mann, ich fuͤhrte ein Schiff, wie noch kein Menſch eines ſah, voll Gold und Silber, Seidenſtoff und Tuch; zwanzig Streit⸗ roſſe waren darauf und zwanzig ſchoͤne Maultiere, die ſandte Euch der Herr meines Landes, denn er ehrt Euch ſehr. Macabre hat mir alles weggenommen, meine Leute hat er mir getoͤtet und mich ſelbſt ins Meer geworfen. Nun komme ich zu Euch, o Koͤnig, daß Ihr mir mein Recht verſchafft.“ Als der Koͤnig das hoͤrte, geriet er außer ſich, er richtete ſich auf und legte die Hand an den Kopf: „Zu ſeinem Ungluͤck hat das der Schurke erdacht, bei meinem Barte! Ihr werdet Eure Schiffe und Eure Habe wiederbekommen und vom 4 Seinigen noch fuͤnfzehnmal ſoviel dazu, ehe der Krieg endet.“ „Herr,“ ſagte der Spitzbube, „an den Waren liegt mir nicht viel, denn ich verſtehe es wohl, mir neue zu er⸗ werben; aber die Roſſe bekuͤmmern mich, denn eines war darunter, das ſehr ruͤhmenswert war: ein praͤchtiger arme⸗ niſcher Grauſchimmel mit ſchmalem Kopf und offenem, ſtol⸗ zem Auge. Kleine Ohren hatte er und zartes Haar, lang⸗ beinig war er und ſchnellfuͤßig. Nie war ein beſſerer Streit⸗ hengſt im Kampf. Wenn er im Schlachtgetuͤmmel einen Ritter am Boden liegen ſah, ſo trat er ihn mit Fuͤßen, bis er zerſtampft war.“ „Schweig, du Schuft,“ rief der Emir, „ich habe hundert Roſſe, die mehr zu ſchaͤtzen ſind. Ich gaͤbe ſie nicht um tauſend Pfund lauteren Goldes her. Wenn du alle Pferde Frankreichs zuſammenbraͤchteſt, ich möchte fie nicht gegen eines meiner Roſſe vertauſchen. Aber gleich ſollſt du es ſehen.“ „Herr, ſagte der ſchlaue Galopin, „warum ſollte ich es ſehen? Ich verſtehe nichts von Pferden. Wenn ich eines ſchnell laufen ſehe, ſo halte ich es fuͤr einen guten Traber. Lieber waͤre es mir, Ihr gaͤbet mir ein wenig zu eſſen. Lange trieb ich auf dem Meere und der ganze Koͤrper iſt mir durchnaͤßt.“ „Bei meinem Haupte,“ rief der Emir, „du biſt ein Eſel“, und ſtieß aus Zorn das Schachbrett um. Galopin konnte es kaum erwarten, daß er das Roß zu ſehen bekaͤme. „Herr,“ lenkte er ein, „zuͤrnt mir nicht. Wenn Ihr es wuͤnſcht, fo will ich es gern anſchauen.“ Das Wunderpferd ſtand in einem wohl mit Stahl verankerten Geruͤſte, deſſen geringſten Pfeiler kein Saumtier haͤtte tragen koͤnnen. Mit drei goldenen Ketten war es um den Hals gefeſſelt und vier Paar Spannſtricke hielten ihm die Fuͤße zuſammen, uͤber der Haut mit Filz gepolſtert. Futter und Hafer hatte es genug vor ſich und es trank aus einem Gefaͤße, das mit Gold ein⸗ gelegt war. Waſſer lief vor ihm in einem Kanale und drei Kerzen brannten im Raum. Dreißig Waͤchter mußten das Roß behuͤten, und wenn fuͤnfzehn ſchliefen, mußten die an⸗ deren fuͤnfzehn wachen. Keiner haͤtte ſich ſchlafend ertappen laſſen duͤrfen: er waͤre geblendet und des Landes verwieſen 5 worden. Lubien nahm den Vorhang weg: das Tier hatte eine zarte Flanke und war an Kopf und Fuͤßen weiß ge⸗ zeichnet. Dann fragte er den Spitzbuben: „War das deinige ſo koſtbar?“ — „Nein,“ ſagte dieſer, „ich will es Euch nicht verhehlen: nie ſah ich ein ſo ſchoͤnes Roß und auch nie eines ſo wohl verwahrt.“ Dabei aber murmelte er zwiſchen den Zaͤhnen, daß ihn keiner hoͤrte: „So gut wird es doch nicht bewacht ſein, daß ich es nicht ſtehlen kann. Herr Elias, wenn Ihr dieſes Roß habt, fo könnt Ihr Euch ruͤhmen, daß im wei⸗ ten Frankreich kein Ritter je auf einem ſolchen ſaß. Aber es iſt gut verwahrt. Bei der Seele meines Vaters, lieber waͤre es mir, wenn es draußen an einem Baume angebunden wäre.” Von nun an hatte Galopin keine Ruhe mehr, und feine Gedanken waren ſtets bei dem Roſſe. Die Waͤchter ſetzten ſich zum Mahl, dann gingen ſie ſchlafen, da ſie an nichts Boͤſes dachten und auf den kleinen Spitzbuben wenig achte⸗ ten. Die andere Haͤlfte wachte beim Roß. Galopin trat an das Geruͤſt, ſtuͤtzte ſich auf das Geländer und betrachtete das Tier. „Heilige Jungfrau Maria,“ betete er, „verſchaff' mir das Pferd, aber ſo, daß es mich weder tritt noch verwundet.“ Das Tier erſchrak vor ſeinem Atem und ſprang mit allen Vieren zugleich. Die Waͤchter griffen zu ihren Waffen und ſuchten den Raum wohl ſiebenundzwanzigmal ab. Galopin ſtand im Schatten, und ſie bemerkten ihn nicht, obwohl ſie ihn faſt beruͤhrten. Kein Wunder, daß der Dieb in Furcht geriet. Da die Waͤchter nichts fanden, ſetzten ſie ſich zum Schachſpiel, und der eine ſagte zum andern: „Was hat das Tier gehabt?“ — „Bei meinem Kopf,“ ſagte der Oberſte, „es iſt zu fett und ruht zu viel, beim kleinſten Anlaß er⸗ ſchrickt es.“ Galopin hatte ein Zauberkraut in der Taſche, das zog er nun hervor und rieb es, ſo daß der ſtarke Geruch hervordrang. Er warf es durch die beiden Gitter hindurch, und die Waͤchter ſchliefen von dem ſtarken Dufte ein. Nun war das Pferd unbewacht. „Bei Gott,“ frohlockte der Dieb, 6 „ihr ſeid mattgeſetzt. Der Emir wäre ein Dummkopf, wenn er euch nicht ſaͤmtlich haͤngen laſſen würde.” Dann nahm er das Geruͤſt bei den Gittern und riß es um. Er trat zu dem Pferde, ſtreichelte ihm die Seiten und gedachte es fort⸗ zufuͤhren. Doch das Roß kannte ihn nicht, es faßte ihn mit den Zaͤhnen, ſtieß ihn zu Boden, hob ihn dann wieder in die Hoͤhe und ſchleuderte ihn fuͤnfzehn Fuß weit davon. Er rannte gegen einen Pfahl, daß er faſt die Beſinnung verlor, und rief Gott an, er moͤge ihn um Elias willen nicht ver⸗ laſſen. Als er furchtſam vorwaͤrtskroch, fand er einen Pruͤgel, den er beim dicken Ende packte. Dreißig Schlaͤge gab er dem Tier auf die Flanken, bis es ruhig ward und fein Übermut verflog. „Halt die Fuͤße ſtill,“ rief er, „es waͤre Torheit, wenn du dich bewegteſt.“ Nun legte er dem Roß den Sattel auf, warf ihm den Zaum uͤber den Kopf und ſchlug die Ketten herab. Galopin beſtieg den verhaͤngnisvollen Gaul, aber er konnte nicht reiten und ſtellte ſich wie ein Tor. Beim erſten Schritt des Tieres lag er unten und haͤtte ſich faſt Rippen und Arme zerbrochen. Er ſchwur, nie wieder hinauf⸗ klettern zu wollen, und fuͤhrte das Roß hinter ſich her; ſo ſchnell ſchritt er, daß es ihm kaum folgen konnte. Das Pferd ſah, daß er ein kleiner Knirps war, und hatte wenig Reſpekt vor ihm, es warf den rechten Fuß vor und ſtieß ihn zu Boden. Diesmal blieb er unbeſchaͤdigt, ſprang leichtfuͤßig wieder auf und packte das Tier nun beim Leibgurt. Nie haͤtte der kleine Spitzbube das gute Roß geſtohlen, wenn es ſich beſſer ge⸗ wehrt hätte. Doch er nahm einen ellenlangen Stock und gab ihm elf Schlaͤge auf die feiſten Flanken, bis es ruhig ſtand und ihm der Leib zitterte wie ein Lorbeerblatt. „Sicher“, ſagte Galopin, „iſt Gewalt oft nuͤtzlich. Ruͤhr dich nicht oder du mußt es buͤßen.“ Dann band er dem Tier einen Strick um den Hals und fuͤhrte es ſo, daß es ihn nicht mehr treten konnte. Er zitterte, als er am Zelte des Emirs vorbeimußte, aber zu ſeinem Gluͤck fand er ihn ſchlafend in dem koſtbaren Pavillon. Dann uͤberquerte er den Bach und gelangte in 7 den goldbemalten Raum, wo Elias ſchlief. Ehe der Ritter erwachte, war das Roß, das er ſo heiß begehrt hatte, ſein. Als Elias es erblickte, wurde er froh geſtimmt, ſtreckte die beiden Haͤnde zum Himmel auf und rief: „Hei, Vater im Himmel, dir ſei gedankt!“ | 2. Huͤon von Bordeaux | arl der Große hielt zu Pfingften Hof in Paris, denn R. wuͤnſchte wegen ſeines hohen Alters noch bei Leb⸗ Leiten ſein Reich auf einen Nachfolger zu uͤbertragen. Er ſchlug ſeinen Sohn Karlot als Nachfolger vor, und die Barone erklaͤrten ſich einverſtanden. Der Verraͤter Amauri ſtellte das Fernbleiben der Brüder Huͤon und Gerard als Un⸗ botmaͤßigkeit dar und erbot ſich, fie zur Aburteilung an den Hof zu bringen, dabei machte er mit Karlot aus, daß ſich dieſer in einen Hinterhalt legen ſollte. So geſchah es, und im Kampfe wurde Karlot von Huͤon erſchlagen. Amauri beſchuldigte nun Huͤon des wiſſentlichen Mordes am Koͤnigsſohn; zwar ent⸗ ſchied ein Zweikampf zugunſten Huͤons, doch Karl wollte dieſem fein Erbe nicht eher zuruͤckgeben, bis er nach Babylon gehe, den erſten, der ihm am Hofe begegnete, erſchlage, die Tochter des Emirs dreimal kuͤſſe und Bart und Zaͤhne des Emirs ſelber mitbringe. Huͤon trat ſelbzwoͤlft die Reife an, und der buͤßende Ritter Jéröme ſchloß ſich ihnen unterwegs an und zeigte ihnen den Weg. | So gelangten fie in Oberons Zauberwald. Ermuͤdet ſtreckte ſich Huͤon unter einer Eiche zur Ruhe: „Bei Gott,“ ſagte er, „ich kann nicht mehr. Ich kann vor Hunger nicht mehr weiter reiten.“ „Schlecht verſteht Ihr zu faſten,“ ſpottete Jéröme, „eßt doch von dieſen Wurzeln. Ich habe ſeit dreißig Jahren keine andere Nahrung gehabt.“ „Das bin ich nicht gewohnt“, meinte Huͤon. Während fie fo redeten, kam ein kleiner Mann durch den gruͤnen Wald gegangen; der war ſo ſchoͤn wie die Sonne am Sommertag; ein Mantel aus Seide, mit goldenen Baͤndern verziert, umhuͤllte ihn. 8 Einen Bogen trug er in der Hand, der ihm ſtets Wildbret verſchaffte; ein Horn aus reinem Elfenbein hing ihm um den Hals, welches Feen auf einer Inſel im Meer gefertigt hatten. Die eine hatte ihm dieſe Gabe verliehen: wer das Horn ertoͤnen hoͤrte, der wuͤrde auf der Stelle geſund, und waͤre er auch dem Tode nahe. Die zweite Fee hatte hinzu⸗ gefuͤgt: wer das Horn hoͤrte, deſſen Hunger und Durſt wuͤrde alſogleich geſtillt. Ein jeder, hatte die dritte beſtimmt, muͤſſe zu ſingen anfangen, wenn er den Ton des Hornes hoͤrte, und druͤcke ihn die Sorge noch ſo ſchwer. Die vierte endlich gab ihm dieſe Kraft: wenn das Horn ertoͤnte, in welchem Lande es auch ſei, Oberon muͤſſe den Ton vernehmen in Monmur, feiner Stadt. Der kleine Mann blies auf dem Horn, und die Ritter begannen ſogleich zu ſingen. „Mein Gott,“ rief Huͤon, „wer will uns beſuchen? Ich ſpuͤre keinen Hunger mehr noch Schmerz.“ „Um Gottes willen, Herr,“ ſagte Seröme, „es iſt der bucklige Zwerg. Redet ihn nicht an, wenn Euch Euer Leben lieb iſt.“ Der kleine Bucklige rief ihnen mit lauter Stimme zu: „Ihr Maͤnner, die ihr meinen Wald durchquert, ſeid mir gegruͤßt beim Herrn der Welt! Ich beſchwoͤre euch bei Gottes Majeſtaͤt, bei Ol und Chryſam, bei der Taufe heiligem Salze, bei allem, was Gott geſchaffen hat, beſchwoͤre ich euch, daß ihr meinen Gruß erwidert.“ Die Ritter aber wandten ſich zur Flucht zum großen Miß⸗ vergnuͤgen des Zwerges, der mit einem Finger ſein Horn beruͤhrte, worauf ein gewaltiges Unwetter entſtand. Ein reißender Strom hemmte Huͤons und ſeiner Gefaͤhrten Flucht. „Es iſt der boͤſe Zwerg, der das verurſacht“, beruhigte fie Jeröme, aber nur ſchwer erholten fie ſich von ihrem Schrecken und ſetzten in Unruhe ihren Weg fort. Schon glaubten ſie dem Zwerg entgangen zu ſein, da ſtand er ploͤtz⸗ lich auf einer ſchmalen Bruͤcke vor ihnen. „Da iſt der Teufel ſchon wieder“, ſchrie Huͤon. „Knabe, entgegnete Oberon, der es wohl gehoͤrt hatte, „nie war ich Teufel oder boͤſer Geiſt. Ich bin ein Menſch aus Fleiſch und Blut wie du, und ich komme nochmals, im Namen Gottes und durch die Macht, die 9 er mir gab, euch zu beſchwoͤren, daß ihr mir Rede ſteht.“ „Ums Himmels willen, flieht!“ rief Jeröme, dann ſpornte er ſein Roß, und ſeine Gefaͤhrten folgten ihm im Galopp. Ein drittes Mal ſtellte ſich der Zwerg ihnen entgegen und ver⸗ ſprach ihnen ſeine Hilfe bei der gefahrvollen Fahrt, wenn ſie ſich entſchließen wollten, ihn anzureden. „Seid uns will⸗ kommen, Herr!“ ſagte Huͤon. „Gott lohne es dir!“ entgegnete Oberon. „Huͤon, teurer Bruder, nie wurde ein Gruß beſſer gelohnt, als es der deinige werden ſoll.“ „Herr,“ ſagte Huͤon, „warum verfolgt Ihr mich?“ „Ich liebe dich“, erwiderte Oberon, „mehr als irgendeinen anderen Menſchen, um deiner Lauterkeit willen liebe ich dich. Du weißt noch nicht, wem du begegnet biſt, jo höre: Julius Zaͤſar erzeugte mich, und die Fee Morgana gebar mich als ihren einzigen Sohn. Große Freude herrſchte bei meiner Geburt, und mein Vater entbot alle ſeine Barone, und alle Feen kamen, meine Mutter aufzuſuchen. Eine von ihnen, welche unzufrieden war, verwuͤnſchte mich zu einem buckligen Zwerg, der ich jetzt zu meinem Schmerze bin; ſeit meinem dritten Lebensjahre bin ich nicht mehr gewachſen. Sie wollte ihr Wort nicht zuruͤck⸗ nehmen, aber um deſſen Wirkung abzuſchwaͤchen, gab ſie mir die groͤßte Schoͤnheit naͤchſt Gott. Eine zweite Fee gab mir ein noch koſtbareres Geſchenk: ſie erlaubte mir, die Her⸗ zen der Menſchen und ihre geheimſten Gedanken zu erkennen. Einer dritten Fee verdanke ich die beſte Gabe: es gibt kein Land, in das ich mich nicht durch meinen Wunſch allein ſo⸗ gleich verfuͤgen kann. Begehre ich ein Schloß, ſo ſteht es vor mir, ich habe Speiſe, wann es mir beliebt, und zu trinken, wann ich es fordere. In Monmur bin ich geboren, wohl vierhundert Meilen weit von hier, und dennoch bin ich ſchneller dort, als ein Roß ein Tagwerk Landes durchmißt. Aber du haſt noch nicht alles erfahren, was ich den Feen verdanke. Wiſſe alſo, daß es keinen Vogel gibt, keinen Eber, keine wilde Beſtie, und ſei ſie auch noch ſo blutgierig, die ſich nicht willig zu meinen Fuͤßen legte auf ein Zeichen meiner Hand. End⸗ lich weiß ich alle Geheimniſſe des Paradieſes und höre dort 10 me oben die Chöre der Engel. Nie in meinem Leben werde ich altern, und wenn ich zu ſterben wuͤnſche, ſo iſt mir an Gottes Seite mein Platz bereitet.“ Und um ſeine Macht zu zeigen, zauberte Oberon im Nu eine ſpeiſenbedeckte Tafel hervor. Nach dem Mahl wollten die Reiſenden aufbrechen, aber Oberon ſagte: „Huͤon, bleib' noch ein wenig, zuerſt will ich dir einige von meinen Kleinodien geben.“ Dann ergriff er mit beiden Haͤnden einen Becher. „Huͤon,“ hub er an, „be⸗ trachte dieſen Becher, damit kannſt du die große Macht, die Gott mir gab, erproben. Du ſiehſt, dieſer goldene Becher iſt leer. Nun, ich will ihn nach meinem Willen fuͤllen.“ Bei dieſen Worten ſtrich er dreimal mit der Hand um das Gefaͤß, machte das Zeichen des Kreuzes Darüber, und fogleich füllte ſich der Becher mit lauterem Wein. „Fuͤr alle Lebenden und fuͤr alle Toten, wenn fie zur Welt zuruͤckkommen würden, liefert dieſer Becher genuͤgend Wein,“ ſagte Oberon, „und das iſt ſeine Zauberkraft, doch enthüllt ſich dieſe nur in den Haͤnden eines reinen Menſchen, denn niemand kann aus ihm trinken, deſſen Herz nicht ſuͤndenlos iſt. Sobald ein Boͤſewicht den Becher beruͤhrt, verſchwindet ſeine Kraft. Vermagſt du daraus zu trinken, ſo iſt er dein.“ Huͤon brachte den Becher an ſeine Lippen, und dieſer blieb voll, und er trank daraus in langen Zuͤgen. Oberon zog ihn voll Freude an ſeine Bruſt und gab ihm das koſtbare Gefaͤß. „Aber trage wohl Sorge,“ ſagte er, „deine Lauterkeit zu wahren, nur unter dieſer Be⸗ dingung helfe ich dir. Sobald du nur eine Luͤge redeſt, ver⸗ liert der Becher ſeine Kraft und du meine Freundſchaft.“ „Herr,“ ſagte Huͤon, „ich gedenke mich wohl zu huͤten, und Gott vergelte Euch Eure Gabe. Aber nun laßt mich ziehen.“ „Noch warte ein wenig,“ ſagte Oberon, „denn hier habe ich ein Horn aus lauterem Elfenbein, und da ich dich als einen Edelmann ohne Suͤnde und Fehl habe kennen lernen, ſo will ich es dir ſchenken. Wenn du dieſes Horn ertoͤnen laͤſſeſt, und waͤrſt du auch noch ſo weit entfernt, ſo hoͤre ich es in Monmur, meiner Stadt, und dann werde ich dir mit hundert Bewaff⸗ neten zur Seite ſtehen, denn gegen jedermann will ich dir 11 im Kampfe helfen. Aber Hüte dich, ohne Grund in das Horn zu ſtoßen, ſonſt gerätft du in Not.“ „Herr,“ ſagte Huͤon, „ich gedenke mich wohl zu hüten. Aber nun laßt mich ziehen.“ „Geht, Huͤon, und Gott befohlen.“ Auf der Weiterreiſe kehrte Huͤon in Dunoſtre ein, tötete mit Oberons Hilfe den rieſenhaften Herrn des Landes, dem auch der Emir von Babylon untertaͤnig war, und raubte ſei⸗ nen Ring. Sodann uͤberſchritt er das Rote Meer und naͤherte ſich allein, denn ſeine Begleiter hatte er in Dunoſtre zuruͤck⸗ gelaſſen, der Stadt Babylon. An einem Feſte des heiligen Johannes hielt dort der Emir ſeinen Hof. Kein Menſch konnte das Volk zaͤhlen, das dort zuſammenſtroͤmte, man ſah Vogelſteller und Roffetummler, Arbeiter und Schachſpieler, ſolche, die ſich mit Jungfrauen ergoͤtzten, und ſolche, die ſich im Sommertag ergingen. Huͤon gelangte zur erſten Bruͤcke und rief den Torwacht an: „Laß mich ein!“ Jener entgeg⸗ nete: „Gern, aber zuvor ſage mir, in welchem Lande du ge⸗ boren biſt. Biſt du ein Franke, ſo ſollſt du um einen Kopf kuͤrzer gemacht werden; biſt du aber ein Sarazene, ſo wird die Bruͤcke vor dir niederfallen.“ Nun handelte Huͤon ſehr toͤricht. Vor der Menge der Heiden hatte er feines Ringes ganz vergeſſen, und er erinnerte ſich auch nicht des Gebotes, das Oberon ihm gegeben hatte. Er antwortete allzu vor⸗ eilig: „Ja, ich bin ein Sarazene.“ Da hatte er gelogen, und Oberon wußte es und zog ſeine Freundſchaft von ihm. Ver⸗ mittels dieſer Unwahrheit gelangte er uͤber die Bruͤcke, aber vor der zweiten fiel ihm der Befehl des Elfenkoͤnigs ein, er dachte an ſeine Verfehlung und geriet vor Schmerz faſt außer ſich. Beim Gekreuzigten ſchwur er, nie in ſeinem Leben wolle er wieder luͤgen. Ganz niedergeſchlagen kam er zur zweiten Bruͤcke und rief mit lauter Stimme: „Offne, Huren⸗ fohn, oder der Blitz ſoll dich zerſchmettern!“ Der Torwacht ſagte: „Aus welchem Lande ſtammſt du und wie haſt du die erſte Bruͤcke paſſiert?“ „Bei Gott, ſagte Huͤon, „du ſollſt es wiſſen.“ Er nahm den Ring des Rieſen von der Hand und rief dem Wächter zu: „Schau, welches Zeichen ich dir 12 weiſe!“ Der Wächter erblickte den Ring, erkannte ihn wohl und beeilte ſich, die Bruͤcke herabzulaſſen. „Sei mir will⸗ kommen, Juͤngling,“ rief er, „was macht mein Herr, der ſtolze Orgileus?“ Huͤon wuͤrdigte ihn keiner Antwort, er wagte nicht zu reden, aus Furcht, die Unwahrheit zu ſagen. Durch die naͤmliche Liſt gelangte er uͤber die dritte und vierte Bruͤcke und trat nun in den Garten des Emirs Gaudiſe, in welchem alle Arten von Baͤumen, die Gott geſchaffen hat, gruͤnten. Dort ſtroͤmte eine Quelle, die vom Paradieſe kam und deren Waſſer dem hinfaͤlligſten Greiſe ſeine Jugend wiedergab und der ausſchweifendſten Frau ihre Jungfrau⸗ ſchaft. Eine Schlange huͤtete die Quelle und brachte jedem Boͤſewicht, der ſich ihr naͤherte, den Tod. Huͤon trat un⸗ gehindert heran, trank aus der Quelle und wuſch ſich die Haͤnde und vergaß faſt ſeinen Auftrag. Nur wenn er an Oberon dachte, zitterte er. Wird der Zwerg noch einmal kommen, um ihm zu helfen? Er wollte ſich deſſen vergewiſ⸗ ſern und ſtieß in ſein Horn, aber umſonſt: niemand ließ ſich blicken. Der Emir ſaß gerade beim Mahl, die, welche ihm den klaren Wein eingoſſen, begannen beim Klange des Hor⸗ nes zu ſingen, und er ſelber fing zu tanzen an. „Ihr Barone,“ ſagte er, „hoͤrt, der dort im Garten blaͤſt, iſt gekommen, uns zu verzaubern. Ich befehle euch, daß ihr euch bewaffnet, ſobald er ſein Blaſen aufgehoͤrt hat. Wenn er entkommt, ſind wir alle beſchimpft.“ Als Huͤon merkte, daß niemand kam, legte er ſein Horn beiſeite und weinte. Dann ſchritt er die Stufen zum Schloß hinauf, in den Panzer gehuͤllt, mit ge⸗ ſchloſſenem Viſier und das blanke Schwert in der Fauſt. Ein Großer des Reiches ſtand am Tiſch und ſuchte die Auf⸗ merkſamkeit der ſchoͤnen Emirstochter Esclarmonde, die er heiraten ſollte, zu erwecken, er war ein reicher Mann von edler Abſtammung. Huͤon naͤherte ſich, ſchwang ſein Schwert und ſchlug dem Heiden den Kopf ab, ſo daß dieſer auf die Tafel rollte. „Ein guter Anfang,“ ſagte er zu ſich ſelber, „um dieſes bin ich bei Karl entlaſtet.“ Der Emir wurde mit Blut beſpritzt und ſchrie: „Barone, faßt mir dieſen Schurken; 13 wenn er entkommt, find wir alle beſchimpft.“ Alle Sarazenen ſtuͤrzten ſich auf Huͤon, der ſich nach Kraͤften verteidigte. Er nahm den Ring, den er am Finger trug, und warf ihn auf den Tiſch: „Herr,“ ſagte er, „da ſeht! Um dieſes Zeichens willen tut mir kein Leid an!“ Der Emir erkannte den Ring und befahl, Huͤon zu ſchonen. Nun trat dieſer auf die Tochter des Emirs zu und kuͤßte ſie dreimal, um ſein Wort einzuloͤſen. Esclarmonde erbleichte, als ſie ſeinen Atem ſpuͤrte. Leiſe ſprachſſie zu ihrer Magd: „Weißt du, warum ich erbleiche?“ „Nein, bei Gott!“ „Sein ſuͤßer Hauch hat mir das Herz erfuͤllt; wenn ich ihn heute nacht nicht an meiner Seite habe, komme ich von Sinnen.“ Hüon trat auf den Emir zu und meldete ihm den Auftrag Karls: er erſuchte ihn, die Taufe anzunehmen, dem Frankenkaiſer zu huldigen und ihm den Tribut zu ſchicken, den er verlangte. Der Emir rief: „Dein Herr iſt toll, das alles kuͤmmert mich keinen Pfifferling. Wenn er mir ſein ganzes Erbe gaͤbe, ich wuͤrde nicht von meinem weißen Barte laſſen und von meinen vier Backen⸗ zaͤhnen. Fuͤnfzehn Boten hat er mir ſchon hierhergeſandt, keinen einzigen hat er zuruͤckkehren ſehen, alle habe ich er⸗ wuͤrgen und einpoͤkeln laſſen. Und, bei Mahommed, du ſollſt der ſechzehnte ſein. Nur des Ringes wegen wagten wir dich nicht anzutaſten. So ſage mir, mit welches Teufels Hilfe du als Franke in den Beſitz dieſes Ringes gekommen biſt?“ Huͤon wagte nicht zu luͤgen, da er Oberons Zorn fuͤrchtete: „Herr Emir,“ ſagte er ſtolz, „ſo wahr Gott mir helfe, ich will es Euch ſagen. Ich habe Euren Herrn getoͤtet und zerſtuͤckelt.“ Der Emir ſtieß einen Wutſchrei aus: „Ba⸗ rone,“ rief er, „wollt ihr ihn laufen laſſen? Wenn er ent⸗ kommt, ſind wir alle beſchimpft.“ Die Heiden hoͤrten es und griffen Huͤon von allen Seiten an. Nach verzweifelter Gegen⸗ wehr entglitt ihm ſein Schwert, er wurde zu Boden ge⸗ worfen, ſein Horn, ſein Becher und ſeine Ruͤſtung wurden ihm genommen, und der Emir befragte ſeine Barone, wel⸗ Tod er erleiden ſolle. „Gehaͤngt ſoll er werden!“ riefen ſie. Aber der weiſe Ratgeber des Emirs wußte etwas anderes: 14 „Heute tft Johannistag,“ fagte er, „da kannſt du kein Urteil fällen, wenn du nicht gegen das Geſetz verſtoßen willſt. Man muß dieſen jungen Mann ins Gefaͤngnis werfen und ihn ein Jahr lang darin laſſen. Im naͤchſten Jahre ſollſt du ihn am gleichen Tage befreien und ihm auf offenem Felde einen Kaͤmpfer gegenuͤberſtellen. Beſiegt er dieſen, ſo ſollſt du ihn in Frieden ziehen laſſen; wird er aber beſiegt, ſo laͤßt du ihn hängen.” „Wenn das der Brauch meiner Ahnen war,“ entgegnete der Emir, „ſo will ich ihn nicht außer acht laſſen.“ Huͤon wurde ins Gefaͤngnis geworfen, aber nicht lange ſollte er darin ſchmachten. Esclarmonde, die ſich auf den erſten Blick in ihn verliebt hatte, ließ ihn frei. Der Emir wurde getötet und ſeines Bartes und feiner Zähne beraubt; dann ergriffen beide die Flucht und gelangten nach vielen weiteren Abenteuern, bei denen der verſoͤhnte Oberon wieder Hilfe leiſtete, nach Frankreich, wo Huͤon Land und Lehen zuruͤck⸗ erhielt. II. rone folgend, um die ungarische Koͤnigstochter Bertha mit den großen Fuͤßen. Das ungariſche Koͤnigspaar nahm die Werbung an und ſandte die Jungfrau in der Be⸗ gleitung ihrer alten Amme Margiſte, deren Tochter Aliſte und ihres Hofmeiſters Tybert an den Hof des Frankenherrſchers. An einem ſchoͤnen Auguſttage fand in Paris die Hochzeit ſtatt, und mancher maͤchtige Fuͤrſt diente dem jungen Paare beim Mahle. Dann raͤumte man die Schuͤſſeln fort, und drei Spielleute zeigten ihre Kuͤnſte. Als dieſe ihr Spiel beendet hatten, erhob ſich der Koͤnig und die allgemeine Luſtbarkeit begann. Fuͤrſten und Barone umringten die junge Koͤnigin und fuͤhrten ſie auf ihr Zimmer. Aber Margiſte hatte in ihrem Herzen einen verraͤteriſchen Plan gefaßt: fie kniete vor der Koͤnigin nieder und fluͤſterte ihr ins Ohr: „Herrin, es ſchmerzt mich bei Gott, daß ich es ſagen muß, aber geſtern 3. Bertha mit den großen Füßen oͤnig Pippin von Franken warb, dem Rate ſeiner Ba⸗ 15 bat mir ein Freund berichtet, daß feit Anbeginn der Zeiten fein Menfch fo zu fürchten war, wie der König Pippin es fein wird, wenn er bei Euch liegt. Ich fürchte ſehr, daß er Euch toͤtet, wenn er heute nacht ſein Gattenrecht an Euch ausuͤbt.“ Als Bertha ſolches hoͤrte, begann ſie faſt ſinnlos vor Angſt zu weinen. „Herrin,“ fagte die alte Hexe, „be⸗ kuͤmmert Euch nicht, denn ich will Euch retten. Wenn die Biſchoͤfe und Abte von der Einſegnung des koͤniglichen Bettes zuruͤckgekehrt ſind, werde ich Eure Kammer raͤumen laſſen. Dann werde ich Aliſte, meine Tochter, geſchwind entkleiden und an Eurer Statt ins Bett legen. Ich habe ſchon mit ihr daruͤber geredet und ſie hat ihre Einwilligung dazu ge⸗ geben. Denn ich will lieber, daß ſie umkomme, als daß Ihr Schaden nehmet.“ Auf dieſe Worte hin umarmte Bertha die Alte und dankte Gott und allen Heiligen. Die boͤſe Kammerfrau aber wandte ſich von ihr und ging durch den koͤniglichen Garten zum Fluſſe, wo ſie ihre Tochter an einem Steinfenſter lehnend fand. Dieſe glich Bertha, wie das Bild eines guten Malers dem Originale gleicht. Keine Frau konnte ſich mit ihnen an Schoͤnheit meſſen, ſowenig wie eine duͤrre Heide mit einer blumigen Wieſe. Die Alte umarmte ihre Tochter und kuͤßte ſie auf die Stirn, dann verabredeten ſie heimlich, wie ſie Bertha verraten koͤnnten. „Tochter,“ ſagte die Alte, „ich liebe dich, darum ſollſt du Koͤnigin wer⸗ den, wenn es Gott und dem heiligen Petrus gefällt.” „Mutter,“ entgegnete Aliſte, „Gott erhoͤre Euer Gebet. Schickt nach Tybert, er ſoll uns ſeinen Rat erteilen. Befehlt ihm, daß er hierher kommt unter dem Vorwande, er habe geſtern Almoſen fuͤr mich ausgeteilt.“ Die Alte, die zum Boͤſen ſtets bereit war, lief ſchnell wie ein Windhund davon. Tybert kam eilends herbei und fand Gefallen an dem Plan. Alle drei beratſchlagten eifrig, wie ſie ihrer Herrin Bertha das Frankenreich wegſtehlen moͤchten. „Tochter, ſagte Margiſte, „zu einem guten Sprung gehoͤrt ein weiter An⸗ lauf: du wirſt ein wenig dabei leiden muͤſſen. Heute nacht ſoll Bertha in meiner Kammer ſchlafen; wenn es tagt, ſo 16 werde ich fie zu Euch ſchicken, gleichſam als folle fie ihren Platz beim Koͤnige einnehmen. Dann mußt du dir ein Meſſer in den Schenkel ſtoßen, ſo tief, daß das helle Blut hervor⸗ ſpritzt. Darauf ſchreiſt du um Hilfe und tuſt, als ob ſie dich habe ermorden wollen; ich werde nun in die Kammer treten und ſie feſſeln laſſen. Das uͤbrige laßt mich nur machen.“ „Mutter, ſagte die Magd, „es geſchehe, wie es dir gefällt.’ Als es Abend wurde, begaben ſich Biſchoͤfe und Abte in das Schlafgemach, um das Lager zu ſegnen. Dann hieß die Alte alles Volk hinausgehen und die Kerzen loͤſchen. Ihre Tochter legte ſie ins Bett Koͤnig Pippins und ſteckte das Meſſer, mit dem ſie den Verrat begehen ſollte, in das Bettgeſtell. Die alte Here lachte haͤmiſch, dann begab ſie ſich in ihre Kammer und ſagte zu Bertha: „Herrin, voll Schmerz und Unmut verlaſſe ich meine Tochter. Es iſt unbeſchreiblich, was wir fuͤr Euch getan haben.“ „Gott lohne Euch dafuͤr, Frau!“ Dann hieß die Alte ſie ſchlafen gehen und ſagte ihr, bei Tagesanbruch muͤſſe ſie ſich ankleiden und ſich leiſe neben den Koͤnig ſchleichen. Die ahnungsloſe Bertha ſagte dieſes ganz ruhig zu, ſie wolle in nichts dem Willen ihrer Amme zuwiderhandeln. Darauf ſprach ſie ihre Gebete im Bette ſitzend, denn ſie war wohl gebildet und konnte ſogar ſchreiben. Indeſſen tat der Koͤnig an der Magd ſeinen Willen und er⸗ zeugte mit ihr einen Erben, der voll Falſchheit und Tuͤcke war. Als es Tag wurde, rief die Alte den Verraͤter Tybert, der mit Freuden herbeikam. Bertha erwachte und begab ſich leiſe, wie die Alte ihr aufgetragen hatte, in das Schlafgemach des Koͤnigs. Sie trat zu der Magd, die im geſchmuͤckten Brautbett lag. Die Magd bemerkte ſie, und ohne Zaudern ergriff ſie das Meſſer, ſchwang es und verſetzte ſich ſelbſt einen ſolchen Stich hinten in den Schenkel, daß das helle Blut herausſpritzte. Dann hielt ſie ihr Meſſer Bertha hin und dieſe nahm es, ohne ſich etwas Boͤſes dabei zu denken. Dann fing die falſche Braut an zu ſchreien: „Ha! Koͤnig Pippin, an Eurer Seite will man mich morden!“ Der 2 Franz. Märchen I. 17 25 König erwachte und ſah das blutende Meſſer, welches die Koͤnigin in der Hand hielt. Er richtete ſich auf, faſt von Sin⸗ nen vor Zorn. Die Alte ſtellte ſich wuͤtend, als ſie ihrer Tochter Blut erblickte, und ſchwur, daß die Taͤterin ohne Gnade ſterben muͤſſe. „O Koͤnig,“ ſagte das Weib, „laßt ſie ſchleunigſt hinrichten. Habt kein Mitleid mit ihr. Nie in meinem Leben koͤnnte ich ſie wieder lieben!“ Die alte Hexe packte Bertha und ſtieß ſie mit einem gewaltigen Schlag aus der Kammer. Bertha ließ alles ruhig uͤber ſich ergehen, denn noch glaubte fie, dies alles geſchehe aus Freundſchaft, obwohl ihr von dem Schlage die Traͤnen aus den Augen ſtroͤmten. Tybert zerrte ſie am Mantel fort, ſo daß derſelbe faſt zerriſſen waͤre: „Gott helfe mir,“ ſagte Bertha, „was iſt mir begegnet, was haben dieſe Leute im Sinn?“ Die boͤſe Alte reichte Tybert ein Band, dann ſchlugen fie Bertha nie⸗ der, oͤffneten ihr gewaltſam den Mund wie einem Pferde, das man aufzaͤumt, und ſteckten ihr einen Knebel hinein, ſo daß ſie um viel Geld kein Wort haͤtte reden koͤnnen. Auch die Haͤnde feſſelten ſie ihr, warfen ſie auf ein Bett und brei⸗ teten eine Decke uͤber ſie. Die Alte ſaß neben ihr und fluͤſterte ihr zu: „Wenn du ſchreiſt, wird dir der Kopf abgeſchnitten.“ Bertha war uͤber dieſe Worte ſehr erſchrocken; ſie merkte wohl, daß jene ſie verraten hatten und daß ſie in ihr Netz gegangen war, und vor Schmerz wurde fie ohnmaͤchtig. Margiſte ging nun fort und ließ die Königin in den Händen Tyberts. Sie begab ſich in das Gemach des Koͤnigs, und als ſie ihre Tochter erblickte, fiel ſie vor ihr auf die Knie: „Gnade, Herrin,“ flehte ſie, „um Gottes willen. Wenn Ihr wuͤßtet, wie ich meine Tochter zugerichtet habe, wuͤrdet Ihr nicht ſagen, daß ich mitſchuldig wäre.” — „Schmeigt, alte Vettel,“ ſagte der Koͤnig, „Eure Untreue iſt erwieſen. Ihr wolltet insgeheim Bertha, meine Gemahlin, ermorden. Eure Toch⸗ ter wird ohne Erbarmen verbrannt.“ „Herr,“ ſagte Aliſte, „glaubt nicht, daß dieſe Alte jemals einen Verrat begangen haͤtte, es gibt keine tuͤchtigere Frau auf der weiten Welt. Aber ihre Tochter hat ſtets fuͤr etwas beſchraͤnkt gegolten und 18 gleichſam für irrſinnig. Herr, ich bitte Euch um eine Gnade, um die erſte, ſeit ich Euer Weib bin und Krone trage: ich bitte Euch bei der Treue, die Ihr mir geſchworen habt, daß dieſe Angelegenheit verſchwiegen und verheimlicht werde. Kein Menſch ſoll etwas davon erfahren, weil ich doch die Magd mitgebracht habe. Laßt vielmehr drei Diener die Magd fortbringen, ſie ſollen ſie in ein fernes Land fuͤhren und dort eingraben oder erwuͤrgen oder was ſie wollen, jedenfalls ſoll ſie ſterben.“ „Herrin,“ ſtimmte die Alte bei, „Euer Rat iſt gut. Auch ich wuͤnſchte, ſie wuͤrde enthauptet oder ertraͤnkt oder ſonſtwie zum Teufel geſchickt.“ Der König bes willigte die Bitte, und die Alte wurde beauftragt, die Sache zu Ende zu fuͤhren. Der Koͤnig erhob ſich, denn er wuͤnſchte, daß die Angelegenheit ſchnell erledigt werde; er rief drei Diener und ſandte fie, ohne ihnen die näheren Umſtaͤnde dar⸗ zulegen, zu Margiſte mit dem Auftrage, alles auszuführen, was ihnen dieſe befehlen wuͤrde. Die Alte zeigte ihnen das Zimmer, wo Bertha lag: „Kommt alsbald wieder, die Sache eilt.“ Dann wandte ſie ſich ſeufzend und weinend zum Koͤnig: „Nun ruht aus, Herr. Ich verſichere Euch, daß Ihr nie wieder von der Dirne ſollt reden hoͤren, ich erkenne ſie nicht mehr als meine Tochter an, das ſchwoͤre ich Euch, weil ſie meine Herrin ermorden wollte.“ Auch die Magd, ihre Tochter, begann zu weinen, und der Koͤnig ſuchte ſie zu tröften: „Weinet nicht um die Moͤrderin und laßt fie gehen, ſie könnte Euch nochmals töten oder vergiften wollen. Seid Ihr ſchwer verwundet, Liebſte? Sagt es mir offen!“ „Nein,“ ſagte ſie, „es iſt nicht ſo ſchlimm, nur als ich das Blut ſah, erſchrak ich. Ich will Euch die Wunde zeigen, geht und fperrt die Türe zu!“ Tybert und die Alte luden indeſſen Bertha auf einen alten Klepper, und die drei Männer führten fie gleich nach Tages⸗ anbruch davon, Tybert begleitete ſie als vierter. Das Weib erſuchte Tybert, der ihr Vetter war, er moͤge ihr das Herz Berthas zuruͤckbringen, und dieſer verſprach, es nicht zu ver⸗ geſſen. Bertha weinte und betete, denn ſie wußte nicht, wo⸗ * 19 7 hin man fie führte. Fünf Tage lang reiften fie, bis fie in einen großen Wald gelangten, es war der von Le Mans. Hier machten ſie unter einem Olivenbaum halt: „Ihr Her⸗ ren,“ ſagte Tybert, „wir brauchen nicht weiter zu gehen.“ Dann ſtiegen ſie von den Roſſen. Einer der drei Begleiter hieß Moraut, er war ein tuͤchtiger Ritter. Sie hoben die Koͤnigin vom Pferd; es war das erſte Mal, daß ſie ſie mit ihren Haͤnden beruͤhrten, denn Tybert hatte niemanden ſich ihr naͤhern laſſen. Als ſie ſahen, wie ſchoͤn ſie war, klagten fie um fie, aber Tybert, der Schurke, zog fein Schwert und ſprach: „Zieht euch zuruͤck, ihr Herren, mit einem Schlage werde ich ihr jetzt den Kopf abtrennen.“ Als Bertha das Schwert ſah, ſtreckte ſie ihre Arme mit flehender Gebaͤrde aus, denn reden konnte fie nicht wegen des Knebels. „Ty⸗ bert,“ rief Moraut, „ſchlage nicht zu, denn, beim allmaͤchtigen Gott, ich wuͤrde dir Haupt und Glieder abhauen oder nie nach Frankreich zuruͤckklehren. Tybert zuͤrnte ſehr, als es ihm nicht geſtattet wurde, Bertha zu toͤten. Aber kaum hatte er ſein Schwert gezogen, ſo packten ihn die drei Maͤnner von der Seite und zwangen ihn auf die Knie. Sie riſſen ihre Schwerter heraus, und waͤhrend die beiden andern den Schurken Tybert feſthielten, band Moraut mitleidig die Koͤnigin los und nahm ihr den Knebel aus dem Munde. „Flieht, ſchoͤne Frau, und der Herr geleite Euch!“ Bertha eilte in den Wald und dankte Gott, als ſie in Sicherheit war. Als Tybert ihre Flucht bemerkte, ſagte er zornig: „Schlecht habt ihr gehandelt, ihr Herren; ich werde euch alle haͤngen laſſen, wenn wir daheim find.” „Herr, ſagte Moraut, „wißt Ihr, was wir tun? Ich rate, daß wir das Herz eines Friſchlings mitnehmen und es Frau Margiſte zeigen, auf dieſe Weiſe werden wir uns vor Tadel wahren, denn Ihr wißt, daß wir verſprochen haben, das Herz jener Frau heim⸗ zubringen. Wenn Ihr nicht einverſtanden ſeid, Tybert, ſo toͤten wir Euch auf der Stelle.“ „Der Rat iſt gut, ſagte Tybert, „da fie entflohen iſt, muͤſſen wir ſehen, uns vor Bor: wurf zu wahren.“ 20 Sie taten, wie Moraut geraten hatte. Die Alte hatte eine große Freude, als ſie ihren Bericht hoͤrte. „Ihr Herren,“ ſagte ſie, „ich will euch reich belohnen. Jene war das ſchlech⸗ teſte Weib, ſeit die Welt ſteht.“ Bertha hatte indeſſen den Wald durchſchritten und ge⸗ langte nach mannigfachen Gefahren in das Haus eines bie⸗ deren Mannes Namens Simon, der ihr bereitwillig Unter⸗ kunft gewährte. Sie ernaͤhrte ſich mit Handarbeiten und blieb neun Jahre lang im Hauſe Simons wohnen. Um dieſe Zeit brach die Koͤnigin Blancheflur von Ungarn auf, um ihre Tochter zu beſuchen. Auf ihrer Reiſe traf ſie einen Bauern und befragte ihn uͤber die Koͤnigin, von deren Herrſchaft ſie nichts Gutes gehoͤrt hatte. „Frau, erwiderte jener, „ich muß mich uͤber Eure Tochter beklagen! Ich hatte ein einziges Pferd, mit dem ich fuͤr mich, meine Frau und meine kleinen Kinder mein Brot verdiente. Sechzig Groſchen hat es mich gekoſtet, und ich brachte auf ihm meine Waren in die Stadt. Das hat fie mir wegnehmen laſſen. Gott ſtrafe fie dafuͤr!“ Die Königin hatte Mitleid mit dem Bauern und ließ ihm hundert Groſchen in die Hand brüden, wofür er ihr dankbar den Steigbuͤgel kuͤßte. An einem Montage ritt die alte Koͤnigin in Paris ein. Pippin hoͤrte es und brachte voll Freude ſeiner Gattin ſelbſt die Nachricht. Als die Magd dieſe Botſchaft hoͤrte, wurde ſie ſehr beſtuͤrzt, doch ſtellte ſie ſich, als ob ſie lache. Sogleich rief ſie ihre Mutter und Tybert und fragte ſie um Rat. „Ich rate,“ ſagte die Alte, „daß meine Tochter ſich krank ſtellt. Um nichts in der Welt darf ſie ihr Bett verlaſſen. Koͤnnen wir den Betrug ſolange durchfuͤhren, bis die alte Koͤnigin heim⸗ kehrt, fo brauchen wir fuͤrderhin nichts mehr zu fürchten.” Der Rat wurde befolgt; ſogleich wurde ein Lager hergerichtet, und die Magd legte ſich nieder und ſtellte ſich krank. Der Koͤnig, den die angebliche Krankheit ſeiner Frau ſehr be⸗ kuͤmmerte, ging allein der alten Koͤnigin entgegen. „Was macht Bertha, meine Tochter?“ war ihre erſte Frage. „Ach, Herrin, ſobald ſie erfuhr, daß Ihr kaͤmet, wurde ihr Herz 21 ae Er von Freude fo bewegt, daß fie fich niederlegen mußte, und ſeitdem iſt ſie nicht wieder aufgeſtanden. Aber wenn ſie Euch erblickt, wird ihr gewiß ſogleich beſſer werden.“ Als die Koͤni⸗ gin das Schloß betrat, warf ſich Margiſte ihr ſchmerzheuchelnd zu Fuͤßen: „Margiſte,“ ſagte Blancheflur, „wo iſt meine Tochter, ich will ſie gleich ſehen.“ „Herrin,“ jammerte das falſche Weib, „zum Unheil bin ich geboren! Eurer Tochter iſt die Freude uͤber Eure Ankunft ſo zu Herzen gegangen, daß ſie ihr Bett nicht mehr verlaſſen kann. Laßt ſie doch bis zum Abend ruhen!“ Als Blancheflur nach dem Eſſen ihre Tochter aufſuchen wollte, ſtellte ſich ihr die böfe Alte mit aus⸗ gebreiteten Armen entgegen. „Sie iſt gerade ein wenig ein⸗ geſchlafen, um Gottes willen, kehrt wieder um!“ Blanche⸗ flur wartete, bis ihre Tochter erwachen wuͤrde; unterdeſſen unterhielt ſie ſich mit der Alten und fragte ſie nach Aliſte. „Herrin,“ log das Weib, „ſie ſtarb auf dem Stuhle ſitzend eines ploͤtzlichen Todes, ich weiß nicht, welches Übel fie auf der rechten Bruſt hatte, ich glaube, ſie waͤre zuletzt noch aus⸗ ſaͤtzig geworden. Ich ließ ſie ganz im geheimen in der alten Kapelle beſtatten.“ Endlich konnte ſich Blancheflur nicht laͤnger halten, ſie befahl einer Jungfrau, ſie mit einer Kerze ins Schlafzimmer der Koͤnigin zu begleiten, aber Tybert, der bei der Kranken Wache hielt, trieb das Maͤdchen ſogleich mit Schlaͤgen zuruͤck: „Geh', Huͤndin, unſre Herrin will ſchla⸗ fen, ſie kann durchaus kein Licht vertragen.“ Blancheflur trat im Dunkeln an das Bett der Magd. „Mutter, ſeid will⸗ kommen!“ ſagte dieſe mit ſo ſchwacher Stimme, daß man ſie kaum verſtand, und dann, auf eine Frage der Mutter nach ihrem Befinden: „Mutter, ich leide ſolchen Schmerz, daß ich weiß geworden bin wie Wachs. Die Arzte ſagen mir, daß die Helligkeit mein Leiden verſchlimmern wuͤrde. Ich wage Euch daher nicht bei Licht zu begruͤßen, ſo ſchmerzlich es mir auch iſt. Aber nun laßt mich um Chriſti willen ruhen!“ Blancheflur erhob ſich kopfſchuͤttelnd: „Bei Gott!“ ſagte ſie, „das iſt meine Tochter nicht, die ich hier vorgefunden habe. Wenn ſie halbtot waͤre, ſo haͤtte dieſe mich umarmt und ge⸗ kuͤßt.“ Dann rief ſie ihr Gefolge und ließ trotz der Alten und Tyberts Widerſtreben das Fenſter öffnen und Licht bringen. Sie riß die Decken vom Bett herunter und betrachtete die Fuͤße der Kranken: ſie waren nur halb ſo groß wie die ihrer Tochter. „Verrat!“ ſchrie ſie, „Betrug! das iſt meine Tochter nicht, es iſt die Tochter der Margiſte! Weh! Sie haben mir mein Kind getoͤtet, meine Bertha, die mich ſo ſehr liebte!“ Als der König den Betrug erfuhr, ließ er die alte Here zum Feuertode fuͤhren, Tybert wurde von vier wilden Roſſen tot⸗ geſchleift, die falſche Braut wurde um ihrer Kinder willen geſchont, doch mußte ſie das Land verlaſſen. Einſt hatte ſich Koͤnig Pippin auf der Jagd im Walde von Le Mans verirrt, da traf er auf Bertha, die ihn in das Haus Simons fuͤhrte. Pippin, der ſchon lange im Sinn hatte, ſich wieder zu verheiraten, fand an Simons ſittſamer Pflege⸗ tochter Gefallen und erſuchte ſie, ihm nach Paris zu folgen, um ſeine Gattin zu werden. Bertha wies die Werbungen des Fremden dadurch ab, daß ſie ſich ihm als Pippins Gattin offenbarte. Der Koͤnig gab ſich nicht zu erkennen, ſondern ritt, nachdem er ſich nochmals uͤberzeugt hatte, daß er auch wirklich Bertha vor ſich habe, nach Paris zuruͤck. Dann ließ er das ungariſche Koͤnigspaar einladen und entbot auch Simon mit ſeiner Pflegetochter an ſeinen Hof, wo er ſich ihnen als Koͤnig zu erkennen gab. Ein großes Feſt folgte dem freudigen Wiederſehen, der wackere Simon wurde zum Rit⸗ ter geſchlagen und auch Moraut, der Bertha das Leben ge⸗ rettet hatte, erhielt reichen Lohn. 4. Parthonopeus und Meliur R. Chlodwig jagte einſt mit ſeinem Neffen Par⸗ thonopeus im Ardennerwalde. Ein Eber floh vor dem Juͤngling und lockte ihn immer tiefer in den Wald hinein. In der Irre tappend gelangte er ſchließlich zum Ufer des Meeres. Hier fand er eine herrlich geſchmuͤckte Barke liegen. Der Juͤngling hoffte, auf dieſem Schiffe an den Hof 28 7 Fr, feines Oheims zuruͤckkehren zu koͤnnen oder doch zum wenig: ſten zu erfahren, wo er ſei. Aber wie groß war ſein Erſtaunen, als er keine lebendige Seele auf dem Schiff antraf. Er zog ſein Roß hinter ſich her, ſtreckte ſich ermuͤdet auf dem Deck aus und ſchlummerte ein. Als er die Augen wieder oͤffnete, war kein Land noch Wald mehr zu erblicken, nur Himmel und Waſſer, und ein heftiger Wind ſchwellte die Segel. Lieber waͤre Parthonopeus noch im Walde geweſen, denn die Ge⸗ fahren des Landes ſind geringer als die des Meeres. Als aber die Sonne aufging und er das Wunderwerk betrachtete, das ihn trug, wurde er ruhiger. Die ganze Ausruͤſtung der Barke war von Seide und ein ſtrahlender Glanz durchfloß ihr In⸗ neres. Schneller als der Hirſch vor dem Jagdhund flieht, glitt das Fahrzeug durch die Wellen und landete abends von ſelbſt am Fuße eines Bergſchloſſes. Parthonopeus ſtieg aus und fuͤhrte ſein Reittier, das ebenſo abgemagert u war wie er ſelber, am Zaume nach. Die hohen Mauern der Feſte waren aus rotem und weißem Marmor erbaut, der ſchachbrettartig wechſelte. Der Hafen war groß und tief, wohl hundert Schiffe haͤtte er gefaßt, rechts und links davon dehnte ſich ein unbebauter Sandplatz aus. Durch einen hohen und breiten Turm, der ſo weiß war wie Elfenbein, betrat der Juͤngling die Stadt. Eine Straße, zu deren Seiten marmorne Palaͤſte mit goldenen Daͤchern in der Sonne glaͤnzten, fuͤhrte zum Schloß hinauf. Parthono⸗ peus glaubte zu traͤumen, bald duͤnkte ihn das alles ein Trug der Hoͤlle, bald vermeinte er im Paradieſe zu wandeln, nur ſein knurrender Magen mahnte ihn an die Wirklichkeit. Unter dem Schirmdach des Schloßtores war ein Moſaik aus Gold, das Sonne, Mond und Sterne und die Heldentaten der Alten darſtellte. Weit öffneten ſich die Tore des Palaſtes und Par⸗ thonopeus durchſchritt eine Anzahl praͤchtiger Saͤle, bis er in einen gelangte, in welchem ein reiches Mahl gedeckt worden war. Große Kerzen brannten im Saale, Meſſer, Löffel, Becher und Gold⸗ und Silberſchalen ſtanden auf der Tafel, aber in der ganzen Stadt war kein lebendes Weſen zu er⸗ 24 blicken, kein Ritter und keine Dame ſaß am Tiſch, keine Harfe und keine Geige ließ ihre Saiten erklingen. Der Hunger noͤtigte den Juͤngling, daß er beſchloß, von den bereitſtehen⸗ den Speiſen zu koſten. Sogleich bot ihm eine unſichtbare Hand ein Becken mit Waſſer und eine andere ein Handtuch dar, und als er ſich die Haͤnde gewaſchen hatte, ſetzte er ſich auf den Ehrenſitz der Tafel, denn inmitten des hoͤlliſchen Spuks und Blendwerks blieb er ſich bewußt, daß er aus koͤniglichem Stamme geboren ſei. Von ſelbſt ſtellten ſich die Schuͤſſeln vor ihn, und wenn er von einem Gerichte genom⸗ men hatte, wurden die Platten wieder von ebenſo unſicht⸗ baren Haͤnden abgetragen. Feenhafte Schenken goſſen roten Wein in goldene Schalen, mit welchen ſie den Becher des Juͤnglings füllten, der aus einem einzigen Safir beſtand, den ein funkelnder Rubin bedeckte. Nach dem Mahle wurden ihm wieder Waſſerbecken und Tuͤcher gereicht und dann ein Wuͤrz⸗ wein aufgetiſcht. Parthonopeus fuͤhlte den Schlaf nahen und trat zum Ausgang des Saales. Sogleich erſchienen zwei brennende Kerzen, die ihn zu einem reichgeſchmuͤckten Lager führten. Die Decke war aus dem! Pelze eines Salamanders gefertigt, der nur im Feuer leben kann, und der Teppich vor dem Bette beſtand aus Federn des Vogels Phoͤnix, das ganze Gemach aber war mit Porphyr eingelegt. Parthonopeus ſetzte ſich in einen Lehnſtuhl, um ſich die goldenen Sporen abzunehmen, aber ſchon war ihm eine dienende Hand zu⸗ vorgekommen, die ihn entkleidete. Kaum hatte er ſich in die Decke gehuͤllt, als alle Kerzen erloſchen und das Gemach ſo dunkel wurde, wie es zuvor in Helle geſtrahlt hatte. Den Juͤngling laͤhmte ein unbeſchreib⸗ liches Grauen, aber er konnte nicht ſchlafen. Mit einem Male kam ein Menſch ans Bett, Schritt vor Schritt, leiſe, leiſe. Parthonopeus fuͤrchtete, es moͤge der Boͤſe ſelber ſein, aber es war eine Jungfrau, welche die Bettdecke luͤpfte und ſich neben ihn legte. Er hielt ſich ganz ruhig und druͤckte ſich zur Seite, aber auf einmal beruͤhrte ihn das Fraͤulein mit dem Fuße und rief: „Wie? Wer biſt du? Bin ich betrogen? 25 Mein ift dies Reich, wie wagteſt du, ohne meine Erlaubnis deinen Fuß in meinen Palaſt zu ſetzen und dich obendrein in mein Bett zu legen?“ Der Juͤngling erzaͤhlte, durch welche ſeltſame Reihe von Abenteuern er hierher gekommen ſei und entſchuldigte ſich damit, daß er niemanden geſehen habe, den er um Erlaubnis haͤtte fragen koͤnnen. „Frau,“ bat er, „habt Erbarmen mit mir! Ich weiß nicht, wohin ich mich wenden ſoll, wenn Ihr mich verſtoßt. Ich bin Euer Gefangener, Frau, beſchließt uͤber mein Leben oder meinen Tod!“ Sie aber beſtand darauf, daß er gehen ſolle und drohte, ihre Ritter zu rufen. „Frau,“ flehte er wieder, „ich kann nicht mehr gehen, ich bin zu muͤde. Macht mit mir, was Ihr wollt, wenn Ihr Euch meiner nicht erbarmen moͤgt.“ Er ſeufzte tief auf und erwartete den Tod. Als die Jungfrau ihn ſo ſtoͤhnen hoͤrte, begann ihr das Herz zu zittern, Mitleid erfaßte ſie mit dem jungen Manne, den ſie ſo geſchmaͤht hatte, faſt haͤtte ſie ihn um Verzeihung gebeten, und ſie bereute unter Traͤnen ihre harten Worte. So machen es die Frauen. So kam es, daß ihr Widerſtreben ſchwaͤcher und ſchwaͤcher wurde, waͤh⸗ rend der Juͤngling ſie an ſich zog. Er nahm ihr die Bluͤte der Jungfrauſchaft; Bluͤten nahm er und gab Bluͤten, denn nie hatte er bisher ein Weib beruͤhrt. Nun enthuͤllte ihm die Fee, die ſich Meliur nannte, daß ſie ihn ſchon zuvor gekannt und geliebt habe und daß ſie es ge⸗ weſen ſei, die dem Koͤnig den Gedanken zur Jagd eingegeben, den Eber aufgeſcheucht, das Schiff geſchickt und ihn durch ihre Geiſter bewirtet habe. Parthonopeus dankte der Fee und ver⸗ ſicherte ſie ſeiner Liebe: „So ſehr liebe ich Euch,“ ſagte er, „daß alles andere für mich verſunken iſt. Nur eines fehlt mir noch: ich habe Eure Reize gefuͤhlt, nun moͤchte ich Euch auch ſehen.“ „Suͤßer Freund,“ entgegnete die Frau, „jede Nacht duͤrft Ihr meine Gunſt genießen, aber ſehen duͤrft Ihr mich nicht. Ich will nicht eher erblickt werden, als bis die Stunde gekommen iſt, die ich meinen Baronen zur Wahl meines Gat⸗ ten beſtimmt habe. Dritthalb Jahre muͤſſen bis dahin noch verſtreichen. Bis dahin gehoͤrt alles Euch: Hunde und Falken 26 und ſchoͤne Roſſe, die wildreichen Wälder und die Ströme voll von Fiſchen, Speiſen und Kleider, die Stadt und das Schloß und ich ſelbſt. Aber Ihr duͤrft mit niemandem reden als mit mir allein bis zu dem Tage, da mich mit Einwilligung all meiner Koͤnige Parthonopeus von Blois zur Gattin er⸗ halten ſoll. Denn erſt dann, ſuͤßer Freund, koͤnnt Ihr Ritter werden, nie wuͤrden meine Vaſallen einen Knappen als Herrn anerkennen. Solltet Ihr aber verſuchen, mich vorher mit Liſt zu erblicken, ſo werden Traͤnen und Ungluͤck die Folge ſein.“ „Welche Gruͤnde Euch auch zu dieſem Gebote treiben, ich achte fie und unterwerfe mich,“ entgegnete Parthonopeus, „da ich Eurer Liebe gewiß bin; was fehlt mir noch zu meinem Gluͤck? Einige Wochen verlebte der junge Mann unter unauf⸗ hoͤrlichen Freuden im Feenlande, dann aber begann er Sehn⸗ ſucht nach ſeiner Heimat zu empfinden. Naͤchtlicherweile, als er mit Meliur das Lager teilte, geſtand er ihr ſein Sehnen und bat ſie, ihm die Reiſe zu geſtatten. „Geht, Freund, ſagte dieſe, „geht, und haltet Eurer Freundin die Treue. Frankreich bedarf Eurer Hand, denn viele Feinde be⸗ draͤngen es. Chlodwig iſt tot, auch Euer Vater iſt verſchieden, und Blois, Euer Erbe, belagert der Feind. Geht und begeht Taten des Ruhms und vergeßt nicht, freigebig zu fein, denn ſtets will ich Euch reichlich mit Geld verſehen. Seid freund⸗ lich gegen die Armen und ehrt Gott und ſeine heilige Kirche, aber laßt Euch nicht verleiten, mich ſehen zu wollen. Wenn der Friede wiederhergeſtellt iſt, ſo verweilt nicht laͤnger im Frankenlande, ſondern kehrt um meiner Liebe willen zu mir zuruͤck.“ „Frau,“ entgegnete Parthonopeus, „ich habe Eure Lehren gehoͤrt und werde Eurem Gebote getreu handeln.“ Mit Schaͤtzen reich beladen gelangte der junge Mann in die vaͤterliche Burg, verjagte ſeine Feinde und befreite das Fran⸗ kenreich von den Normannen und Sarazenen. Dann kehrte er nach Blois zuruͤck, aber das Verlangen nach Meliur ließ ihn nicht ruhen, und die Mutter, die ſeinen Kummer alsbald bemerkte, ſtellte ihn deshalb zur Rede und fragte ihn, ob ihn Liebesſorge quale. „Mutter,“ antwortete er, „ja, ich habe 27 eine Liebſte, die reichſte und ſanftmuͤtigſte, die irgend zu fin⸗ den iſt.“ „Iſt ſie ſchoͤn?“ „Das weiß ich nicht.“ „Wie? Das weißt du nicht, wenn du ſie ſo oft geſehen haſt?“ Nun erfuhr die Mutter das Verbot der Fee, und obwohl ſie ihren Sohn darin beſtaͤrkte, den Wunſch ſeiner Geliebten zu achten, ſann ſie doch darauf, wie ſie ihn den Krallen des Teufels, denn fuͤr einen ſolchen hielt ſie Meliur, entreißen koͤnne. Man ver⸗ anſtaltete ein Mahl und ſetzte Parthonopeus einen Vergeſſen⸗ heitstrunk vor; und wirklich vergaß ſich dieſer ſoweit, daß er mit ſeiner freundlichen Nachbarin plauderte und nahe daran war, ſich in ſie zu verlieben. Das aber war es, was die Mutter beabſichtigt hatte: das junge Maͤdchen ſollte ihn an die Heimat feſſeln. Faſt waͤre das Ziel erreicht worden, da entſchluͤpften dieſem die unbedachten Worte: „Wir haben unſer Spiel gewonnen, Freund, du biſt der Macht der ſchoͤnen Fee entriſſen!“ Als Parthonopeus jo an feine Geliebte er⸗ innert wurde, dachte er nach, mit einem Male fiel ihm alles wieder ein und eine druͤckende Angſt beklemmte ihn. Er ſprang auf, entriegelte die Tür, durcheilte die Säle und fand fein Roß am Torweg. Er beſtieg es und eilte im Galopp von dannen. Aber bald darauf trieb ihn die Sehnſucht nach der Heimat ein zweites Mal aus den Armen Meliurs, welche ihn diesmal, Boͤſes ahnend, ungern ziehen ließ. Die Mutter hatte in⸗ zwiſchen den Erzbiſchof von Paris aufgeſucht und ihm erzaͤhlt, wie eine Fee ihren Sohn verzaubert und ihm verboten habe, ſie zu ſehen. Als daher der junge Mann nach Blois zuruͤck⸗ kehrte, berief ihn der Erzbiſchof alsbald zu ſich und ermahnte ihn, ihm ſeine Suͤnden zu bekennen. „Herr,“ ſagte Parthono⸗ peus, „nur einer Suͤnde weiß ich mich ſchuldig. Ich liebe eine Frau, die nie ich ſah. Sie iſt es, die mir Gold und edle Steine gab, womit ich Koͤnige und Buͤrger beſchenkte, ſie iſt es, die unſerem Lande den Frieden verſchaffte, ſie iſt es, der ich alles verdanke, doch darf ich ſie ohne ihre Erlaubnis nicht betrachten, und das iſt das einzige, was mir Zweifel und Furcht verurſacht.“ Als der Erzbiſchof dieſes hörte, riet er dem jungen Mann, er ſolle durchaus ſeine Geliebte ſehen, um 28 ſich zu überzeugen, ob fie nicht ein vermummter boͤſer Geift ſei. Dann eröffnete ihm die Mutter, daß fie ein Mittel be⸗ ſitze, um ſie unbemerkt zu betrachten. Aber wenn er ſie er⸗ blicke, folle er ſich vor allzu großem Schrecken hüten, denn der Teufel ſei maßlos haͤßlich. Sie gab ihm eine Zauberlaterne, welche kein Wind zu loͤſchen vermochte. Parthonopeus, den die Ermahnungen des Biſchofs erſchreckt hatten, ging in die Falle und nahm die Laterne mit. Dunkle Nacht war es, als er im Schloſſe Meliurs anlangte. Die ſchwerbeladenen Tafeln ließ er heute unberuͤhrt und eilte, feine Laterne forgfältig unter dem Mantel verbergend, ins Schlafgemach. Ganz angekleidet warf er ſich aufs Bett, ſo groß war ſeine Ungeduld, Meliur zu ſehen. Als die Kerzen erloſchen waren, erſchien die Fee, warf ihren Mantel ab und legte ſich neben ihren Geliebten. Als der junge Mann ſie neben ſich fuͤhlte, zog er ſeine Laterne ploͤtzlich unter der Decke hervor und erblickte die Fee im hellen Lichtſtrahl. Nie hatten ſeine Augen ein ſchoͤneres Weib geſehen. Meliur aber er⸗ bleichte und erſt jetzt ſah Parthonopeus, daß er töricht gehan⸗ delt habe. Voll Wut warf er ſeine Laterne gegen die Mauer, ſo daß ſie zerſplitterte, und verfluchte den Tag, da er ſie er⸗ halten. In dieſem Augenblicke fuͤhlte er, wie ſehr man ihn betrogen, da die Frau, die man ihm als den haͤßlichſten aller Teufel geſchildert hatte, das ſchoͤnſte Weib auf Erden war. „Süßer Freund,“ klagte die Fee, „was habe ich dir getan, daß du mich ſo mit Schmach bedeckſt? Tat ich etwas gegen deinen Willen, daß du mir ſo zuͤrnſt?“ Durch die Über⸗ tretung des Verbotes naͤmlich hatte die Fee ihre Zauber⸗ macht verloren, und kaum war die unbedachte Tat geſchehen, als Ritter und Frauen in das Gemach ſtroͤmten, die mit Fin⸗ gern auf das Paar wieſen. Parthonopeus wurde aus dem Feenlande gewieſen und ſuchte verzweifelt den Tod unter den wilden Beſtien des Ardennerwaldes. Wie der junge Held von einer maͤchtigen Fee gerettet wurde und ſchließlich doch noch die Hand der ſchoͤnen Meliur bei einem Turnier , ſollt ihr ein andermal hoͤren. 29 5. Robert der Teufel befreit Rom von den Türken in ihrer Verzweiflung, kein Kind vom Himmel zu er⸗ halten, vergaß ſich einſt die Herzogin der Normandie ſo⸗ weit, eines vom Teufel zu erbitten, und ſie gebar einen Sohn von außergewoͤhnlicher Staͤrke und Schoͤnheit, der den Namen Robert erhielt. Aber bald zeigte ſich die hoͤlliſche Herkunft des Knaben: er biß ſeine Ammen, erſchlug ſeine Er⸗ zieher und mißhandelte die Prieſter. Sein Vater ſuchte ver⸗ gebens edlere Gefuͤhle in ihm zu erwecken, indem er ihm den Ritterſchlag erteilte; bei dem aus dieſem Anlaß abgehaltenen Turnier zeigte Robert der Teufel, wie man ihn von nun an nannte, erſt ſeine ganze Grauſamkeit. Als ihn ſein Vater daraufhin von ſeinem Hofe verjagte, wurde er zu einem Banditen, mißhandelte die frommen Wallfahrer und er⸗ mordete die Einſiedler. Solange ſetzte er ſein zuͤgelloſes Raͤuberleben fort, bis ihn ſelbſt vor dem Schrecken, den er einfloͤßte, grauſte; da zwang er ſeine Mutter, ihm die naͤheren Umſtaͤnde ſeiner Geburt zu enthuͤllen. Als er ſeine Herkunft erfahren hatte, warf er ſeine Waffen weg, bekleidete ſich mit Bußgewaͤndern und wallte nach Rom, um beim Heiligen Vater Vergebung fuͤr ſeine Suͤnden zu ſuchen. Der Papſt glaubte die Verantwortung einer ſolchen Abſolution nicht uͤbernehmen zu koͤnnen und wies Robert an einen Eremiten, der ihn wieder zu einem zweiten und dritten ſchickte. Auf Befehl des Himmels legte ihm der letzte dieſe Buße auf: wie ein Narr ſolle er ſich gebaren, ſolle ſich der menſchlichen Stimme entwoͤhnen und mit den Hunden ſeinen Fraß ſuchen, bis der Himmel ein Zeichen der Verſoͤhnung gebe. Von nun ab wohnte Robert unter einer Stiege des Kaiſer⸗ palaſtes in Rom, wo ein Hund ſeine Unterkunft hatte, der mitleidig ſein Stroh mit ihm teilte. Der Kaiſer hatte eine Tochter, welche ſtumm geboren war, um dieſe warb ein Seneſchall ſeines Hofes, deſſen Werbung aber abgewieſen wurde. Aus Groll rief dieſer die Tuͤrken, welche Rom mit einem gewaltigen Heere belagerten. Unter 30 — . . ͤ— Fuͤhrung des Kaiſers zogen die Roͤmer zur Schlacht. Die Frauen und Jungfrauen Roms geleiteten das Heer zu den Toren der Stadt und empfahlen unter Traͤnen den Kaiſer und ſein Heer dem Schlachtenlenker. Als Robert in ſeiner Hundehuͤtte das Heer ausziehen ſah, war er dem Weinen nahe. Wie gern waͤre er mitgezogen, wenn er nicht ge⸗ fuͤrchtet haͤtte, die Gnade deſſen zu verſcherzen, um deſſen willen er Buße tat. Denn einen anderen als Gott fuͤrchtete er nicht. „O Gott,“ betete er in Gedanken, „der du ſo manche Seele aus den Krallen des Teufels gerettet haſt, wie gerne eilte ich dem Kaiſer zu Hilfe und kaͤmpfte fuͤr ihn gegen die ſtolzen Tuͤrken! Aber es iſt nicht dein Wille und ferne ſei es von mir, mich in einen Kampf einzulaſſen. Aber wenn du mich wuͤrdigteſt, es zu wollen, ſo ſollte die Sarazenen meine Ankunft bitter ſchmerzen, mit meinem blanken, hartgeſchmie⸗ deten Schwert wuͤrde ich ihre Leiber zerſchneiden, und waͤren ihrer auch tauſendmal tauſend.“ Seufzend erhob er ſich und ging weinend in den Garten. Da, wo eine klare Quelle ſprudelte, abſeits vom Wege, ließ er ſich nieder, denn er wuͤnſchte mit ſeinem Schmerz allein zu ſein. Er betete zu Gott, daß er dem Kaiſer in der Schlacht beiſtehen moͤge. Waͤhrend er ſo betete, trat die wunderſchoͤne Jungfrau, des Kaiſers Tochter, zur ſchattigen Quelle, und als ſie ſich um⸗ wandte, erblickte ſie den Narren, wie er ſeine Haͤnde aus⸗ breitete und Gott anzurufen ſchien. Das wunderte ſie ſehr und fie bedachte, daß einͤer, der ſolches tue, kein Narr fein koͤnne. Sie ſchaute ihm lange zu und Mitleid mit ihm er⸗ griff fie. Dann blickte fie über das Meer, wo die Türken heranruͤckten, um Rom zu vernichten. Sie ſah die Roͤmer, die gegen ſie zogen und ihnen ſchon auf Bogenſchußweite nahegekommen waren. Noch beobachtete ſie den Zuſammen⸗ ſtoß der Vorhut, da trat plotzlich an die Quelle, wo Robert ſeinem Schmerze nachhing, ein Ritter von leuchtender Schoͤn⸗ heit. Mit einem ſilberweißen Harniſch war er angetan und weißer als Lilienbluͤten waren feine Waffen und fein Schild. Ein gewaltiges Schwert trug er an den Huͤften, deſſen Klinge 31 jo weiß war wie friſch gefallener Schnee, und das Roß, auf dem er ſaß, war weißer als eine eben aufgebluͤhte Blume, einen weißen Mantel hatte er umgeſchlagen. Vor Robert ſtieg er ab, neigte ſich vor ihm und ſagte ihm dieſe Botſchaft Jeſu Chriſti: „Freund Robert, Gott befiehlt dir und traͤgt dir durch mich auf, daß du unverzuͤglich in die Schlacht eilſt. Und willſt du mir nicht glauben, ſo nimm dies zum Zeichen: ich weiß, daß du ins Gebirge gegangen biſt, um beim heiligſten Manne des Landes Buße zu ſuchen, und daß dieſer dir ſolche Lebensweiſe auferlegt hat.“ Als Robert dieſe Botſchaft hoͤrte, wurde er froh und ſein Herz pochte; er warf ſich zu Boden und ſagte ſeinem Schoͤpfer Dank. Dann nahm er die Waffen und die Kleider, die der Engel ihm gab, und legte ſie an. Die Jungfrau aber wunderte ſich gewaltig, als ſie ihn ſich waffnen ſah, und weinte aus Mitleid und Liebe. Robert guͤrtete ſich das Schwert um, ſchnallte den Helm feſt und ſprang dann ganz in Waffen gehuͤllt auf das Schlachtroß, das ihm der Himmel geſendet hatte. Er ergriff den Schild geſchickt wie einer, der im Waffenhandwerk erfahren iſt, zog ihn an ſich und nahm die große und gerade Lanze, mit der er manchen Sarazenen in den Tod zu ſenden gedachte, ehe die Sonne ſinken wuͤrde. Darauf ſchied er vom Boten Gottes und ritt davon. Nie ſah man einen beſſer gewaffneten und ſchoͤner geſchmuͤckten Ritter. Gewaltige Heldentaten verrichtete der Unbekannte in der Schlacht und entſchied ſie zugunſten der Roͤmer. Zwanzig⸗ tauſend Tuͤrken lagen am Strande, die alle ihr Leben ver⸗ loren hatten, ungerechnet jene, die die Schiffe nicht mehr ſchwimmend erreichen konnten und im Meer verſanken. Als Robert bemerkte, daß die Schlacht zu Ende war, ſtahl er ſich von hinnen, ſo daß niemand erfuhr, was aus ihm geworden ſei. Er eilte wieder zur Quelle, wo ihn der Engel erwartete. Schild und Helm waren ihm graͤulich zerſchlagen, ſein Antlitz war von den Schlaͤgen, die er auf das Naſenband erhalten hatte, mit Blut uͤberſtroͤmt, und die Maſchen des Halsbergs waren von den unzaͤhligen Streichen in ſein Geſicht einge⸗ 32 druͤckt. Der Bote kehrte mit den Waffen zu Gott zuruͤck. Robert aber wuſch ſein blutiges Antlitz im Bach, und ſeine Wunden ſchmerzten ihn heftig. Darauf ging er an ſeinen gewohnten Platz unter die Stufen und haͤufte ſich Stroh zum Lager. Er uͤberdachte in ſeinem Sinn die heilige Tat und entſchlummerte. Die Jungfrau aber hatte die ganze Be⸗ gebenheit mit angeſehen und ſie war verwundert und erfreut uͤber das große Werk, das Robert vollbracht hatte. Der Kaiſer, der ſehr betruͤbt war, ſeinen Retter nicht auf⸗ zufinden, um ihm danken zu koͤnnen, kehrte in ſeinen Palaſt zuruͤck und ſetzte ſich zum Mahl. Um dieſe Zeit erwachte Robert, ſein Herz war tief betruͤbt und er richtete ſein zer⸗ fleiſchtes Geſicht zum Himmel. Sodann verließ er ſein Lager und ging langſam und muͤde in den Saal und trat auf den Kaiſer zu. Sobald ihn die ſtumme Prinzeſſin bemerkte, erhob ſie ſich gegen ihn und neigte tief ihr Haupt, dann ſetzte ſie ſich wieder ganz zuͤchtig neben ihren Vater. Der Kaiſer aber ſchaͤmte ſich, denn er wußte nicht, warum ſie ſolches getan hatte, noch mochte er ſie zur Rede ſtellen. Die Tafelgeſell⸗ ſchaft ſprach manches ſpottende Wort uͤber den garſtigen Narren und die törichte Jungfrau, die man für toll hielt, weil ſie dieſen ſo geehrt hatte. Dem Narren wurde Fleiſch vorgeworfen, welches er mit den Hunden teilte, waͤhrend der Kaiſer in hoͤchſten Lobeserhebungen den unbekannten weißen Ritter pries, der die Stadt gerettet habe, und die Prinzeſſin bemuͤhte ſich vergeblich, durch Zeichen anzudeuten, daß Ro⸗ bert der Geſuchte ſei. Nach einiger Zeit kehrten die Tuͤrken zuruͤck, um für die Niederlage Rache zu nehmen, die gleichen Vorgaͤnge wieder⸗ holten ſich, wieder entſchied Robert unerkannt in der Ruͤſtung des Engels die Schlacht, wieder begruͤßte ihn die Jungfrau, die alles beobachtet hatte, mit tiefer Verneigung, waͤhrend der Seneſchall ſich grollend vom Kampfe zuruͤckhielt. Zum drittenmal zogen die Tuͤrken mit ungeheuren Heeren heran, der Kaiſer ruͤſtete ſich zur Verteidigung und beriet ſich mit ſeinen Truppenfuͤhrern. Lange dauerte der Kriegsrat, ſchließ⸗ 3 Franz. Märchen 1 33 lich ergriff der Kaiſer das Wort und ſprach: „Ihr Herren! Gott unſer Vater hat uns zweimal einen Ritter zugeſandt, der uns gewaltiglich gegen die Tuͤrken verteidigt hat. Sicher waͤre Rom laͤngſt zerſtoͤrt, waͤre nicht die Kraft und der Glanz des weißen Ritters und ſeiner Waffen. Hoͤret nun, was ich beſchloſſen habe. Der mir zweimal ſo geholfen hat, hat großen Lohn verdient, wenn er ihn nur von mir annehmen wollte. Kommt er uns diesmal wie ſonſt zu Hilfe, ſo will ich ihn feſt⸗ nehmen laſſen, damit ich ihm den Lohn fuͤr ſeine Dienſte er⸗ ſtatten kann. Dreißig gute Ritter will ich in ein Gehoͤlz in. Hinterhalt legen, wo er, wie man mir berichtet, nach der Schlacht vorbeireitet. Dort ſoll er uͤberfallen und feſtgenom⸗ men werden, wenn er kommt und Gott ihn dahinfuͤhrt.“ Die dritte Schlacht endete durch Roberts Eingreifen mit einer endgültigen Niederlage der Türken. Als Robert in fein Verſteck zuruͤckkehren wollte, ſah er ſich von den Rittern, die aus dem Hinterhalte hervorbrachen, angegriffen. Er ſprach kein Wort, ſondern ſah ſchweigend die Ritter an, um die er ſich wenig zu kuͤmmern ſchien; doch war er traurig und wußte nicht, was er tun ſolle. Er ſcheute ſich, ihnen Widerſtand zu leiſten, denn er wußte wohl, daß der Kaiſer ſie hierher be⸗ ſtellt hatte, damit er ihn belohnen koͤnne. Aber danach trug er kein Verlangen. Wurde er andererſeits feſtgenommen, ſo war ſein Geheimnis verraten und er konnte nicht mehr bleiben. So begann er in Gedanken zu Gott dem Herrn zu beten, daß er ihn ſchuͤtze und kein Ritter ihn fangen koͤnne, und er floh talabwaͤrts, ſo ſchnell ihn ſein Roß zu tragen ver⸗ mochte, hinter ihm aber erhob ſich eine Staubwolke von denen, die ihn verfolgten. Solange eilten ſie ihm nach, bis ihre eigenen Pferde, der langen Verfolgung muͤde, erſchoͤpft ſtehen blieben. Nur einem gelang es, auf einem Seitenpfade in Roberts Naͤhe zu gelangen. Eben wollte er dem fliehenden Roß in die Zuͤgel fallen, als Robert eine ploͤtzliche Schwen⸗ kung machte. Als jener ſah, daß er ihn nicht fangen konnte, drohte er ihm, er wuͤrde ſein Pferd erſtechen, wenn er nicht ſtillhalte. Er legte feine Lanze ein, um das Tier am Guͤrtel 34 zu treffen, aber der Stahl verfehlte fein Ziel und traf Robert in den Schenkel. Bis zum Schaft drang die Waffe in das Fleiſch, aber trotzdem hielt Robert nicht an, ſondern eilte unter Schmerzen und blutend von dannen. Er druͤckte ſeine Wunde mit der Hand zu, damit das Blut nicht zu Boden tropfe und ihn verrate. Der Ritter, der ihm die Wunde bei⸗ gebracht hatte, blieb hinten und zog ſeine verbogene Lanzen⸗ ſpitze zuruck. Das Eiſen aber trug er nicht heim, das ſteckte in Roberts Wunde. Als Robert in großen Schmerzen heimgekommen war, zog er das Eiſenſtuͤck aus dem Schenkel und vergrub es. Wieder neigte ſich beim Mahl die Koͤnigstochter vor dem Narren und gab durch Zeichen zu verſtehen, daß ſie ihn fuͤr den Sieger halte. Um den Fremden zu veranlaſſen, ſich zu entdecken, ließ der Kaiſer auf offenem Markte ausrufen, daß der weiße Ritter, der ſich durch das Eiſenſtuͤck ausweiſen muͤſſe, die Prin⸗ zeſſin zur Gemahlin erhalten ſolle. Solches erfuhr der ver⸗ raͤteriſche Seneſchall. Er ließ ſich weiße Waffen verfertigen, brachte ſich eine Wunde am Schenkel bei und ließ das Eiſen darin. Vor den verſammelten Baronen empfing ihn der Kaiſer, und alles war uͤberzeugt, daß der Seneſchall der Retter Roms ſei. Schon wollte der Kaiſer die Hand ſeiner Tochter in die des Verraͤters legen, da geſchah ein Wunder. „Meine Tochter,“ ſagte der Kaiſer, „ſei heiter und freundlich und ſchmuͤcke dich ſchoͤn, denn ich fuͤhre dir deinen Gemahl zu. Es iſt der Seneſchall meines Reiches, der einſt mit mir um deinetwillen Krieg gefuͤhrt hat. Er iſt der tapfere Ritter mit den weißen Waffen, der uns gerettet hat. Dreimal war er uns ein ſo guter Schutz, daß die Tuͤrken uns keinen Schaden zufuͤgen konnten, ſondern weichen mußten. Tochter, zeig ihm ein freundliches Geſicht und laß das Weinen, denn das weiß Gott, der hoͤchſte Koͤnig, daß er derſelbe Ritter iſt, der ſich im Sturm fo gut gehalten hat.“ „Lieber Vater,“ ant⸗ wortete die Stumme, „wiſſet, daß er es nicht iſt!“ Staunend wich die Menge zuruͤck und der Kaiſer wollte ſeinen Ohren * 35 nicht trauen. „Ich bin jederzeit ſtumm geweſen,“ fuhr die Jungfrau fort, „bis zu dieſer Stunde, da Ihr auf mich ein⸗ dranget, daß ich den Seneſchall zu meinem Liebſten naͤhme. Gott will nicht, daß er mich erhalte, denn nicht er trug die Wunde beim Heimweg aus der Schlacht davon. Was er Euch auch erzaͤhlen mag, alles iſt Luͤge. Ein anderer als er iſt der Retter Roms, da ſteht er, der buͤßende Narr. Gott will, daß er ſeine Buße ende, und darum hat er dieſes Wunder be⸗ wirkt.“ Um ihre Worte zu bekraͤftigen, grub ſie die Lanzen⸗ ſpitze aus, denn ſie hatte beobachtet, wie Robert ſie vergraben hatte, und der Ritter, der ihn verwundet hatte, erkannte ſie als zu ſeiner Lanze gehoͤrig. Alles Volk jubelte und Robert gab ſich zu erkennen, doch nur, um auf die Hand der Kaiſer⸗ tochter zu verzichten und ſein Leben in der Tiefe des Waldes als Einſiedler zu enden. 6. Parzival in der Graalsburg arzival gedachte einſt ſeine Mutter aufzuſuchen und gelangte auf dem Wege an einen Strom, den keine Bruͤcke uͤberſpannte. Er ritt eine Zeitlang flußauf⸗ waͤrts, bis ihm ein großer Felsblock den Weg ver⸗ ſperrte. Der Juͤngling ſchaute ſich um und ſah eine Barke auf dem Strome abwaͤrts gleiten, in welcher zwei Maͤnner ſaßen, und er blieb ſtehen, um zu warten, bis ſie in ſeine Naͤhe kaͤme. Aber ploͤtzlich blieb das Fahrzeug mitten in der Stroͤ⸗ mung ruhig ſtehen, als ob es vor Anker laͤge, und der Mann, der vorne ſaß, warf ſeine Angel aus, um zu fiſchen. Parzival gruͤßte die Maͤnner und ſprach: „Sagt an, Ihr Herren, ich bitte Euch, führt keine Bruͤcke auf das andere Ufer?“ „Meiner Treu, nein, Bruder, erwiderte der Fiſcher, „keine Furt, keine Faͤhre, keine Bruͤcke vermittelt den Übergang uͤber dieſen Strom, kein Pferd kann ihn durchſchreiten, und kein Fahr⸗ zeug, das groͤßer waͤre als dieſes kleine Boot, iſt auf zwanzig Meilen im Umkreis zu finden.“ „So ſagt mir um Gottes willen,“ fuhr Parzival fort, „wo ich heute nacht Herberge 36 finden kann!“ „Ich will Euch heute nacht beherbergen,“ antwortete der Fiſcher. „Steigt nur in jener Felſenſchlucht aufwaͤrts, und wenn Ihr droben ſeid, wird ſich vor Euch ein Tal ausbreiten; darin ſteht das Haus, das ich bewohne, nahe an Fluß und Wald.“ Parzival erſtieg den Gipfel des Berges und vor ſeinen Augen dehnten ſich weite Laͤnder aus, aber er erblickte nichts als Himmel und Erde. „Verflucht ſei, der mich ſo in die Irre führte,’ murrte er, „treulos handelte er, mich zum Spott hierherzulocken.“ Ploͤtzlich ſah er zu feiner Seite im Tale einen Turm ragen, viereckig, aus grauem Stein und mit zwei Erkern geziert. Bis tief nach Aſien war kein ſchoͤnerer ge⸗ baut. Vor dem Turm lag der Saalbau, von Bogengaͤngen umgrenzt. Der Juͤngling wanderte in der Richtung des Schloſſes weiter und bat den Fiſcher, den er Luͤgner und Be⸗ truͤger geſcholten hatte, innerlich um Verzeihung. Er ging auf das Schloßtor zu und fand die Zugbruͤcke herabgelaſſen, dann ritt er in den Hof und vier Diener traten ihm entgegen. Zwei davon nahmen ihm die Waffen ab, einer fuͤhrte ſein Roß in den Stall und warf ihm Futter und Streu vor, einer huͤllte Parzival in einen Scharlachmantel. Sodann führten ſie ihn in den Bogengang, wo er wartete, bis der Schloß⸗ herr ihn rufen wuͤrde. Alsbald kamen zwei Diener und fuͤhr⸗ ten ihn in den Saal, der war viereckig und ebenſo lang wie breit. Mitten im Saale ſtand ein Lager, auf dem ein Ritter ſaß, deſſen Haupt zierte ein maulbeerſchwarzer, purpur⸗ beſetzter Zobelpelz, und aus dem gleichen Stoffe war ſein ganzes Gewand. Er ſtuͤtzte ſich auf den Ellenbogen; vor ihm war ein Feuer aus trocknem Holze angezuͤndet, das hellen Schein verbreitend zwiſchen vier Saͤulen flackerte. Vier⸗ hundert Gaͤſte haͤtten bequem rings um das Feuer Platz ge⸗ funden. Die Diener nahmen den Fremden in ihre Mitte und fuͤhrten ihn vor den Schloßherrn, dieſer begruͤßte ihn und ſprach: „Moͤge es Euch nicht kraͤnken, mein Freund, daß ich mich nicht vor Euch erhebe!“ „Bei Gott, Herr, es kraͤnkt mich nicht“, erwiderte Parzival. Der Ritter erhob ſich den⸗ 87 noch, fo gut er konnte, und lud den Juͤngling ein, an feiner Seite Platz zu nehmen, dann fragte er ihn: „Woher kommt Ihr heute, Freund?“ „Herr, heute früh brach ich von Bel⸗ repaire auf“, erwiderte der Juͤngling. „Bei Gott,“ ſprach der Ritter, „dann habt Ihr einen huͤbſchen Marſch hinter Euch. Ihr muͤßt aufgebrochen ſein, ehe noch der Hornſtoß des Waͤch⸗ ters den jungen Tag verkuͤndete.“ „Es hatte gerade zur Prim gelaͤutet, als ich davonritt“, antwortete Parzival. Waͤhrend ſie ſo redeten, trat ein Juͤngling durch die Tuͤr des Saales, der trug ein Schwert um den Hals, das er dem Ritter reichte. Dieſer zog es halb aus der Scheide und ſah nach, wo es gearbeitet war, denn das war auf dem Schwerte eingegraben. Es war aus gutem Stahl gearbeitet und konnte nur in einer einzigen Gefahr zerſplittern, die aber kannte nie⸗ mand als der, welcher das Schwert geſchmiedet und gehaͤrtet hatte. Der Juͤngling, der es brachte, ſprach: „Herr, Eure Nichte uͤberreicht Euch dieſes Schwert als Gabe, nie fand man ein leichteres weit und breit. Ihr ſollt es ſchenken, wem es Euch gefaͤllt. Doch wuͤrde es die Dame freuen, wenn es der, der es erhaͤlt, in Ehren verwendet. Der das Schwert ge⸗ ſchmiedet, fertigte nicht mehr als drei der Art und ſchwur, keines mehr zu ſchmieden nach dieſem.“ Der Schloßherr ums guͤrtete den Fremdling mit dem Schwert. Es war das Schatz⸗ haus eines Koͤnigs wert, Arabien hatte ſein beſtes Gold zum Griffe geliefert und feinſte Venezianer Arbeit war die Scheide. Der Ritter ſagte: „Bruder, dieſes Schwert iſt Euch beſtimmt und ich wuͤnſche, daß Ihr es tragt. Guͤrtet es Euch um und zieht es in Ehren!“ Jener dankte dem Schloßherrn, ſchnallte ſich das Schwert um, und es gefiel ihm wohl, trefflich ſtand es ihm an, da er es an ſeiner Seite trug, und beſſer noch, als er es in der Fauſt hielt, um die Klinge zur Haͤlfte heraus⸗ zuziehen, um ſie zu pruͤfen. Hinter ihm ſah er im Schein des Feuers den Diener ſtehen, der die Waffen verwahrte; dieſem gab er das Schwert, daß er es aufbewahre. Dann nahm er wieder neben dem Schloßherrn Platz, der ihm große Ehren erwies. 38 az Als fie noch Über dies und jenes ſprachen, trat ein Juͤng⸗ ling aus einer Kammer, der eine weiße Lanze in der Mitte umklammert hielt. Langſam trug er ſie hoch erhoben zwiſchen dem flammenden Feuer und den beiden Rittern auf der Lagerſtatt voruͤber, und alle, die im Saale waren, blickten auf die Lanze und den weißen Stahl. Und ſiehe: von der Lanze Spitze troff ein purpurroter Tropfen Bluts herab und rollte auf des Traͤgers Hand. Parzival ſah dies Wunder, aber er fragte nicht nach ſeiner Deutung, denn er erinnerte ſich des Verbotes, das ihm jener auferlegt, der ihn zum Ritter ſchlug!, als er ihm ſagte, er ſolle ſich vor zu vielem Reden huͤten; ſo fuͤrchtete er, man wuͤrde ſein Fragen fuͤr Ungebuͤhr erachten, und blieb ſtumm. Darauf traten zwei Juͤnglinge ein, die Leuchter aus emailverziertem Gold in den Haͤnden trugen, und zehn Kerzen brannten links und rechts in jedem Leuchter. Hinter den beiden kam eine Jungfrau in den Saal, wie ein Engel anzuſchauen, die hielt mit ihren beiden Haͤn⸗ den den Graal umſpannt. Als ſie den Saal betrat, drang eine ſolche Helle aus dem Graal, daß alle Kerzen ihren Schein verloren, gleichwie vor der Sonne oder des Mondes Licht der Sterne Glanz verblaßt. Viel koſtbare Steine ſchmuͤckten den Graal, die reichſten, die der Schoß der Erde birgt, alle Schaͤtze der Welt uͤberſtiegen ſie an Wert. Hinter der Graal⸗ traͤgerin ſchritt eine Jungfrau, die einen ſilbernen Teller trug, der mit feinem Golde eingelegt war. Ebenſo wie der mit der Lanze wallten ſie vor dem Lager voruͤber und verſchwanden in einem Nebenraum. Parzival ſah ſie voruͤberſchreiten und wagte nicht, nach dem Graal zu fragen, denn er trug ſtets die Worte des Weiſen im Herzen. Darauf befahl der Schloßherr den Dienern, das Waſſer zu bringen und den Tiſch herzurichten, was ſogleich geſchah. Der Schloßherr und der Juͤngling wuſchen ihre Haͤnde in lauwarmem Waſſer, dann brachten zwei Diener eine Tafel aus Ebenholz ganz aus einem Stuͤck und hielten ſie ſo lange, bis zwei andere Diener kamen, die zwei Geruͤſte brachten, 1 Gemeint iſt Gurnemanz. 39 welche aus einem wunderbaren Holze gefertigt waren, das weder Faͤulnis noch Feuer zerſtoͤren kann. Auf dieſe Ge⸗ ruͤſte ſetzte man die Tafel und breitete ein Tuch daruͤber; kein Papſt hatte je von einem weißeren geſpeiſt. Die erſte Speiſe war ein Hirſchſchlegel in Pfeffer; klarer, herber Wein wurde dazu in goldene Becher gegoſſen. Ein Diener zer⸗ teilte das Fleiſch mit einem ſilbernen Meſſer und legte den Rittern die Stuͤcke auf einem Teller vor. Und bei jeder Speiſe, die man auftrug, ſah der Juͤngling den Graal ganz unverhuͤllt voruͤbergleiten, doch er fragte nicht, wozu er diente. Freilich haͤtte er es gern gewußt, aber er dachte, ehe er fortginge, koͤnne er einen der Diener des Schloſſes darnach fragen. Einſtweilen beſchraͤnkte er ſich auf das Eſſen und Trinken, denn Speiſen und Getraͤnke waren von ausgeſuch⸗ tem Wohlgeſchmack, und kein Kaiſer wurde jemals ſo gut bedient wie der Schloßherr und der Juͤngling an dieſem Abend. Nach dem Eſſen plauderten beide noch eine Zeit⸗ lang, und die Diener brachten ihnen Fruͤchte und Gewuͤrze vor dem Schlafengehen. Da gab es Datteln, Feigen und Muskatnuͤſſe, purpurrote Granataͤpfel und zuletzt alexan⸗ driniſchen Ingwer. Hierauf nahmen ſie einen Wuͤrztrank und dann Maulbeerwein und hellen Sirup. Endlich ſagte der Ritter: „Freund, fuͤr heute iſt es Zeit zum Schlafen. Moͤge es Euch nicht kraͤnken, wenn ich drinnen in meiner Kammer zur Ruhe gehe; Ihr ſelbſt werdet ein Lager bereit finden, ſobald es Euch Vergnuͤgen macht, Euch niederzulegen. Ich habe keine Macht uͤber meinen Koͤrper und man muß mich forttragen.“ Drei kraͤftige Diener traten aus der Kammer, ergriffen die Decke, welche auf dem Lager des Schloßherrn ausgebreitet war, und trugen ihn in ſein Schlafgemach. Andere Diener waren beſtimmt, dem Juͤngling aufzuwarten. Sie loͤſten ihm die Schuhe ab, als es ihm gefiel, halfen ihm, ſich zu entkleiden und huͤllten ihn in weiße Leintuͤcher. Und Parzival ſchlief, bis am andern Morgen die erſte Roͤte des Tages aufzog und das Schloßgeſinde ſich erhob. Der Juͤngling blickte in ſeinem Schlafgemach umher, aber 40 er ſah keinen Menſchen im ganzen Raum. Er mußte ſich alſo allein erheben, ſo ſehr ihn das auch kraͤnkte. Er bekleidete ſich, ſo gut es gehen wollte, legte ſeine Schuhe an, ohne auf fremde Hilfe zu warten, und nahm ſeine Waffen, die er auf dem gleichen Tiſche liegend vorfand, auf welchen er ſie am Abend zuvor niedergelegt hatte. Als er ſich gewaffnet hatte, wollte er die Kammer durch die Tuͤr verlaſſen, die, wie er geſehen hatte, die Nacht uͤber offen geblieben war; aber zu ſeinem Erſtaunen fand er ſie verſchloſſen. Er rief und ruͤttelte und pochte: vergebens, niemand antwortete, niemand oͤffnete. Als er des Schreiens muͤde war, trat er zur Offnung der Kammer, die ins Freie fuͤhrte, und fand ſie unverſperrt, er ſtieg die Stufen hinab, fand ſein Roß geſattelt und ſah ſeine Lanze und ſeinen Schild an die Wand gelehnt. Dann beſtieg er ſein Roß und blickte ſich um, aber er ſah keinen Knappen und keinen Diener. Er wandte ſich zum Tor und fand die Bruͤcke herabgelaſſen. Er glaubte, da er dies ſah, die Diener ſeien in den Wald gegangen, um nach Wildbret zu ſpaͤhen, und ritt ohne Saͤumen auf die Bruͤcke, denn gern haͤtte er von einem der Knappen erfahren, warum die Lanze blute und wohin man den Graal trage. Kaum aber hatte er die Bruͤcke betreten, als er fühlte, wie ſich die Füße feines Roſſes hoben, das Tier machte einen gewaltigen Satz, und wenn es nicht ſo gut geſprungen waͤre, ſo waͤre es ihnen beiden uͤbel ergangen. Der Ritter wandte ſein Geſicht, um zu ſehen, was das geweſen ſei, und er bemerkte, daß man die Bruͤcke empor⸗ gezogen habe. Er rief, aber niemand antwortete ihm. „Heda, rief er, „du, der du die Bruͤcke aufgezogen haſt, wo biſt du, ſprich mit mir, denn ich ſehe dich nicht. Tritt vor, ich will dich um etwas fragen, das ich wiſſen moͤchte!“ So ſprach er, und da niemand ihm antworten wollte, merkte er, daß zuviel Schweigen manchmal ebenſo unklug iſt, wie zuviel Reden. Er lenkte ſein Pferd auf einen Pfad, wo er eine friſche Spur von Roſſen erblickte; „da ſind ſie wohl fortgerit⸗ ten, die ich ſuche“, ſprach er bei ſich und trabte tiefer und tiefer in den Wald hinein 41 7. Iwein ls König Artus einft zu Carduel das Pfingfifeft be ging, erzählte Kalogreant feine letzte Abenteuerfahrt zur Wunderquelle von Broceliande, welche für ihn einen ſchlimmen Ausgang genommen hatte. König Artus hoͤrte den Bericht und ſchwur, er wolle am Johannistage das naͤmliche Abenteuer beſtehen, aber Iwein, der das Miß⸗ geſchick ſeines Vetters Kalogreant raͤchen wollte, brach in aller Stille nach dem Zauberwalde auf. Ein Bauer wies ihm den Weg: „Geht nur immer gerade⸗ aus, ſagte er, „dann werdet Ihr zu der kochenden Quelle gelangen, die trotzdem ſo kalt iſt wie Marmelſtein. Der herr⸗ lichſte Baum, der Sommer und Winter ſein Laub behaͤlt, überfchattet fie, und daran hängt an langer Kette ein metall⸗ nes Becken. Neben der Quelle werdet Ihr einen Stein finden und auf der anderen Seite eine kleine Kapelle. Wenn Ihr nun das Becken mit Waſſer fuͤllt und dieſes auf den Stein ausgießt, ſo wird ſich ein ſolches Unwetter erheben, daß Wild und Voͤgel den Wald fliehen; denn ſolchermaßen wird es blitzen, ſturmen und krachen, regnen und donnern, daß Ihr ſchon gewaltiges Gluͤck haben muͤßt, wenn Ihr ohne Schaden davonkommen wollt.“ Gegen Mittag gewahrte J Iwein den Baum und die Ka⸗ pelle. Am Baume war ein Becken aus lauterm Golde be⸗ feſtigt, die Quelle aber brodelte wie kochendes Waſſer. Der Steinblock war ein durchbohrter Smaragd mit vier Rubinen beſetzt, die flammten wie die Morgenſonne. Iwein fuͤllte das Becken und goß das Waſſer auf den Stein. Auf der Stelle zuckten mehr als ein Dutzend Blitze hernieder und die Wolken goſſen Schnee, Regen und Hagel aus. Iwein glaubte von den rings um ihn einſchlagenden Blitzen und von den ſplitternden Baͤumen vergehen zu muͤſſen. Aber alsbald ſandte Gott wieder ſchoͤnes Wetter, die Voͤgel kehrten auf die Tanne zuruͤck und trieben ihr luſtiges Spiel uͤber der Wunderquelle. Kaum hatte ſich der Sturm gelegt, ſo er⸗ 42 = 3 — —— * ſchien, vor Zorn flammend wie Kohlenglut, ein Ritter mit ſolchem Laͤrm, als jage er einen Brunſthirſch: es war der Huͤter der Quelle. Beider Blick verkuͤndete, daß ſie einander auf den Tod haßten. Mit maͤchtigen Lanzenſtoͤßen zerſpreng⸗ ten ſie einander Schild und Harniſch, die Lanzen zerſplitter⸗ ten und die Truͤmmer flogen in die Hoͤhe. Dann gingen ſie einander mit den Schwertern an und es entbrannte ein furcht⸗ barer Kampf, doch keiner wich um eines Fußes Breite von der Stelle. Schließlich zerhieb Herr Iwein den Helm des Gegners, ſo daß das Blut von deſſen Haupte ſtroͤmte und die Maſchen ſeines weißen Harniſchs roͤtete. Auf den Tod ver⸗ wundet floh der Fremde; im Galopp ſprengte er nach ſeiner Burg, die Zugbruͤcke raſſelte herunter und das Tor oͤffnete ſich, hinten nach aber jagte Herr Iwein, ungeſtuͤm wie ein Falke, der einen Kranich verfolgt. So galoppierten ſie beide durch das Stadttor und durch die menſchenleeren Straßen und gelangten mit verhaͤngten Zuͤgeln vor das Tor des Schloſſes. Der Zugang war ſo eng, daß zwei Ritter nicht nebeneinander eindringen konnten. Wie bei einer Ratten⸗ falle befanden ſich unter dem Tor zwei Schlagfallen, welche eine ſcharf geſchliffene eiſerne Falltuͤr hielten. Trat jemand auf dieſe Vorrichtung, ſo ſauſte die Falltuͤr herab und er war gefangen oder gar zerhackt. Der Quellwaͤchter ſprengte geradeswegs hindurch, Iwein aber, der hinter ihm her⸗ haſtete, packte ihn ſchon am Sattelbogen, da trat ſein Roß auf das Holzbrett, welches die Eiſentuͤre hielt. Wie die Teufel in die Hoͤlle, ſo fuhr die Falltuͤr herab, durchſchnitt den Sattel und trennte das Pferd mitten auseinander, ohne indeſſen, Gott ſei Dank, Herrn Iwein zu beruͤhren, dem nur die beiden Sporen von den Ferſen geriſſen wurden. Da ſtuͤrzte er und der Todwunde entkam ihm. Eine ebenſolche Tuͤr, wie ſie am aͤußeren Eingang ſich befand, war auch innen an⸗ gebracht. Der Schloßherr eilte hindurch und die Tuͤr fiel hinter ihm herab. So war Herr Iwein gefangen. Auf einmal hoͤrte er, wie ſich das ſchmale Tuͤrchen eines Seitenraumes oͤffnete; eine wunderſchoͤne Jungfrau trat 43 heraus und ſchloß die Pforte hinter ſich wieder zu. Als fie Herrn Iwein erblickte, erſchrak ſie: „Wenn man Euch hier bemerkt, Herr Ritter,“ rief ſie, „ſo ſeid Ihr verloren. Unſer Herr iſt auf den Tod verwundet, und wohl weiß ich, daß Ihr ſein Moͤrder ſeid. Unſere Herrin und ihre Leute ſind troſtlos und werden Euch gewißlich toͤten, wenn ſie Euch hier er⸗ wiſchen.“ „Das ſteht bei Gott!“ antwortete Iwein. „Sie ſollen Euch aber nicht erwiſchen,“ hub Lunete, die Jungfrau, wieder an, „denn ich will Euch helfen, wie Ihr mir einſt am Artushofe halfet, als ich als kleines bloͤdes Maͤdchen dorthin kam. Da, nehmt dies Ringlein und ſtellt es mir zuruͤck, wenn Ihr wieder frei ſeid!“ Sie fuͤgte hinzu, daß es mit dem Ringe dieſe Bewandtnis habe: wenn man ihn ſo anſtecke, daß der Stein in der Fauſt verborgen ſei, ſo brauche der, welcher den Ring am Finger trage, nichts mehr zu fuͤrchten, denn er ſei fuͤr jedermann unſichtbar, ebenſo wie ein Baumſtamm, den die Rinde verdeckt. Nach dieſen Worten fuͤhrte ſie den Ritter in den Nebenraum, hieß ihn ſich auf ein Ruhebett niederlaſſen und reichte ihm Speiſe und Trank. Nun kamen die Ritter und Buͤrger, die ihren Herrn raͤchen wollten, ſie zogen die Falltuͤren in die Hoͤhe und fanden die beiden Teile des toten Roſſes, aber Iwein war nirgends zu ſehen. Raſend vor Wut ſtuͤrzten ſie in den Saal und ſchlugen blindlings auf Waͤnde, Betten und Baͤnke ein, aber das Bett, auf dem Iwein lag, blieb unberuͤhrt. Waͤhrend ſie noch in ihrer Blindheit raſend um ſich ſchlugen, trat eine Frau in den Saal, die war ſo ſchoͤn, wie ſie kein Sterblicher je geſehen. Doch war ſie ſo gramgebeugt, daß ſie dem Tode nahe ſchien. Das eine Mal ſchrie ſie laut auf, dann ſank ſie wieder ohnmaͤchtig zu Boden, darauf be⸗ gann ſie ſich zu zerfleiſchen und ihre Haare zu raufen. Und ſiehe, die Leiche des Herrn wurde auf einer Bahre voruͤber⸗ getragen, Kerzentraͤger gingen ihr voraus und Kloſterfrauen, dann folgten Geiſtliche mit Meßbuͤchern und Weihrauch⸗ keſſeln. Herr Iwein hoͤrte die Wehklagen, und die Prozeſſion zog voruͤber, um die Bahre aber draͤngte ſich eine ſtaunende 44 Menge, denn das Blut floß klar und purpurn aus den Wun⸗ den des Toten. Das war der ſichere Beweis, daß der, wel⸗ cher den Tod des Schloßherrn veranlaßt hatte, ſich noch hier im Saale befinden mußte. Von neuem begann das Suchen und Schlagen, doch Herr Iwein ruͤhrte ſich nicht. Die Frau aber ſchrie wie eine Wahnſinnige: „Ach Gott! Soll man den Moͤrder, den Schurken nicht finden, der meinen guten Herrn umgebracht hat. Guten? Den Beſten der Guten! Hat ſich ein Geiſt oder der leidige Feind unter uns gemengt, bin ich behert, daß meine Augen ihn nicht ſehen? Ein Feigling iſt er, wenn er mir nicht ſteht, er, der gegen meinen Herrn ſo mutig war. Wahrlich, er kann nicht von dieſer Welt ſein, wenn er meinem unvergleichlichen Herrn ſtandhielt.“ Dann trugen ſie die Leiche hinaus und begruben ſie. Die Menge wurde ſchließlich des Suchens muͤde und zerſtreute ſich. Nun trat die Jungfrau wieder zu Iwein. „Herr“, ſagte fie, „wie ein Jagdhund nach einem Rebhuhn oder einer Wachtel ſpuͤrt, ſo haben ſie jeden Winkel abgeſucht. Das muß Euch in Furcht geſetzt haben!“ „Das iſt richtig,“ antwortete Iwein, „aber nichtsdeſtoweniger moͤchte ich durch ein Fenſter den Leichen⸗ zug da draußen beobachten.“ So ſagte er, aber in Wahrheit kuͤmmerte er ſich weder um die Leiche noch um den Zug, ſondern er ſprach es, weil er die Herrin der Stadt ſchauen wollte. Lunete fuͤhrte ihn an ein Fenſterchen, durch welches er die ſchoͤne Frau erſpaͤhen konnte, welche immer noch ihrem toten Gatten nachtrauerte: „Euch, lieber Herr, kam nie ein Ritter gleich an Ehren weder noch an feiner Sitte. Frei⸗ gebigkeit war Eure Freundin und Mut Euer Gefaͤhrte. Unter der Schar der Heiligen moͤge, teurer Herr, Eure Seele weilen.“ Dabei zerriß ſie immer wieder mit den Haͤnden ihr Gewand, dergeſtalt, daß Iwein ſich nur mit Muͤhe zuruͤckhalten ließ, ſie daran zu hindern. Lunete mahnte ihn nochmals, ruhig und beſonnen zu bleiben, dann ging auch ſie, um an der Leichenfeier teilzunehmen. Inzwiſchen hatte aber die Frau, ohne es zu wiſſen, einen Raͤcher fuͤr den Tod ihres Gatten gefunden, und zwar einen 45 ſtaͤrkeren als fie felbft jemals hätte finden koͤnnen: Amor hatte naͤmlich fuͤr ſie Rache genommen, dadurch, daß er Iwein durch die Augen in das Herz getroffen hatte. Hier⸗ durch hatte Herr Iwein eine Wunde erhalten, die nie wieder heilen ſollte. Je laͤnger Iwein die Frau durch das Fenſter beobachtete, deſto mehr verliebte er ſich in ſie und deſto ſchoͤner erſchien ſie ihm. Gewiß, er wußte, daß ſie ihn wegen der Toͤtung ihres Gatten haſſen muͤſſe, aber eine Frau hat mehr als tauſend Gefuͤhle. Vielleicht wird ſich das Gefuͤhl, daß ſie zur Zeit hegt, noch einmal aͤndern? Sicher wird es das, ohne „vielleicht“ und er wäre töricht, wenn er zuvor verzweifeln wollte, Gott gebe nur, daß es bald wechſle. Waͤhrend er noch in ſolchen Gedanken befangen war, kehrte Lunete zuruͤck, um ihm Geſellſchaft zu leiſten, ihn zu troͤſten und zu zerſtreuen. „Herr Iwein,“ redete ſie ihn an, „wie iſt es Euch inzwiſchen ergangen?“ „Nach Gefallen!“ er⸗ widerte er. „Nach Gefallen? Wie? Kann es einem nach Gefallen ergehen, wenn man zum Tode geholt werden ſoll?“ „Gewiß, meine liebe Freundin,“ entgegnete er, „ich moͤchte jetzt nicht ſterben, denn was ich ſah, hat mir ſehr gefallen und gefällt mir noch und wird mir immer mehr gefallen!“ „Laſſen wir das,“ ſprach Lunete, „ich verſtehe ſehr wohl, worauf dieſes Wort zielt, ich bin nicht ſo einfaͤltig. Aber jetzt kommt, damit ich Eure Befreiung bewerkſtellige. Heute Nacht noch oder morgen fruͤh ſollt Ihr in Sicherheit ſein.“ „Oho,“ verſetzte er, „ich will nicht wie ein Dieb davon⸗ ſchleichen. Mit mehr Ehren werde ich von dannen ziehen, wenn alles Volk draußen auf der Straße verſammelt iſt, als wenn ich naͤchtlicherweile mich aus dem Staube mache!“ Die Jungfrau erinnerte ſich ſehr wohl an Iweins Worte, und da ſie ſehr gut mit ihrer Herrin ſtand, ſo benutzte ſie die naͤchſte Gelegenheit, um die Sache zur Sprache zu brin⸗ gen. „Herrin,“ ſprach ſie, „es wundert mich ſehr, daß Ihr Euch ſo ſinnlos gebaͤrdet; glaubt Ihr denn, den Herrn durch Eure Traͤnen zuruͤckzugewinnen?“ „Ach,“ entgegnete jene, „ich wuͤnſchte, ich ſtuͤrbe vor Schmerz!“ „Warum?“ „Um 46 ihm nachzufolgen!“ „Ihm nach...? Davor bewahre Euch Gott, vielmehr gebe er Euch wieder einen ebenſo guten Ge⸗ mahl, der auch ebenſo tapfer iſt.“ „Einen ſo trefflichen kann er mir nicht wiedergeben!“ „Einen beſſeren wird er Euch geben, wenn Ihr ihn nehmen wollt, das will ich Euch be⸗ weiſen.“ „Geh, ſchweig! Einen ſolchen werde ich nie fin⸗ den!“ „Doch, Herrin, wenn Ihr wollt. Denn, ſagt mir doch — um Vergebung —, wer ſoll Euren Boden ſchuͤtzen, wenn Koͤnig Artus herkommt, der, wie Ihr wißt, naͤchſte Woche zur Quelle und zum Steinblock gelangen wird? Ihr ſolltet lieber einen Entſchluß faſſen, wie Ihr Eure Quelle ver⸗ teidigen wollt, anſtatt daß Ihr unaufhoͤrlich jammert.“ „Geh!“ zuͤrnte die Herrin, „ich will nichts mehr davon hoͤren!“ „Auch gut, Frau!“ ſchmollte Lunete, „da kann man nichts machen, wenn ſich die Herrin uͤber guten Rat er⸗ zuͤrnt.“ Aber ihre Worte hatten doch gewirkt, die Dame hätte gar zu gern gewußt, wie Lunete beweiſen wollte, daß ſie einen beſſeren Ritter finden koͤnne, als ihr Gatte geweſen war, und bald kam das Geſpraͤch wieder auf dieſen Gegen⸗ ſtand. „Geſetzt, daß zwei Ritter ſich bewaffnet im Kampfe gegenuͤberſtehen“, ſagte Lunete, „und daß der eine den an⸗ deren beſiegt, wer, glaubt Ihr, iſt wohl der beſſere? Ich meinerſeits wuͤrde dem Sieger den Preis zuerkennen. Und Ihr?“ „Mir ſcheint, du willſt mir auflauern, um mich dann beim Wort zu nehmen.“ „Ich ſage die reine Wahrheit, ich will Euch nur beweiſen, daß der, welcher Euren Gatten be⸗ ſiegte, ein beſſerer Ritter iſt als jener war.“ Nun brach der Zorn der Herrin los und Lunete eilte wieder zu Iwein, der bekuͤmmert daruͤber war, daß er den Anblick der Schloß⸗ herrin entbehren mußte. Dieſe ſorgte ſich indeſſen doch darum, wie ſie ihre Quelle verteidigen ſollte, und ſie bereute ihre harten Worte gegen Lunete. Am anderen Morgen ent⸗ ſchuldigte ſie ſich bei ihr und fragte ſie nach Name und Art des Siegers. „Ich werde ihn“, ſagte fie, „Dafür buͤrge ich dir, zum Herrn uͤber mich und mein Land machen. Aber es muß ſo geſchehen, daß uͤber mich keine uͤble Nachrede ent⸗ 47 Bar — ein fteht, etwa: das iſt die, die den Mörder ihres Gatten ge⸗ nommen hat.“ „Gewiß, Herrin, Ihr werdet den edelſten und vornehmſten und ſchoͤnſten Mann bekommen, der je aus dem Stamme Abels geboren wurde.“ „Wie heißt er denn?“ „Herr Iwein.“ „Bei Gott, der iſt nicht uͤbel. Er iſt von edler Geburt, ich weiß wohl, er iſt der Sohn des Koͤnigs Urian.“ „So iſt es.“ „Und wann kann ich ihn haben?“ „In fuͤnf Tagen.“ „Das iſt zu lange, er ſollte ſchon da ſein. Er ſoll heute Nacht oder doch ſpaͤteſtens morgen kommen.“ Lunete verſprach nun, den Ritter herbeizuſchaffen und beriet ihre Herrin, wie ſie ihre Barone mit ihrer ſchnellen Wieder⸗ verheiratung verſoͤhnen koͤnne: es muͤßte doch jedem ein⸗ leuchten, daß die Quelle einen neuen Verteidiger haben muͤſſe. Iwein wurde alſo vor die Schloßherrin gefuͤhrt, um von ihr, wie die liſtige Lunete ſagte, ins Gefaͤngnis geworfen zu werden, und er folgte demuͤtig und krank vor Liebe und Sehn⸗ ſucht. Und hatte die Jungfrau nicht recht, wenn ſie ihn einen Gefangenen nannte? Denn wer liebt, iſt in Ketten. Ge⸗ beugten Hauptes trat Iwein vor die Schloßherrin, er faltete die Haͤnde und ließ ſich vor ihr auf die Knie nieder. „Herrin, ich bitte nicht um Gnade. Gern will ich alles leiden, was Ihr mit mir vorhabt, und ich will Euch noch dafuͤr danken.“ „Und wenn ich Euch toͤten laſſe, wie Ihr meinen Herrn getoͤtet habt?“ „Wenn Euer Herr mich angriff, welches Unrecht tat ich, mich zu verteidigen?“ „Wenn Ihr Euch ſchuldlos fuͤhlt, warum wollt Ihr dann meinen Willen uͤber Euch ergehen laſſen? Setzt Euch und ſteht mir Rede!“ „Herrin, mein Herz treibt mich dazu!“ „Und wer trieb Euer Herz?“ „Herrin, meine Augen!“ „Und wer die Augen?“ „Die hohe Schoͤnheit, die ich an Euch ſah!“ „Die Schoͤnheit, was hat die damit zu tun?“ „Herrin, ſie heißt mich lieben!“ „Lieben? Und wen?“ „Euch, teure Frau!“ „Mich? Und wie?“ „So, daß ich nur noch an Euch denke, daß ich Euch mehr liebe als mich ſelbſt, daß ich fuͤr Euch leben oder ſterben will!“ „Und werdet Ihr meine Quelle ſchuͤtzen?“ „Gegen die ganze Welt!“ „Dann ſind wir alſo einig.“ 48 Darauf führte fie ihn in den Saal zu den Baronen, wel: chen ſeine ritterliche Geſtalt gewaltig in die Augen ſtach und welche ihn ohne Widerrede als ihren Herrn anerkannten. Noch am gleichen Tage vermaͤhlte ſich Herr Iwein mit Laudine von Landuc, der Tochter des ſangesberuͤhmten Her⸗ zogs Landunet. Am Tage darauf kam Koͤnig Artus mit ſeinen Begleitern zur Wunderquelle und zum Stein. „Nun?“ ſpottete Kei, „was iſt aus Iwein geworden, der ſich nach dem Mahle vom Weine berauſcht ruͤhmte, ſeinen Vetter raͤchen zu wollen. Er iſt feige geflohen!“ „Gnade, Herr Kei, verſetzte Gawein, „wenn Herr Iwein nicht hier iſt, ſo hat er ſicherlich einen Entſchuldigungsgrund.“ Kei ſchwieg und der Koͤnig goß Waſſer aus dem Becken auf den Stein unter der Tanne, und ſogleich begann es in Stroͤmen zu regnen. Alsbald erſchien Herr Iwein bewaffnet im Walde. Kei bat den Koͤnig, als erſter mit dem Huͤter der Quelle kaͤmpfen zu duͤrfen und dieſe Bitte wurde ihm ſogleich gewaͤhrt. Herr Iwein aber verſetzte ihm einen Stoß von ſolcher Heftigkeit, daß er einen Purzelbaum von ſeinem Sattel herab ſchoß und ſein Helm am Boden rollte. Iwein ließ ihn liegen und trat vor den Koͤnig, indem er Keis Roß am Zuͤgel fuͤhrte. „Herr,“ ſprach er, „nehmt dieſes Roß. Ich wuͤrde uͤbel tun, wenn ich etwas von Eurer Habe zuruͤckbehalten wollte.“ „Und wer ſeid Ihr?“ fragte Koͤnig Artus, „ich kenne Euch nicht, wenn ich nicht Euren Namen hoͤre oder Euch unbewaffnet erblicke. Da gab ſich Iwein zu erkennen und Kei war aͤußerſt niedergeſchlagen, zumal da er noch kurz zuvor uͤber ihn geſpottet hatte. Gawein aber freute ſich hundertmal mehr als alle anderen, daß er ſeinen Gefaͤhrten wiedergefunden hatte. Nun mußte Iwein dem Koͤnig ſein Abenteuer erzaͤhlen, aber als er ſeinen Be⸗ richt beendet hatte, erſuchte er Artus, er moͤge mit all ſeinen Rittern bei ihm Herberge nehmen. Der Koͤnig erwiderte, gern wolle er ihm fuͤr eine Woche Ehre, Freude und Geſell⸗ ſchaft verſchaffen. Iwein dankte dem Koͤnig und nun be⸗ gaben ſich alle zur Burg, nachdem zuvor ein Bote an Laudine 4 Franz. Märchen 1 49 abgeſchickt worden war, der fie von dem bevorſtehenden Be⸗ ſuch in Kenntnis ſetzen ſollte. Durch die gaffende Menge ging die Schloßherrin, umgeben von tanzenden Jungfrauen, in ein Hermelingewand gehuͤllt und mit einer rubingeſchmuͤck⸗ ten Krone auf dem Kopfe, dem Koͤnig entgegen und bewill⸗ kommnete ihn. Den Tag beſchloß ein großes Feſt und Ga⸗ wein dankte es Lunete durch mannigfache Gunſtbezeigungen, daß ſie ſeinen Freund vom Tode gerettet hatte. Die ganze Woche verging unter Feiern, Jagden und Beſichtigen der Schloͤſſer. Als aber der Koͤnig nicht mehr laͤnger ver⸗ weilen wollte, ließ er alles zur Abreiſe ruͤſten. Man hatte ſich die ganze Woche bemuͤht, Iwein zu ver⸗ anlaſſen, daß er mitziehe. „Wie?“ hatte Gawein zu ihm ge⸗ ſagt, „gehoͤrt Ihr auch zu denen, die weniger taugen, ſobald ſie beweibt ſind? Verflucht ſei, wer nur heiratet, um ſich zu verliegen, man ſoll umgekehrt tuͤchtiger werden durch den Umgang mit ſchoͤnen Frauen. Brecht die Feſſel, die Euch bindet, dann wollen wir beide wieder zu Turnieren reiten, damit niemand Euch eiferſuͤchtig ſchilt. Jedes Gut wird be⸗ gehrenswerter, wenn man ſeinen Genuß hinausſchiebt, ſchoͤner iſt es, ein geringes Gluͤck nach einem Aufſchub zu koſten, als ein großes alle Tage. Spaͤte Liebesfreude gleicht einem brennenden gruͤnen Buſch, der um ſo heißer brennt, je laͤnger er zoͤgert, Feuer zu fangen.“ So lange redete Ga⸗ wein auf ſeinen Freund ein, bis dieſer ihm verſprach, mitzu⸗ ziehen. Aber zuvor muͤſſe er ſeine Herrin fragen, ob ſie ihm Urlaub gewaͤhren wolle, um nach Britannien zuruͤckzukehren. Er ſprach alſo zu Laudine: „Meine teuere Frau, die Ihr mein Herz und meine Seele ſeid, wollt Ihr mir um Eurer und meiner Ehre willen etwas verfprechen?” „Lieber Herr,” ver⸗ ſetzte ſie, „Ihr moͤgt mir befehlen, was Euch gut duͤnkt!“ Nun bat ſie Iwein um Urlaub, dem Koͤnig zu folgen und zu Turnieren zu reiten, damit man ihn nicht traͤge ſchelte. Sie ſprach: „Ich gewaͤhre Euch den Urlaub bis zu einem be⸗ ſtimmten Zeitpunkt. Aber meine Liebe, die ich zu Euch trage, wird ſich in Haß verwandeln, wenn Ihr dieſen Zeit⸗ 50 punkt, den ich Euch angeben werde, überfchreitet. Wenn Ihr Euch meiner Liebe fuͤrderhin erfreuen wollt, ſo ſeid darauf bedacht, in ſpaͤteſtens einem Jahre zuruͤck zu ſein, acht Tage nach dem Feſte St. Johannis. Los und ledig ſollt Ihr meiner Liebe werden, wenn Ihr an dieſem Tage nicht wieder bei mir ſeid.“ Iwein konnte ihr vor Gram kaum antworten: „Herrin, dieſe Zeitſpanne iſt zu lang. Koͤnnte ich eine Taube ſein, gar oft waͤre ich bei Euch! Ich bitte Gott, daß er mich nicht ſo lange verharren laͤßt. Aber was ſoll werden, wenn Krankheit oder Haft mich hindern?“ „Wenn Gott Euch vor dem Tode bewahrt, ſo wird Euch keine Verzeihung zuteil, wenn Ihr nicht mein zur rechten Zeit gedenkt. Nehmt dieſen Ring an Euren Finger, er wird Euch vor Kerker und Wunden bewahren. Wenn ein wahrhaft Liebender ihn traͤgt, ſo wird er dadurch ſo hart wie Eiſen: der Ring Toll Euer Schild und Harniſch fein!" Weinend trennte ſich Iwein von ihr, mit Traͤnen waren ihre Abſchiedskuͤſſe beſaͤt und von Zaͤrtlichkeit umduftet. Nun begann ein bewegtes Leben. Überall, wo man tur: nierte, waren Iwein und Gawein zu ſehen. So ging das Jahr voruͤber, und immer noch gelang es Gawein, ſeinen Freund zuruͤckzuhalten. Das andere Jahr brach an und es war ſchon zu Mitte Auguſt, als Koͤnig Artus Hoftag in Cheſter hielt. Gerade am Tage vorher waren die beiden Gefaͤhrten von einem Turnier zuruͤckgekehrt, bei welchem Iwein den Hauptpreis davongetragen hatte. Sie hatten nicht in der Stadt abſteigen wollen, ſondern hatten ihre Zelte außerhalb der Mauern aufgeſchlagen. Dort ſuchte ſie Koͤnig Artus auf und ſetzte ſich zwiſchen ſie auf das Lager. Da be⸗ gann Herr Iwein in Gedanken zu verfallen und nie, ſeit er von ſeiner Herrin Abſchied genommen hatte, war ihm ein Gedanke ſo ſchwer aufs Herz gefallen wie dieſer, denn er wußte wohl, daß er ſein Verſprechen nicht gehalten hatte und daß der Zeitpunkt uͤberſchritten war. Noch gruͤbelte er ſo, da ſah man auf ſchwarz⸗ und weißgeflecktem Roß eine Jungfrau heranreiten. Vor dem Zelte ſtieg ſie ab, aber nie⸗ 4* 51 mand kam, ihr zu helfen, niemand nahm ihr Roß in Hut. Als ſie den Koͤnig erblickte, ließ ſie den Mantel fallen und trat ins Zelt. Sie ſagte, ihre Herrin laſſe den Koͤnig gruͤßen und Gawein ebenſo und alle außer dem Verräter Iwein, dem Luͤgner und gleißneriſchen Schwaͤtzer, der ſie verlaſſen und betrogen habe. „Als Heuchler hat ſich der erwieſen, der ſich als wahrhaft Liebender ausgab und doch ein falſcher Ver⸗ raͤter war. Er hat ihr Herz geſtohlen und iſt damit geflohen. Herr Iwein hat meine Herrin dem Tode nahegebracht. Ach, ſie glaubte, er wolle ihr Herz bewahren und ihr nach Jahres⸗ friſt zuruͤckſtellen. Alle Tage des Jahres hat ſie in ihrer Kammer angekreidet und jede Nacht hat ſie die Tage ge⸗ zaͤhlt, die verſtrichen waren und die noch kommen ſollten. Doch du kamſt nicht. Ich will dich nicht anklagen, aber ſo viel will ich ſagen, daß uns der verraten hat, der dich mit unſerer Herrin verheiratete. Iwein, nun ſorgt ſie ſich nicht mehr um dich, ſondern fie befiehlt dir durch mich, daß du ihr nie wieder unter die Augen treteſt und ihren Ring nicht laͤnger be⸗ halteſt. Gib ihn zuruͤck, Verraͤter, dann geh, wohin du willſt!“ Wie Iwein vor Kummer wahnſinnig wurde, wie er durch eine Zauberſalbe geheilt wurde und dann nach endloſen Abenteuern und Gefahren ſchließlich doch ſeine Laudine zuruͤckgewann, das alles moͤgt ihr bei Meiſter Chriſtian ſelber nachleſen. 8. Die Geburt des Schwanritters s geſchah einmal, daß der Koͤnig Oriant, welcher Ei maͤchtiger und ruhmvoller Herrſcher war, mit der Koͤnigin Beatrix, ſeiner Gemahlin, am Fenſter feines Schloſſes ſaß. Und fie blickten auf die Straße; da gewahrte der Koͤnig eine Frau, welche zwei Kinder trug, die Zwillinge zu ſein ſchienen. Der Koͤnig ſagte zur Koͤnigin: „Frau, es wundert mich ſehr, daß wir kein Kind haben. Seht da, die arme Frau, welche deren zwei hat, und ſogar ſehr ſchoͤne, Zwillinge, wie mir ſcheint.“ Als die Dame die 52 Worte ihres Gatten vernahm, ſprach fie voll Zorn und Gram: „Ach Herr, ich koͤnnte niemals glauben, daß eine Frau zwei Kinder auf einmal haben kann, wenn ſie nicht bei zwei Maͤnnern gelegen iſt.“ „Ha, Frau!“ ſagte der Koͤnig, „Ihr redet ſchlecht. Denn wiſſet, bei Gott iſt nichts unmoͤglich.“ Dann ließen ſie von dieſer Rede, bis der Koͤnig eines Tages bei ſeiner Gattin lag und ihr mit Gottes Hufe ſieben Kinder erzeugte. Der Koͤnig Oriant hatte eine Mutter, welche eine boͤſe alte Hexe war. Sie war ſehr betruͤbt, als ſie erfuhr, daß die Koͤnigin ſchwanger ſei. Die Koͤnigin trug ihre Buͤrde, bis Gott ihr erlaubte, an einem Tage mit ſieben Kindern nieder⸗ zukommen. Bei ihrer Entbindung hatte fie keine andere Frau bei ſich als die alte Matabrune, die Mutter des Koͤnigs Oriant, welche ein betruͤgeriſches und boͤſes Weib war. Sechs von den Kindern waren Soͤhne, das ſiebente aber war ein Maͤdchen, und aus allen ging ſpaͤterhin ein edles Geſchlecht hervor. Matabrune legte die Kinder in ihren Schoß und rief Marke, einen ihr Untergebenen, zu ſich und zu ſprach ihm: „Nehmt, Freund, und bringt dieſe Kinder an einen ſolchen Ort, daß man niemals wieder von ihnen reden hoͤre. Tragt Sorge, daß Ihr ſie toͤtet!“ Marke nahm die Kinder und trug ſie tief in den Wald, dort legte er ſie ins Gras. Die Kindlein laͤchelten ihn an. Als Marke ſie erblickte, hatte er großes Mit⸗ leid mit ihnen und ſprach: „Gott ſoll mich verlaſſen, wenn ich euch ein Leid antue!“ Er ließ alſo die Kinder dort und kehrte heim. Die alte Hexe ſchaute unter einer Stiege nach und fand eine Huͤndin, welche ſieben Huͤndlein geworfen hatte. Dieſe nahm ſie und ging zu ihrem Sohn. Als der Koͤnig Oriant ſie kommen ſah, erhob er ſich gegen ſie und ſprach: „Seid willkommen, Mutter! Was bringt Ihr Neues, Mutter?“ „Ach,“ ſagte die alte Matabrune, „lieber Sohn, ich bringe haͤßliche, ſchreckliche und boͤſe Nachricht. Da, ſeht, womit Euch Eure Gattin beſchenkt hat! Sie iſt mit dieſen ſieben Huͤndlein niedergekommen. Sie iſt die unzuͤchtigſte Frau, die je gelebt hat, und verweigert ſich keinem Manne. 53 En. Gar oft habe ich fie mit einem anderen als mit Euch über: raſcht. Aber um Eurer Ehre willen habe ich geſchwiegen. Jetzt aber hat ſie dieſe lieben Hunde geboren. Laßt ſie ver⸗ brennen! Denn es gab nie eine ſchlechtere Frau, als ſie iſt, und wenn Ihr es nicht tun wollt, ſo werde 85 ſie ſelber ver⸗ brennen!“ Als der Koͤnig die Hunde ſah und hoͤrte, was ſeine Mutter zu ihm ſprach, da wurde er ſehr traurig und ſagte: „Mutter, ich glaubte nie, daß es auf der Welt eine beſſere und zuͤch⸗ tigere Frau gibt als die meine. Ihr Fehltritt ſchmerzt mich arg. Aber, um Gottes willen, liebe Mutter, helft mir dies verheimlichen, denn ich habe ſie geheiratet und habe ihr ver⸗ ſprochen, ich wolle ihr treu und gnaͤdig ſein. Und wie koͤnnte ich ſie verbrennen laſſen oder zuſehen, wie ſie verbrannt wuͤrde?“ „Lieber Sohn,“ ſagte die Alte, „Ihr zoͤgert zu lange. Ich werde ſie in einen Kerker werfen laſſen.“ Da rief die Alte zwei ihrer Diener und trat zu dem Bette der guten Beatrix. „Du ſchmutzige, unzuͤchtige Dirne,“ ſagte ſie zu ihr, „jetzt tritt deine Schamloſigkeit ans Licht; ſagteſt du doch, daß eine Frau keine zwei Kinder haben koͤnne, ohne ſich zwei Maͤnnern hingegeben zu haben. Nun koͤnnte mein Sohn ſagen, daß du bei ihrer ſieben gelegen biſt. Nicht um das ganze Gold von Rußland wuͤrde er darauf verzichten, daß du morgen verbrannt wirſt.“ „Die heilige Jungfrau“, verſetzte die Koͤnigin, „wird nicht zulaſſen, daß ich auf ſolche Weiſe umkomme, ſo wahr ich in Zuͤchten gelebt habe!“ „Das nuͤtzt dir nichts, du Hure!“ ſagte die alte Matabrune. Da packten die boͤſen, verraͤteriſchen Diener die gute Koͤnigin und ſchleppten ſie in einen finſteren Kerker, wo die gute Frau weder Bett noch Linnen hatte. Darauf wurden die zwei Diener ſogleich geblendet und ſahen fuͤrderhin das Licht nicht mehr. Die Frau aber litt große Pein. Nun aber hoͤrt von den Kindern, welche im Walde an einem Fluß lagen, wo ſie Marke eingehuͤllt in ein Fell zuruͤckgelaſſen hatte. Jedes von ihnen hatte ein Kettlein um den Hals, und das war ihre Beſtimmung: wenn ſie dieſe 54 Kettlein verlieren würden, jo müßten fie geflügelte Schwäne werden. Solange ſie dieſelben aber trugen, hatten fie menſchliche Geſtalt. Siehe, da kam ein Einſiedler, welcher ſchon ein Jahr im Walde gelebt hatte, dorthin. Er gewahrte die Kinder und bat unſeren Herrn, daß er ihnen nach ſeinem Gefallen Nahrung ſchicken möchte, davon fie leben könnten. Es dauerte nicht lange, da ſandte Gott eine Ziege, welche die Kinder mit Milch verſah, ebenſogut wie es eine Frau getan haͤtte. Der Eremit trug die Kinder in ſein Haus, und jeden Tag kam die Ziege dorthin. Und ſo naͤhrte er die Kin⸗ der lange Zeit. Da geſchah es eines Tages, daß der Einſiedler in den Wald gegangen war und eines der Kinder mit ſich genommen hatte. Der Foͤrſter Malquerre kam durch Zufall in das Haus des Einſiedlers, fand die ſechs ſchoͤnen Kinder und ſah die Kettlein, die ſie um den Hals trugen. Er ſagte zu ſich, wenn es mit dem Willen ſeiner Herrin geſchehe, ſo wolle er ihnen die Kettlein wegnehmen. Der Verraͤter begab ſich alſo zu einer Herrin und ſprach: „Herrin, ich habe ſechs wunderſchoͤne Kinder in jenem Walde gefunden, und ſie trugen ſechs Kettlein um den Hals. Herrin, wenn Ihr es mir erlaubt, ſo werde ich gehen und ſie ihnen nehmen.“ Als die Alte ſolches vernahm, wurde ſie ſehr bekuͤmmert, denn ſie merkte wohl, daß dies ihre Enkel waͤren, die Marke in den Wald gebracht hatte. Sie ſprach zu Malquerre: „Geht wie⸗ der in die Einſiedelei und nehmt ihnen die Ketten ab, und wenn fie euch Widerſtand leiſten, fo tötet fie!” Sogleich machte ſich Malquerre auf den Weg. Matabrune rief Marke, ſie wolle mit ihm reden; und er kam. Da fuͤhrte ſie ihn in ein Gemach und beſchwor ihn, daß er ihr der Wahrheit ge⸗ maͤß erzaͤhle, was er mit den ſieben Kindern gemacht habe, die ſie ihm anvertraut haͤtte, und wenn er luͤgen wuͤrde, ſo wolle ſie ihn in Stuͤcke zerreißen. Da ſagte der wackere Mann: „So wißt, Herrin, daß ich ſie lebendig im Walde zuruͤck⸗ ließ.“ Die Alte ließ * ergreifen und en die Augen aus⸗ reißen. | - 55 Malquerre wanderte fo lange, bis er in die Einſiedelei kam. Es traf ſich, daß der Eremit in den Wald gegangen war und eines der Kinder mit ihm. Als Malquerre die ſechs Kinder und ihre Ketten erblickte und bemerkte, daß niemand zugegen war, da wurde er ſehr froh. Er nahm die Kinder und jagte ſie aus dem Hauſe, und jedesmal, wenn er eines ergriff, riß er ihm ſeine Kette ab. Und jene wurden zu weißen Schwaͤ⸗ nen und flogen auf einen Teich ihres Vaters, des Koͤnigs Oriant von Illefort. Als der Verraͤter dieſes ſah, erſchrak er gewaltig. Darauf kehrte Malquerre zu ſeiner Herrin zuruͤck und brachte ihr die Kettlein. Matabrune ließ einen Gold⸗ ſchmied kommen und bat ihn, er moͤge aus den ſechs Ketten eine Trinkſchale verfertigen. Jener antwortete: „Gerne, Herrin!“ Darauf nahm er eine der Ketten und ſchmiedete ſie und verfertigte eine praͤchtige Schale daraus. Die uͤbri⸗ gen fuͤnf Ketten aber brachte der Goldſchmied in Sicherheit, denn er merkte wohl, daß ſie uͤberaus koſtbar waren. Als der Einſiedler und das Kind aus dem Walde zuruͤckkamen und die übrigen Kinder nicht mehr zu Haufe vorfanden, da wurden ſie gar betruͤbt und zornig und gebaͤrdeten ſich ganz verzweifelt. Kurz darauf ereignete es ſich, daß Matabrune zum Koͤnig Oriant, ihrem Sohne, ging und ſprach: „Lieber Sohn, du biſt zu ſehr beſchimpft; laß deine Frau verbrennen, denn es iſt ein gar zu todeswuͤrdiges Verbrechen, daß ſie mit einem Hunde ſchlief.“ Da wurde der Koͤnig ſehr traurig; er berief alle ſeine Barone, damit ſie ein Urteil uͤber ſeine Frau ſpre⸗ chen ſollten. Dieſe lag nun ſchon ſeit fünfzehn Jahren im Kerker und war in dieſer Zeit niemals ſatt geworden. Sie flehte inniglich zu Gott, daß er ſie aus dieſem Elend erloͤſen moͤge, denn der Hunger und die Not quaͤlten ſie gar ſehr. Als die Barone verſammelt waren, wurde das Urteil dahin⸗ gehend gefaͤllt, daß die Koͤnigin am folgenden Tage ver⸗ brannt werden ſollte, wenn ſie keinen Kaͤmpfer faͤnde, der ſie verteidigen wuͤrde. Da ereignete es ſich, daß unſer Herr Jeſus Chriſtus, der 56 nicht wollte, daß die Frau umkaͤme, einen feiner Engel zum Einſiedler in den Wald ſandte, welcher zu ihm folgender⸗ maßen ſprach: „Eremit, Gott befiehlt dir, daß du morgen fruͤhe deinen Knaben in die Stadt Illefort ſendeſt, damit er ſeine Mutter, welche die Gattin des Koͤnigs Oriant iſt, vor dem Feuertode rettet. Er und die ſechs anderen Kinder ſind Soͤhne des Koͤnigs Oriant und der Koͤnigin Beatrix. Mata⸗ brune hat ſie verleumdet, ſie habe ſieben Hunde geboren, und darum ſoll ſie morgen verbrannt werden, wenn ihr keine Hilfe kommt. Aber Ihr ſollt nicht zweifeln, daß ihr Gott helfen wird.“ Fernerhin befahl er, daß der Knabe getauft werde und den Namen Helias erhalte. Darauf verſchwand der Engel. Als der Tag angebrochen war, weckte der Ein⸗ ſiedler den Knaben und ſprach zu ihm: „Lieber Sohn, er⸗ hebe dich; du mußt nach Illefort gehen, deine Mutter vor dem Feuertode retten und von dem Verbrechen, deſſen ſie Matabrune beſchuldigt hat, reinigen. Ferner mußt du dich taufen laſſen und ein Chriſt werden, und du ſollſt den Namen Helias tragen.“ Der Eremit machte ihm einen Mantel aus Laub und bekleidete ihn damit; dann nahm er eine Stange in die Hand, und der Einſiedler begleitete ihn bis zum Waldesrande. Hier ſprach er zu ihm: „Lieber Sohn, ſei tapfer und verſtaͤndig! Wiſſe, daß du der Sohn des Koͤnigs Oriant biſt und ſei verſichert, daß Gott dir helfen wird.“ Darauf wies ihm der Einſiedler den Weg und zeigte ihm Illefort, wo⸗ hin er gehen muͤſſe. Dann trennte ſich der Einſiedler von ihm, und der Knabe ging, um ſeine Mutter von der Schuld, deren fie Matabrune bezichtigt hatte, zu reinigen. Mata⸗ brune hatte durch Zauber erfahren, daß die Koͤnigin durch eines ihrer Kinder gerettet werden ſollte, und ſie ſchickte ihm unverzüglich zwei Diener entgegen, die ihn töten ſollten. Der Knabe begegnete ihnen und fragte ſie, welcher von ihnen feine Mutter wäre, denn er hatte nie ein Weib ger ſehen. Die Diener hielten ihn fuͤr toll; ſie wußten jedoch, daß er es waͤre, um deſſentwillen ſie ausgeſandt waren. Einer zielte nach ihm, und der andere packte ihn. Da ſprach 57 das Kind: „Welches iſt Matabrune? Mein Vater ſagte mir, ich ſolle mich an ſie wenden, und ſo will ich es tun.“ Dann nahm er ſeinen Stock und zerſchlug dem einen die Schulter, darauf ſchlug er ihn ſo heftig, daß er ihm den Kopf zer⸗ ſchmetterte. Da wandte ſich der andere zur Flucht, und der Knabe kam ungehindert nach Illefort. Als der Knabe in Illefort angekommen war, wunderte er ſich hoͤchlich uͤber die Leute, die dort waren, und er ſprach, er haͤtte nie geglaubt, daß es ſo viele Einſiedler auf der Welt gaͤbe, denn nie hatte er ſo viel Volks geſehen. Darauf ge⸗ wahrte er den Koͤnig, der ſein Schwert umgeguͤrtet hatte und auf einem Roſſe ritt. Der Knabe hatte große Furcht. Als der Koͤnig ihn erblickte, verwunderte er ſich ſehr, denn er glich einem Narren. Der Knabe trat auf den Koͤnig zu und be⸗ fragte ihn uͤber alles, was er ſah, und der Koͤnig ſtand ihm gutmuͤtig Rede und Antwort. Der Knabe fragte ihn nach dem Pferd, dem Zuͤgel und dem Schwert ſowie nach anderen Dingen; dann vernahm er einen Schrei und fragte, was das bedeute. Der Koͤnig ſagte ihm: „Freund, ich habe eine Frau, welche ohne Treu und Zucht war, ſie hat mir ſieben Hunde geboren und meine Barone haben ſie verurteilt. Nun fuͤhrt man ſie zum Scheiterhaufen.“ — „Ha, guter Koͤnig,“ ver⸗ ſetzte der Knabe, „Ihr habt ſie zu Unrecht verurteilt, denn das, was Ihr ſagt, iſt niemals wahr, und niemals tat ſie ſolches. Vielmehr hat ſie irgend jemand, Eure Mutter oder ſonſt wer, der ſie nicht liebt, ſo treulos verleumdet. Wenn nun jemand kaͤme, der fuͤr ſie kaͤmpfen wollte und denjenigen beſiegen wuͤrde, der ſie eines ſolchen Vergehens zeiht, waͤre es dann nicht billig, daß die Frau ihrer Feſſeln los und ledig würde?" — „Sicherlich, ja,“ ſprach der König, „und ich wäre ſehr froh darüber.” — „Herr,“ erwiderte der Knabe, „ich bin gekommen, um fuͤr die Frau zu kaͤmpfen, und ich will ſie verteidigen!“ Als der Koͤnig ſeinen Sohn alſo reden hoͤrte, wurde er ſehr froh, aber er erkannte ihn nicht. Da ging der Koͤnig zu ſeiner Mutter und ſprach: „Mutter, es waͤre grau⸗ ſam, dieſe Frau zu verbrennen. Bei Gott! Laßt ſie in Ruhe, 58 SJ ine he, denn Ihr ſuͤndigt, wenn Ihr fie dieſes Vergehens anklagt. Wenn Ihr aber darauf beſteht, daß es ſo iſt, ſo muͤßt Ihr einen Kämpfer ſuchen, der beftätigt, was Ihr gegen fie vorgebracht habt. Denn die Frau hat einen Kaͤmpfer gefunden, der ſie gut verteidigen wird.“ Als Matabrune dieſes hoͤrte, wurde ſie zornig, denn ſie ſah ein, daß ſie einen Kaͤmpfer haben muͤſſe. Sie ging zu Malquerre und ſprach zu ihm: „Mal⸗ querre, lieber Freund, du mußt dieſen Kampf gegen den Knaben beſtehen. Und wenn der Knabe tot und die Frau verbrannt iſt, ſo werden wir ſuchen, meinen Sohn umzu⸗ bringen, dann bin ich Herrin und Koͤnigin in Illefort, und dann werden wir beide miteinander unſere Luft haben. — „Herrin,“ erwiderte er, „Ihr muͤßt ſchwoͤren. Denn wenn ich ſchwoͤren wollte, jo würde ich einen Meineid leiſten.“ — „Malquerre,“ ſagte Matabrune, „darum ſorge dich nicht! Ich verbiete es dir, daß du die Wahrheit ſagſt.“ — „Herrin,“ entgegnete Malquerre, „ich werde Euern Befehl erfuͤllen.“ Darauf begab ſich Matabrune zum Koͤnig und ſprach: „Nun, Koͤnig, laß deinen Knaben wappnen!“ — „Gern, Mutter!“ — „Herr,“ ſprach der Knabe, „ich will zuerſt getauft werden, denn mein Vater, der Einſiedler, ſagte mir, ehe ich von ihm ſchied, daß ich getauft werden und den Namen Helias er⸗ halten ſolle.“ Da ließ man den Knaben taufen, und er erhielt den Namen Helias. Es waren aber mehrere Barone am Hof, die ſprachen: „Um Gottes willen, Koͤnig, behaltet den Knaben bei Euch, denn er iſt wunderſchoͤn, und Ihr muͤßt wiſſen, daß er Euch aͤhnlich ſieht.“ Darauf ließ der Koͤnig den Knaben bewaffnen und mit reicher Ruͤſtung bekleiden. Auch Malquerre wurde praͤchtig ausgeruͤſtet. Dann trug man die Heiltuͤmer herbei, und zuerſt ſchwur Malquerre, daß er die Koͤnigin habe bei einem Hunde liegen und ſieben Huͤnd⸗ lein zur Welt bringen ſehen. Darauf wollte er das Heiltum kuͤſſen, aber er vermochte es nicht, ſondern er ſchwankte, und ſogleich ſagten die Barone, daß er meineidig waͤre. Nun ſchwur der Knabe Helias und ſagte, daß alles erlogen ſei, daß die Koͤnigin nie an ſolche Schandtat gedacht und daß ſie 59 jederzeit brav und züchtig mit dem König, ihrem Herrn, ge: lebt habe. Alle insgemein beteten fuͤr Helias, daß Gott ihm helfen moͤge, Malquerre, den Verraͤter, zu vernichten. Siehe, da trat der Knabe zu ſeiner Mutter und ſprach: „Herrin, vertraut auf Gott und ſeine Mutter, denn wiſſet wohl, daß ich mit Gottes Hilfe Euch von dem Vergehen reinigen werde, deſſen Euch die alte Matabrune geziehen hat.“ Die Dame dankte ihm innig. Darauf beſtieg Helias ſein Roß, und der Kampf begann. Schließlich wurde Mal⸗ querre beſiegt. Als die alte Hexe Matabrune ſah, daß Mal⸗ querre beſiegt war, floh ſie auf ihr Schloß Malbruiant, denn ſie wußte wohl, daß ihr Sohn, der Koͤnig, ſie ſehr haßte. Als der Kampf beendet war, ſagte der Knabe zum Koͤnig: „Herr, ich habe mit Gottes Hilfe im Kampf geſiegt. Die Frau muß befreit werden.“ Da Malquerre ſah, daß er beſiegt war, rief er dem Knaben zu: „Knabe, toͤte mich nicht, ſondern wiſſe, daß Matabrune all dieſe Frevel veranlaßt hat. Sie hieß mich die Ketten vom Halſe der Kinder reißen, die deine Bruͤder waren.“ Der Knabe antwortete: „Du haſt ſchlecht gedient und du ſollſt deinen Lohn empfangen.“ Da zog er ſein Schwert und hieb ihm den Kopf ab. Nach dem Kampfe trat der Koͤnig zur Koͤnigin und ſprach: „Herrin, vergebt mir um Gottes willen, daß ich meine Pflicht gegen Euch vernachlaͤſſigt habe; aber meine Mutter hat all dies veranlaßt.“ „Herr,“ verſetzte die Koͤnigin, „ich vergebe Euch aus ganzem Herzen!“ Darauf wollte die Frau den Knaben kuͤſſen, aber dieſer entzog ſich ihr und ſprach: „Herrin, das habe ich im Walde nicht gelernt, denn nie ſah ich eine Frau oder Jungfrau, ſondern nur wilde Tiere!“ Als die Barone dies hoͤrten, lachten ſie laut. „Herr,“ ſprach der Knabe alsdann, „laßt Marke kommen, denn ihm ſind von Matabrune um meinet⸗ und meiner Bruͤder willen die Augen ausgeriſſen worden.“ „Herr,“ ſagte Marke, „da bin ich.“ Da wandte ſich Helias zu ihm, hauchte ihm auf die Augen, und durch Gottes Kraft wurde er ſogleich wieder ſehend. Der Koͤnig aber und die Barone verwunderten ſich ſehr. Darauf 60 fragte der König den Knaben, wer er waͤre und woher er kaͤme. Der Knabe gab ſich ihm als ſein Sohn zu erkennen und erzaͤhlte ihm alles, was vorgefallen war. „Herr,“ ſagte Helias alsdann, „kommt mit mir und Ihr ſollt große Wunder unſeres Herren ſchauen.“ Sie gingen zum Teich und Helias lockte die Schwaͤne herbei. Dieſe flogen herzu und liebkoſten ihn mit den Fluͤgeln. Darauf gab er jedem ſeine Kette und ſie nahmen ihre menſchliche Geſtalt wieder an. Nur einer war darunter, dem ſie fehlte, der ſchlug mit den Fluͤgeln, riß ſich mit dem Schnabel die Federn aus und gebaͤrdete ſich ganz verzweifelt. Als der Koͤnig und die Koͤnigin dieſes ſahen, beweinten ſie ihr Kind, das ſie auf dieſe Weiſe verloren hatten. Am anderen Tage wurden die Kinder getauft und Koͤnig Oriant und Koͤnigin Beatrix freuten ſich ihres Nachwuchſes. Der Koͤnig entbot ſeine Barone und kroͤnte unter großen Feſt⸗ lichkeiten ſeinen Sohn Helias zum Koͤnig. Aber Helias graͤmte ſich, daß ihm Matabrune entkommen war; er rief ſein Heer zuſammen, zog vor Malbruiant, wo die Alte hauſte, und belagerte die Stadt. Die Einwohner be⸗ reuten es alsbald, die alte Hexe aufgenommen zu haben; ſie gingen zu Helias und uͤberlieferten ihm die Stadt. Der Koͤnig Helias zog in die Stadt ein, ging ins Schloß und ließ die Alte feſſeln. Darauf befahl er, daß ein großes Feuer angezuͤndet wuͤrde, und er warf Matabrune ſelbſt hinein. Da wurde die alte Hexe verbrannt. Der König hatte feine Mutter herbei⸗ holen laſſen, und ſie kam gern zu ihm und war ſehr froh, daß die Alte verbrannt war, die ihr ſoviel Leids und ſo e Unrecht angetan hatte. 9. Die Manekine s lebte einſt ein weiſer und gerechter Koͤnig, der über ganz Ungarn herrſchte; ſeine Gattin war eine arme⸗ niſche Koͤnigstochter von hoher Schoͤnheit und uͤber⸗ menſchlicher Guͤte, lange haͤtte man wandern muͤſſen, um ihresgleichen zu ſuchen. In ihrer zehnjaͤhrigen Ehe hatte die 61 Königin nur einer Tochter das Leben geſchenkt, welche Joie hieß, weil durch ihre Geburt das ganze Land erfreut wurde. Der Tod, der auch die Großen der Erde nicht verſchont, warf die Koͤnigin, noch ehe ſie gealtert war, aufs Lager und ver⸗ wandelte die Roſenfarbe ihres Leibes in Leichenblaͤſſe. Da ſprach ſie zu ihrem Gatten: „Herr, ich bitte Euch, daß ihr keine Frau nach mir heiratet. Wenn aber die Edlen Eures Landes nicht wollen, daß das ungariſche Reich unſerer Tochter verbleibt, und wenn Ihr Euch, um einen maͤnnlichen Erben zu erhalten, zu neuer Ehe entſchließen muͤßt, ſo bitte ich Euch, daß Ihr nur eine Frau heiratet, welche mir gleicht.“ Das beſchwur der Koͤnig und dann ſchied die Koͤnigin aus dieſem Leben. Kurz darauf verſammelten ſich die Barone und der aͤlteſte von ihnen ſprach: „Das Koͤnigreich Ungarn wuͤrde in Be⸗ draͤngnis geraten, wenn ein Weib es in ſeinen Haͤnden hielte. Deshalb laßt uns zum Koͤnig gehen und ihn von Herzen bitten, daß er nach unſerem Rat eine neue Gattin nehme.“ So taten ſie, aber der Koͤnig antwortete, er habe ſeiner toten Gemahlin verſprochen, nie eine Frau zu nehmen, welche ihr nicht an Schoͤnheit und Guͤte gleichkaͤme. Als die Barone ſolches hörten, wählten fie zwoͤlf Boten aus, welche ausziehen ſollten, um eine der toten Koͤnigin aͤhnliche Jungfrau zu ſuchen. Die Boten erſchauten die Tochter von manchem Koͤnig und von manchem Grafen und litten manche Pein, aber das Ziel ihres Suchens erreichten ſie nicht. Als der Koͤnig beim heiligen Weihnachtsfeſte zur Tafel ſaß, kamen die Boten zuruͤck und berichteten, daß ſie nirgends eine Frau ge⸗ funden haͤtten, welche der Verſtorbenen gleiche. Nun ge⸗ ſchah es aber, daß einer der Grafen die ſchoͤne Koͤnigstochter beim Mahle bediente, und als er ſie anblickte, da ſchien es ihm, als ſei ſie ihre Mutter ſelber, nur daß ſie um vieles juͤnger war. Nach dem Eſſen ſagte er alſo zu den Baronen: „Ihr Herren, nie wird man ein ſolches Weib finden, wie es der Koͤnig ſucht, es ſei denn, daß er ſeine Tochter heiratet.“ Da nickten die Barone zuſtimmend, aber der Koͤnig, dem ſie 62 ihre Meinung vortrugen, lehnte ein ſolches Anſinnen ab. Wie aber die Großen des Landes auf der Wiederverheiratung beſtanden und wie auch die Praͤlaten und Biſchoͤfe ihren Dispens erteilten, da beſann ſich der Koͤnig und bat dann, ihm bis Lichtmeß Friſt zu gewaͤhren. Einſt trat der Vater unangemeldet in Joiens Gemach, er ergriff ihre Hand und ſetzte ſich neben ſie. Darauf ſchaute er ihr ins Geſicht und bemerkte, daß die Natur nie ein ſchoͤneres Weib gebildet hatte. Als er aber von ihr ging, war der Funke ſuͤndiger Liebe in ſeiner Bruſt entzuͤndet. Eines Tages ließ er ſeine Tochter vor ſich kommen und ſprach zu ihr: „Liebe Tochter, erzuͤrne dich nicht uͤber das, was ich dir jetzt ſagen werde!“ „Vater,“ entgegnete dieſe, „Euer Wille iſt mir nie mißfaͤllig.“ „Liebe Tochter,“ hub der König wieder an, „ich habe deiner Mutter auf ihrem Totenbette verſprochen, daß ich nach ihr keine andere Frau heiraten wolle als eine ſolche, die ihr gliche. Aber nur du allein kommſt ihr auf der weiten Erde gleich. Sieh, meine Barone wollen nicht, daß das ungariſche Reich ohne maͤnnlichen Erben bleibe, deshalb hat die Geiſtlichkeit mir die Erlaubnis erteilt, mich mit dir zu vermaͤhlen: du ſollſt gekroͤnte Koͤnigin von Ungarn ſein!“ „Vater, antwortete die Jungfrau, „laßt dieſe Worte! Ich wuͤrde lieber den Tod erleiden, als meiner Seele Seligkeit verlieren.“ „Toͤricht haſt du mir geantwortet,“ rief der Vater voll Zorn, „wenn du dich meinem Willen nicht fuͤgen willſt, ſo werde ich dich zwingen!“ Ohne Abſchied ging er hinaus und die Jungfrau kehrte auf den Tod betruͤbt in ihre Kammer zuruck. Lichtmeß kam und Barone, Ritter und Geiſtliche verſam⸗ melten ſich wieder am Hofe. Der Koͤnig ſagte ihnen, daß er ihrem Willen, ein anderes Weib zu nehmen, willfahren wolle, und alle waren ſehr froh daruͤber. Joie aber hatte durch eine Spaͤherin erfahren, daß die Großen des Landes kommen wuͤrden, ſie vor den Koͤnig zu holen. Als ſie dieſes hoͤrte, ge⸗ riet ſie in große Furcht und wußte nicht, was ſie tun ſollte. Sie trennte ſich von ihren Gefaͤhrtinnen, ohne daß dieſe es 63 Bi, 1 ö merkten, und eilte von Saal zu Saal. Endlich gelangte fie in einen Kuͤchenraum, welcher mit der Hinterwand an einen Fluß grenzte. Alle die Kuͤchenknechte waren ins Schloß ge⸗ gangen, um dem Hoftag zuzuſchauen, ſo daß Joie ganz allein war. Auf dem Anrichtetiſch lag ein großes ſcharfes Kuͤchen⸗ meſſer, das ergriff ſie und bat die Gottesmutter, daß ſie ihr Kraft verleihe. Schon hoͤrte ſie, wie die Menge vor ihrer Kammer laͤrmte, wie man kam, um ſie vor den Koͤnig zu holen, da faßte ſie das Meſſer feſter und mit einem kraͤftigen Schlag trennte ſie ihre linke Hand vom Arme und warf ſie in den Fluß, dann ſchwanden ihr vor Schmerz die Sinne. Als ſie wieder zu ſich kam, wickelte ſie den Stumpf in ein Tuch und trat mit totenblaſſem Antlitz in ihre Kammer, wo vier Grafen ihrer warteten. „Eine gute Nachricht bringen wir Euch, Jungfrau,“ redeten ſie dieſe an, „freuet Euch, Ihr ſollt Koͤnigin von Ungarn werden. Der Koͤnig erwartet Euch im Schloß und traͤgt Euch durch uns auf, unverzuͤglich vor ihm zu erſcheinen.“ Schweigend und bleich folgte die Jungfrau den vier Grafen vor den Koͤnig, eine Schar Maͤgde begleitete ſie. Der Koͤnig nahm Joie bei der Hand und um⸗ armte ſie, dann bemerkte er das Blut an ihrem Arm. „Toch⸗ ter,“ ſprach er, „was iſt Euch geſchehen?“ „Herr, erwiderte ſie, „wohl weiß ich, was Ihr von mir verlangen wollt, aber Koͤnigin werde ich nicht. Seht, mir fehlt die linke Hand, und nach unſerem Geſetz darf ein Koͤnig keine Frau ehelichen, der eines ihrer Glieder fehlt.“ Als der Koͤnig und die Barone den Stumpf ſahen, da wurde ihre Freude in Leid verwandelt. Der Koͤnig merkte wohl, daß ſie ſolches aus freien Stuͤcken getan hatte, um ſich ſeinem Willen zu entziehen, und er be⸗ fahl voll Zorn ſeinem Seneſchall, daß er die Jungfrau heute uͤber drei Tage zum Feuertode fuͤhre. Die Barone erſchraken ſehr, aber ſie wagten nicht, ihren Kummer zu zeigen. Da ging der Hoftag in Trauer und Klagen auseinander, und der Koͤnig zog ſich auf ein fernes Schloß zuruͤck. Der Seneſchall blieb zurüd, um Joie, die im Gefängnis ſchmachtete, zum Scheiterhaufen zu bringen. Die Nachricht, daß Joie ver⸗ 64 brannt werben follte, verbreitete ſich im ganzen Lande, und beſonders die Armen, denen ſie oft Brot und Kleider ge⸗ geben hatte, waren von Zorn und Gram erfuͤllt. Der Sene⸗ ſchall beſchloß, die Jungfrau zu retten; er ließ ein Fahrzeug mit Fleiſch und Wein fuͤllen, dann ließ er drei Roſſe ſatteln, Joie mußte das eine beſteigen und der Seneſchall und der Kerkermeiſter ritten zu ihren Seiten. So verließen ſie im Dunkel der Nacht die Stadt und ritten ſo lange, bis ſie ans Ufer des Meeres kamen. Da ſprach der Seneſchall zu der Jungfrau: „Ihr wißt, Herrin, daß mir der Koͤnig bei meinem Leben befahl, Euch ins Feuer zu werfen. Aber das Mitleid, das ich fuͤr Euch empfinde, laͤßt nicht zu, daß ich Euch unter ſolchen Qualen ſterben ſehe. Ich will Euch in einem ſegel⸗ und maſtloſen Boot ausſetzen und Euch dem Schutze Gottes anheimſtellen, er moͤge Euch geleiten und bewahren.“ „Ich bin Euch dankbar, verſetzte die Jungfrau, „daß Ihr meinen Leib vor dem Feuer gerettet habt, denn lieber will ich er⸗ trinken, wenn es Gott gefaͤllt, als verbrennen. Ferner bitte ich den wahren Gott von Herzen, daß er meinem Vater die Suͤnde, die er an mir tat, vergeben moͤge, und daß er ihm mehr Freuden verleihen möge, als mir beſchieden find.” Der Seneſchall fuͤhrte ſie weinend in das Schiff, dann befahl er ſie Gott und der heiligen Jungfrau und ſtieß den Nachen ins Meer. Am neunten Tage landete die Jungfrau mit Gottes Hilfe an der Kuͤſte Schottlands. Es war gerade Funkenſonntag, und die Einwohner des Landes trieben Kurzweil am Meeres⸗ ufer. Unter ihnen befand ſich auch der Profoß. Er hatte ſein Geſicht zum Meer gewendet und bemerkte den Nachen, der ohne Segel und Maſt herantrieb. Als das Boot an Land kam, begab ſich die Menge zum Strande und der Profoß begruͤßte die Fremde: „Jungfrau, der wahrhaftige Gott gebe Euch Gluͤck und Freude!“ „Herr,“ entgegnete fie, „der, den Ihr anrieft, moͤge Euch erhoͤren!“ „Jungfrau, berichtet uns, wo Eure Heimat und wie Euer Name iſt!“ „Herr, ich bin b Franz. Märchen I N 65 eine Unglüdliche, die hier ans Ufer trieb. Wenn es Euch gefällt, jo rettet mich; mehr kann ich Euch nicht ſagen.“ „Wenn Euch jemand Unrecht tat, Schoͤne, ſo ſeid Ihr hier in guter Hut. Ich will Euch zu meinem Herrn fuͤhren, der Koͤnig in dieſem Lande iſt, er iſt jung und ſchoͤn. Bei ſeiner Mutter wird es Euch wohlergehen und an nichts fehlen.“ Der Profoß nahm die Jungfrau mit ſich heim und fuͤhrte ſie am anderen Tage nach Dondieu, wo der König mit feiner Mutter weilte. Dieſer ſaß gerade mit zweiunddreißig ſeiner Barone bei der Tafel, als der Profoß, die Jungfrau an der Hand haltend, eintrat. „Herr,“ ſagte er, „eine ſchoͤne Beute bringe ich Euch hier. Nehmt ſie, die ein Schiff hertrieb, in Gnaden auf!“ Der Koͤnig wandte ſich liebevoll an die Fremde und fragte ſie nach ihrer Herkunft und ihrem Schick⸗ ſal, ſie aber ſagte, ſie wolle lieber ſterben, als ihr Ungluͤck er⸗ zaͤhlen. Da der Koͤnig ihre Traͤnen ſah, drang er nicht weiter in ſie, ſondern fuͤhrte ſie ſeiner Mutter zu. So blieb ſie am Hofe und wurde bald ihrer Guͤte und Schoͤnheit wegen all⸗ gemein beliebt; da man aber ihren Namen nicht wußte, nannte man ſie die Manekine, das heißt Einhand. Je laͤnger ſie am Hofe verweilte, in deſto hoͤherem Maße kehrte ihre fruͤhere Schoͤnheit wieder, und je ſchoͤner ſie wurde, deſto mehr fuͤhlte ſich der junge Koͤnig zu ihr hingezogen, bis die Bande der Liebe, die ihn feſſelten, fo ſtark wurden, daß er fie nicht mehr zerreißen konnte. Auch ihr Herz war von Liebe er⸗ fuͤllt, aber keiner von beiden kannte die Gefuͤhle des anderen. So verging ihnen ein ganzes Jahr unter ſchlafloſen Naͤch⸗ ten, aber der Koͤniginmutter, welche das ſchlechteſte und liſtenreichſte Weib von der Welt war, entging es nicht, daß ihre Herzen Liebe zueinander trugen und ſie ſprach zornig zu Manekine: „Es ſcheint mir, daß mein Sohn dich von Herzen liebt. Ich verbiete dir, wenn dir dein Leben lieb iſt, ihm in Zukunft Geſellſchaft zu leiſten. Ich werde dich toͤten laſſen, wenn er ſich noch einmal mit dir ſehen laͤßt.“ Als am dritten Tage der Koͤnig wieder in ihr Zimmer trat, zitterte die Jungfrau vor Furcht und weinte. Der Koͤnig merkte 66 wohl, daß fie in Kummer war und er fragte fie nach der Urſache ihres Grams. Da erzaͤhlte ſie ihm das Verbot der boͤſen Alten. „Freundin,“ erwiderte er, „beruhigt Euch! Ich will Euch vor ihr ſchuͤtzen und will Euch nicht länger verheim⸗ lichen, was ich bisher verborgen hielt. So wißt denn, mein ſuͤßes Lieb, daß Ihr mein Herz und mein Leben ſeid, all mein Gut, meine Geſundheit und meine Freude, daß ich heute und immerdar Euch gehoͤre.“ Die Jungfrau verbarg ihre Freude uͤber dieſe Worte und antwortete zuͤchtig und beſcheiden, ſie ſei zwar zu niedrig fuͤr ſeine Liebe, doch wage ſie nicht, eine ſo große Ehre auszuſchlagen. Darauf kuͤßte ſie der Koͤnig wohl zwanzigmal auf den Mund, dann fuͤhrte er ſie in ſein Schloß und ließ den Kaplan rufen; dieſer aber legte ihre Haͤnde ineinander und vermaͤhlte ſie. Als die Mutter dies erfuhr, ſprach ſie: „Verflucht ſei er, wenn er ſie genommen hat, und jeder, der ihn noch als Koͤnig achtet. Gar zu niedrig hat er gehandelt, daß er eine Landſtreicherin, eine Hergelaufene geheiratet hat, eine Frau mit nur einer Hand!“ Vierzehn Tage darauf wurde Pfingſten gefeiert, und an dieſem Tage wollte der Koͤnig ſeine junge Gemahlin kroͤnen laſſen. Zu dieſer Feier berief er alle ſeine Vaſallen aus Schottland, Cornwall und Irland und die Nachricht von ſeiner Vermaͤhlung verbreitete ſich pfeilgeſchwind im ganzen Lande. Als die Nachtigallen ſangen und die Wieſen bluͤhten, da fuͤllten die Ritter, die Grafen und Barone mit ihren Damen die Zelte, und drei Tage lang wurde die Hochzeit gefeiert. Die Mutter des Koͤnigs aber reiſte am naͤchſten Tage voll Grimm auf ihr Landgut, denn ſie gluͤhte vor Neid und Haß gegen die junge Koͤnigin. Fuͤnf Monate mochten ſeitdem vergangen ſein, da ſprach der Koͤnig eines Tages zu ſeiner Gemahlin: „Ich bitte Euch, liebe Freundin, daß Ihr mir um meiner Ehre willen eine Reiſe gewaͤhrt: in Frankreich findet ein großes Turnier ſtatt, dem ich beiwohnen muß.“ „Dieſe Reiſe erſchreckt mich,“ er⸗ widerte die Manekine, „denn ich bin allein in dieſem Lande und Eure Mutter haßt mich.“ „Ich werde Euch in ſolcher 5 67 1 Hut laſſen, daß Ihr weder meine Mutter noch ſonſt jemanden zu ſcheuen braucht.“ Der Koͤnig hatte einen Seneſchall, der ſein treueſter Ratgeber war, dieſen berief er nebſt zwei an⸗ deren Rittern zu ſich und ſprach: „Ihr Herren, ich gehe auf kurze Zeit in ein anderes Land, um Ehre und Ruhm zu er⸗ werben. Ihr werdet bei der Koͤnigin bleiben und ſie mit eurem Leben ſchuͤtzen. Vor allem werdet ihr ſie vor meiner Mutter behuͤten, damit dieſe ihr kein Leids antut.“ Darauf nahm er Abſchied von ſeiner Gattin und trat mit großem Ge⸗ folge die Fahrt an. Die Koͤnigin, welche ihn bis zum Meere begleitet hatte, kehrte in Geſellſchaft ihrer drei Huͤter zuruͤck. Es gab nichts mehr auf der Welt, was ſie erfreuen konnte, ſeit ſie den An⸗ blick ihres Gemahls entbehren mußte, doch ſie troͤſtete ſich, ſo gut ſie es vermochte, wegen der Leibesfrucht, die ſie trug. Endlich gebar ſie den ſchoͤnſten Knaben, den die Natur je⸗ mals gebildet hat. Überall im Lande verbreitete ſich die Kunde, daß die Koͤnigin entbunden habe und der Seneſchall berief feine zwei Gefährten zu ſich: „Ihr Herren,“ ſagte er, „wir muͤſſen unverzuͤglich einen Boten an den Koͤnig nach Frankreich ſchicken, der ihm die erfreuliche Nachricht uͤber⸗ bringe.“ Darauf nahm er ein Pergament, denn er verſtand Romaniſch und Latein, und begann zu ſchreiben, wie folgt: „Dem Koͤnige von Schottland, ſeinem Herrn, dem Gott Freude und Ehre gebe, entbietet Gruß und Freundſchaft der Seneſchall, den er zuruͤckließ, ſein Land und ſein Weib zu ſchirmen. Ich tue Euch zu wiſſen, daß meine Herrin mit einem Knaben niederkam, wie ihn ſchoͤner kein Menſch je erſah, und Eure Liebſte iſt bei guter Geſundheit. Das Kind⸗ lein aber heißt Johannes. Solches tun wir Euch zu wiſſen. Aber kehrt um Gottes willen, wenn es Euch gefaͤllt, ſchleu⸗ nigſt zuruͤck, denn meine Herrin hat große Sehnſucht nach Euch und vergeht ſchier vor Gram.“ Darauf verſiegelte er den Brief und uͤbergab ihn einem Boten. Dieſer machte ſich auf den Weg und gelangte am zweiten Tage nach Evoluic, wo die Mutter des Koͤnigs ſich aufhielt. Der Bote trat in ihr 68 —— — — — — — —— 2 | Haus, denn er wußte nichts von dem Haſſe, den fie gegen die junge Koͤnigin trug. Die Alte begruͤßte den Boten und fragte ihn, wohin er gehe. Als ſie den Zweck ſeiner Reiſe erfahren hatte, ließ ſie ihm einen ſtarken Wein reichen, und er trank ſo lange, bis er ſeiner Sinne nicht mehr maͤchtig war. Da lachte die boͤſe Alte, und waͤhrend der Trunkene ſchlief, durch⸗ ſuchte ſie ſeine Taſchen, bis ſie die Kapſel mit dem Briefe fand, dann rief ſie ihren Schreiber und ließ ſich den Brief vorleſen. Der Inhalt mißfiel ihr und fie ließ einen anderen anfertigen, in welchem zu leſen war, daß der Seneſchall ſeinem Herrn Gruß entbiete und daß er ihm voll Zorn und Schmerz unfrohe Nachricht zu wiſſen tue: „Herr, Eure Gattin hat entbunden, aber nie im Leben ſah man ein ſo ſcheußliches Geſchoͤpf wie das, welches ſie unter ihrem Herzen trug. Es hat vier Fuͤße, iſt ganz behaart und ſeine Augen liegen tief im dicken Kopf. Sobald es geboren war, entſchluͤpfte es wie eine Schlange ſeinen Waͤrterinnen, und dieſe wagten kaum, es wieder zu ergreifen. Alle Eure Untertanen ſind in Schrecken und Verwunderung. Nun tut uns Euren Willen kund, was mit einem ſolchen Erben geſchehen ſoll.“ Darauf verſiegelte ſie den Brief wieder, legte ihn in die Kapſel und trug dieſe wieder dahin, wo ſie ſie gefunden hatte. Als der Bote ausgeſchlafen hatte, machte er ſich wieder auf den Weg, und die boͤſe Alte befahl ihm, auf dem Ruͤckwege wieder bei ihr vorzuſprechen. Der Bote gelangte nach Frankreich, ſuchte ſeinen Herrn auf und uͤbergab ihm den Brief. Der Koͤnig brach das Siegel auf und faſt ſchwanden ihm die Sinne, als er den Inhalt des Schreibens las. Damit die Leute ſeine Verwirrung nicht be⸗ merken ſollten, zog er ſich in ſein Gemach zuruͤck und las den Brief immer wieder von neuem. Er raufte ſeine Haare, zer⸗ riß fein Gewand, und Tränen entſtroͤmten feinen Augen. Als er ſich ein wenig beruhigt und mit ſeinen Begleitern Rats gepflogen hatte, nahm er Pergament und Tinte und ſchrieb: „Der Koͤnig von Schottland gebietet den dreien, denen er ſeine Geliebte in Hut gab, daß dieſe in ihrem Wochenbette 69 gut gepflegt werde. Wenn ihnen ihr Leben lieb iſt, follen fie ſeine teure Gattin und das, was ſie geboren hat, ſo wert halten wie ihren eignen Leib. Zu Faſten wird der Koͤnig zurüdfehren und dann feinen weiteren Willen kundtun.“ Darauf verſiegelte er den Brief und uͤbergab ihn dem Boten, welcher ſogleich den Ruͤckweg antrat. | Als die boͤſe Alte ihn kommen ſah, war fie ſehr froh; fie erwiderte freundlich ſeinen Gruß und fragte ihn nach dem Wohlergehen des Koͤnigs. Darauf ließ ſie ihm wieder ſtarken Wein auftragen, und er trank ſo lange, bis er vor Trunken⸗ heit in Schlaf verfiel. Als die dunkle Nacht gekommen war, ſchlich ſich die Alte in die Kammer des Boten, nahm ihm den Brief und ließ ihn ſich von ihrem Schreiber vorleſen. Als ſie hoͤrte, daß der Koͤnig ſeine Heimkehr zu Faſten in Ausſicht ſtellte und daß bis dahin die Manekine gut gepflegt, bedient und geehrt werden ſollte und ihre Leibesfrucht mit ihr, da wurde ſie mißmutig und ließ ſogleich ein anderes Schreiben aufſetzen. Der Schreiber mußte antworten, daß der Koͤnig ſeinem Seneſchall gebiete, er ſolle unverzuͤglich die Koͤnigin zum Feuertode fuͤhren, ſobald ſie ihr Wochenbett verlaſſen habe, und mit ihr das, was ſie geboren habe. Denn er habe wenig erfreuliche Neuigkeiten uͤber die Manekine erfahren, wohl wiſſe er, warum ſie nur eine Hand habe und nicht um⸗ ſonſt ſei ſie ſo verſtuͤmmelt. „Verbrennt ſie ohne Zaudern, wenn Euch Euer Leben lieb iſt!“ ſo ſchloß das Schreiben. Als es vollendet war, legte der Schreiber das Wachs wieder auf, ohne daß das Siegel verletzt wurde und verſchloß den Brief in die Kapſel des ſchlafenden Boten. Nach dreimonatlicher Abweſenheit kehrte der Bote nach Dondien zuruͤck und überreichte dem Seneſchall das Schrei⸗ ben. Die drei Beſchuͤtzer erkannten das Siegel des Koͤnigs und erbrachen den Brief, als ſie ihn aber geleſen hatten, da verwunderten ſie ſich ſehr und weinten und ſeufzten. Dann berieten ſich die drei Getreuen untereinander und ſprachen: „Den Willen unſeres Herrn muͤſſen wir erfuͤllen, wenn wir auch Kummer und Mitleid im Herzen tragen.“ Die Nach⸗ 70 richt, daß der König befohlen habe, fein Weib und fein Kind zu verbrennen, verbreitete ſich bald im Lande und alles Volk verwunderte ſich und fluchte dem Koͤnig. Der Koͤnigin aber verheimlichte man den Befehl, bis ſie ihr Wochenbett, das einen vollen Monat dauerte, verlaſſen hatte. Eines Tages rief ſie den Seneſchall zu ſich und ſprach: „Seneſchall, mein Herz iſt gramerfuͤllt uͤber das lange Ausbleiben meines ge⸗ liebten Herrn. Iſt der Bote noch nicht zuruͤck? Wiſſet, daß mein Herz ſchlimme Nachricht ahnt. Ich werde nie mehr froh ſein, bis ich meinen Herrn wiederſehe. Oh, ſagt es mir, wenn Ihr etwas von ihm wißt!“ Der Seneſchall antwortete mit Traͤnen in den Augen: „Oh, liebe Frau, es iſt ſo weit ge⸗ kommen, daß der Koͤnig Euch haßt, wenn ich auch nicht weiß, warum. Lange haben wir es Euch verheimlicht, aber einmal muͤßt Ihr es erfahren. Unſer Herr hat uns wiſſen laſſen, daß wir, wenn uns unſer Leben lieb iſt, Euch und Euren Knaben auf dem Scheiterhaufen verbrennen muͤſſen. Da er zu den Faſten zuruͤckkehrt und Euch dann nicht mehr lebend vorfinden will, ſo muß innerhalb dreier Tage ſein Befehl vollzogen ſein.“ Da erſchrak die junge Koͤnigin und ihr Herz krampfte ſich zuſammen. „Was habe ich getan, großer Gott,“ klagte ſie, „daß ich ſo harten Tod erleiden ſoll? Womit hat es mein Kind verdient, daß es ſterben muß?“ Dann fiel ſie vor dem Seneſchall auf die Knie und bat ihn, ihr Kind zu ſchonen, wenn er auch mit ihr taͤte, was er wolle. Der Seneſchall ver⸗ prach ihr, ſich mit ſeinen beiden Gefaͤhrten zu beraten. Da beſprachen ſie ſich miteinander, und der Seneſchall riet, ſie wollten die Maneline fo ziehen laſſen, wie fie gekommen ſei, auf einem maſt⸗ und ſegelloſen Schiff, und fie der Hut Gottes anheimſtellen. Ferner wollten ſie Bilder aus Holz ſchnitzen laſſen, die der Koͤnigin und ihrem Soͤhnlein glichen und dieſe vor allem Volke verbrennen, damit ſie ſich vor Strafe be⸗ wahrten. Als dieſe Vorbereitungen beendet waren, hießen ſie die Koͤnigin mit ihrem Kind auf einen Zelter ſteigen und fuͤhrten ſie in die Verbannung. Am dritten Tage kamen ſie an das Ufer des Meeres, wo das Schiff bereit ſtand. „Lieber Herr,” fagte die Königin, „ich danke Euch, daß Ihr mich vor dem Feuer bewahrt habt. Ich bitte Euch, gruͤßt meinen Herrn, den Koͤnig, und ſagt ihm, daß ich ihn immer noch uͤber alles auf der Welt liebe. Gott vergebe ihm ſeine Schuld und ſchenke ihm Ehre und Gluͤck. Sehet, die Liebe der Menſchen iſt eitel, ſo verleihe mir Gott ſeine Huld, die unwandelbar iſt und ohne Haß.“ Der Seneſchall fuͤhrte ſie weinend in das Schiff, dann befahl er ſie Gott und der heiligen Jungfrau und ſtieß den Nachen ins Meer. Am neunten Tage landete die Barke am Ufer des Tiber. Ein Senator nahm die Manekine mit ihrem Kinde auf. Als der Koͤnig heimkehrte, erfuhr er den Betrug und ließ ſeine Mutter lebendig einmauern, dann machte er ſich auf die Suche nach ſeiner Frau. Nach ſiebenjaͤhriger Wanderung ge⸗ langte er nach Rom und der Trauring fuͤhrte das Wieder⸗ erkennen zwiſchen den beiden Gatten herbei. In Rom fand ſich auch Joiens Vater ein, welcher, von Gewiſſensbiſſen ge⸗ quaͤlt, beim Papſt Vergebung fuͤr ſeine Suͤnden ſuchen wollte. Schließlich fand die Koͤnigin durch ein Wunder in einer Quelle ihre abgehauene Hand, welche auf das Gebet des heiligen Vaters ſich wieder mit ihrem Arm vereinigte. | 10. Der Fiſchfang des Wolfes hr Herren! Es war um jene Zeit, da der Sommer zu Ende geht, um dem rauhen Winter Platz zu machen. Reinhart der Fuchs war in ſeinem Bau; er hatte nichts zum Beißen und zum Brechen und wußte nicht, woher er etwas nehmen ſollte. Der Not gehorchend machte er ſich alſo auf den Weg und ſtrich durch ein Binſen⸗ geſtruͤpp zwiſchen dem Wald und dem Fluß, bis er die Landſtraße erreichte. Dort angekommen duckte er ſich hinter eine Hecke und wartete auf Abenteuer. Siehe, da kamen Kaufleute, welche Fiſche vom Meere her brachten. Sie hatten eine Ladung friſcher Heringe, denn letzte Woche war der Wind zum Fiſchfang guͤnſtig geweſen, und auch an⸗ 72 dere Arten zuter Fiſche: von Neunaugen und Aalen waren ihre Koͤrbe voll. Reinhart war noch einen Bogenſchuß weit von ihnen entfernt. Als er den mit Fiſchen beladenen Wagen erblickte, lief er ein wenig voraus, doch ſo, daß die Kaufleute ihn nicht bemerkten, denn er wollte fie täufchen. Dann legte er ſich mitten auf den Weg und ſtellte ſich tot: er kniff die Augen zu, biß die] Zähne zuſammen und hielt den Atem an. Der eine Kaufmann ſah ihn und rief ſeinem Gefaͤhrten zu: „Sieh, iſt das ein Fuchs oder ein Koͤter?“ „Es iſt ein Fuchs,“ entgegnete jener, „pack ihn ges ſchwind, den Hurenſohn, damit er uns nicht entwiſcht, denn er iſt ſchlau. Er ſoll uns ſeinen Pelz laſſen!“ Die Kaufleute liefen — der eine hinter dem andern her — auf Reinhart zu. Sie fanden ihn am Boden hingeſtreckt und drehten und wen⸗ deten ihn nach allen Seiten ohne Furcht, daß er ſie beißen moͤchte. Sie ſchaͤtzten den Ruͤcken und den Hals, der eine ſagte, er ſei drei Groſchen wert, doch der andere erwiderte: „Bei Gott, er iſt mindeſtens viere wert und das iſt noch billig! Wir haben nicht viel geladen; werfen wir ihn auf unſeren Karren! Seht nur, was fuͤr eine ſaubere, weiße Kehle er hat!“ Mit dieſen Worten warfen ſie ihn auf das Waͤgelchen und fuhren weiter. | Reinhart aber machte ſich über die Körbe her. Mit den Zaͤhnen oͤffnete er den einen und entnahm ihm mehr als dreißig Heringe: da war der Korb leer. Er fraß ſie mit Ge⸗ nuß ohne Salz und Salbei, dann oͤffnete er den anderen Korb. Er ſteckte ſeine Schnauze hinein und zog drei Netze voll Aale hervor. Der Schlaumeier packte die Stricke mit den Zaͤhnen, warf ſich die Netze auf den Ruͤcken und uͤberlegte ſich nun, wie er wieder vom Wagen herunterkommen ſollte. Erſt kniete er und ſpaͤhte, dann ſchnellte er ſich los und ſprang mit einem Satz vom Wagen herab auf die Straße, waͤhrend er um den Hals geſchlungen ſeine Beute trug. Nachdem er ſeinen Sprung getan hatte, rief er den Kaufleuten zu: „Gott behuͤte euch! Dieſer Haufen Aale iſt mein, den Reſt koͤnnt ihr behalten.“ Als die Kaufleute ſolches hoͤrten, erſchraken 78 fie und riefen: „Seht den Fuchs!“ Sie ſprangen vom Wagen herab und hofften Reinhart noch zu erwiſchen, aber umſonſt. „Wehe!“ ſagten fie und rangen die Hände, „das iſt ein ſchoͤner Schaden! Wir Toren haben Reinhart geglaubt! Nun hat er uns die Koͤrbe aufgebunden, hat ſich ſatt gefreſſen und nimmt uns noch drei Netze voll Aale mit. Moͤge er daran platzen!“ „Ihr Herren! Wozu der Laͤrm? Ihr koͤnnt reden, was ihr wollt. Ich bin Reinhart und werde ſchweigen.“ Als die Kaufleute die Verfolgung aufgegeben hatten, ging Reinhart geradeswegs in ſeine Burg, wo ihn ſeine Ange⸗ hoͤrigen, die der Hunger quaͤlte, mit Ungeduld erwarteten. Hermeline, ſeine treffliche Gattin, ſprang ihm entgegen, und die Bruͤder Percehaie und Malebranche eilten auf ihren Vater zu, welcher in kurzem Trab, dick, vollgefreſſen und heiter daherkam, die Aale um ſeinen Hals geſchlungen. Reinhart trat in ſeinen Bau und ſperrte vorſorglich die Tuͤre ab von wegen der Aale. Seine Kinder putzten ihm indes die Stiefel ab und haͤuteten die Fiſche, dann ſchnitten ſie dieſelben in Stuͤcke und ſteckten dieſe auf kleine Bratſpieße aus Haſel⸗ gerten. Hierauf wurden die Kohlen angeblaſen und die Fiſche auf die Glut gelegt. Waͤhrend die Aale brieten, ſiehe, da kam Herr Yſengrin, der Wolf, des Weges, welcher ſchon ſeit dem fruͤhen Morgen umhergelaufen war, ohne nur das geringſte gefangen zu haben. Hungrig ſchlich er ſich durch das Holz auf Reinharts Bau los; denn er ſah aus der Kuͤche, in welcher die Aale am Spieße gedreht wurden, Rauch aufſteigen. Dfengrin witterte den Duft, der ihm fremd war: er kraͤuſelte die Naſe und leckte ſich den Bart; darauf trat er zu einem Fenſter, um zu erſpaͤhen, was es da gaͤbe. Die Frage war nur, wie er dahinein gelangen koͤnne, denn gegen Bitten pflegte Rein⸗ hart unempfaͤnglich zu ſein. Der Wolf lief unſtaͤt umher, hier und da einen ſehnſuͤchtigen Blick nach der Burg werfend, welche ihm unzugaͤnglich blieb. Schließlich beſchloß er, ſeinen Gevatter zu bitten, er moͤge ihm um Gottes willen ein wenig von ſeinem Fleiſche abgeben. Er rief alſo durch ein Loch: 74 „Herr Gevatter, öffnet mir die Tür! Ich bringe Euch gute Nachricht!“ Reinhart hoͤrte und erkannte ihn wohl, dennoch hatte er taube Ohren für ihn. Yſengrin ſtand betruͤbt draußen und ſprach: „Offnet, lieber Herr!“ „Wer ſeid Ihr?“ fragte Reinhart laͤchelnd. „Ich bin es!“ verſetzte jener. „Wer ich?“ „Euer Gevatter!“ „Ach ſo, wir glaubten, Ihr waͤret ein Landſtreicher.“ „Nein,“ ſprach Yſengrin, „oͤffnet!“ „Ihr werdet Euch einen Augenblick gedulden muͤſſen, ſagte Rein⸗ hart, „bis die Moͤnche geſpeiſt haben, die ſich gerade zum Eſſen niederſetzen!“ „Wie? ſind das Moͤnche?“ „Vielmehr,“ entgegnete jener, „eher Canonici. Sie ſind vom Orden St. Benedikts und ich habe mich ihnen angeſchloſſen.“ „Um Gottes willen,” ſprach der Wolf, „redet Ihr die Wahrheit?“ „Bei der heiligen Barmherzigkeit!“ „Aber, ſagt mir, eßt Ihr Fleiſch?“ „Das iſt verpoͤnt, fagte Reinhart. „Was eſſen denn die Moͤnche?“ „Sie eſſen Weichkaͤſe und Fiſche. So empfiehlt es St. Benedikt!“ Yſengrin ſprach: „Davon wußte ich nichts. Aber gewaͤhrt mir Gaſtfreundſchaft. Es iſt ſpaͤt und ich weiß nicht, wohin ich mich noch wenden ſoll.“ „Gaſt⸗ freundſchaft?“ ſagte Reinhart, „redet nicht davon! Nur ein Moͤnch oder ein Eremit kann bei mir Unterkunft finden. Geht anderswo hin!“ Dfengrin ſah ein, daß er unter keinen Um⸗ ſtaͤnden eingelaſſen werden wuͤrde; trotzdem fing er wieder an: „Fiſche? Iſt das gutes Fleiſch? Gebt mir doch einen Brocken, nur um zu verkoſten!“ Der ſchlaue Fuchs nahm drei Stucke Aal, die auf den Kohlen brieten und inzwiſchen gar geworden waren. Ein Stuͤck aß er ſelbſt, die anderen brachte er dem Wolf und ſprach zu ihm: „Gevatter, tretet ein wenig näher und empfangt aus Naͤchſtenliebe von unſerer Speiſe. Aber wir erwarten, daß Ihr auch in unſeren Orden eintreten werdet!“ „Ich weiß es noch nicht, aber es iſt moͤglich!“ ver⸗ ſetzte Yſengrin, „jedoch, lieber guter Meiſter, gebt mir ge⸗ ſchwind das Eſſen!“ Mengrin erhielt es und verſchlang es in einem Happ. „Wie duͤnket Euch darum?“ fragte Reinhart. Der Feinſchmecker zitterte und brannte vor Gier. „Es moͤge Euch tauſendmal vergolten werden, Herr Reinhart!“ ſprach 75 er, „aber gebt mir nur noch ein einziges Stuͤck, füßer, lieber Gevatter, nur zum Anbeißen; dann will ich auch Eurem Orden beitreten.“ „Ich rate Euch ſehr, Moͤnch zu werden,“ antwortete der liſtige Reinhart, „denn bei Euren Anlagen werdet Ihr es noch vor Pfingſten zum Prior oder Abt brin⸗ gen.“ „Hätte ich dann Fiſche genug?“ „Soviel Ihr effen wollt; aber zuvor muͤßt Ihr Euch Haar und Bart ſcheren laſſen.“ Yſengrin begann zu brummen, als er vom Scheren reden hoͤrte. „Wenn es ſein muß, Gevatter, ſo ſchert mich geſchwind!“ Reinhart erwiderte: „Sogleich werdet Ihr eine große und breite Tonſur haben, nur muß erſt das Waſſer warm ſein.“ Der Fuchs ſtellte Waſſer aufs Feuer und ließ es kochen; dann kam er wieder und hieß den Wolf ſeinen Kopf durch ein Loch neben der Türe ſtecken. Yſengrin reckte den Hals vor und Reinhart goß ihm das kochende Waſſer uͤber den Schaͤdel. Der Wolf biß die Zaͤhne zuſammen und fuhr zuruͤck: „Reinhart!“ ſchrie er, „ich bin hin. Das war ein ſchlechter Streich, Ihr habt mir eine zu große Platte ge⸗ ſchoren.“ Reinhart ſtreckte die Zunge einen halben Fuß weit aus dem Maul: „Herr, ſo iſt es im Kloſter der Brauch,“ ſagte er, dann fuhr er fort: „Der heilige Orden erheiſcht es, daß wir in der erſten Nacht eine Probe beſtehen. Wir wollen fiſchen gehen.“ Yſengrin entgegnete: „Gern werde ich alles tun, was die Regel verlangt.“ Reinhart ſchluͤpfte durch einen Spalt und trat zu Dfengrin, der noch immer über feine Platte klagte, auf der keine Haut und kein Fell mehr geblieben war. Beide gingen von dannen, Reinhart voraus und der andere hinterher, bis ſie zu einem Weiher gelangten. Es war wenig vor Weihnacht, um die Zeit, da man die Schinken in Salz legt. Der Himmel war klar und ſternen⸗ hell, und der Teich, in welchem Yengrin fiſchen ſollte, war feſt zugefroren. Nur ein Loch war offen geblieben, welches die Bauern geſchlagen hatten, um ihr Vieh zu traͤnken, und neben dem Loch war ein Eimer ſtehen geblieben. Reinhart ging vergnuͤgt auf den Eimer zu, ſah ſeinen Gevatter an und ſprach: „Herr, dieſen nehmt! Hier gibt es eine Menge Fiſche, 76 und auf dieſe Weiſe pflegen wir fie zu fangen.“ „Bruder Reinhart!“ erwiderte Yſengrin, „bindet mir dieſen Eimer feſt an den Schwanz!“ Der andere nahm ihn und band ihn ſo feſt er konnte. „Bruder,“ ſagte er dann „jetzt haltet Euch ruhig, damit die Fiſche kommen.“ Dann druͤckte er ſich unter ein Gebuͤſch und ſteckte die Schnauze zwiſchen die Fuͤße, um zu beobachten, was jener anſtellen wuͤrde. Das Waſſer be⸗ gann zu gefrieren und der Eimer an Yſengrins Schwanze fror mit ein, ſo daß der Schwanz feſt an das Eis geheftet wurde. Nach einer Weile glaubte der Wolf, es ſei nun ge⸗ nug, und er verſuchte, den Eimer herauszuziehen. Lange zerrte er vergebens, dann rief er nach Reinhart, denn der Tag begann ſchon zu daͤmmern. Reinhart erhob den Kopf, oͤffnete die Augen und blickte ſich um: „Bruder,“ ſprach er, „laßt Eure Arbeit ſtehen, gehen wir heim, lieber Freund! Wir haben genug Fiſche gefangen.“ „Reinhart, es ſind zu⸗ viell“ rief ihm Dfengrin zu. „Ich habe fo viel gefangen, daß ich den Eimer gar nicht wieder herausziehen kann!“ Rein⸗ hart antwortete lachend: „Wer zuviel begehrt, verliert alles.“ Die Nacht war voruͤber, der Tag brach an, und die Sonne erhob ſich im Oſten. Alle Wege waren weiß vom Schnee. Herr Conſtant von Granches, ein behaͤbiger Ritter, hatte in der Naͤhe des Teiches genaͤchtigt und ſich nun ſamt ſeinem Jagdgefolge zufriedenen Gemuͤtes erhoben. Er nahm ſein Horn, rief den Hunden und ließ ſich ſeinen Sattel bringen, während der Jagdtroß laͤrmte und ſchrie. Reinhart hörte es und floh, bis er feinen Bau erreicht hatte. Yſengrin hingegen mußte bleiben, er zog und zerrte mit ſolcher Wut, daß ihm faſt die Haut barſt. Waͤhrend der Wolf ſich ſo abquaͤlte, kam ein Burſche des Weges, der zwei Hunde an der Leine fuͤhrte. Er erblickte Yſengrin, der mitſamt ſeinem Glatzkopf auf dem Eiſe angefroren war und ſchrie: „Hoho! Der Wolf! Herbei, herbei!“ Die Jager ſprangen ſamt den Hunden aus dem Hauſe. Herr Conſtant ſprengte auf ſeinem Roſſe hinterdrein und rief: „Laßt los, laßt die Hunde los!“ Die Hundefuͤhrer koppelten die Hunde ab, und dieſe ſtuͤrzten ſich auf den Wolf, 77 der ſich nach Kräften wehrte. Herr Conſtant zog ſein Schwert und ſchickte ſich an, den Wolf gut zu treffen. Dieſerhalb ſtieg er vom Pferde und ging uͤber das Eis hinuͤber auf ihn los. Von hinten wollte er ihn treffen, aber er verfehlte ihn, kam durch den Schwung ins Gleiten und fiel ſo heftig hin, daß ihm der Kopf blutete. Mit Muͤhe erhob er ſich und ging zornig wieder auf den Wolf los. Er gedachte ihn auf den Kopf zu treffen, aber der Schlag ging daneben: das Schwert traf nur den Schweif und ſchnitt ihn da, wo er angewachſen war, ratzibutz ab. Diengrin fühlte ſich frei, er ſprang davon, von den Hunden verfolgt und gebiſſen, den Schwanz jedoch mußte er zu ſeinem Schmerz als Pfand zuruͤcklaſſen. Er floh einen Abhang hinauf, und als er droben war, blieben die Hunde ermuͤdet ſtehen und kehrten um. Yſngrin aber eilte weiter, bis er den ſchuͤtzenden Wald erreicht hatte. Dort hielt er inne und ſchwur, er wolle ſich an Reinhart blutig raͤchen. 11. Predigtmaͤrlein des 13. Jahrhunderts Der neue Adam in Eremit tadelte einſtmals Adam und grollte ihm, daß er ein ſo leichtes Gebot uͤbertreten habe, an⸗ ſtatt Mitleid mit ihm zu fuͤhlen. Sein Gefaͤhrte wollte ihn zuͤchtigen; er legte eine Maus zwiſchen zwei Schuͤſſeln und ſagte zu ihm: „Bruder, bis ich zuruͤckgekehrt bin, ſollſt du nicht nachſehen, was zwiſchen dieſen beiden Schuͤſſeln verborgen iſt.“ Als jener fort war, begann der andere nachzugruͤbeln: warum hat er mir dieſes Gebot auferlegt? ich muß doch einmal ſehen, was er zwiſchen die beiden Schuͤſſeln verſteckt hat. Er hob die obere Schuͤſſel auf, und die Maus entwich. Als der Gefaͤhrte zuruͤckkam und die Maus nicht mehr fand, ſagte er: „Du tadelteſt Adam, weil er ein ſo leichtes Gebot uͤbertreten habe, und du haſt ein noch leichteres nicht gehalten.“ Hierauf ließ der Eremit von ſeiner Anmaßung ab und nn feinen Groll mit Mitleid, 2 78 Der Engel und der Waldbruder inſt wurde ein Eremit vom Geiſte der Laͤſterung ver⸗ ſucht und gruͤbelte daruͤber nach, wie doch die Urteile Gottes ungerecht ſeien, wie die Guten in Kummer und die Schlechten in Freuden lebten. Da erſchien ihm ein Engel in Menſchengeſtalt und ſprach zu ihm: „Folge mir, denn Gott ſchickt mich, daß du mit mir geheſt und ich dir den verborgenen Sinn ſeiner Urteile zeige.“ Und er fuͤhrte ihn in das Haus eines biederen Mannes, der ſie wohlwollend und gaſtfreundlich aufnahm und mit allem Noͤtigen bemirtete, Am anderen Morgen aber entwendete der Engel ihrem Gaſt⸗ freunde einen Becher, welchen dieſer ſehr hoch ſchaͤtzte. Hier⸗ uͤber begann der Eremit zu murren, denn er glaubte, jener ſei nicht von Gott geſandt. Die naͤchſte Nacht verbrachten ſie im Hauſe eines Mannes, der ihnen ein ſchlechter Wirt war und der ſie unfreundlich behandelte. Dieſem gab der Engel den Becher, den er dem guten Gaſtgeber geſtohlen hatte. Als der Eremit ſolches ſah, wurde er noch betruͤbter und begann eine noch ſchlechtere Meinung von ſeinem Begleiter zu be⸗ kommen. Von dort weitergehend naͤchtigten ſie ein drittes Mal im Hauſe eines guten Mannes, der ſie mit großer Freude empfing und ihnen reichlich mit allem Notwendigen auf⸗ wartete. Am anderen Morgen gab er ihnen einen jungen Mann, ſeinen Diener, mit, daß er ihnen den Weg zeige. Dieſen ſtuͤrzte der Engel von einer Bruͤcke herab und er⸗ traͤnkte ihn im Waſſer. Als der Eremit ſolches ſah, wurde er traurig und aͤrgerlich. In der vierten Nacht nahm ſie ein trefflicher Mann aufs beſte auf, brachte ihnen mit heiterer Miene reichliche Speiſe und ließ ihnen geeignete Lagerſtaͤtten herrichten. Aber das kleine Soͤhnchen des Gaſtwirtes, das einzige, das er hatte, begann in der Nacht zu weinen und hinderte ſie am Schlafen. Da ſtand der Engel naͤchtlicher⸗ weile auf und erwuͤrgte den Knaben. Als der Eremit ſolches ſah, glaubte er, ſein Gefaͤhrte ſei der Satan ſelber und wollte ſich von ihm trennen. Jetzt endlich redete der Engel und 79 ſprach: „Deshalb hat mich der Herr zu dir geſchickt, daß ich dir den verborgenen Sinn ſeiner Urteile zeige, und damit du erfahreſt, daß nichts auf der Erde ohne Grund geſchieht. Jener wackere Mann, dem ich den Becher fortnahm, liebte ihn zu ſehr, bewahrte ihn neidiſch und dachte haͤufig an den Becher, wenn er an Gott haͤtte denken ſollen. Deshalb habe ich ihn ihm zu ſeinem Heile genommen und jenem ſchlechten Wirte, der uns in ſeinem Hauſe uͤbel aufnahm, gegeben, da⸗ mit er ſeine Vergeltung noch in dieſem Leben empfange, denn im Jenſeits wird ihm kein Lohn mehr zuteil werden. Jenen Diener aber habe ich ertraͤnkt, weil er ſich vorgenom⸗ men hatte, am folgenden Tage ſeinen Herrn zu toͤten, und ſo habe ich unſeren guten Gaſtgeber vor dem Tode errettet, ſeinen Diener aber vor einer Mordtat, damit er, ohnehin ſchon ein Moͤrder dem Vorſatze nach, um etwas weniger in der Hoͤlle beſtraft werde. Unſer vierter Gaſtfreund endlich tat viel Gutes, ehe er den Sohn hatte und bewahrte alles, was er an Lebensmitteln und Kleidung eruͤbrigte, fuͤr die Armen auf; als aber ſein Knabe geboren war, zog er ſeine Hand von den Werken der Barmherzigkeit zuruͤck und be⸗ ſtimmte alles für ſeinen Sohn. Ich habe ihm den Anlaß zur Habſucht genommen und gleichzeitig die Seele des unſchul⸗ digen Kindes ins Paradies gebracht.“ Als der Eremit ſolches hoͤrte, wurde er von jeder Verſuchung befreit und begann die Urteile Gottes, deren Sinn verborgen iſt, mit lauter Stimme zu preiſen. Der Wolf in der Vorratskammer 8 wird erzählt, daß der Fuchs den mageren Wolf uͤber⸗ redete, ihm in eine Vorratskammer Stehlens halber zu folgen. Der Wolf aber fraß ſo viel, daß er durch die enge Offnung, die ihm Einlaß gewaͤhrt hatte, nicht mehr herauskonnte, und er mußte ſo lange faſten, bis er ſeine ehe⸗ malige Magerkeit wieder erreicht hatte. Er wurde indes uͤber⸗ raſcht und gepruͤgelt und mußte unter Zuruͤcklaſſung ſeines Pelzes fluͤchten. 80 — —— ä —— — — —— — Der buͤßende Rauber 1: einem Haufe jenſeits des großen Sees bei Neuen⸗ (A in der Dioͤzeſe Lauſanne wohnte ein Geiftlicher namens Wilhelm, der wegen der Wunder, die Gott um ſeinetwillen gewirkt haben ſoll, fuͤr heilig gilt. Ein Ritter, der ihn beſuchte, fragte ihn, warum er ſich ſo durch Faſten, Traͤnen und Bußhemden abtoͤte und abmuͤhe. Der Geiſt⸗ liche antwortete, es drohe ihm am Tage des Gerichts ein Flammenmeer von der Groͤße des Sees, und es beduͤrfe der ganzen Kraft ſeiner Buße, um dem hoͤlliſchen Feuer zu ent⸗ gehen. Und er erzaͤhlte als Beiſpiel, daß ein Raͤuber, der ſeinen Gegnern entfloh, ſich in Geſtalt des Kreuzes zu Boden warf, als er ſah, daß kein Entrinnen mehr moͤglich ſei, und bekannte, er habe den Tod wohl verdient; weil er Gott be⸗ leidigt habe. Er weinte daruͤber, geſtand, daß er ein Suͤnder ſei und bat ſeine Verfolger, daß ſie, um Gott mit ihm zu ver⸗ ſoͤhnen, feine Glieder der Marter preisgaͤben. Einem Eremi⸗ ten, der ſchon viele Jahre in den Bergen buͤßend verbracht hatte, wurde offenbart, wie Engel die Seele dieſes Raͤubers unter Lobgeſaͤngen in den Himmel trugen. Dafuͤr wußte der Eremit Gott keinen Dank, ſondern er aͤrgerte ſich und be⸗ dachte, daß er, der ſich allen Kaſteiungen ausgeſetzt habe, auf gleichen Lohn fuͤr ſeine Buße Anſpruch habe. Als aber ſeine Tage gezaͤhlt waren, uͤberſchritt er einen Bach, glitt von der Bruͤcke und verſchwand in den Wogen, und Teufel trugen ſeine Seele zur Hoͤlle. 8 Der Koͤnig und der Weiſe | in König hatte in feinem Lande einen weiſen und reichen Mann wohnen, fand aber keine Gelegenheit, aus ihm Geld herauszupreſſen. Da richtete er drei Fragen an ihn, die er loͤſen muͤſſe, wenn er nicht eine ge⸗ waltige Summe Geldes zahlen wolle. Die Fragen aber ſchienen unlösbar zu ſein. Die erſte war: wo der Mittelpunkt der Erde ſei? Die zweite: wieviel Maß Waſſer das Meer enthalte? Die dritte: wie groß die . Gottes 6 Franz. Märchen I r 81 ſei? Am beitimmten Tage nun wurde der Weiſe in Anweſen⸗ heit des geſamten Hofes aus dem Kerker, in welchem er ge⸗ fangen gehalten wurde, herbeigeholt, um ſich loszukaufen, wenn er nicht die erwaͤhnten Aufgaben loͤſe. Da ſtieß er mit dem Stab auf den Boden und ſagte: „Hier iſt der Mittelpunkt der Welt. Widerlege es, wenn du kannſt. Willſt du, daß ich das Maß des Meeres ausmeſſe, fo halte die Fluͤſſe und alle Waſſer an, damit ſie nicht ins Meer dringen, bis ich es aus⸗ gemeſſen und dir die Zahl der Maße geſagt habe. Die dritte Aufgabe werde ich loͤſen koͤnnen, wenn du mir deine Ge⸗ waͤnder abtrittſt, damit ich vom Thronſeſſel aus meine Ant⸗ wort gebe.“ Hierauf, als er ſich auf dem Thronſeſſel und in koͤniglichem Schmucke befand, ſagte er: „So hoͤret und ſehet die Erhabenheit von Gottes Erbarmung, denn ich war eben ein Sklave, nun bin ich ein Koͤnig geworden, eben war ich arm, nun bin ich reich, eben war ich in der Tiefe, nun bin ich erhöht, eben in Kerker und Ketten, nun aber in Freiheit.“ So iſt der Mittelpunkt der Barmherzigkeit Gottes uͤberall im gegenwaͤrtigen Leben, ſeiner Gnaden iſt keine Zahl und ſeine Erhabenheit und Allgegenwart aͤußert ſich darin, daß der Suͤnder aus den Feſſeln und Gefaͤngniſſen der Suͤnde durch den Weg der Buße zum Himmelreiche gelangt. Crescentia ir leſen, daß ein roͤmiſcher Kaiſer eine wunder⸗ ſchoͤne unde ngelreine Gemahlin hatte, welche er, da er in Amtsgeſchaͤften verreiſen mußte, mitſamt ſeinem Lande ſeinem Bruder zur Verwahrung uͤbergab. Der Bruder bedraͤngte fie, durch ihre Schönheit verlockt, mit Ber: ſprechungen, Drohungen und Gewalt. Da ſie ihn aber ver⸗ ſchmaͤhte und ſich tapfer gegen ihn wehrte, ſo verklagte ſie der Bruder nach der Ruͤckkehr des Kaiſers bei dieſem, indem er ſein Verbrechen auf ſie zu waͤlzen trachtete. Der Gatte ſchenkte dem Verleumder ohne weiteres Glauben, mißhan⸗ delte die Frau, als ſie ihm entgegeneilte, mit Fuͤßen und Faͤuſten und uͤbergab ſie zwei Sklaven, damit ſie ſie heimlich 82 in den Wald führten und enthaupteten. Dieſe wollten ihr, durch ihre Schoͤnheit verleitet, gerade Gewalt antun, waͤh⸗ rend ſie ſich aus Leibeskraͤften wehrte und die Hilfe der heiligen Jungfrau, der ſie ergeben diente, mit lauter Stimme anrief, als ein fremder Edelmann voruͤberkam. Er hoͤrte das Geſchrei, lief herzu, befreite ſie und toͤtete die Sklaven. Sie ſelbſt aber nahm er mit ſich und betraute fie mit den Ob⸗ liegenheiten einer Hausfrau, indem er ihr ſeinen Sohn zur Pflege überließ. Unterdeſſen bedraͤngte fie der Bruder ihres neuen Herrn. Da ſie aber nicht einverſtanden war, ſondern ſich tapfer mit den Faͤuſten wehrte und ihm blutige Striemen beibrachte, erwuͤrgte dieſer, während fie ſchlief, den neben ihr ruhenden Sohn des Bruders, um die ihm zugefuͤgte Unbill zu raͤchen. Daraufhin überlieferte fie ihr Herr einigen Schif⸗ fern, welche ſie in ewige Verbannung fuͤhren ſollten. Dieſe wollten ſie vergewaltigen und dann ins Meer werfen, ſetzten ſie aber auf ihre Bitte hin auf einer Inſel an Land, wo ihr die ſelige Jungfrau erſchien, die ſie troͤſtete und ihr ein ge⸗ wiſſes Kraut zeigte, welches die ſchlimmſten Krankheiten zu heilen vermochte, beſonders aber wurden die Ausſaͤtzigen durch dieſe Pflanze geheilt, vorausgeſetzt, daß ſie ihre Suͤnden beichteten. Das Geruͤcht von einer ſolchen Heilkraft drang bis zu den Ohren ihres Herrn. Er fuͤhrte ſeinen Bruder — jenen, der ihr hatte Gewalt antun wollen und das Kind getötet hatte und nun zur Strafe ausſaͤtzig geworden war — zu ihr. Sie erkannte beide und ſagte, ſelbſt unerkannt, daß es zu einer ſolchen Heilung zunaͤchſt der Beichte des Kranken in Gegenwart ſeines Bruders beduͤrfe. Da jener aber das vorher erwaͤhnte Verbrechen nicht erwaͤhnte, ſo nuͤtzte die Medizin nichts. Nun ſagte fie vor allem Volke, daß der Kranke bisher eine Suͤnde verheimlicht habe und daß infolge⸗ deſſen die Heilung verhindert werde. Da ermahnte ihn der Bruder und beſchwur ihn, alles zu geſtehen, und jener ent⸗ huͤllte fein Vergehen und wurde geheilt. Als der Kaiſer dieſes Wunder erfuhr, ließ er ſie, da ſein Bruder gleichfalls hochgradig ausſaͤtzig geworden war, zu ſich kommen und bat . 88 ſie unter großen Ehrungen um die Heilung feines Bruders. Sie entgegnete, daß ſie ihn nur dann heilen koͤnne, wenn er ſeine Schuld vor aller Welt bekenne. Da er anderes geſtand, das, was er gegen ſie gefehlt hatte, aber verheimlichte, ſo wurde er nicht eher geheilt, bis er auf das Draͤngen des Kaiſers hin das gegen ſie begangene Verbrechen beichtete. Der Kaiſer war untroͤſtlich, da er ſie nicht erkannte. Als der Bruder geheilt war, berief ſie den Kaiſer zu ſich und beſaͤnf⸗ tigte ſeinen Zorn gegen jenen. Er aber erkannte ſie waͤhrend der Unterredung an gewiſſen Zeichen, nahm ſie wieder auf, und aller Schmerz wurde in Freude verwandelt. Die Kaiſerin wurde ſpaͤter Nonne und diente auf das Ergebenſte der ſeligſten Jungfrau Maria. 12. Cleomades und das hoͤlzerne Pferd m Lande Afrika herrſchten einſt drei reiche Koͤnige. Ihre Laͤnder waren benachbart und die Koͤnige waren einander freundſchaftich zugetan. Sie waren aber alle drei erfahren in der ſchwarzen Kunſt und in der Stern⸗ kunde. Melocandis und Baldigant waren weiſe, edel, ſchoͤn und ritterlich, aber den dritten, welcher Crompart hieß, ver⸗ unzierte ein Buckel, ſeine Augen lagen tief im Kopf und das Kinn hing ihm auf der Bruſt. Dieſe drei Koͤnige hatten davon reden hoͤren, daß Koͤnig Marcadigas von Spanien drei wunderſchoͤne Toͤchter beſitze. Zu dieſen hatte ſie vom bloßen Hoͤrenſagen Liebe ergriffen, und ſie beſchloſſen, um ihre Hand anzuhalten. Crompart, der ſchlaue, riet: „Ihr Herren, Mar⸗ cadigas iſt wegen der gewaltigen Tapferkeit ſeines Sohnes Cleomades weit und breit gefuͤrchtet. Wir werden guttun, wenn wir uns ſein Wohlwollen mit reichen Geſchenken er⸗ kaufen.“ Da verfertigte Meliocandis eine Henne mit drei Kuͤchlein aus lauterm Gold, und dieſe Tierlein ſangen ſo ſchoͤn, daß ſuͤßere Melodien niemals vernommen wurden. Baldigant ſchuf einen Mann aus Gold, der eine Trompete in der Hand hielt, und jedesmal, wenn jemand Verrat oder 84 Unbill plante, fo blies der Trompeter, daß er ein ganzes Heer erwecken mochte. Koͤnig Crompart endlich erſann das koſt⸗ barſte Geſchenk. Es war ein Pferd aus Ebenholz, das ſeinen Reiter uͤberall hintrug, wohin er wollte; wenn man einen der ſtaͤhlernen Zapfen drehte, mit denen es an Stirn und Bruſt ausgeſtattet war, ſo flog das Tier in die Luft oder zu Tal, zur Seite oder geradeaus, und es durchſchnitt die Luft ſo ſchnell, daß niemand ihm mit den Augen folgen konnte. Mit dieſen drei Geſchenken kamen die afrikaniſchen Koͤnige in die große Stadt Sevilla, als gerade Koͤnig Marcadigas am Erſten des Monats Mai ſein Geburtstagsfeſt beging. Viele Barone hatten ſich zum Feſt am Hofe verſammelt und das Volk drängte ſich auf den Gaſſen, als die drei fremden Herrſcher ihren Einzug hielten. Cleomades, der Koͤnigsſohn, ging ihnen entgegen und begruͤßte ſie mit den geziemenden Ehren, darauf wurden ſie vor den Koͤnig geleitet. Dieſem boten ſie ihre Kleinodien dar, ohne ihm jedoch den wahren Zweck ihrer Fahrt zu enthuͤllen. „Wir fordern darfuͤr“, ſprach der liſtige Crompart, „nur eine Gegengabe fuͤr uns alle drei.“ „Und ich bewillige ſie euch,“ erwiderte der Koͤnig, „ſchont meiner Habe nicht! Waͤhlt unter meinen Burgen und Staͤdten, unter meinem Gold und meinen Edelſteinen, fordert kuͤhn, was euch gefaͤllt, ich verſpreche euch im voraus, daß es euer iſt.“ Der Bucklige hub wieder an: „Herr, Ihr macht uns froh, denn Ihr bewilligt uns reiche Gabe. So wiſſet: um Eurer Toͤchter willen verließen wir unſer Land und ſie verlangen wir von Euch. Ihr habt uns unſere Bitte im voraus gewaͤhrt, nun nehmt die Kleinodien, die wir Euch mitbrachten!“ Mar⸗ cadigas ſah, daß er hintergangen war und ſein vorſchnelles Verſprechen reute ihn wegen der Mißgeſtalt Cromparts, aber ein Koͤnig darf ſein Wort nicht brechen. Auch dem Koͤnigs⸗ ſohn mißfiel es, daß der Mann mit dem Schweinsruͤſſel eine ſeiner Schweſtern bekommen ſollte, er benachrichtigte die Jungfrauen und dieſe ſpaͤhten durch ein Loch in der Wand in den Saal. Die beiden erſten gefielen ihnen nicht uͤbel, aber als ſie den kleinen haͤßlichen Crompart ſahen, da fragten ſie 85 ſich angſtvoll, welcher von ihnen dieſer beſtimmt werden ſollte. Nachdem alles im Saale Platz genommen hatte und Ruhe geboten war, nahm Melocandis die goldene Henne und ſetzte ſie mit ihren Kuͤchlein mitten in den Saal, und ſiehe, alle vier ließen einen wunderlieblichen Geſang hoͤren. Dem Koͤnige gefiel die Gabe ſowohl wie der wohlgeſtaltete Spender und auch Cleomades erklaͤrte ſich zufriedengeſtellt. Melocandis verneigte ſich vor dem König und erhielt die aͤlteſte Tochter, die durch das Loch mit Wohlgefallen den edlen Ritter be⸗ trachtete. Dann trat Baldigant vor und uͤberreichte dem Koͤnig den Mann aus Gold, indem er ihn dabei uͤber deſſen Eigenſchaften unterrichtete. Er erhielt die zweite Tochter und neigte ſich dankend vor dem Herrſcher. Da geriet die jüngfte, welche Marina hieß, in große Not, denn ihr blieb nur der haͤßliche Zwerg uͤbrig. Cleomades, der ihre Traͤnen ſah, verſprach, er wolle es ſo einrichten, daß Crompart ſie nicht zur Frau erhalten ſolle, und uͤber dieſe Worte wurde ſie wie⸗ der ein wenig froh und laͤchelte. Waͤhrend ſie ſolches in der Kammer beſprachen, hatte aber der Bucklige ſchon ſo geſchickt mit dem Koͤnig geredet, daß dieſer ihm ſeine Tochter zuge⸗ billigt hatte. Cleomades verbarg ſeinen Zorn und ſprach leiſe zu ſeinem Vater: „Wollt Ihr Eure Tochter ewiger Trauer uͤberliefern, indem Ihr ſie dieſem mißgeſtalteten Geſchoͤpf zum Weibe gebt?“ „Ich nahm ſein Geſchenk und gab ihm mein Verſprechen. Koͤnige luͤgen nicht.“ „Herr,“ wandte Cleomades ein, „woher wißt Ihr, daß das Pferd die Eigen⸗ ſchaften beſitzt, die er an ihm ruͤhmt? Erprobt zunaͤchſt die Wahrheit ſeiner Worte und den Wert der Gabe!“ Der Koͤnig war damit einverſtanden und Cleomades ſetzte dem Zwerg ſeine Zweifel auseinander. „Wenn Ihr das Pferd beſteigen wollt,“ ſagte Crompart mit haͤmiſchem Lachen, „ſo ſollt Ihr erfahren, ob ich log. Ertappt Ihr mich auf Unwahrhaftigkeit, ſo moͤgt Ihr mit mir machen, was Ihr wollt.“ Der Treuloſe hatte wohl gemerkt, daß Cleomades die Heirat hintertrieb, und er ſuchte nach einer Gelegenheit, ſich an ihm zu raͤchen. Waͤhrend der Bucklige dieſe Worte ſprach, blies der goldene 86 Trompeter in fein Horn, weil gegen Cleomades Verrat ges plant wurde, aber niemand achtete auf den Ton. Das Roß wurde in den Hof gefuͤhrt und die Menge draͤngte ſich gaffend herum. Ein Sattel aus Ebenholz deckte das Zauberpferd und ſeine Steigbuͤgel hatten die Eigenſchaft, daß ſie ſich der Groͤße eines jeden Reiters anpaßten. Cleomades, begierig, das Ge⸗ heimnis zu erfahren, beſtieg den Ruͤcken des Tieres und drehte an einem Zapfen an deſſen Stirn. Wie der Sturmwind ſauſte das wunderbare Flugzeug durch die Luft davon, und die Zuruͤckbleibenden verloren es alsbald aus den Augen. Der Koͤnig wandte ſich zornig an Crompart: „Laßt das Pferd umkehren, es iſt ſchon zu weit fort. Mir ſcheint, es iſt nun hin⸗ reichend erprobt.“ „Herr,“ entgegnete der Verräter mit un⸗ ſchuldiger Miene, „es ſteht nicht in meiner Macht, das Roß zuruͤckzurufen, denn ich vergaß, Euren Sohn, als er aufſtieg, zu lehren, wie er umkehren koͤnne. Erſt als er fort war, fiel es mir ein. Es ſchmerzt mich ſehr, doch kann ich ihn Euch nicht wiedergeben.“ „Freund, ſprach der Koͤnig, „du wirſt nicht das Licht des Tages ſehen, bis ich meinen Sohn wieder⸗ habe. Wahrlich, uͤbel war ich beraten, da ich die Warnung des Blaͤſers nicht beachtete, und toͤricht handelte ich, daß ich Euch nicht ſelber Euer Roß verſuchen ließ.“ Der Zwerg ſuchte ſich zu verteidigen, aber das nuͤtzte ihm nichts; er wurde ge⸗ bunden und ins Gefaͤngnis geworfen, wo er Gelegenheit hatte, ſeine Hinterliſt zu bereuen. Den Koͤnigsſohn indeſſen trug das Zauberroß in kurzer Zeit ſo weit, daß er nicht mehr wußte, welche Laͤnder und Meere unter ihm voruͤbereilten. Wohl merkte er, daß Crompart ihn hintergangen hatte, um ſich ſeiner zu entledigen, aber ſein tapferes Herz verzagte darum nicht. Er erinnerte ſich, daß er den Buckligen einen Zapfen an der Stirn des Roſſes habe drehen ſehen, er taſtete oben und unten und fand ſchließlich einen Zapfen auf der rechten Seite des Tieres, den er be⸗ wegte: da wandte ſich das Pferd augenblicklich nach rechts. Nun verſuchte er einen Zapfen nach dem andern, bis er wußte, wie er die Maſchine, die durch die Zapfen ihre Be⸗ 87 wegung erhielt, ſteuern muͤſſe. Schließlich fand er auf der Bruſt des Holzpferdes einen Zapfen, der veranlaßte, daß das Flugzeug ſich ſo ſanft, wie ein Aprilregen auf die junge Saat fällt, zur Erde herabließ und ſtille ſtand. Er wußte jetzt, wie er in die Hoͤhe und abwaͤrts, wie er vorwaͤrts und ruͤckwaͤrts fliegen koͤnne, und gar gern waͤre er nach Spanien zuruͤck⸗ gekehrt, aber ſo weit hatte ihn das Roß ſchon getragen, daß er nicht mehr wußte, welche Richtung er einſchlagen muͤſſe, und zudem war er muͤde und hungrig, denn er reiſte nun ſchon einen Tag und eine Nacht mit ungeheurer Geſchwindig⸗ keit. Er gedachte alſo, zur Erde herabzugleiten, um ſich aus⸗ zuruhen. Er blickte unter ſich und gewahrte, daß er uͤber einer weiten Ebene ſchwebte, durch welche ſich ein Fluß ſchlaͤngelte. Ein feſtes und ſchoͤnes Schloß lag unter ihm, um⸗ geben von Waͤldern, Weinbergen und Wieſen. Von Kon⸗ ſtantinopel bis Oſterreich hätte man kein praͤchtigeres Schloß finden koͤnnen. Hier herrſchte ein Koͤnig mit Namen Car⸗ mans, der eine wunderſchoͤne Tochter beſaß. Neben dem Tor des Schloſſes bemerkte der Juͤngling einen hohen Turm, der aus Marmorſtein gehauen und mit Blei gedeckt war. Auf dieſen Turm zu nahm er ſeinen Flug und ſteuerte ſeine Maſchine ſo, daß er auf der Spitze desſelben landete. Er ſtieg vom Roß und erblickte ein kleines Pfoͤrtchen, durch wel⸗ ches er in das Innere des Schloſſes dringen konnte. Er ließ alſo ſein Flugzeug oben auf dem Dache und eilte die Stufen hinab, denn der Hunger trieb ihn. Durch eine Flucht von praͤchtigen Saͤlen irrte er, bis er in einen Raum gelangte, in welchem eine Tafel aus Ebenholz und verziert mit koſtbaren Steinen gedeckt war. Mancherlei Speiſen luden da zum Mahle, und in goldenen Pokalen funkelte der Wein. Fleiſch und Wein aber waren ein Opfer, welches die Bewohner dieſes Landes am erſten des Mai ihren Goͤttern darbrachten, um von ihnen Fruchtbarkeit zu erflehen. Der König und ſeine Großen hatten ein wenig von den Speiſen genoſſen, dann hatten ſie ſich in einen anderen Saal begeben, wo boͤh⸗ miſche Floͤtenſpieler und deutſche Geiger zum Tanze auf⸗ 88 ſpielten. Dort war der ganze Hof bis Morgengrauen in aus⸗ gelaſſener Luft verſammelt und fo blieb die Ankunft des Fliegers unbemerkt. Cleomades wuſch ſich ſeine Haͤnde an einem Waſſerſtrahl, der aus dem Maule eines ſilbernen Löwen hervorſprudelte und ſetzte ſich zum Mahl, während die Klänge der Fiedeln und Harfen aus dem Tanzſaal her⸗ uͤbertoͤnten. Als er ſich guͤtlich getan hatte, wandte er ſich zur offenen Tuͤr des Saales und trat in ein Gemach, in dem ein Mann von rieſenmaͤßigem Wuchſe, doch ohne Bart, ange⸗ kleidet auf einem Lager ſchlief, das von Waffen aller Art rings umgeben war. Der Juͤngling ſchlich ſich an dem Schlaͤfer vorbei und trat in einen Saͤulengang, der einen Blumengarten umgrenzte. Er ſtand ſtill und ſah ſich um. Das Gaͤrtlein zeigte keinen anderen Ausgang als eine Pforte aus Ebenholz; zu dieſer wandte ſich der Koͤnigsſohn und druckte auf die Klinke, worauf ſich die Tuͤre mühelos öffnete, Cleomades trat in ein Gemach von undenklicher Pracht; dieſes hatten der Koͤnig und die Koͤnigin fuͤr ihre Tochter Clarmon⸗ dine hergerichtet, welche fie über alles liebten. Sie zu be⸗ wachen diente der rieſenhafte Eunuch, der vor dem Gaͤrtlein ſchlief. Eine Unzahl von Kerzen erhellte den Raum und durch die Fenſter brach ſchon der junge Tag. Drei Betten ſtanden in der Kammer, in welchen drei Jungfrauen ruhten, aber auf der rechten Seite ſtand das ſchoͤnſte Lager, das je ein Menſch geſehen. Es war von Gold, und Hyazinthen, Topaſe, Ru⸗ binen und Saphire funkelten daran, weiße Felle waren uͤber die ſeidenen Decken gebreitet. In dieſem Bett ruhte die ſchoͤne Koͤnigstochter. Cleomades näherte ſich dem Lager, erblickte die anmutige Schlaͤferin und neigte ſich uͤber ſie. Als er ihre Wangen aus Milch und Purpur ſah, faßte er ſich ein Herz und kuͤßte ſie, worauf ſie erwachte und mit einem tiefen Atemzug ihre Augen oͤffnete. Sie erſchrak gewaltig, als ſie einen Mann vor ſich ſtehen ſah. Cleomades ließ ſich vor ihr auf die Knie nieder, um ſie zu begruͤßen, und ſie erwiderte ihm: „Lieber Herr, wie kommt Ihr hierher? In dies Ge⸗ mach darf kein anderer treten als der Koͤnigsſohn von Ar⸗ 89 kadien, mit dem ich in meiner Kindheit verlobt wurde, ohne ihn je geſehen zu haben. Sagt, ſeid Ihr der? Wenn nicht, ſo ſeid Ihr des Todes, und wenn Euer Leben fuͤnffache Kraft haͤtte.“ „Schoͤne Maid,“ ſprach der Koͤnigsſohn, „ich bin der, von dem Ihr ſpracht und werde alles tun, was Euch gefällt.” „Wer fuͤhrte Euch hierher?“ „Niemand weiß, daß ich kam. Die Sehnſucht nach Euch, meiner Braut, trieb mich hierher. Nun, nachdem ich Euch geſehen, will ich mich unverzüglich wieder entfernen, denn um nichts in der Welt moͤchte ich Euch laͤſtig ſein.“ Die Jungfrau wurde froh, denn ſie glaubte den Worten des Juͤnglings, der ihr überaus mohlgefiel. Seine Schoͤnheit ergriff ihr Herz mit den Flammen der Liebe und ebenſo fuͤhlte ſich unſer Held von Amors Pfeil verwundet. Clarmondine weckte nun ihre Dienerinnen und dieſe waren ſo ſprachlos vor Verwirrung uͤber die Anweſenheit des Frem⸗ den, daß ſie deſſen hoͤflichen Gruß mit keinem Wort erwider⸗ ten. Cleomades beſchloß, das Gemach zu verlaſſen, bis die Prinzeſſin ſich erhoben haͤtte; doch verſprach er nicht eher zu gehen, als es ihr gefiele. Der Juͤngling trat in den Blumen⸗ garten, wo er ſich liebeskrank niederließ und den Duft der Bluͤten einſog. Clarmondine kleidete ſich indeſſen an und er⸗ zaͤhlte dabei ihren drei Geſpielinnen von dem jungen Ritter, den ſie noch immer fuͤr ihren Verlobten hielt. Als ſie fertig waren, begaben ſie ſich alle vier zu dem Koͤnigsſohn in den Garten, und dieſer ſuchte zunaͤchſt in Erfahrung zu bringen, in welchem Lande er eigentlich ſei. Dabei ſah er die Jung⸗ frau mit verliebten Augen an und die Liebe ſchlug ihre Wur⸗ zeln in ihren Herzen. Schon lange ſaßen ſie ſo da in Ge⸗ ſpraͤche und ſtumme Blicke vertieft, da ſpaͤhte der Rieſe, der die Koͤnigstochter behuͤten ſollte, durch ein kleines Fenſter⸗ chen in den Garten. Er erſtaunte uͤber die Maßen, als er den Ritter ſah, und er wußte nicht, wie er hineingekommen ſei, denn er glaubte alle Eingaͤnge wohlverwahrt zu haben. So⸗ gleich eilte er zum Koͤnig, um ihm Bericht zu erſtatten. Dieſer geriet uͤber ſolche Nachricht in grenzenloſe Wut. Eilends begab er ſich an das Fenſter und gewahrte ein lieb⸗ 90 liches Bild: feine Tochter wand aus Blüten einen Kranz, während ihre Gefpielinnen die Blumen dazu pflüdten und der Juͤngling die Seide zuſammenflocht, um den Kranz zu binden. Der Koͤnig, raſend daruͤber, daß ein Mann bei ſeiner Tochter weile, ließ die aͤlteſte der Waͤrterinnen rufen, um von ihr Rechenſchaft zu fordern. Sie erzaͤhlte ihm alles, was ſie von Cleomades wußte, aber der Koͤnig merkte ſogleich die Unwahrheit ſeiner Worte, denn ſein kuͤnftiger Schwieger⸗ ſohn war ihm wohlbekannt. Haſtig trat er in das Gaͤrtlein, und die Liebenden ſprangen erſchrocken vor ihm auf. Der Juͤngling begruͤßte den Koͤnig, ohne Furcht zu zeigen, doch dieſer blieb ihm die Antwort ſchuldig und gebot, ihn augen⸗ blicklich zu feſſeln. Die Knechte legten Hand an den Koͤnigs⸗ ſohn, der ſich ohne Gegenwehr binden ließ. Die Jungfrau aber kniete vor dem Vater nieder und ſprach: „Herr, dieſer Mann tat mir kein Leid. Er iſt der arkadiſche Prinz, mein Verlobter, den Ihr mir ſelbſt zum Gatten beſtimmt habt.“ Der Koͤnig ſah an den Mienen ſeiner Tochter, daß ſie ſich keiner Schuld bewußt war. „Tochter,“ ſagte er, „es iſt nicht der, den Ihr meint. Nie ſah ich dieſen Mann. Wenn Euer Verlobter ins Land kaͤme, ſo ſollten ſich meine Schloͤſſer mit Scharen feſtlicher Säfte füllen. Doch dieſer iſt ein-Betrüger, der Euch Eure Ehre rauben will. Aber er ſoll es buͤßen, denn ich will ihn lebendig ſchinden laſſen, will ihm den Kopf ab⸗ ſchlagen, ihn verbrennen, haͤngen und lebendig begraben.“ Cleomades erſchrak, weil man ihn auf einer Luͤge ertappt hatte und ließ ſich gutwillig fortſchleppen. Die Mutter ſuchte Clarmondine zu troͤſten, aber ihr Herz war nicht in ihrem Leib, ſondern wanderte mit dem Koͤnigsſohn in den Kerker, und wo das Herz nicht iſt, da iſt jeder Troſt umſonſt. Cleo⸗ mades ſtand in Banden geſchlagen und von Bewaffneten umgeben im Hofe, als die Koͤnigin zu ihm trat, und trotz ſeiner Erniedrigung ſchien er ihr ſchoͤn und liebenswert. Man fragte den Juͤngling nach Name und Heimat, aber er ſchwieg hart⸗ naͤckig. Erſt als der Koͤnig ihm vorwarf, daß er der Ehre ſeines Kindes nachgeſtellt habe, antwortete er haſtig, daß er nichts 91 Boͤſes gegen die Prinzeſſin im Schilde geführt habe, und er erzaͤhlte eine halb wahre, halb erdachte Geſchichte, wie Feen ihn entfuͤhrt, ihn auf ein hoͤlzernes Zauberpferd geſetzt und hier abgeladen hätten. Er erflärte ſich bereit, dem König das Roß, das auf dem Turme ſtehe, zu zeigen. Dieſer wurde neu⸗ gierig und begehrte, das Tier zu ſehen; er ſchickte Cleomades mit einer Schar Bewaffneter auf den Turm, ſein Flugzeug zu holen. Der Juͤngling fand das Pferd im naͤmlichen Zu⸗ ſtand vor, wie er es verlaſſen hatte; er brachte es dem Koͤnig und dieſer betrachtete es mit Erſtaunen. Die Königin hatte Erbarmen mit dem jungen Mann und bat ihren Gemahl um Gnade. Dieſer haͤtte ihm gern verziehen, wenn ihn ſeine Luͤge nicht verdaͤchtig gemacht haͤtte. Er wandte ſich an ſeine Ratgeber und fragte ſie, was er mit dem Gefangenen tun ſolle. Die Meinungen gingen weit auseinander, aber ſchließ⸗ lich einigte man ſich dahin, daß er gehaͤngt werden ſolle. Da bedachte ſich Cleomades und ſprach: „Koͤnig, ich fuͤrchte den Tod nicht, aber da ich Euch nicht entgehen kann, bitte ich Euch um eine Gnade: haͤngt mich nicht wie einen Straßen⸗ raͤuber! Ich bin ein Ritter und verdiene einen ehrenvollen Tod. Laßt mich mein Pferd beſteigen und dann durchbohrt mich mit Euern Pfeilen und Schwertern.“ Der Koͤnig ge⸗ ſtand ihm dieſe Gnade zu, denn es war ihm gleichguͤltig, auf welche Weiſe er ums Leben kaͤme. Rings um das Roß ver⸗ ſammelten ſich die Knechte mit Spießen, Lanzen, Pfeilen, Schwertern und Stöden; große Steinblöde hielten fie im Schoß, um ſie auf den Gefangenen zu ſchleudern. Cleomades beſtieg freudigen Herzens ſein Gefaͤhrt, als er aber oben ſaß, legte er ſeine Hand an die Stirn des Tieres, drehte den Zapfen und ſogleich durchſchnitt die Maſchine die Luft, ſo daß die Zuruͤckbleibenden mit geoͤffneten Maͤulern daſtanden und meinten, der Leibhaftige habe ſie genarrt. Cleomades nahm feinen Flug nach Spanien, wo er mit größter Freude empfangen wurde. Seine erſte Bitte war, Crompart aus dem Gefaͤngnis zu entlaſſen, die Hand Ma⸗ rinas freilich habe er durch ſeine Treuloſigkeit verwirkt. Der 92 — * S 2 28 K Bucklige war ſehr bekuͤmmert, als ihm der Koͤnig ſeine Toch⸗ ter verweigerte und er verließ ihn voll Scham und Trauer ohne Abſchied. Er entließ ſein Gefolge, das er in Sevilla zuruͤckgelaſſen hatte, er ſelber aber blieb in der Stadt, um eine guͤnſtige Gelegenheit abzuwarten, daß er ſich am Koͤnig und beſonders an Cleomades raͤchen koͤnne. Er kleidete ſich als Arzt und uͤbte das Gewerbe eines Heilkuͤnſtlers aus. Den Koͤnigsſohn indeſſen ließ die Liebe zu Clarmondine nicht raſten, und er glaubte nicht eher Ruhe zu finden, bis er ſie als feine Gattin heimgefuͤhrt habe. Als drei Tage verſtrichen waren, nahm er von ſeinem Vater Abſchied, um zu ihr zuruͤck⸗ zukehren. Er nahm denſelben Weg, den er gekommen war und ließ ſein Flugzeug unter einer Ulme in der Naͤhe von Koͤnig Carmans Schloß zu Boden gleiten, um dort in Furcht und Hoffnung den Anbruch der Nacht zu erwarten. Als der Mond aufgegangen war, beſtieg er ſein Roß wieder und flog ruhig und ſicher in die Burg. Er ließ den Turm zur Seite liegen und ſenkte ſein Gefaͤhrt in das Blumengaͤrtlein her⸗ nieder, wo ihn der Koͤnig letzthin uͤberraſcht hatte. Dort ſtieg er ab und verbarg das Pferd in einer Mauerniſche. Die Tuͤr der Schlafkammer der Prinzeſſin ſtand offen, um dem Duft der Bluͤten Eintritt zu gewaͤhren, und Cleomades gelangte ungehindert in das Gemach. Er blieb einen Augenblick ſtehen und überzeugte ſich zunaͤchſt, ob alles ſchlief, dann trat er an das Bett der Jungfrau und weckte ſie mit einem Kuß. Sie ſchlug mit einem Seufzer die Augen auf und ſprach: „Ach, wer hat mich gekuͤßt? Beim Licht der Kerzen erkannte ſie den Juͤngling ſogleich, aber ſie wußte nicht, ob ſie ſchweigen oder ſchreien ſolle, denn ſie mißtraute dem Fremden, obwohl ſie ihn liebte. „Herr,“ ſagte ſie, „ich ſollte Euch zuͤrnen, weil Ihr neulich eine Züge geredet habt. „Jungfrau, ich ſchwoͤre Euch, daß ich Euch heute die Wahrheit ſagen will. Cleo⸗ mades heiße ich und mein Vater herrſcht uͤber Spanien.“ Bei dieſen Worten jubelte Clarmondinens Herz, denn der Ruhm ſeiner Heldentaten war ſchon in ihr fernes Land ge⸗ drungen und vom Hoͤrenſagen hatte ſie den Vollbringer ſo 93 vieler edler Taten ſchon geliebt. Sie fragte ihn, warum er gekommen ſei, und er fluͤſterte ihr leiſe, leiſe, damit die Waͤrterinnen nicht erwachten, ſeinen Plan ins Ohr und bat ſie mit aufgehobenen Haͤnden, ſie moͤge mit ihm in ſeine ſchoͤne Heimat ziehen, um an ſeiner Seite als Koͤnigin zu herrſchen. „Herr,“ ſagte ſie, „ich ergebe mich in Euern Wil⸗ len. Aber ich fuͤrchte, mein Vater wird nicht in dieſe Heirat einwilligen, denn er hat mich ſchon fuͤr einen andern be⸗ ſtimmt.“ Es bedurfte geringer Überredungskunſt, um fie zur Flucht mit ihm zu bewegen. Darauf verließ Cleomades das Gemach, um ſie im Garten zu erwarten. Die Prinzeſſin weckte indeſſen ihre Geſpielinnen und erzaͤhlte ihnen, daß der beruͤhmte Ritter Cleomades gekommen ſei, um ſie mit ſich in ſein Land zu fuͤhren. Die Jungfrauen, die gleichfalls ſchon viel von der Tapferkeit des ſpaniſchen Koͤnigsſohnes gehört hatten, lobten ihre Wahl und redeten ihr zu, mit ihm zu fliehen. Darauf traten ſie alle vier in das Gaͤrtlein und die Waͤrterinnen trugen dem Paar einen Imbiß auf und baten den Koͤnigsſohn, ſie ſobald als moͤglich in ſein Land zu rufen. Die Prinzeſſin aber war bekuͤmmert, daß ſie ihre Eltern ver⸗ laſſen ſollte, und Cleomades mußte ihr verſprechen, daß er ihr noch einmal Gelegenheit geben wolle, ſie zu ſehen. Die Waͤrterinnen mahnten nun die Liebenden, nicht länger mehr zu verharren, denn König ECarmans hatte die Gewohnheit, bei Tagesanbruch ſich zu erheben und ſich mit ſeinem Gefolge im Schloßpark zu ergehen. Schon daͤmmerte der Tag herauf und die eine der Dienerinnen ſtieg auf den Turm, von dem aus man den Park uͤberſehen konnte. Da ſah ſie, wie der Koͤnig und die Koͤnigin ſich mit einer Schar von Damen und Rittern unter einer Pinie niedergelaſſen hatten. Hurtig ſtieg ſie wieder herab und bat den Koͤnigsſohn, unverzüglich feinen Plan auszufuͤhren. Der Juͤngling hob Clarmondine auf ſein Roß und band ſie feſt, um ſie vor dem Fallen zu bewahren, die Maͤgde befeſtigten Koͤrbe mit Speiſen und Wein an den Seiten des Flugzeugs und dann ſetzte er ſich ſelbſt vor die Prinzeſſin auf das Zauberpferd; er drehte den Zapfen, der 94 zii . . ai = > —— — — e — GE den Flug nach aufwaͤrts regelte, und ſchwebte mit feinem Lieb dem jungen Tag entgegen. Zunaͤchſt ſteuerte er ganz langſam und hielt ſich nahe am großen Turm, von wo man den Park, den die erſten Strahlen der Sonne beſchienen, überbliden konnte. König Carmans luſtwandelte dort mit ſeinen Begleitern. Da hub Cleomades von ſeiner luftigen Hoͤhe aus zu reden an: „Herr, ſucht Eure ſchoͤne Tochter nicht, denn Euer Suchen iſt umſonſt. Ich habe mich Eurer Tochter ergeben und ſie hat mir ihre Huld gewaͤhrt. Nun fliegen wir nach Spanien in mein Heimatland, unſer Hochzeitsfeſt zu halten. Und damit Ihr wißt, wer Eure Tochter entfuͤhrt: ich bin von edler Art und weit in ferne Lande drang meines Namens Ruhm, Cleomades heiße ich, mein Vater traͤgt die Krone Spaniens.“ Die Koͤnigin blickte in die Hoͤhe und rief: „Ach, mein Kind, wohin gehſt du?“ Dann fiel ſie bewußtlos vor Gram zu Boden. Waͤhrend die Herren und Damen des Hofes ſich um die ohnmaͤchtige Koͤnigin bemuͤhten, flog das Liebespaar in blitzſchneller Fahrt weſtwaͤrts, der Koͤnig Car⸗ mans aber faßte ſich an die Stirn und glaubte, ein ſchwerer Traum habe ihn gequaͤlt. Cleomades reiſte mit der Prinzeſſin ſo lange durch die Luft, bis an einem Dienstag Morgen die Sonne vor ihren Augen die Tuͤrme Sevillas vergoldete. Da ſprach der Koͤnigsſohn: „Nun freut Euch, ſuͤßes Lieb, wir ſind am Ziel!“ „Herr,“ ſprach die Jungfrau, „ich bitte Euch, Ihr wollet mich hier an einem geſchuͤtzten Orte abſteigen laſſen. Ich bedarf zunaͤchſt der Ruhe, ehe ich vor Eure Eltern trete, denn ich zittere vor Angſt und Kälte. Der Juͤngling trug fie in einen Garten von Pinien und Lorbeerbaͤumen, der ſich außerhalb der Mauern ausdehnte, und ſetzte ſie unter einem Olivenbaume ab. Die Jungfrau ſtreckte ſich ermattet auf den gruͤnen Raſen, und nachdem ſie ein wenig geruht hatte, begehrte ſie zu eſſen. „Wenn es Euch nicht mißfaͤllt, Liebſte,“ ſprach Cleo⸗ mades, „jo möchte ich jetzt meine Eltern und meine Schweſter aufſuchen und ſie bitten, Euch hier abzuholen.“ „Holt ſie, Herr, und laßt mich indes hier ruhen. Die Glieder ſchmerzen 95 mich und ich kann mich fo nicht vor dem Volke zeigen.“ „So erholt Euch, bis ich wiederkomme und lauſcht dem Sang der Voͤgel, die in den Zweigen zwitſchern!“ Cleomades eilte in fein väterliches Schloß und ließ die Jungfrau mit dem Pferd im Garten, die ſich mit Singen die Zeit vertrieb. Crompart, der Falſche, hatte ſich an dieſem Morgen fruͤh erhoben und erging ſich in dem naͤmlichen Garten, um Heilkraͤuter zu ſammeln. Er hoͤrte das Lied der Jungfrau und wandte ſich der Gegend zu, aus der die Toͤne kamen. Clarmondine er⸗ ſchrak, als ſie das Scheuſal erblickte; ſie verſtummte augen⸗ blicklich und rief mit lauter Stimme nach ihrem Geliebten. Crompart freute ſich in ſeinem treuloſen Herzen, denn er glaubte, eine Gelegenheit zur Rache gefunden zu haben. Überdies gefiel ihm die Jungfrau, und er dachte, wenn er Marina nicht bekommen koͤnne, ſo wolle er wenigſtens dieſe zu ſeiner Liebſten machen. Als er ſie nach Cleomades rufen hoͤrte, erriet er den Zuſammenhang. „Erſchreckt nicht,“ ſagte er, „ich will Euch kein Leid tun!“ „Herr, mir graut vor Euch! Bitte, geht, denn gleich wird Cleomades zuruͤckkehren, dem ich angehoͤre.“ „Eben dieſer iſt es, der mich ſendet,“ ent⸗ gegnete der Zwerg liſtig, „er befiehlt Euch, daß Ihr zu ihm kommt; ich werde Euch auf dem Roß zu ihm tragen, denn er lehrte mich, es zu behandeln, und daran moͤgt ihr erkennen, daß ich ſein Vertrauter bin.“ Die Jungfrau glaubte den Worten des Schurken und erhob ſich. Der Bucklige ſetzte ſie auf das Zauberpferd und band ſie feſt, dann hing er Fleiſch und Wein an die Seite des Tieres und ſtieg ſelber auf. Hurtig drehte er den Zapfen, und in raſender Fahrt erhob ſich das Flugzeug in die Wolken. Hier muͤſſen wir unſer Liebespaar ſeinem Schickſal uͤber⸗ laſſen und geben es dem Leſer anheim, ſich ſelber auszumalen, welche Gefahren und Abenteuer die Liebenden noch zu be⸗ ſtehen hatten, bis ſie endlich wieder miteinander vereinigt wurden. 96 13. Altfranzoͤſiſche Marienlegenden Der Taͤnzer Unſerer lieben Frau 3 war einmal ein Gaukler, der tanzend und ſpringend von Ort zu Ort zog, bis er der ewigen Wanderfahrt und aller Weltluſt muͤde ward. Da gab er all ſeine Habe hin und trat in das Kloſter zu Clairvaux ein. Der neue Laienbrüder war zwar ſchoͤn und ſtattlich von Geſtalt, doch die Braͤuche und Sitten des Kloſters kannte er nicht. Er hatte ja ſeine ganze Zeit mit Springen, Tanzen und Raͤderſchlagen verbracht und nie hatte ein Menſch den Gedanken gehabt, ihm das Vaterunſer, das Ave oder gar das Kredo zu lehren. Voll Demut ſtaunte er alles im Kloſter an, er ſah, wie die Bruͤder nie ihr frommes Schweigen brachen, und ſo ging auch er wie ein Stummer umher, bis er von den Bruͤdern verlacht und mit Zwang zum Reden gebracht wurde. Er ſah, wie jeder auf ſeine Weiſe dem Herrn diente, wie die Prieſter am Altar ihr heiliges Amt vollzogen, wie die Diakonen die Evan⸗ gelien laſen, wie die Kloſterſchuͤler im Chor den Pſalter ſan⸗ gen, und wie ſelbſt der kleinſte von ihnen ohne Zaudern das Vaterunſer aufſagen konnte. Da ſtand er beſchaͤmt: ach er allein, er konnte nichts! Oft ſtand er lauſchend vor den Zellen und hoͤrte Klagen und Weherufe von drinnen hervortoͤnen, und wie er den Grund des Weinens reiflich uͤberlegte, fand er, daß die da drinnen Gott für ihre Schuld um Gnade an⸗ flehten. „Ach,“ ſprach er, „was tue ich hier? Ich kann nichts als muͤßig ſtehen und gaffen! Ich bin das Brot nicht wert, das man mir gibt. Ach, wenn man es merkt, ſo werden ſie mich mit Schande verjagen, weil ich zu gar nichts nuͤtze bin!“ In ſeinem Gram fluͤchtete er aus des Tages Licht in eine unterirdiſche Kapelle, wo zwiſchen Kerzen das Bild der Gottesmutter ſtand. Dort verkroch er ſich ſorgenvoll in einen Winkel. Plöglich klang tief und voll die Münfterglode, welche die Bruͤder zur Meſſe lud. Er hob das Haupt und ſprang auf: „Soll ich hier liegen, während alle andern wetteifern, Unſere Frau zu loben? Was ſaͤum' ich noch? Bin ich nicht auch in 7 Franz. Märchen 1 97 mancherlei Kuͤnſten erfahren? Nach Kräften dient ihr ein jeder, ſo will auch ich tun, was ich kann!“ Raſch warf er die lange Kutte beiſeite und guͤrtete ſich fein duͤnnes Jaͤckchen um die Lenden. Dann trat er demutsvoll vor das Bild der Gottesmutter und ſprach: „Dir, Koͤnigin ob allen Koͤniginnen befehle ich Seele und Leib! Zu dir komme ich voll Vertrauen, oh nimm mit meinem Eifer vorlieb! Die ſchoͤnſten Spiele, die ich kann, waͤhle ich dir zur Luſt, ſo wie ein Boͤcklein auf der Heide vor ſeiner Mutter huͤpft und ſpringt. Du verſchmaͤhſt nie, was dir ein Herz aus Liebe bietet, ſieh, was ich habe, bring ich dir!“ Und waͤhrend droben die Hymnen erſchollen, beginnt er mit vollen Kraͤften zu tanzen, bald vor⸗ und bald ruͤckwaͤrts, auf und nieder, er geht auf den Haͤnden durch die Kapelle und uͤberſchlaͤgt ſich in der Luft, alle Arten von Taͤn⸗ zen ſpringt er mit kunſtgerechtem Schwung, und nach jedem Tanz verneigt er ſich vor dem Bilde: „Das tu' ich nur fuͤr dich, daß ſich dein Auge daran erfreue, erfreuſt du doch die ganze Welt!“ Und wiederum hebt er an, die Hand auf die Stirn gelegt, mit kleinen Schritten zierlich in der Runde zu gehen, dabei weint er und betet: „O Frau, dir ſinge ich Ehre und Preis mit Herz und Leib, mit Hand und Fuß. Da droben ſingen ſie Lobeshymnen: laß mich dein treuer Taͤnzer ſein und gib mir in deinem himmliſchen Palaſt eine kleine Woh⸗ nung, denn dein bin ich ganz und gar.“ Solange der Sang von oben klingt, tanzt er ruhelos, bis ihm der Atem vergeht und die Glieder den Dienſt verſagen: da ſinkt er in Ohnmacht taumelnd zu den Fuͤßen der Himmelskoͤnigin nieder. Und ſiehe: die Strahlende neigt ſich mit guͤtigem Laͤcheln hernieder und faͤchelt ihn mit ihrem Tuͤchlein, und mit ihrer ſuͤßen Gnadenhand kuͤhlt ſie das Feuer ſeiner Schlaͤfen. Ein Moͤnch hatte von draußen dieſe Vorgaͤnge mit ange⸗ ſehen und heimlich den Abt geholt. Dieſer ließ am anderen Tage den Laienbruder vor ſich laden. Der Arme erſchrak zu Tode, denn er glaubte, er ſolle wegen ſeines Muͤßiggangs vertrieben werden. Er fiel alſo voll Zagen vor dem Abt auf die Knie und ſprach: „O Herr, ich weiß, ich kann hier nicht 98 8 bleiben, doch ich will tun, was ihr befehlt. Ich will hinaus ins Elend gehen!“ Doch der Abt neigte ſich voll Ehrfurcht, kuͤßte ihn und bat ihn, zu Gott fuͤr ihn und die Bruͤder zu beten, damit ſie einſt von ſeinen Gnaden erben moͤchten. Da ward der Arme vor Freude krank und kam zu ſterben. Als aber ſein letztes Stuͤndlein gekommen war, da trugen der Engel Scharen den Taͤnzer Unſerer lieben Frau zum aller⸗ . Sternenzelt. | Der Judenknabe . ie Juden, die uberall in der Welt verſtreut find, hatten | ſich wie in jeder anderen guten Stadt, fo auch in Bourges niedergelaſſen und lebten dort nach ihrem Geſetz. Nun geſchah es, daß die ſchoͤne Oſterzeit nahte, und alle Welt feierte mit Glockentoͤnen und Geſaͤngen die Auf⸗ erſtehung des Herrn. Maͤnner, Frauen und Kinder eilten in freudiger Haſt zum Muͤnſter und ſiehe, ein kleiner Juden⸗ knabe folgte den Geſpielen in das Gotteshaus, wie er ihnen ſonſt zum Spiele nachlief. Er trat in den hohen Dom, da glaͤnzten die Bilder, gleißend von Gold, da funkelten die Ge⸗ faͤße, da gluͤhten die Kerzen, und Freude ergriff das Buͤblein, das zuvor nie ſolches ſah. Er tat den anderen Kindern alles nach: bald ſchlug er ſich an die Bruſt, bald bekreuzte er ſich und dann warf er ſich nieder in den Staub. Zwiſchendurch betrachtete er die Bilder und beſonders gefiel ihm eines: das war eine hoheitsvolle Frau, die einen laͤchelnden Knaben an ihrer Bruſt hielt. Als der Gottesdienſt zu Ende war, ging alt und jung zum heiligen Abendmahl, und jeder ſchlug ſich demuͤtig vor dem Sakrament fuͤr ſeine Miſſetaten an die Bruſt und flehte aus Herzensgrund um Erbarmen. Das Kind trat mit den andern Chriſten vor und empfing den Leib des Herrn, ohne zu wiſſen, was es tat. Dabei kam es ihm vor, als ob das Bild der glorreichen Jungfrau und Mutter aus ſeinem Rah⸗ men heraustrete und hinter dem Prieſter hergehend die Speiſe austeilen helfe. Indeſſen machten ſich Vater und Mutter auf die Suche 7° 99 nach dem Knaben, Überall auf den Straßen fragten fie nach ihm und jammerten, denn ſie glaubten, er ſei ihnen genom⸗ men worden. Waͤhrend noch der Schmerz ihr Herz zerriß, traten die Chriſten, das Herz voll Feſtesfreude, aus dem Gotteshaus. Das Judenbuͤblein eilte heim und lief ſeinen Eltern entgegen. Da fragte der Vater mit boͤſem Blick, wo es geweſen ſei, und das Knaͤblein antwortete furchtſam, es ſei mit den andern Kindern im Dom des Herrn geweſen und habe vor dem goldenen Altar mit den andern geſpeiſt. Als der Vater hoͤrte, daß das Kind die Kommunion empfangen habe, da knirſchte er vor Wut mit den Zaͤhnen. Ganz in der Nähe ſtand ein Glasofen mit loderndem Feuer. Der Vater packte den Knaben unter den Armen und warf ihn in die Flammen, dann verſperrte er den Ofen von außen, damit der Koͤrper zu Aſche werde. Die Mutter des Knaͤbleins aber raufte vor Schmerz ihre Haare und ſchrie, ſo daß das Volk zuſammenſtroͤmte und nach der Urſache ihres wilden Ge⸗ barens fragte. Da erzaͤhlte ſie den Leuten die Miſſetat ihres Mannes. Die Leute oͤffneten den Ofen mit Gewalt und blickten in die flackernde Glut und ſiehe: der Knabe war heil und unverſehrt. Zwar zuͤngelten die Flammen an ihm her⸗ auf, von allen Seiten umleckte ihn das Feuer, aber er ſpielte mit den Funken, als ſeien es Bluͤmlein auf gruͤner Au. Da faßte die Menge freudiges Staunen, und ſie fragten das Knaͤblein, wie ihm bei der Marter zumute geweſen ſei? „Marter?“ erwiderte er, „ich fühlte keine! Als ſich der Ofen ſchloß, da erſchien die hehre Frau, die ich dort im Muͤnſter bei den Chriſten geſchaut, wie ſie dem Prieſter half, die Speiſe auszuteilen. Sie ſtand neben mir und hielt einen laͤchelnden Knaben an ihrer Bruſt, mitten im Feuer ſtand ſie, und mit ihrem weiten Mantel wehrte ſie die Flammen von mir ab. Ich habe weder Schmerz noch Pein gefuͤhlt. Wie durch einen bluͤhenden Garten ſchritt ſie durch die Glut, wahrhaftig, das muß eine gute und heilige Frau ſein!“ Als die Leute dieſes hoͤrten, da lobten ſie Gott und ſeine glorreiche Mutter. Der alte Jude wurde in den Ofen geworfen und zu Aſche ver⸗ 100 brannt, wie er es verdient hatte, die Mutter aber ließ ſich nebſt ihrem Soͤhnlein taufen, und das gleiche taten viele Juden um der ſeligſten Jungfrau Maria willen, die den Judenknaben vor dem Feuertod gerettet hatte. Die Nonne und der Ritter inſt lebte in einer Abtei, deren Sakriſtanin ſie war, eine Nonne von heiligmaͤßigem Wandel; ihr ganzer ar Sinn war auf gute Werke gerichtet, fie betete fleißig und ehrte Gott und ſeine Heiligen, vor allem aber verehrte ſie Tag und Nacht die Mutter Gottes. Jedesmal, wenn die gewohnte Stunde gekommen war, kniete ſie allein vor dem Bilde Unſerer lieben Frau nieder und bat ſie um Vergebung fuͤr ihre Suͤnden. Der Dienſt Mariens war ihre einzige Speiſe, und um die Dinge dieſer Welt ſorgte ſie ſich nicht. Ihre guten Werke wuͤrdigten ſie ſo, daß ſie eine Freundin Gottes und der heiligen Jungfrau, der ſie diente, wurde. So groß war ihre Begnadung, daß die Kranken zu ihr kamen und Geneſung fanden, wenn ihre Hand ſie beruͤhrte. Lange Zeit verharrte ſie ſo im Wohltun, bis der Teufel, der das Gute wo er kann vernichtet, ſie verſuchte und ſchließlich zu Fall brachte. Ein Ritter entfuͤhrte ſie aus dem Kloſter und ver⸗ lockte ſie durch Verſprechungen, daß ſie ſich ihm ganz zu eigen gab. Sie vergaß ihren Eid und warf ihr Ordensgewand vor dem Bild der Himmelskoͤnigin beiſeite, ſie floh das Licht und tauchte in die Finſternis. Wie ein Wanderer, dem die Kerze verloͤſcht, auf naͤchtlichen Pfaden in den Abgrund ftürzt, fo wandelte ſie die finſteren Wege der Welt, die ins endloſe Feuer fuͤhren. Zwei Jahre verharrte ſie in ſuͤndiger Fleiſchesluſt, aber dann erinnerte fie ich plotzlich ihrer Meiſterin und Freundin, der heiligen Jungfrau, welche ſie feige verlaſſen hatte. Sie ward freudenlos und krank, als ſie ihrer Untreue gedachte. Es kam ein Tag, da ihr Geliebter ſie mit harten Worten tadelte, ſie eine entlaufene Nonne ſchalt und ihr aus Eiferſucht ihren Fehl und ihren Wandel vorhielt. Schmerzbewegt erwiderte 101 fie ihm: „Ihr redet wahr! Ich bin noch ſchlechter, als jemand mich ſchelten koͤnnte. Nun iſt mir recht geſchehen, wohl habe ich Tadel verdient, da ich mich von Gott und der erhabenen Herrin abgewendet habe, die mich wuͤrdigte ihre Arztin zu ſein. Aber Gott iſt nicht tot. Wenn ich mich bemuͤhe, ihm wieder zu dienen und meine Suͤnden bereue, ſo kann mir vielleicht Vergebung werden, denn Gott verheißt dem reu⸗ muͤtigen Suͤnder Erbarmen.“ Wie eine Irrſinnige eilte ſie von binnen und lief fo lange, bis fie zu ihrer Rechten den Turm einer weißen Abtei ges wahrte. Dorthin wandte fie ſich und traf zufällig den Abt vor der Tuͤr, der ſich, als er ſie in Traͤnen ſah, vor ihr erhob. Sie warf ſich ihm zu Fuͤßen, er aber richtete ſie auf und vergoß Traͤnen des Mitleids. Weinend bekannte ſie ihm ihren Kum⸗ mer und ihre Schuld. Der gute Abt ſah durch ihr Antlitz in ihn Herz und ſprach: „Schweſter, oft wählt man den unrechten Weg und Gott laͤßt es zu, daß der ſtrauchelt, den er liebt, da⸗ mit er ſich neu geſtaͤrkt erhebe. So müßt auch Ihr Euch er: heben und Buße tun, durch die Ihr die Verzeihung Gottes und ſeiner Mutter finden werdet, die mit freigebiger Hand ihr Erbarmen dem reuigen Suͤnder ſpenden.“ „Herr, ich bin bereit, meinen armſeligen Leib zu geißeln, meinen Leib, der der Urgrund meiner Suͤnden iſt. Ach, wenn es ſein koͤnnte, daß ich wieder Gottes Freundin wuͤrde, nie wollte ich ihn wieder erzuͤrnen.“ „Liebe Freundin, ich werde Euch ſagen, wie Ihr Buße tun ſollt. Ich befehle Euch im Namen Gottes, daß ihr wieder in Euer Vaterhaus zuruͤckkehrt und dort in Einſamkeit und Buße lebt. Je mehr Ihr aber leidet, deſto groͤßere Gnade werdet Ihr erlangen. So ſehr ſollt Ihr Euch demuͤtigen, daß Ihr Eure Schweſtern um Verzeihung bittet.“ „Herr, das kann ich nicht! Lieber laſſe ich mich zerſtuͤckeln! Ich bin eine Edeldame dieſes Landes, und mein Vater wuͤrde mich toͤten, wenn er mich wiederſaͤhe. Die Gemeinen wuͤrden mit Fingern auf mich weiſen und uͤberall wuͤrde meine Schandtat bekannt. Gebt mir, Herr, eine Buße, die meinen Leib mehr quält und mir mein Leben härter macht!“ „Liebe 102 Freundin, Ihr müßt dies tun, Gott wird Euch tröften und ſtaͤrken. Eine andere Buße kann ich Euch nicht geben, geht in Frieden, und ich ſage Euch, daß ſich Eure Miſſetat zum Guten wenden wird.“ „So werde ich Eurem Befehle nach⸗ kommen, Herr! Ich lege mein Leben in Gottes und der heiligen Jungfrau Hand. Moͤge ihr Erbarmen uͤber mir Un⸗ würdigen erſcheinen, und ſende mir Gott baldigen Tod!“ Sie ging und zerraufte ſich mit den Haͤnden das Haar. Einſame Wege wanderte ſie und ſprach weinend ihr Gebet: „Herrin, Königin der Majeftät, füße Herrin! Im Tempel deiner Jung⸗ frauſchaft weilte Gottes Sohn und wollte ſich nicht von dir trennen, denn wie eine ſuͤße Blume duftet deine Reinheit. Bewahre meinen Leib und meine Seele, den Leib vor Schmach und Tod, die Seele vor Suͤnde! Ich bereue meine Schuld und gebe mich ganz in dein Erbarmen. Hab' Gnade, Herrin, dein bin ich ganz und gar!“ So ging ſie in Verzweif⸗ lung und wanderte ſo lange, bis ſie zu einer Huͤtte kam, die neben dem Kloſter, in welchem ſie gedient hatte, lag. Eine gute alte Frau, die in der Abtei beſchaͤftigt war, bewohnte das Haͤuslein. Hier wurde fie aus Naͤchſtenliebe beherbergt, und ſie ſpeiſte mit der Alten zu Abend. Nach dem Eſſen plau⸗ derten ſie uͤber dies und jenes, und ſchließlich redete die Nonne ohne Schleier ihre Hausfrau folgendermaßen an: „Wirtin, Eure Sakriſtanin, welche mit ſo großem Eifer im Kloſter diente und die Kranken zu heilen pflegte, wo iſt ſie? Ich habe viel Übles von ihr reden hoͤren: daß ein Mann ſie entfuͤhrt habe, dem ſie ſich in ſuͤndiger Luft hingab. Um Gottes willen, ſagt mir, was Ihr davon wißt!“ Die Alte erſchrak uͤber das Gehoͤrte und antwortete zornig: „Frau, Ihr ſeid toll, daß Ihr ſo von unſerer Sakriſtanin redet, Ihr verleumdet die beſte, die heiligſte, die meiſtgeliebte Frau, die je auf Erden lebte. Ihr braucht nicht lange nach ihr zu ſuchen, denn erſt heute habe ich ſie geſehen und ihren Segen empfangen da, wo ſie ihren Dienſt wie eine Heilige und ohne Fehl verſieht. Ihr ſeid nicht bei Sinnen, daß Ihr ſo von ihr redet. Seht, auf der Straße harren an zwanzig Kranke: Lahme, Blinde und 103 Beſeſſene, die alle den naͤchſten Tag erwarten, damit fie die Heilige mit einem Zeichen ihrer Hand heilen moͤge. Schweigt mit Eurer Torheit, denn uͤbel koͤnnte es Euch ergehen, wenn Euch andere Leute hoͤren.“ Als die Buͤßerin ſolches hoͤrte, verwunderte ſie ſich ſehr und wußte nicht, was ſie davon halten ſolle. Sie verbrachte die Nacht ſchlaflos in Gedanken, und ſobald die Morgenglocke laͤutete, erhob fie ſich, kleidete ſich an und ging in das wohlbekannte Kloſter. Eine milde Frau oͤffnete ihr, die Verlorene wich zuruͤck und ſprach: „Herrin, um Gott, wer ſeid Ihr?“ „Sagt mir zuerſt, liebe Freundin, wer Ihr ſeid,“ fragte die Pfoͤrtnerin. „Herrin, mit Schmach geſteh ich's ein. Ich war Sakriſtanin in dieſem Kloſter und gut tat ich meine Pflicht, bis der Teufel mich uͤberwand und mich all meiner Schaͤtze beraubt in die Schande ſtieß. Ich bin die, von der Gott ſich abwandte, weil ich um der Suͤnde des Fleiſches willen ihn und ſeine Mutter verließ. Um meine Meiſterin, der ich mich weihte, graͤme ich mich am meiſten, denn ſie berief mich zu großen Ehren. Nun bin ich durch eigene Schuld ihre Widerſacherin geworden, und kaum wage ich, ſie um Verzeihung anzugehen. Ich bin verflucht und ausgeſtoßen, von der Liebe Gottes ausgeloͤſcht. Um Gnade und Erbarmung zu erflehen komme ich her, aber ſchwerlich werde ich fuͤr meine raſende Luſt Vergebung finden. Herrin, nun habe ich Euch geſagt, wer ich bin. Um des Er⸗ loͤſers willen bitte ich Euch, ſagt mir jetzt Euren Namen!“ „Ich will ihn dir nennen: ich bin Maria, die Gott gebar. Du haſt meine große Guͤte ſchlecht vergolten. An deiner Statt habe ich die Zellen gefegt, die Glocken geläutet, die Tuͤren geoͤffnet, die Lampen entzuͤndet, und jedermann glaubte, du ſeieſt hier. Niemand weiß um deinen Fehltritt, denn dafür, daß du mir ſo treu gedient, habe ich deine Schmach verhuͤllt. Ich vergebe dir deine Sinnenluſt, aber huͤte dich, ein zweites Mal zu ſuͤndigen. Nun geh zu meinem Altar, dort findeſt du dein Ordenskleid, bekleide dich damit und fuͤrchte nichts!“ Außer ſich vor Freude warf ſich die Suͤnderin zu Fuͤßen der Gottesmutter in den Staub, doch dieſe entſchwebte, und ſie 104 hielt nur die Erde umfaßt, die fie kuͤßte, weil die Sohlen der Himmelskoͤnigin ſie beruͤhrt hatten. Dann wandte ſie ſich zum Altar, bekleidete ſich mit ihrem Nonnengewand und machte ſich daran, ihren Dienſt zu verſehen, wie ſie es fruͤher getan hatte. Niemand aber ahnte etwas von dem, was ſie verſchul⸗ det hatte. Mit Beten, Faſten, Kaſteiung und guten Werken brachte ſie ihre Jahre dahin, um die verſaͤumte Zeit wieder einzuholen, bis Gott der Herr ihre Seele zu ſich in ſein Reich nahm. Vom Dieb, der ſich jedesmal, wenn er zum Stehlen ging, Unſerer Frau empfahl 8 war einmal ein Dieb, der eine ſonderbare Gewohn⸗ heit hatte: ſein Sinn war ſo ganz und gar vom Ge⸗ danken an die ſuͤße Mutter des Koͤnigs der Glorie er⸗ füllt, daß er ſich jedesmal, wenn er zum Stehlen ging, in ihre Hut empfahl. Und wenn er ſich ihr empfohlen hatte, ging er ruhigen Herzens zum Raub, als ob er dazu beauftragt ge⸗ weſen waͤre. Niemals aber beſtahl er die Armen und Be⸗ draͤngten, vielmehr tat er ihnen Gutes wo er konnte, aus Liebe zur Gottesmutter. Eines Tages wurde er beim Dieb⸗ ſtahl uͤberraſcht, und jedermann war ſich daruͤber einig, daß er haͤngen muͤſſe, denn er war weithin beruͤchtigt. Man legte ihm den Strick um den Hals und knuͤpfte ihn an den Galgen. Da rief er in ſeinem Herzen zu Unſerer lieben Frau, dieſe aber, die nie einen der ihrigen vergißt, kam ihm alsbald zu Hilfe. Ihre weißen Haͤnde breitete ſie unter ſeine Fuͤße und hielt ihn ſo zwei Tage lang, ſo daß er weder Schmerz noch Qual empfand. Am zweiten Tage kamen ſeine Henker, um nach ihm zu ſehen. Als ſie ihn lebendig und geſund fanden, ſprachen ſie: „Wir haben getrunken, ehe wir dieſen Dieb haͤngten; ſchlecht haben wir gearbeitet, der Strick mag nicht recht gebunden fein.” Sie ergriffen ihre Schwerter und woll⸗ ten ihn in die Gurgel ſtechen, aber ſie konnten ihm kein Leids tun, denn die Mutter des Erloͤſers hielt ihre Haͤnde ſchuͤtzend vor ihn. Da rief der Dieb: „Flieht, flieht, vergebens muͤht 105 ihr euch, denn wißt, daß meine Herrin, die heilige Maria, mir zu Hilfe kam. Sie iſt es, die mich ſtuͤtzt und ihre weiße Hand vor meine Kehle breitet. Die ſuͤße Herrin neigt ſich zu mir und laͤßt nicht zu, daß ihr mir wehe tut.“ Als die Henker dieſe Worte hoͤrten, banden ſie ihn los und ſagten dem Himmels⸗ koͤnig und ſeiner Mutter fuͤr dieſes Wunder Dank. Der Suͤn⸗ der aber trat am ſelbigen Tage als Moͤnch in ein Kloſter und diente von nun an in Demut Unſerer lieben Frau. Vom Koͤnig, der den Sohn ſeines Seneſchalls ver⸗ brennen wollte in Koͤnig von Agypten hatte einen Seneſchall 5 ihm lange gedient und dafuͤr reichen Lohn verdient hatte. Dieſem Seneſchall war ein Sohn erwachſen, der das Alter von fuͤnfzehn Jahren erreicht hatte. Der Knabe war verſtaͤndig fuͤr ſein Alter, und all ſein Sinnen war auf die Liebe zu Gott und der hl. Jungfrau gerichtet. Es geſchah aber, daß ſein Vater krank wurde und zu ſterben kam. Der Koͤnig erfuhr davon, ſuchte den Kranken auf und ſetzte ſich an ſein Lager. „Herr,“ ſprach der Seneſchall, „von Eurer Kindheit an habe ich Euch treu gedient, mehr als fuͤnfund⸗ dreißig Jahre lang war ich Euer Knecht. Ich fuͤhle, daß mein Ende naht, aber zuvor moͤchte ich Euch, lieber Herr, um eine Gnade bitten, die ihr mir um Gottes Willen gewaͤhren moͤgt. Wenn ich tot bin, ſo nehmt Euch meines Sohnes an und wollet an ihm meine treuen Dienſte vergelten!“ Der Koͤnig verſprach dem Sterbenden, er wolle ſeinen Sohn ſtets um lich halten und ihm Land und Lehen geben. Darauf hauchte jener ſeine Seele aus. Der Koͤnig hielt ſein Verſprechen. Er beſtellte dem 3 Juͤng⸗ ling einen Lehrmeiſter und zog ihn zuſammen mit ſeinem eigenen Sohne auf. Taͤglich kam er, die Knaben zu ſehen und ihnen Geſchenke zu bringen; er hatte beide ſehr lieb, und auch die jungen Leute waren einander in inniger Freundſchaft zu⸗ getan. Der Lehrmeiſter aber war voll Zorn und Neid dar⸗ uͤber, daß der Koͤnig den Fremdling ſo ſchaͤtzte, und er ſagte 106 in feinem treulofen Herzen: „Der König iſt nicht weile, daß er einen hergelaufenen Burſchen ſo wert hält wie feinen eigenen Sohn. Mir ſollte er wohltun und mich achten, denn ich bin an mancherlei Kuͤnſten reich, ſtatt deſſen verſchwendet er ſeine Liebe an einen, der ſie nicht verdient. Aber ich will ihn ausloͤſchen aus der Liebe des Koͤnigs.“ Eines Tages wandte er ſich an den Knaben und ſprach tadelnd zu ihm: „Mein Sohn, wenn der Koͤnig wieder her⸗ kommt und dich in ſeine Arme nimmt, ſo wende dein Haupt ab, denn dein Atem iſt ihm nicht angenehm.“ Bald darauf kam der Koͤnig, die Knaben zu beſuchen, und ſchloß beide in ſeine Arme; da wandte der Sohn des Seneſchalls, welcher an nichts Arges dachte, ſein Geſicht ab, um den Koͤnig nicht zu belaͤſtigen. Dies tat er fünf oder ſechsmal, bis der König es merkte und den Lehrmeiſter fragte, was das bedeuten ſolle. Der Treuloſe antwortete: „Herr, ich moͤchte Euch die Wahr⸗ heit ſagen, wenn ich nicht fuͤrchten muͤßte, Euch zu erzuͤrnen. So wißt denn: der Knabe hat mir geſtanden, daß er Euern Atem nicht ertragen kann.“ Der Koͤnig erſchrak uͤber dieſe Rede; er haßte von nun an den Knaben und ſchwur, ihm nicht mehr wohltun zu wollen, ja, er wollte ihn uͤberhaupt nicht mehr ſehen und beſchloß, ſich ſeiner zu entledigen. Der Ver⸗ raͤter aber freute ſich | in ſeinem Herzen. Der Koͤnig ließ einen Foͤrſter kommen und befahl ihm, daß er im Walde ein großes Feuer entzuͤnde; welchen er, der Koͤnig, aber als erſten dorthin ſenden werde, den ſolle er er⸗ greifen und in das Feuer werfen. So lieb ihm ſein Leben ſei, ſolle er dieſen Befehl vollziehen und die Ausfuͤhrung ge⸗ heim halten. Der Foͤrſter verſprach zu tun, wie ihm befohlen ſei, er kehrte heim und zuͤndete das Feuer mit eigener Hand an. Darauf ließ der Koͤnig den Burſchen rufen und gebot ihm, ſogleich ſein Pferd zu beſteigen, um eine Botſchaft zu uͤberbringen. Dabei trug er ihm auf, wohin er reiten und was er dem Foͤrſter ſagen ſolle. Der Juͤngling ſtieg ſogleich zu Roß und ritt eilends davon. Auf dem Wege empfahl er ſich Gott und der heiligen Jungfrau und betete, fie möchten. 107 ihm vor Gefahr bewahren. Während er fo in frommen Ge⸗ danken befangen war, hoͤrte er das Gloͤcklein eines Einſiedlers laͤuten und ſprach: „Ich will in die Kapelle gehen, um meine gewohnten Gebete zu ſprechen und wenn moͤglich eine Meſſe zu hoͤren. Mein Geſchaͤft iſt nicht ſo dringend, und bald wird der Gottesdienſt beendet ſein.“ Er wandte ſein Pferd nach rechts, ritt den Huͤgel, auf welchem die Klauſe des Eremiten ſtand, hinauf und betrat die Kapelle, waͤhrend der heilige Mann die Meſſe ſang. Als aber die Wandlung vollzogen wurde und der Juͤngling unter Traͤnen an ſeine Bruſt ſchlug, ſiehe, da ſchwebte eine weiße Taube hernieder, welche einen Brief in ihrem Schnabel trug. Dieſen ließ ſie auf den Altar niederfallen. Nachdem der Einſiedler den Gottesdienſt be⸗ endet hatte, kuͤßte er das Schreiben dreimal und oͤffnete es ſodann. Der Brief gebot dem Eremiten, er ſolle den Juͤng⸗ ling zuruͤckhalten, bis die Mittagsſtunde voruͤber ſei, denn Gott und die heilige Jungfrau, welche ihn in ihrer Hut haͤtten, wollten ihn aus Gefahr retten. Der Einſiedler trat auf den Juͤngling, der ſchon ſein Roß wieder beſteigen wollte zu und bat ihn, bis Mittag bei ihm zu verweilen. Nach laͤngerem Zoͤgern willigte dieſer ein und ließ fein Roß graſen; der hei⸗ lige Mann jedoch hielt ihn mit freundlichen Worten ſo lange feſt, bis die Sonne im Mittag ſtand. Der Lehrmeiſter, welcher nicht wußte, was aus dem Knaben geworden ſei, begab ſich unterdeſſen zum Koͤnig, und dieſer befahl ihm, unverzuͤglich in den Wald zu reiten und den Foͤrſter zu fragen, ob er des Koͤnigs Gebot erfuͤllt habe. Der Meiſter ritt in den Wald und ſprach zum Foͤrſter: „Der Koͤnig wuͤnſcht zu wiſſen, ob ſein Wille geſchehen iſt.“ „Nein,“ ver⸗ ſetzte jener, „noch nicht, aber gleich ſoll er geſchehen.“ Mit dieſen Worten packte der Foͤrſter den Schurken und warf ihn ins Feuer, wo er alsbald zu Aſche verbrannte. Alsbald kam der Knabe zu dem Feuer; dieſem rief der Foͤrſter von weitem entgegen: „Ich weiß wohl, was Ihr wollt! Geht, und ſagt dem Koͤnig, daß ich ſeinem Befehle nachgekommen bin.“ Sogleich wandte der junge Mann ſein 108 Roß, um dem König dieſe Botſchaft zu überbringen. Als dieſer die Wahrheit erfahren hatte, liebte er den Knaben noch inniger als fruͤher und ließ ihn zu großen Ehren gelangen. Von der Koͤnigin, die ihren Seneſchall toͤtete n Agypten lebte einſt ein König, der war jung, ſchoͤn und reich. Gar ſehr liebte er Hunde und Falken und trieb oft mit ihnen ſeine Luſt. Eines Tages war er zum Jagen in den Wald gegangen; als er aber die Spur eines Hirſches verfolgte, brach ein furchtbares Unwetter los. Jeder ſuchte ſich einen Unterſchlupf, und der Koͤnig blieb ganz allein; er ritt in ein Unterholz und verbarg ſich dort ſo lange, bis das Wetter ſich verzogen hatte. Der Koͤnig ritt nun durch den Wald und ſuchte ſeine Begleiter, aber er hoͤrte weder Horn noch Hund und wußte nicht, welchen Weg er nehmen ſollte. Schon brach die Nacht herein, da fand er einen Pfad, der, wie er glaubte, ihn zu einer Herberge fuͤhren muͤſſe. Und wirklich, wie er aus dem Walde trat, erblickte er einen Strom und ein Schloß daruͤber, und er dankte Gott, der ihm den Weg ge⸗ wieſen hatte. Muͤde klopfte er an die Pforte der Burg, die Zugbruͤcke wurde herabgelaſſen, und der Schloßherr ging dem ſpaͤten Gaſt, den er alsbald als ſeinen Lehnsherrn erkannte, entgegen, um ihn zu bewillkommnen. Im Saal begruͤßten ihn die Gattin und die Tochter des Ritters, eine Jungfrau von außergewoͤhnlicher Anmut. Als der Koͤnig die Maid er⸗ blickte, wurde ſein Herz bewegt, und er hielt ihre Schoͤnheit fuͤr wertvoller als alle ſeine Schaͤtze. „Wenn ſie meine Liebe nicht zuruͤckweiſt,“ ſagte er zu ſich ſelber, „ſo werde ich ſie zur Koͤnigin machen. So ſoll es ſein! Ich will ſie beſitzen!“ Das Abendeſſen wurde aufgetragen, und die Jungfrau, die den Funken der Liebe in ihres Herren Herzen entzuͤndet hatte, ſaß dem Koͤnig gegenuͤber. Nach einer ſchlafloſen Nacht trat der junge Koͤnig vor den Schloßherrn und trug ihm ſeinen Wunſch vor. Dieſer warf ſich ihm zu Fuͤßen und dankte ihm die Ehre unter Traͤnen; darauf wurde allſogleich die Verlobung ge⸗ feiert. Kaum war die Feier beendet, ſo drang das Gefolge 109 des Königs, das ihn den ganzen Tag gefucht hatte, in das Schloß, und alle freuten ſich, ihn geſund zu finden. | Der König hatte einen Seneſchall, der alle feine Geſchaͤfte beſorgte, aber der war ein habgieriger Mann und von nied⸗ riger Geſinnung. Sein Herr, der ihm in allem vertraute, er⸗ zählte ihm feine Verlobung mit der Tochter des Ritters. Er ließ ſeine Braut rufen, und als der Seneſchall ſie erblickte, erſtaunte er uͤber ihre Anmut und lobte gar ſehr den Entſchluß ſeines Herrn. Bald darauf nahm der Koͤnig Urlaub, nachdem er zuvor ſeiner Liebſten verſprochen hatte, er wolle uͤber drei Tage wiederkommen, doch nur im geheimen und unter vier Augen. Da beging die Jungfrau eine Torheit, die ſie viel Traͤnen koſten ſollte, ſie zeigte naͤmlich ihrem Geliebten, wie er heimlich in ihr Gemach gelangen koͤnne und gab ihm den Schluͤſſel zu einer verborgenen Pforte. Waͤhrend des Heim⸗ rittes geſtand der Koͤnig ſeinem Seneſchall, was er vorhabe. Dieſer tadelte ihn, daß er ſich und die Jungfrau der Schande ausſetzen wolle und drang ſo lange in ihn, bis er verſprach, die Sache auf ſich beruhen zu laſſen und den Schluͤſſel ſeinem Seneſchall uͤberantwortete. Als der Treuloſe das Schluͤſſe⸗ lein in der Hand hielt, keimte in ihm der verbrecheriſche Ge⸗ danke, er wolle zugreifen und das ſeltene Gluͤck, das ſich ihm biete, genießen. Er begab ſich alſo zur verabredeten Zeit, ge⸗ ſchuͤtzt vom Dunkel der Nacht, in das Schlafgemach der Rit⸗ terstochter und beſtieg mit dieſer, die nichts Boͤſes ahnte, das Lager. In dieſer Nacht verlor ſie ihre Jungfrauſchaft. Dann ſchlief der Schurke ein und begann zu ſtoͤhnen wie ein alter Mann. Da wunderte ſich die Maid und ſagte ſich, daß der Koͤnig ein junger Mann ſei, waͤhrend ſie dieſen groß und plump fand. Leiſe erhob ſie ſich vom Bett und entzuͤndete eine Kerze, da erkannte ſie den Schlaͤfer und ſprach: „Ich habe hier einen ſchlechten Freund, ſo will ich ihm auch eine ſchlechte Geliebte ſein, er ſoll ſich nicht ruͤhmen, bei mir ge⸗ legen zu fein.” Sie ergriff das Schwert des Seneſchalls und ſchnitt ihm damit das Herz entzwei. Alsdann holte ſie ihre Baſe, und die beiden ſchleppten die Leiche hinaus und warfen 110 —. Set, 9 ſie in einen waſſerloſen Brunnen, in welchen ſie Erde und Schutt haͤuften, ſo daß niemand ahnen konnte, was die Tiefe barg. Der Koͤnig ließ im ganzen Lande ſeinen Seneſchall ſuchen, aber nichts verlautete von ihm, und ſchließlich wurde der Tote vergeſſen, wie denn das Leben den Lebenden gehoͤrt. Einer Verſammlung ſeiner Barone und Biſchoͤfe trug der Koͤnig ſeinen Heiratsplan vor, und es wurde beſchloſſen, daß die Hochzeit bald darauf im Schloſſe des Koͤnigs ſtattfinden ſolle. An dieſem Tage bat die junge Koͤnigin ihre Baſe, ſie moͤchte in der erſten Nacht bei dem Könige ruhen, damit dieſer den Verluſt ihrer Jungfrauſchaft nicht bemerken ſolle. Dieſe war damit einverſtanden, und als es Nacht geworden war, beſtieg ſie mit dem Koͤnig das Brautbett. Um Mitternacht entſchlummerten beide, da trat die Koͤnigin an das Bett, zupfte ihre Baſe an den Zehen und wollte ſie wecken, um den Platz wieder mit ihr zu tauſchen, aber die Treuloſe ſprach: „Ich werde mich nicht von der Stelle ruͤhren. Ich will den Koͤnig zum Gatten haben, denn ich habe dieſe Ehre wohl ver⸗ dient.“ Die junge Koͤnigin wurde von Verzweiflung ergriffen und legte Feuer an die Bettſtatt, nachdem ſie zuvor ihre Baſe mit einem Schleier gefeſſelt hatte. Das Feuer fand reiche Nahrung am Stroh und verbreitete ſich raſch. Sobald der Koͤnig fuͤhlte, wie die Flammen an ſeinen Ferſen leckten, ſprang er vom Lager und trachtete ſo ſehr danach, ſich zu retten, daß er ſeine Frau vergaß. Als er die Koͤnigin draußen geſund fand, freute er ſich ſehr, die andere aber verbrannte in ihrem Bett, ſo daß keine Spur von ihr zuruͤckblieb. Waͤhrend der Hochzeitsfeierlichkeiten blieb die Koͤnigin ſtill und traurig, denn in ihrem Herzen trug ſie die Erinnerung an die Mordtaten, die ſie begangen. Um ihre Schuld zu ſuͤhnen, ließ ſie zu Ehren der Gottesmutter ein Muͤnſter bauen und ſetzte einen Kaplan dorthin, der der Allerſeligſten Tag und Nacht dienen ſollte. Gar oft hoͤrte ſie ſelbſt unter Gebeten und Reuetraͤnen die heilige Meſſe und lobte die heilige Jung⸗ frau. Zwei Jahre lang ſchleppte ſie ihr Geheimnis mit ſich herum, endlich aber entſchloß ſie ſich, es zu beichten. Der 111 Kaplan war ein ſcheinheiliger Heuchler; als fie ihr Geſtaͤndnis beendet hatte, ſprach er zu ihr: „Fuͤr dieſe Tat habt Ihr den Tod verdient; wenn der Koͤnig davon erfaͤhrt, wird er Euch verbrennen laſſen. Ich will Euch aber das Leben retten, wenn Ihr Euch mir hingeben wollt.“ Die Frau erſchrak und antwortete: „Falſcher Prieſter! Ich ſuchte Buße und Troſt bei dir, und du verlangſt eine groͤßere Ubeltat von mir, als die iſt, die ich begangen habe. Ich will lieber im Feuer ver⸗ brennen, als den Eid brechen, der mich an meinen Herren bindet.“ Darauf ging der Kaplan zum Koͤnig und erzaͤhlte ihm, was die Koͤnigin gebeichtet hatte. Der Koͤnig ließ ſo⸗ gleich in dem Brunnen nachforſchen, und da die Leiche des Seneſchalls gefunden wurde, war auch ihr zweites Verbrechen erwieſen. Eine Verſammlung der Großen des Landes trat zuſammen und verurteilte die Koͤnigin zum Tod auf dem Scheiterhaufen. Da betete die Frau zur Mutter des Erloͤſers und ſprach: „Herrin, die Angſt packt mich ans Herz, und aus der Tiefe meiner Not ſchreie ich zu dir! Du, die du Weg und Leben biſt, Herrin, Freundin! ich flehe dich um Erbarmung an, erloͤſe mich vom Flammentod, oder wenn ich ſterben muß, rette meine Seele vor Verdammnis!“ Am naͤchſten Tage wurde die Koͤnigin, nur mit einem Hemde bekleidet, zum Scheiterhaufen gefuͤhrt, Scham und Reue erfuͤllte ihr Herz, aber ſie vertraute auf Gottes Erbar⸗ mung. In der Naͤhe des Schloſſes hauſte, wie ein Vogel in feinem Bauer, ein mehr als hundertjaͤhriger Einſiedler. Die⸗ ſem erſchien in der Nacht die Mutter Gottes und befahl ihm, er ſolle ſich morgen in aller Fruͤhe erheben, ſich ins Schloß aufmachen und dem Koͤnig entbieten, er duͤrfe ſein Weib nicht anruͤhren laſſen, denn er werde ein Wunder erleben, das ihm zeigen ſolle, daß ihr vergeben ſei. Als der Einſiedler ſeinen Auftrag ausgerichtet hatte, ließ der Koͤnig die Suͤnderin vor ſich fuͤhren, und dieſe erſchien mit gefeſſelten Haͤnden, ver⸗ bundenen Augen und aufgelöften Haaren, den weißen Leib mit einem duͤnnen Hemdlein bedeckt. Der fromme Klausner konnte ſich der Traͤnen nicht enthalten, als er dies Frauenbild 112 ſah; aber ſobald die Königin dem heiligen Manne gegenüber trat, fielen ihr die Ketten von den Haͤnden, und vom Him⸗ melszelt hernieder ſchwebte ein Purpurmantel, der ſich um ihre Schultern ſchlang, waͤhrend ein wallender Schleier ihr Haupt bedeckte. Da wußte der Koͤnig, daß ſein Weib eine Freundin Gottes ſei, und er dankte dem Erloͤſer und feiner ſuͤßen Mutter. Der falſche Prieſter wurde dem Scheiter⸗ haufen uͤberliefert, der Koͤnig aber diente ſeiner Gattin und hielt ſie treu und wert, waͤhrend dieſe nie der Wohltat vergaß, die ihr Gott und die heilige Jungfrau hatten angedeihen laſſen. 14. Proſanovellen des 13. Jahrhunderts Aucaſſin und Nicolette <L::: der Sohn des Grafen von Beaucaire, liebte eine Jungfrau, welche Nicolette hieß. Sie hatte londe, dichtgelockte Haare, blaue, lachende Augen, ein laͤngliches Angeſicht, eine hohe wohlſtehende Naſe, Lip⸗ pen von zarterem Rot als Kirſchen und Roſen zur Sommers⸗ zeit und kleine weiße Zaͤhne. Ihre Bruͤſtlein waren hart und hoben ihr Gewand nicht hoͤher als es zwei Walnuͤſſe getan haͤtten. Sie war ſchlank um die Lenden, daß ihr ſie mit euren beiden Haͤnden haͤttet umſpannen koͤnnen, und die Maßlieb⸗ chen, die, von ihren Zehen geknickt, ihr auf den Reihen des Fußes fielen, waren geradezu ſchwarz gegen ihre Fuͤße und Beine: ſo weiß war das Maͤgdlein. Nicolette war aber eine Gefangene, die aus fremden Landen hergefuͤhrt war. Von Sarazenen hatte ſie der Vizegraf gekauft, er hatte ſie aus der Taufe gehoben und zu ſeinem Patenkinde gemacht. So kam es, daß der Graf, Aucaſſins Vater, unter keinen Um⸗ ſtaͤnden eine Verbindung ſeines Sohnes mit der Jungfrau dulden wollte. Dieſen hatte ſein Liebesgram ſo nieder⸗ gedruͤckt, daß er ſich aller ritterlichen Ubungen enthielt und nur ſeinen Gedanken an Nicolette nachhing. Nicht einmal die ewige Seligkeit kuͤmmerte ihn mehr: „Was habe ich 8 Franz. Märchen I 113 | im Paradieſe zu tun?“ fagte er. „Ich will gar nicht hinein, wenn ich nur Nicolette habe, mein ſuͤßes Maͤdchen, das ich von Herzen liebe. Ins Paradies kommen nur jene alten Pfaffen und jene alten Kruͤppel und Lahmen, die Tag und Nacht vor den Altaͤren und in den alten Gruͤften hocken, die mit den alten abgeſchabten Kapuzen und den alten Lum⸗ pen angetan, die nackt ſind und barfuß und ohne Hoſen, und vor Hunger und Durſt, Froſt und Elend ſterben. Die kommen ins Paradies; mit denen habe ich nichts zu tun. Aber in die Hoͤlle will ich gehen! Denn in die Hoͤlle kommen die weiſen Meiſter und die ſchoͤnen Ritter, die in Turnieren und in gewaltigen Kriegen gefallen ſind, die guten Knappen und die freien Maͤnner. Mit dieſen will ich gehn! Auch kommen dahin die ſchoͤnen hoͤfiſchen Damen, die neben ihrem Herrn zwei oder drei Freunde hatten. Auch kommt dahin das Gold und das Silber, Pelz und Grauwerk und Harfner und Spielleute und die Koͤnige der Welt. Mit dieſen will ich gehn; aber Nicolette, mein ſuͤßes Lieb, muß bei mir ſein.“ Indeſſen bedraͤngte ein feindliches Heer die Burg des Grafen, und dieſer ſuchte Aucaſſin durch die Verſprechung, daß er Nicolette, welche in einen Turm eingeſchloſſen war, ſprechen und kuͤſſen duͤrfe, zur Teilnahme am Kampfe zu bewegen. Dieſe Ausſicht veranlaßte auch wirklich den Juͤng⸗ ling, in die Schlacht zu ziehen. Glaubt aber ja nicht, daß er daran dachte, Ochſen, Kuͤhe oder Ziegen zu rauben oder mit einem Ritter Hiebe zu wechſeln. Nein, durchaus nicht! Er war ſo in Gedanken an Nicolette, ſein ſuͤßes Lieb, verloren, daß er ganz der Zuͤgel vergaß und alles deſſen, was er haͤtte tun ſollen. Das Roß aber, das die Sporen gefuͤhlt hatte, trug ihn ins Gedraͤnge und ſtuͤrzte ſich mitten unter die Feinde. Dieſe legten Hand an ihn von allen Seiten, entriſſen ihm Schwert und Lanze, fuͤhrten ihn ſpornſtreichs als Ge⸗ fangenen fort und berieten ſich ſchon, welchen Tod ſie ihn ſterben laſſen wollten. Da aber bedachte ſich Aucaſſin, daß er ſein ſuͤßes Liebchen nicht mehr kuͤſſen koͤnne, wenn ihm der Kopf abgeſchnitten wuͤrde, er legte Hand ans Schwert, 114 richtete um ſich her ein Blutbad an und ſprengte im Galopp zuruͤck. | Nicolette fühlte ſich indeſſen vor den Nachſtellungen des Grafen in ihrem Turme nicht mehr ſicher und beſchloß, zu fliehen. An Bettlinnen und Handtuͤchern ließ ſie ſich herab, durchquerte unter großer Muͤhe und Drangſal den Burg⸗ graben und fluͤchtete ſich in einen Wald. Ohne Saͤumen ſchritt ſie dann / durch den tiefen dichten Tann / auf ver⸗ wachſnem Steige fort, / bis ſie kam an einen Ort, / wo ſich in der Wildnis Mitten / ſieben Waldespfade ſchnitten. / Sie haͤlt hier am Kreuzweg inne / und gedenkt des Freundes Minne, / ob ſich die ſo wahr erprobt, / wie ſein Wort es ihr gelobt. / Und aus friſchem Stechpalmgruͤn, / aus den Lilien, die dort bluͤhn, / bildet ſie mit ſchwankem Dach / ein ge⸗ flochtnes Laubgemach. / Und fie ſchwoͤrt bei Gottes Gnade: / „Kommt mein Freund auf dieſem Pfade, / ohne daß ſein Herz ihm kuͤndet, / wer dies blum ge Haus gegruͤndet, / und er mir die Liebe tut, / daß er hier ein Weilchen ruht, / dann iſt falſch, was er verſpricht, / und wir ſollen laͤnger nicht / Lieb und Liebchen heißen!“ Und wirklich traf Aucaſſin, als er einſt auf einem Ritt durch den Wald Erholung und Zer⸗ ſtreuung ſuchte, auf Nicolettes Blumenlaube: „Ha, bei Gott,“ rief er aus, „hier war Nicolette, mein ſuͤßes Lieb, und das baute ſie mit ihren ſchoͤnen Haͤnden. Um ihrer Huld und Liebe willen werde ich abſteigen und e die m über ruhen.“ Die Liebenden beſchloſſen nun, in ein anderes Land zu ziehen, Aucaſſin nahm die Jungfrau vor ſich auf ſein Roß, und ſie ritten zum Geſtade des Meeres, wo ſie Kaufleute trafen, die ſie willig in ihr Schiff aufnahmen. Doch als ſie auf hoher See waren, erhob ſich ein großer, gewaltiger Sturm und trieb ſie von Land zu Land, bis ſie an eine fremde Kuͤſte kamen. Sie liefen in den Hafen einer Burg ein und fragten, was das fuͤr ein Land ſei, und man ſagte ihnen, es ſei das Land des Koͤnigs von Torelore. Aucaſſin fragte, welch ein Mann das ſei und ob er Krieg fuͤhre. „Ja, einen großen 8˙* 115 Krieg.“ Da nahm er Abſchied von den Kauffahrern, und dieſe befahlen ihn Gott. Er ſtieg auf ſein Roß, ſein Schwert um⸗ geguͤrtet und ſein Liebchen vor ſich, und ritt, bis er in die Burg kam. Er fragte nach dem Koͤnig, und man ſagte ihm, er liege im Kindbett. „Und wo iſt denn ſeine Frau?“ Man erwiderte, ſie ſei auf der Heerfahrt und mit ihr alle Leute des Landes. Als Aucaſſin das hoͤrte, verwunderte er ſich gar ſehr. Er kam in den Palaſt und ſtieg ab, ſowohl er als ſein Liebchen. Sie hielt ſein Roß; er aber ſtieg in den Palaſt hinauf, das Schwert umgeguͤrtet, und kam in das Zimmer, wo der Koͤnig lag. Aucaſſin war ganz allein; / in die Kam⸗ mer drang er ein / und gelangte bis zur Staͤtte, / wo der Koͤnig lag im Bette. / Er blieb ſtehn, als er ihn ſah: / „Sag, du Narr, was machſt du da?“ / Nun vernehmt, was der ge⸗ ſprochen: / „Herr, ich liege in den Wochen! / Wenn mein Monat iſt dahin / und ich ganz geneſen bin, / werd' ich in die Meſſe gehn, / wie's von altersher geſchehn. / Aber dann mit großem Schall / ſchlag ich meine Gegner all, / laſſe nicht vom Kriege.“ Als Aucaſſin den Koͤnig alſo reden hoͤrte, nahm er alle Decken, die auf ihm lagen, und ſchuͤttelte ſie auf den Boden. Er ſah hinter ſich einen Stock, ergriff ihn und ſchlug damit ſo auf den Koͤnig los, daß er ihn faſt umbrachte. „Ach, lieber Herr,“ rief der Koͤnig, „was wollt Ihr von mir? Seid Ihr verruͤckt, daß Ihr mich in meinem eigenen Hauſe ſchlagt?“ „Beim Herzen Gottes,“ ſprach Aucaſſin, „armſeliger Wicht, ich ſchlage Euch tot, wenn Ihr mir nicht gelobt, daß in Eurem Lande kein Mann mehr im Kindbett liegen ſoll!“ Er gelobte es ihm, und als dies abgetan war, ſagte Aucaſſin: „Herr, nun fuͤhrt mich zu Eurer Frau ins Heer!“ „Gerne Herr,“ ſprach der Koͤnig. Er ſtieg auf ein Roß und Aucaſſin auf das ſeine und Nicolette blieb in den Gemaͤchern der Koͤnigin. Der Koͤnig und Aucaſſin ritten zur Koͤnigin ins Feld, wo eben mit ge⸗ roͤſteten Holzaͤpfeln, Eiern und friſchen Kaͤſen eine Schlacht geliefert wurde. Aucaſſin ſchaute das mit an und verwun⸗ derte ſich hoͤchlichſt. Auf dem Sattel vorgeneigt, / haͤlt der Jungherr, ſtaunt und ſchweigt. / Vor ihm wogte weit und 116 e . breit / dieſer Heere heißer Streit, / die mit Apfeln, muͤrb⸗ gekochten / und mit friſchen Kaͤſen fochten. / Durch die Luft in hohem Bogen / große Wieſenſchwaͤmme flogen. / Wer mit Lärm am lautſten tobt, / wird als erſter Held gelobt. / Aucaſ⸗ ſin, der tapfre Mann / ſah die ſeltne Schlacht mit an / und begann zu lachen. Als Aucaſſin dieſes wunderliche Schau⸗ ſpiel ſah, ging er zum Koͤnig und redete ihn an: „Herr, ſind das Eure Feinde?“ „Ja, Herr!“ ſagte der Koͤnig. „Und wollt Ihr, daß ich Euch an ihnen raͤchen ſoll?“ „Ja,“ ſprach jener, „gerne!“ Da legte Aucaſſin Hand ans Schwert, ſtuͤrzte ſich mitten unter ſie, begann nach rechts und links um ſich zu hauen und toͤtete viele. Doch als der Koͤnig ſah, daß er ſie totſchlug, fiel er ihm in den Zuͤgel und rief: „Ach, lieber Herr, toͤtet ſie mir nicht ſo ohne weiteres!“ „Wie?“ ſprach Aucaſſin, „wollt Ihr denn nicht, daß ich Euch raͤche?“ „Herr,“ ſprach der Koͤnig, „das habt Ihr ſchon zuviel getan. Es iſt unter uns nicht Brauch, daß wir einander totſchlagen.“ Die Feinde wandten ſich zur Flucht, und der Koͤnig kehrte mit Aucaſſin ins Schloß Torelore zuruͤck. Die Leute des Landes aber rieten dem Koͤnig, Aucaſſin aus ſeinem Reiche zu jagen und Nicolette fuͤr ſeinen Sohn zuruͤckzubehalten; denn ſie ſcheine eine Frau von hohem Stande. Als Nicolette das hoͤrte, war ſie nicht ſehr froh dar⸗ uͤber und ſprach: „Komm ich, Herr von Torelor, / Eurem Volk ſo naͤrriſch vor, / daß ich ſolche Wuͤnſche haͤtte?“ / ſprach die holde Nicolette./ „Wenn, von meinem Reiz begluͤckt, / mich mein Liebſter an ſich druͤckt, / nenn’ ich alle Wonnen mein. / Ball und Tanz und Ringelreihn, / Fie del, Geig’ und Harfenſpiel, / und was ſonſt der Welt gefiel, / gilt mir nichts dagegen.“ | Aucaſſin lebte auf der Burg Torelore herrlich und in Freu⸗ den; denn er hatte Nicolette, ſein ſuͤßes Liebchen, bei ſich. Doch als er in dieſen Wonnen ſchwamm, kam ein Schiffsheer. Sarazenen uͤbers Meer daher, lief die Burg an und nahm ſie im Sturm. Sie raubten das Gut und ſchleppten Maͤnner und Weiber gefangen fort. Auch Nicolette und Aucaſſin er⸗ 117 griffen fie, banden dem Jungherrn Hände und Füße und warfen ihn in ein Schiff und Nicolette in ein anderes. Da erhob ſich ein Sturm über dem Meere, der fie trennte. Aucaſ⸗ ſin landete beim Schloß Beaucaire und erfuhr, daß ſeine Eltern, waͤhrend er in Torelore war, geſtorben ſeien. Die Burger fuͤhrten ihn in ſein Schloß und huldigten ihm, und er hielt ſein Land im Frieden. Das Schiff aber, darin Nicolette war, gehoͤrte dem Koͤnig von Karthago, und der war ihr Vater. Sie wurde alſo mit großer Freude im Sarazenen⸗ lande aufgenommen und ſollte einem Heidenkoͤnig zur Frau gegeben werden; aber ſie hatte keine Luſt, ſich zu vermaͤhlen. Sie verlangte eine Fiedel und lernte darauf ſpielen, und als man ſie eines Tages einem maͤchtigen Sarazenenfuͤrſten ver⸗ maͤhlen wollte, ſchlich ſie in der Nacht davon, faͤrbte ſich Haupt und Antlitz, daß ſie ganz dunkel wurde, ließ ſich Rock und Mantel, Hemd und Hoſen machen und kleidete ſich ſo in die Tracht eines Spielmanns. Dann nahm ſie die Fiedel, ging zu einem Schiffsmann und verhandelte mit ihm, daß er ſie in ſein Schiff nahm. Sie ſpannten die Segel aus und fuhren durch die hohe See, bis ſie nach dem Lande Provence kamen. Dort ſtieg Nicolette aus und wanderte fiedelnd durch das Land, bis ſie zum Schloß von Beaucaire kam, wo Aucaſſin wohnte. Sie trat vor Aucaſſin und ſang ihm ein Lied, das von Nicolettes Abenteuern ſeit ihrer Trennung von ihrem Liebſten handelte. Als die Jungfrau ſah, daß Aucaſſin ſie noch liebte, ſalbte ſie ſich mit einem Pflaͤnzlein, Schellkraut geheißen, und wurde wieder ſo ſchoͤn, als ſie je geweſen, dann ließ ſie Aucaſſin durch die Vizegraͤfin, ihre Pflegemutter, be⸗ nachrichtigen, daß Nicolette, ſein ſuͤßes Lieb, aus fernen Lan⸗ den gekommen ſei, ihn aufzuſuchen. Als nun Aucaſſin ver⸗ nommen, / daß ſein Lieb ins Land gekommen, / ward er aller Sorgen bar, / froͤhlich, wie er niemals war, / und in ungeduld'ger Haſt / eilt er in der Frau Palaſt. / In die Kam⸗ mer trat er ein, / und das holde Maͤgdelein / ſprang empor mit flinken Fuͤßen, / um ihn jubelnd zu begruͤßen. / Aucaſſin, der ſel'ge Mann / zog mit Armen fie heran, / hielt fie zärtlich 118 3 feft umfangen, / kuͤßt ihr Augen, Mund und Wangen. / Alſo ließen ſie's die Nacht; / aber als der Tag erwacht, / führt der Graf in ſtolzer Schar / die Geliebte zum Altar, / und das Kind in Glanz und Ehre / ward zur Dame von Beau⸗ caire — / und ſie lebten ſonder Klage / lange wonnenreiche Tage. / Alles Gluͤck, das ſie begehrt, / war den beiden voll beichert. — / Mehr zu melden weiß ich nicht: / ſomit endet mein Gedicht, / endet Sang und Sage. Vom Kaiſer Conſtans inſt lebte in der Stadt Byzanz ein heidniſcher Kaiſer, welcher in der Sternkunde unterrichtet war und den Lauf der Planeten und des Mondes kannte; er ſah die Wunder des Himmels und glaubte an die Offenbarungen des boͤſen Feindes. Dieſer Kaiſer, welcher Moslin hieß, ging eines Nachts bei hellem Mondlicht unerkannt mit einem Rit⸗ ter durch die Straßen der Stadt. Da hoͤrte er, wie in einem Hauſe, an dem ſie vorbeigingen, ein Chriſtenweib in Kinds⸗ noͤten lag. Der Mann dieſes Weibes aber betete zu Gott; bald betete er, daß ſie entbinden moͤge und bald wieder, daß ſie nicht entbinden moͤge. Da verwunderte ſich der Kaiſer und ſprach zu dem Manne: „Sage mir, du Schurke, warum bitteſt du das eine Mal deinen Gott, daß er deine Frau entbinden laſſe und das andere Mal wieder, daß er ſie nicht entbinden laſſe?“ „Herr,“ entgegnete der Mann, „ich verſtehe viel von jener Wiſſenſchaft, die man Aſtrologie nennt, ich kenne den Lauf der Firfterne und Planeten und weiß wohl, daß das Kind, wenn es zu unrechter Stunde geboren wird, ein grau⸗ ſamer Tod erwartet.“ „Sage mir,“ ſprach der Kaiſer, „was dir die Sterne kuͤnden!“ „So wiſſet, Herr, daß dieſer neu⸗ geborene Knabe dereinſt die Kaiſerstochter, welche vor acht Tagen das Licht erblickte, heiraten wird, und er wird Kaiſer und Herr dieſer Stadt und der ganzen Welt werden.“ Darauf ging der Kaiſer mit dem Ritter weiter, und er befahl ſeinem Begleiter, das Kind heimlich wegzunehmen, ſo daß es nie⸗ mand bemerke. Der Ritter ging in das Haus, wo gerade zwei 119 Frauen mit der Wartung der Woͤchnerin beſchaͤftigt waren, waͤhrend das Kind in Tuͤchlein gewickelt auf einem Seſſel lag. Der Ritter ergriff das Kind, legte es auf eine Schuͤſſel und brachte es dem Kaiſer, ohne daß man es merkte. Da ließ der Kaiſer mit einem Meſſer den Leib des Knaͤbleins vom Magen bis zum Nabel aufſchneiden, und er ſagte zu ſeinem Begleiter, nun würde dieſer Hundeſohn feine Tochter nicht mehr hei⸗ raten und nicht mehr Kaiſer werden. Darauf wollte der Kaiſer dem Kinde das Herz aus dem Leibe reißen, aber der Ritter wehrte es ihm und ſprach: „Herr, um Gottes willen, was wollt Ihr tun? Das ſchickt ſich nicht für Euch, und wenn man es erfuͤhre, wuͤrde man Euch tadeln. Laßt ihn nur, er iſt mehr als tot. Wenn Ihr aber wollt, daß noch ein uͤbriges geſchehe, ſo will ich ihn ins Meer werfen und ertraͤnken.“ „Ja,“ ſprach der Kaiſer, „werft ihn hinein, denn ich haſſe ihn uͤber die Maßen.“ Der Ritter wickelte das Kind in eine ſeidene Decke und trug es zum Meere. Als er aber am Ufer ſtand, fühlte er Mitleid mit dem Kinde und fagte, es folle nicht ertraͤnkt werden; er ließ es alſo in ſeiner Huͤlle auf einem Miſthaufen vor dem Tore eines Moͤnchskloſters liegen, in welchem die Moͤnche gerade ihre Morgenmeſſe ſangen. Als die Moͤnche ihren Gottesdienſt beendet hatten, fanden ſie das ſchreiende Kind und trugen es zu ihrem Abt. Dieſer ſah, daß es ein ſchoͤner Knabe war und beſchloß, es aufzu⸗ ziehen. Er ließ es auskleiden und gewahrte, daß ſein Leib vom Magen bis zum Nabel geſpalten war. Daher ließ er, als es Tag geworden war, die Arzte rufen und fragte ſie, um wieviel Gold ſie das Kind heilen wollten. Sie forderten hundert Byzantinermuͤnzen. Darauf ließ der Abt das Kind taufen und nannte es Conſtans, weil es ſoviel gekoſtet hatte. Die Arzte aber bemuͤhten ſich fo lange um das Kind, bis es geheilt war, denn ſein zartes Fleiſch wuchs bald wieder zu⸗ ſammen, wenn auch die Narbe blieb. Der Abt ließ den Knaben von einer Amme ernaͤhren und dieſer wuchs heran und ge⸗ langte zu großer Schoͤnheit. Mit ſieben Jahren ſchickte ihn der Abt in die Schule und bald uͤbertraf er ſeine Gefaͤhrten 120 an Fleiß und Wiſſen. Da der Abt bemerkte, wie ftattlich der Knabe heranreifte, ließ er ihn auf allen ſeinen Reiſen mit ſich reiten. Einſt geſchah es, daß der Abt von Amts wegen eine Unterredung mit dem Kaiſer hatte, welcher gerade auf einem Schloſſe außerhalb der Stadt verweilte. Der Abt begab ſich mit ſeinen Kaplaͤnen, ſeinen Schildknappen und ſeinem Ge⸗ folge dorthin, und auch Conſtans befand ſich darunter. Waͤh⸗ rend der Abt mit dem Kaiſer redete, mußte ihm der Juͤng⸗ ling ſeinen Filzhut halten. Der Kaiſer betrachtete den Knaben und bemerkte, daß er fo ſchoͤn war, wie er nie zuvor einen ge⸗ ſehen hatte. Er fragte den Abt nach der Herkunft des Kindes, und dieſer erzaͤhlte, wie es die Moͤnche vor fuͤnfzehn Jahren mit zerſchnittenem Leib auf dem Miſte liegend gefunden haͤtten. Als der Kaiſer dieſes hoͤrte, da wußte er, daß er der Knabe ſei, dem er einſt den Bauch geſpalten hatte, um ſein Herz herauszureißen, und er bat den Abt, er moͤge ihm den Burſchen uͤberlaſſen. Der Abt antwortete, er muͤſſe zuerſt den Konvent befragen, dann ſolle er ihn gern haben. Die Moͤnche rieten, man moͤge den Knaben nur ſchnell dem Kaiſer ſchicken, damit er ſich nicht erzuͤrne. Nach kurzer Zeit wurde der Juͤngling alſo dem Kaiſer uͤberliefert und dieſer empfing ihn voll Zorn, daß ſolch ein hergelaufener Land⸗ ſtreicher ſeine Tochter heiraten ſolle; er uͤberlegte aber in ſeinem Herzen, wie er ihn mit Liſt aus der Welt ſchaffen koͤnne, ohne daß es ruchbar wuͤrde. Der Kaiſer hatte um dieſe Zeit an den Grenzen ſeines Landes zu tun, er nahm Conſtans mit ſich, und als ſie am Ziele waren, ſchrieb er folgenden Brief an den Burggrafen von Byzanz: „Ich, der Kaiſer von Byzanz und Herr von Griechenland, tue zu wiſſen, daß der, welcher an meiner Statt das Reich beſchuͤtzt, ſobald er dieſen Brief zu Geſicht bekommt, den Überbringer desſelben auf der Stelle toͤtet oder töten läßt, fo ihm fein Leben lieb iſt.“ Solches ſtand in dem Briefe zu leſen, den Conſtans nach Byzanz tragen mußte, doch dieſer wußte nicht, daß er ſeinen Tod trug. Der Juͤng⸗ ling nahm alſo den verſchloſſenen Brief, machte ſich auf den 121 Weg und gelangte nach vierzehn Tagen in die Hauptſtadt. Als er durch das Tor ritt, war es gerade Mittagszeit, und er dachte bei ſich, er wolle mit dem Überbringen des Briefes warten, bis der Burggraf geſpeiſt haͤtte. Und da es gerade um St. Johannis und ſehr heiß war, ſo trat er in einen Garten, ließ ſein Roß weiden und legte ſich in den Schatten eines Baumes, wo er alsbald einſchlummerte. Es geſchah aber, daß die ſchoͤne Kaiſerstochter, als ſie vom Mahle aufgeſtanden war, ſelbviert mit ihren Gefaͤhrtinnen in den Garten ging, und ſie begannen einander zu haſchen, ſo wie die Maͤgdlein es bisweilen der Kurzweil halber zu tun pflegen. Dabei gelangte ſie zu dem Baume, unter welchem Conſtans ſchlief, und ſeine Wangen leuchteten purpurn wie Roſen. Als die Jungfrau ihn erblickte, betrachtete ſie ihn mit Wohlgefallen und glaubte, daß ſie nie in ihrem Leben ein ſo ſchoͤnes Menſchenbild geſehen habe. Dann rief ſie ihre Ver⸗ traute und hieß die anderen den Garten verlaſſen. Die ſchoͤne Kaiſerstochter nahm ihre Geſpielin bei der Hand und fuͤhrte fie dahin, wo der Schlaͤfer lag. „Siehe,“ ſprach fie, „das iſt der ſchoͤnſte Juͤngling, den ich jemals ſah, und er traͤgt einen Brief. Ich wuͤßte gar zu gern, was darin geſchrieben ſteht.“ Die beiden Maͤgdlein naͤherten ſich dem Burſchen und nah⸗ men ihm ſeinen Brief fort, den die Kaiſerstochter ſofort auf⸗ brach. Als ſie ihn aber geleſen hatte, begann ſie zu weinen und ſagte: „Das ſind traurige Sachen! Aber wenn ich wuͤßte, daß du ſchweigen kannſt, ſo wuͤrde ich dieſe traurige Nach⸗ richt in eine freudige verwandeln.“ Die Geſpielin mußte ſchwoͤren, daß fie nichts ausplaudern wollte, und dann nahm die Kaiſerstochter ein Pergament, auf dem das kaiſerliche Siegel eingepraͤgt war und ſchrieb wie folgt: „Ich, Koͤnig Moslin, Kaiſer von Griechenland und Herr der Stadt Byzanz entbiete meinem Burggrafen Gruß. Ich befehle Euch, daß Ihr dem Überbringer dieſes Briefes meine ſchoͤne Tochter unverzuͤglich nach unſerer Sitte zur Gattin gebt, denn ich habe fuͤr wahr erfahren, daß er von hohem Range iſt und durch⸗ aus wuͤrdig, meine Tochter zu ehelichen. Die ganze Stadt 122 und das ganze Land foll feiern und es ſich wohlergehen laſſen.“ So ſchrieb die Kaiſerstochter, und als ſie fertig war, ging ſie wieder in den Garten und ſchob den Brief in die Kapſel des ſchlafenden Boten. Darauf begann ſie mit ihren Geſpielen zu ſingen und zu laͤrmen, um ihn zu erwecken. Er erwachte alsbald und erſchrak, als er ſich von den Maͤgdlein umringt ſah, die Kaiſerstochter aber begruͤßte ihn freundlich und fragte ihn, wohin er wolle. Sie erbot ſich alsdann, ihn zum Burggrafen zu geleiten und fuͤhrte ihn an der Hand ins Schloß, wo viele Leute verſammelt waren, die ſich alle von ihren Sitzen erhoben. Sie trat mit dem Juͤngling in das Gemach des Burggrafen, oͤffnete die Kapſel und kuͤßte Brief und Siegel ihres Vaters. Darauf zog ſie ſich mit dem Burg⸗ grafen in ein Nebenzimmer zuruͤck, entfaltete den Brief und las ihn dem Burggrafen vor, dabei tat ſie, als ob ſie uͤber die Maßen erſtaunt waͤre. „Herrin,“ ſagte der Graf, „wir muͤſſen den Willen Eures gnaͤdigen Vaters erfuͤllen, ſonſt werden wir gar ſehr getadelt werden.“ „Oho,“ erwiderte die Jungfrau, „wie kann ich in Abweſenheit meines Vaters verheiratet wer⸗ den? Das waͤre doch ſonderbar und ich bin ganz und gar nicht damit einverſtanden!“ „Euer Vater befiehlt jo," ſagte der Graf, „da gibt es keine Widerrede!“ Dann beſprach ſich der Burggraf mit den Baronen und zeigte ihnen den Brief, ſie aber rieten alle, daß der Befehl des Kaiſers alſogleich voll⸗ zogen werde. So heiratete alſo der Juͤngling die Kaiſers⸗ tochter und die Hochzeit dauerte vierzehn Tage; es herrſchte große Freude in Byzanz, und in der ganzen Stadt tat man nichts als eſſen, trinken und Kurzweil treiben. Der Kaiſer blieb lange fern, als er aber ſein Geſchaͤft be⸗ endet hatte, kehrte er in die Hauptſtadt zuruͤck. Als er auf zwei Tagereiſen herangekommen war, kamen ihm Boten aus der Stadt entgegen, die fragte er, wie es drinnen ſtehe. Da ſagten ſie ihm, daß es nichts gebe als Freude und Kurzweil. „Warum das?“ fragte der Kaiſer. „Warum, Herr? Wißt Ihr denn das nicht?“ „Ich weiß von nichts, ſo rede doch!“ Da berichtete der Bote, was ſich in der Abweſenheit des 123 Kaiſers zugetragen habe. Dieſer erſchrak und fragte, wie: viel Zeit ſchon ſeit der Hochzeit verſtrichen ſei. „Herr,“ fagte der Bote, „es iſt möglich, daß Eure Tochter ſchon ſchwanger iſt, denn er hat ſie ſchon vor mehr als drei Wochen ge⸗ heiratet.“ „Da es ſich nun einmal fo verhält,“ verſetzte der Kaiſer, „ſo muͤſſen wir es hinnehmen, zumal da wir nichts mehr daran aͤndern koͤnnen.“ Und als er in die Stadt kam, legte er feine Hände auf das Haupt feiner Kinder und ſeg⸗ nete ſie, dann ließ er ſeinen Schwiegerſohn zum Ritter ſchlagen und vermachte ihm nach ſeinem Hinſcheiden ſein ganzes Reich. Amicus und Amelius n einem deutſchen Schloſſe wurde zur Zeit des Fran⸗ kenkoͤnigs Pippin, einem edlen und frommen Ritter, ein Sohn geboren. Weil das Kind ihr einziges war, ſo verſprachen die Eltern Gott und dem heiligen Petrus und Paulus, ſie wollten es in Rom vom Papſte taufen laſſen, wenn ſie am Leben blieben. Zur ſelben Zeit hatte der Graf von Antwerpen ein Geſicht waͤhrend der Schwangerſchaft ſeiner Frau, in welchem er ſah, wie der Heilige Vater in Rom viele Kindlein taufte und im Glauben ſtaͤrkte. Dieſen Traum deutete man ihm dahin, daß er einen Sohn bekommen werde, den er vom Papſte taufen laſſen muͤſſe. Das Kind wurde geboren und mit Sorgfalt auferzogen, als es aber zwei Jahre alt war, da trug es ſein Vater nach Rom. In der Stadt Lucca traf er den deutſchen Ritter, welcher zum gleichen Zwecke nach Rom zog, und fie taten ſich zuſammen; die Kindlein aber ſchloſſen innige Freundſchaft und aßen und ſchliefen mitein⸗ ander. Die Knaben wurden in der Kirche des Heilandes vom Papſte getauft und der Grafenſohn erhielt den Namen Amelius, während der Rittersſohn Amicus genannt wurde. Nach der heiligen Handlung ließ der Papſt zwei mit Gold und Edelſteinen verzierte Holzbecher bringen, welche einander völlig gleich waren, die gab er den Kindern und ſprach: „Nehmt dieſe Gabe zur Erinnerung daran, daß ich euch in 124 der Kirche des Heilandes getauft habe!“ Dann kehrten die Eltern wieder voll Freude heim, jeder in ſein Land. Dem deutſchen Rittersſohn gab Gott große Weisheit, und als er das Mannesalter erreicht hatte, da raffte ein Fieber ſeinen Vater hinweg. Nach dem Tode des Vaters taten ihm ſeine Neider aus Haß mancherlei Unrecht, doch er trug ge⸗ duldig, was man ihm antat. Schließlich trieben ſie es ſo weit, daß ſie ihn ſamt ſeinen Getreuen vom vaͤterlichen Erbe ver⸗ jagten, und er ſprach zu ſeinen Begleitern: „Aus Haß haben mich meine Neider von meinem Erbe vertrieben, aber ich baue auf die Hilfe Gottes. Gehen wir an den Hof des Grafen Amelius, der mein Freund und Gefaͤhrte wurde. Dieſer wird uns mit ſeiner Habe reich machen. Tut er das nicht, ſo ziehen wir zu Hildegard, der Koͤnigin und Gattin des Frankenkoͤnigs Karl, welche gewoͤhnlich die Enterbten unterſtuͤtzt.“ Sie be⸗ gaben ſich alſo an den Hof des Grafen, doch ſie fanden ihn nicht, denn er war nach Deutſchland gegangen, um ſeinen Freund uͤber den Tod des Vaters zu troͤſten. Als der Graf denſelben nicht antraf, ging er voll Unmut fort und beſchloß, nicht eher heimzukehren, bis er ſeinen Gefaͤhrten Amicus ge⸗ funden habe. Ebenſo ſuchte dieſer ſeinerſeits den Grafen ohne Unterlaß. Dabei kam er mit ſeinen Begleitern in das Haus eines Edelmannes, wo er beherbergt und bewirtet wurde. Der Edelmann aber ſagte zu den Getreuen des Ritters: „Bleibt bei mir, ihr Herren, ich will eurem Herrn um ſeiner großen Weisheit willen meine Tochter geben und euch alle will ich reich an Gold und Gut machen.“ Dieſer Rat gefiel ihnen und ſie feierten mit großen Feſten die Hochzeit des Amicus. Als ſie ein Jahr und ein halbes dort verweilt hatten, ſprach Amicus zu ſeinen Getreuen: „Wir haben uͤbel gehandelt, daß wir es ſolange unterlaſſen haben, Amelius zu ſuchen.“ Und er ließ zwei ſeiner Gefolgsleute und ſeinen Becher zuruͤck und machte ſich auf gen Paris. Der Graf aber hatte Amicus ohne Unterlaß zwei Jahre lang geſucht und zog gleichfalls nach Paris. Auf dem Wege dorthin traf er einen Pilger, den 125 fragte er nach Amicus, dem Landfluͤchtigen. Obwohl ihm der Pilger keine Auskunft geben konnte, ſchenkte er ihm doch ſeinen Mantel und bat ihn, fuͤr den Erfolg ſeines Suchens zu beten. Am naͤmlichen Abend traf Amicus den Pilger und fragte ihn nach dem Grafenſohn von Antwerpen. „Spottet Ihr meiner,“ ſprach da der Pilger voll Unmut, „Ihr ſelbſt ſeid doch Amelius und habt mich erſt heute nach Eurem Ge⸗ faͤhrten Amicus gefragt!“ So aͤhnlich ſahen die Freunde einander. Am anderen Morgen war Amelius wieder von Paris auf⸗ gebrochen und ſaß mit ſeinen Rittern in einer bluͤhenden Wieſe am Seinefluß beim Mahl. Als ſie aber Amicus mit ſeinen bewaffneten Begleitern heranreiten ſahen, da ſpran⸗ gen ſie auf, waffneten ſich und ritten ihnen entgegen. In⸗ deſſen ſprach Amicus zu ſeinem Gefolge: „Ich ſehe fraͤnkiſche Ritter, welche in Waffen auf uns zukommen. Kaͤmpft tapfer und verteidigt euer Leben!“ Dann gingen beide Teile mit gefaͤllten Lanzen und entbloͤßten Schwertern aufeinander los, aber ehe ſie zuſammenprallten, fuͤgte es Gott, daß ſie ihre Roſſe anhielten. „Wer ſeid Ihr, Ritter,“ ſprach Amicus, „da Ihr Amicus, den Verbannten, und ſeine Begleiter toͤten wollt?“ Jetzt erkannte Amelius ſeinen Gefaͤhrten und gab ſich ihm zu erkennen. Sie ſtiegen beide vom Roſſe, um⸗ armten einander und dankten Gott, daß er ſie endlich zu⸗ ſammengefuͤhrt habe. Darauf gingen ſie an den Hof des Frankenkoͤnigs Karl; dieſer empfing fie freundlich und machte Amicus zu ſeinem Schatzmeiſter, Amelius aber zu ſeinem Seneſchall. Nach dreijaͤhrigem Aufenthalt am Hofe zu Paris ſprach Amicus eines Tages zu ſeinem Freund: „Lieber Gefaͤhrte, mich verlangt danach, meine Frau zu beſuchen, welche ich daheim zuruͤckließ. Ich werde zuruͤckkehren, ſobald ich es ver⸗ mag. Bleibe du am Hofe, aber huͤte dich, die Koͤnigstochter zu beruͤhren und nimm dich vor dem treuloſen Ardri in acht!“ Aber als Amicus fort war, warf Amelius feine Augen auf die ſchoͤne Koͤnigstochter und vergaß das Gebot ſeines 126 Gefährten. Und das war nicht weiter merkwuͤrdig, denn er war weder heiliger als David noch weiſer als Salomo. Unter⸗ deſſen kam der treuloſe Ardri, der ihn beneidete, zu ihm und ſprach: „Du weißt alſo nicht, daß Amicus geflohen iſt, weil er den Schatz des Koͤnigs beſtohlen hat?“ So draͤngte er ſich an ihn, daß Amelius mit ihm Freundſchaft ſchloß und ihm fein Geheimnis enthüllte. Eines Tages, als der Graf dem Koͤnig das Waſſer zum Haͤndewaſchen reichte, ſprach der falſche Ardri zu Karl: „Nehmt kein Waſſer von dieſem Schurken, mein Herr und Koͤnig, denn er iſt des Todes mehr wert als des Lebens, weil er der Koͤnigstochter die Bluͤte der Jung⸗ frauſchaft genommen hat.“ Bei dieſen Worten des Ver⸗ raͤters fiel Amelius zitternd zu Boden und konnte kein Wort hervorbringen. Der Koͤnig jedoch hob ihn wohlwollend auf und ſprach: „Erhebe dich, Amelius und fuͤrchte dich nicht, ſondern verteidige dich gegen dieſen Vorwurf!“ Da erhob ſich der Graf und ſprach: „Mein Herr und Koͤnig, glaubt nicht den Luͤgen des falſchen Ardri. Ich weiß, daß Ihr ein gerechter Richter ſeid, darum bitte ich Euch, mir Friſt zu ge⸗ waͤhren, daß ich mich mit meinen Freunden beraten kann. Dann will ich mich gegen dieſen Vorwurf verteidigen und mit dem Verraͤter vor dem ganzen Hofe kaͤmpfen.“ Der Koͤnig gewaͤhrte beiden eine Friſt bis zum Abend, und als die Friſt abgelaufen war, da wies Ardri einen Grafen Herbert vor, der fuͤr ihn buͤrgen wollte, aber Amelius fand keinen Fuͤrſprecher. Er bat daher um eine neue Friſt und ſie wurde ihm auf Bitten der Koͤnigin gewaͤhrt, doch unter der Bedin⸗ gung, daß Hildegard fuͤr immer vom Bette ihres Gemahls geſchieden bleiben ſollte, wenn Amelius nicht rechtzeitig zuruͤckkehrte, denn ſie ſchien mitſchuldig an dem begangenen Unrecht. Amelius ritt aus der Stadt und traf auf ſeinen Freund, welcher gerade an den Hof zuruͤckkehren wollte. „Ich habe dein Gebot ſchlecht befolgt,“ ſprach er zu ihm, „denn ich habe mich der Koͤnigstochter wegen dem Tadel ausgeſetzt und habe einen Zweikampf gegen den treuloſen Ardri angenom⸗ men.“ „Tauſchen wir unſer Gewand!“ erwiderte Amicus, 127 „du gehſt in mein Haus und ich will für dich gegen den Ver⸗ raͤter Ardri kaͤmpfen.“ Sie tauſchten ihre Kleider und ihre Roſſe, und Amicus ging in der Geſtalt des Amelius an den Koͤnigshof, waͤhrend letzterer in der Geſtalt des Gefaͤhrten in deſſen Haus zog. Als das Weib des Amicus ihren ver⸗ meintlichen Gatten zuruͤckkommen ſah, da lief ſie ihm ent⸗ gegen und wollte ihn umarmen, er aber ſtieß ſie von ſich und ſprach, er trage Kummer im Herzen. Abends beſtiegen ſie das gemeinſame Lager, aber Amelius legte ſein Schwert zwiſchen ſich und die Frau und ſprach zu ihr: „Huͤte dich, mich anzuruͤhren, ſonſt ſtirbſt du von dieſem Schwert!“ Der fuͤr den Zweikampf angeſetzte Zeitpunkt war ge⸗ kommen und die Koͤnigin erwartete Amelius mit Ungeduld. Schon frohlockte der Verräter, da trat Amicus in der Geſtalt ſeines Gefaͤhrten vor den Koͤnig und ſprach: „Gerechter Richter, ich bin bereit, gegen den falſchen Ardri zu kaͤmpfen, um mich, die Koͤnigin und ihre Tochter von dem Makel, mit dem man uns befleckt hat, zu reinigen.“ „Wenn du im Kampfe ſiegſt, Graf,“ ſagte der Koͤnig, „ſo werde ich dir meine Tochter zur Frau geben.“ Am andern Tage traten Amicus und Ardri bewaffnet in die Schranken in Gegen⸗ wart des Koͤnigs und des geſamten Hofes. Die Koͤnigin aber und ihre Frauen beteten fuͤr den Kaͤmpfer der Koͤnigstochter. Darauf ſchwur Ardri, daß ſein Gegner die Koͤnigstochter ge⸗ ſchaͤndet habe, dieſer aber ſchwur dawider, er habe ſie nie beruͤhrt. Sie kaͤmpften von der dritten bis zur neunten Stunde, dann wurde Ardri beſiegt und Amicus hieb ihm das Haupt ab. Der Koͤnig freute ſich, daß ſeine Tochter von dieſem Vorwurf gereinigt war und er gab ſie dem Sieger nebſt vielem Silber und Gold und einer Stadt am Meer, in wel⸗ cher ſie wohnen ſollten. Amicus ritt zu ſeinem Weibe und Amelius feierte Hochzeit mit der Koͤnigstochter und zog mit ihr in jene Stadt am Meer. Bald darauf geſchah es mit Zulaſſung Gottes, daß Amicus ausſaͤtzig wurde und das in ſolchem Grade, daß er fein Lager nicht mehr verlaſſen konnte, denn Gott zuͤchtigt, wen er liebt. 128 Sein Weib begann ihn zu haſſen und ſuchte ihn zu erdroſſeln, daher rief Amicus zwei ſeiner Diener zu ſich und ſprach: „Nehmt mich von meiner Frau fort, packt meinen Becher ein und bringt mich auf mein Schloß in Deutſchland!“ Als ſie aber dorthin kamen, trieb man fie mit Schlägen von hinnen. Nun bat Amicus Gott um den Tod und befahl ſeinen Dienern, ihn nach Rom zu fuͤhren. Dort verweilten ſie der Jahre drei, dann aber brach in Rom Hungersnot und Seuche aus und die Diener wollten nicht mehr bei ihrem Herrn verharren. Da bat ſie dieſer, ſie ſollten ihn in jene Stadt tragen, wo Amelius wohnte. Vor dem Hauſe des Grafen begann Amicus mit ſeiner Klapper zu ſchlagen, wie es die Sitte der Ausſaͤtzigen iſt. Als Amelius den Ton hoͤrte, befahl er feinem Diener, dem Kranken Brot und Fleiſch zu bringen und einen Becher Wein. Der Diener kam zuruͤck und ſprach: „Bei Gott, Herr, wenn ich Euren Becher nicht in der Hand hielte, ſo wuͤrde ich glauben, der Kranke haͤtte ihn genommen, ſo aͤhn⸗ lich ſah ihm der ſeinige.“ Sogleich ließ Amelius den Kranken hineinfuͤhren und erkannte ſeinen Freund, welcher ihn vor dem Tode gerettet und ihm die Koͤnigstochter verſchafft hatte. Man bettete den Kranken auf ein weiches Lager, und er blieb bei ihnen, und ſie pflegten ihn, bis Gott ſeinen Willen an ihm ergehen ließe. Eines Nachts lagen Amicus und Amelius in einer Kammer, da ſchickte Gott ſeinen Engel Rafael zu Amicus und hieß ihn reden wie folgt: „Amicus, ſchlaͤfſt du?“ Jener glaubte, fein Gefaͤhrte rede zu ihm, und er erwiderte: „Ich ſchlafe nicht, mein Freund!“ „Mit Recht nennſt du dich Freund der Himmliſchen, hub der Engel wieder an, „denn du gleichſt Job und Tobias an Geduld. Wiſſe, ich bin Rafael, der Engel des Herrn, der mich ſendet, dir das Heilmittel fuͤr dein Leiden zu verkuͤnden, denn er hat dein Gebet erhoͤrt. Du ſollſt Amelius, deinem Gefaͤhrten, ſagen, er moͤge ſeine beiden Kinder töten und dich mit ihrem Blute waſchen, auf daß du die Geſundheit des Leibes wiedererlangſt!“ Nach dieſen Wor⸗ ten verſchwand der Engel, Amelius aber hatte im Schlaf die 9 Franz. Märchen I 129 Worte gehört, er erwachte und ſprach: „Wer hat mit dir ge: redet? „Niemand,“ verſetzte Amicus, „ich habe nach meiner Gewohnheit zu Gott gebetet.“ „Das war es nicht, ſondern es hat jemand zu dir geſprochen!“ Nun erzählte der Kranke dem Freunde unter Traͤnen, was der Engel von ihm verlangt habe. Der Graf war zuerſt zwar unmutig und erſchrocken, dann aber bedachte er bei ſich, wie Amicus einſt an ſeiner Statt am Koͤnigshofe dem Tode getrotzt habe, und er beſchloß, ihn zu retten. Sobald ſeine Gemahlin in die Fruͤhmeſſe ge⸗ gangen war, nahm er ſein Schwert und trat in die Kammer, in der die Kinder ſchliefen. Er warf ſich uͤber ſie und ſprach weinend: „O, meine Kinder, ich bin Euer Vater nicht mehr, ſondern Euer Moͤrder!“ Die Kinder erwachten von den Tränen ihres Vaters und laͤchelten ihn an. Er aber hieb ihnen die Köpfe ab und wuſch feinen Freund mit ihrem Blute. Da wurde Amicus von der Miſelſucht geheilt und die Freunde gingen in den Dom, um Gott zu danken, und die Glocken begannen von ſelbſt zu laͤuten. Die Graͤfin war freudig erſtaunt, als ſie den Gaſt geſund ſah, ſie ließ ihn in praͤchtige Gewaͤnder huͤllen und dann ſetzten ſie ſich zum Mahl. Um die dritte Stunde wollte die Graͤfin ihre Kinder ſehen, um mit ihnen zu ſcherzen, doch der Gatte wehrte es ihr und ſprach: „Laß die Kinder ſchlafen, Frau!“ Und er ſchlich ſich allein in ihre Kammer, um uͤber ihren Leichen zu weinen. Aber ſiehe: ſie lagen geſund im Bett und lachten ihm entgegen. Nur die Schnittſtelle wand ſich rings um den Hals wie ein roter Faden. Da nahm ſie der Graf auf den Arm und trug ſie zu ihrer Mutter: „Freut Euch, Frau, denn Eure Kinder, die ich auf das Gebot des Engels getoͤtet hatte, ſind am Leben, und von ihrem Blut iſt Amicus geheilt!“ Die Geſchichte von der ſchoͤnen Johanna A der Grenze zwiſchen Flandern und Hennegau lebte ein tapferer Ritter, der hatte eine edle Dame zur Frau, welche ihm eine wunderſchoͤne Tochter geboren hatte. Die Jungfrau, welche Johanna hieß, war allmaͤhlich 130 reif zur Ehe geworden, aber ihr Vater ritt lieber zu Turnieren, als daß er ſich um die Verheiratung ſeiner Tochter gekuͤmmert haͤtte. Der Ritter hatte einen Schildknappen mit Namen Robert, den beſten, der im ganzen Lande zu finden war, denn er brachte oft ſeinem Herrn die Turnierpreiſe durch ſeine Kuͤhnheit und Geſchicklichkeit zu. An dieſen wandte ſich die Dame, daß er den Sinn ſeines Herrn auf die Verhei⸗ ratung von deſſen Tochter lenken moͤge. Als ſie wieder ein⸗ mal vom Turniere heimritten, ſprach der Ritter: „Robin, du und die Herrin, ihr laßt mich keinen Augenblick in Ruhe mit der Verheiratung meiner Tochter. Aber ich finde nieman⸗ den im ganzen Lande, dem ich fie geben möchte!” „O Herr,“ erwiderte Robert, „es gibt keinen Ritter in Eurem Lande, der ſie nicht mit Vergnuͤgen nehmen wuͤrde.“ „Robin, lieber Freund, die taugen alle nichts, ich moͤchte ſie keinem von ihnen geben. Ich kenne niemanden, der ihrer wuͤrdig waͤre, außer einem einzigen und der iſt kein Ritter.“ Da Robert auf der Heiratsfrage beharrte, ſo ſprach ſein Herr nach einer Weile: „Robin, du haſt mir gut gedient und dich als einen Ehrenmann erwieſen. Du haſt mich erſt zu dem gemacht, was ich bin und mir viel Land erwerben helfen. Deshalb will ich dir meine Tochter geben, wenn du ſie willſt.“ „Um Gott, Herr,“ warf Robert ein, „was redet Ihr da? Ich bin zu arm, um eine ſo vornehme Jungfrau zu heiraten. Es ſind Ritter genug da, die ſie gern nehmen wuͤrden!“ „Robin, keinem Ritter will ich ſie geben, ſondern dir, wenn du ſie willſt, und vierhundert Acker Landes dazu.“ Die Mutter war zwar zuerſt nicht mit dieſem Heiratsplan einverſtanden, aber ſchließlich mußte ſie ſich doch fuͤgen; der Ritter ließ ſeinen Kaplan holen und die Jungfrau wurde mit Robert verlobt. Am folgenden Tage wurde Robert zum Ritter geſchlagen und am dritten ſollte die Hochzeit gefeiert werden. Als die Zeremonie des Ritterſchlags beendet war, ſagte Robert zu ſeinem Herrn: „Herr, ich habe gelobt, daß ich am Tage, da ich Ritter werde, eine Wallfahrt nach St. Jacob von Com⸗ poſtella antreten wolle. Dieſerhalb muß ich gleich morgen 9* 131 früh aufbrechen, denn um nichts in der Welt würde ich mein Geluͤbde unerfuͤllt laſſen.“ Ein Ritter hörte dieſe Worte und tadelte Herrn Robert gewaltig, daß er ſeine junge Frau allein laſſen wolle. „Wenn Ihr nach St. Jacob geht“, ſagte der Ritter, welcher Raoul hieß, „ohne Eure Frau zuvor zu beruͤhren, ſo werde ich Euch zum Hahnrei machen, ehe Ihr heimkommt und werde Euch bei Eurer Ruͤckkehr dafuͤr den Beweis erbringen. Ich ſetze mein Land gegen das Eurige.“ „Ich bin ſicher“, entgegnete Herr Robert, „daß meine Frau nicht treulos gegen mich handeln wird. Ich gehe die Wette ein.“ Darauf begaben ſie ſich zu ihrem Herrn und unter⸗ breiteten dieſem ihre Wette. Am anderen Morgen wurde Herr Robert mit der ſchoͤnen Johanna vermaͤhlt, aber gleich nachdem die Meſſe geſungen war, verließ er das Schloß und ſeine junge Gattin und wanderte gen St. Jacob. Raoul war in einiger Verlegenheit, wie er es anfangen ſolle, die Wette zu gewinnen und bei der jungen Frau zu liegen, denn dieſe lebte in der Abweſenheit ihres Gemahls ſehr zuruͤckgezogen und ging nur aus, um im Muͤnſter fuͤr die baldige Ruͤckkehr ihres Gatten zu beten. Er ſprach alſo mit der Alten, welche die ſchoͤne Frau bediente und verſprach ihr viel Geld, wenn ſie es ſo einrichten wolle, daß er mit ihrer Herrin insgeheim zuſammentreffen koͤnne, um mit ihr ſeinen Willen zu tun. Zugleich druͤckte er der Alten vierzig Sous fuͤr ein neues Kleid in die Hand. Die Alte ſchob das Geld vergnuͤgt ein und verſprach, ſie wolle mit ihrer Herrin reden. Als die Dame vom Muͤnſter zuruͤckkam, ſprach ſie zu ihr: „Herrin, ſagt mir doch: hatte Euer Gatte Euch beruͤhrt, ehe er nach St. Jacob ging?“ „Warum fragt Ihr danach, Frau Herſent?“ „Herrin, ich glaube, Ihr ſeid noch Jungfrau.“ „Das bin ich auch, Frau Herſent!“ „Das iſt ſchade, Herrin,“ ſprach Frau Herſent, „wenn Ihr wuͤßtet, welche Freuden die Liebe bereitet! Ich wundere mich, daß Ihr die Liebesfreuden nicht ſo ſchaͤtzt, wie es die anderen Frauen tun. Aber wenn Ihr wollt, ſo will ich Euch welche verſchaffen, denn ich kenne einen edlen Ritter, der Euch gern lieben wuͤrde; er iſt reich 132 und viel ſchoͤner als der ehrloſe Feigling, der Euch ſchnoͤde im Stich gelaſſen hat.“ „Frau Herſent“, erwiderte Johanna, „laßt dieſe Worte! Ich habe keine Luſt, mich ſelbſt zu ent⸗ ehren.“ Herr Raoul kam zu der Alten und ſie erzaͤhlte ihm, was ſie zu ihrer Herrin geſagt und was dieſe ihr geantwortet habe. „Frau Herſent“, ſagte der Ritter, „ſo ziemt es ſich fuͤr eine zuͤchtige Frau zu antworten. Aber Ihr muͤßt noch⸗ mals mit ihr reden. Hier ſind zwanzig Sous zu Stoff fuͤr ein neues Oberkleid.“ Die Alte nahm das Geld und ſprach haͤufig mit ihrer Herrin von dem Anliegen des Ritters; aber es half alles nichts. Die Zeit floß dahin und man erfuhr, daß Robert von St. Jacob zuruͤckkehre und ſchon nahe bei Paris ſei. Herr Raoul, welcher fuͤrchtete, ſein Land zu verlieren, machte ſich nochmals an die Alte. Dieſe ſagte, mit Reden koͤnne man nichts erreichen, aber ſie wolle es ſo einrichten, daß er allein mit ihrer Herrin im Hauſe ſei, dann koͤnne er an ihr ſeinen Willen tun und wenn es ſein muͤſſe mit Gewalt. Wenige Tage, bevor Herr Robert zuruͤckkehren mußte, be⸗ reitete die Alte ihrer Herrin ein Bad. Zugleich beſtellte ſie Herrn Raoul und ſchickte das ganze Geſinde aus dem Hauſe. Herr Raoul trat in die Kammer, als die junge Frau badete, und begruͤßte ſie, doch ſie erwiderte ſeinen Gruß nicht und rief: „Herr Raoul, Ihr ſeid nicht edel! Wißt Ihr, ob mir Eure Gegenwart angenehm iſt? Pfui uͤber einen zuchtloſen Ritter!“ „Gnade, Herrin!“ ſprach Raoul, „ich vergehe vor Sehnſucht nach Euch! Um Gottes willen, habt Erbarmen mit mir!“ „Herr Raoul, ich will Eure Dirne nicht werden, und wenn Ihr mich nicht in Ruhe laßt, ſo werde ich meinem Vater ſagen, was Ihr von mir verlangt, denn ich bin keine ſolche!“ „Wirklich nicht?“ Herr Raoul naͤherte ſich ihr, um⸗ fing ſie mit ſeinen ſtarken Armen und riß ſie aus dem Bade, um ſie auf das Bett zu ſchleifen. Als er ſie aber aus dem Bade zog, da bemerkte er, daß ſie auf dem rechten Ober⸗ ſchenkel ein ſchwarzes Mal hatte. Schon wollte er ſie auf das Lager werfen, da verhakte ſich ſein Sporn in ein Ge⸗ webe und er fiel ſamt ſeiner Beute zu Boden. Johanna 133 ſprang geſchwind auf, ergriff einen Stock und ſchlug Herrn Raoul ins Geſicht, ſo daß er eine blutende Wunde davon⸗ trug. Der Ritter fuͤhlte den Schmerz und die Luſt nach dem Weibe verging ihm, er erhob ſich und verließ eilends die Kammer. Am Sonntag darauf kam Herr Robert zuruͤck und wurde mit hohen Ehren empfangen, es wurden große Feſte gefeiert und nachts lag Herr Robert bei ſeiner jungen Gattin. Tags darauf nach dem Mahle trat Herr Raoul zu Robert und ſagte, er habe ſein Land gewonnen, denn er habe ſein Weib fleiſchlich beruͤhrt. Der Beweis ſei: ſie habe ein ſchwarzes Mal am rechten Oberſchenkel. Als Herr Robert in der naͤchſter Nacht mit ſeiner Frau das Lager beſtieg, erblickte er an ihrem Schenkel das ſchwarze Mal und verfiel darob in ſchweren Kummer. Er ging am anderen Morgen zu Herrn Raoul und geſtand ihm in Anweſenheit ſeines Schwiegervaters, daß er die Wette verloren habe. Darauf begab er ſich in den Stall, ſattelte ſein Pferd und verließ ohne Abſchied das Schloß. Als Johanna erfuhr, daß ihr Gemahl ſie verlaſſen habe, verfiel ſie in Schmerz und Zorn, denn ſie wußte nicht den Grund ſeines Verhaltens, bis ihr Vater ihr ſagte, er wuͤnſchte, fie ſei noch unvermaͤhlt, denn fie habe ihm und feiner ganzen Familie Schmach angetan. Umſonſt beteuerte die Dame ihre Unſchuld, und als es Nacht geworden war, packte ſie ihre ganze Habe in einen Reiſeſack, nahm einen alten Gaul und ritt hinter ihrem Herrn her, nachdem ſie zuvor ihre Haare Jabgeſchnitten und ſich wie ein Schildknappe gekleidet hatte. So lange ritt ſie, bis ſie nach Paris kam und von dort ſchlug fie den Weg nach Orléans ein. Ehe fie in dieſe Stadt ge⸗ langte, traf ſie Herrn Robert. Sie begruͤßte ihn und fragte ihn, wohin er gehe. „Ach, lieber Freund, das weiß ich ſelber nicht, ich gehe, wohin mein Schickſal mich fuͤhrt, welches mir uͤberaus feindlich iſt, denn ich habe das verloren, was ich auf der Welt am meiſten liebte und mein Land dazu.“ „Herr,“ erwiderte der vermeintliche Knappe, welcher ſich Johannes nannte, „ich ziehe in die Stadt Marſeille, wo es, wie ich hoffe, Krieg gibt. Dort will ich bei einem Edelmann das 134 Waffenhandwerk erlernen. Es ſcheint mir Herr, daß Ihr ein Ritter ſeid, ich wuͤrde Euch gern dienen, wenn Ihr mich an⸗ nehmen wollt.“ „Das wuͤrde ich gern, Hans, aber ich habe fo wenig Geld, daß ich bald genoͤtigt fein werde, mein Roß zu verkaufen. Womit ſoll ich dich erhalten?“ „Herr, darum ſorgt Euch nicht! Ich habe bei einem Turnier zehn Pfund gewonnen, damit will ich Euch aushelfen!“ Herr Robert nahm alſo den Knappen in ſeinen Dienſt und ſie gelangten nach Marſeille, wo ſie ſieben Jahre lang verweilten. Wenn Herr Robert im Bette lag, ſo ſchlief der Knappe angekleidet zu ſeinen Fuͤßen, und als ihnen das Geld ausging, verkaufte Hans ihre beiden Pferde. Fuͤr den Erloͤs aber erwarb er Mehl und Koͤrbe und backte ſo gutes franzoͤſiſches Brot, daß er mehr verkaufte, als die zwei beſten Baͤcker der Stadt zu⸗ ſammen. Darauf mietete er ein großes Haus, kaufte Wein und nahm wohlhabende Reiſende in Herberge; damit ver⸗ diente er ſo viel Geld, daß Herr Robert ſich wieder ein Roß kaufen und ein ritterliches Leben fuͤhren konnte. Es ereignete ſich, daß Herr Raoul von einer gefaͤhrlichen Krankheit befallen wurde, da beichtete er ſeine Miſſetat, und der Prieſter gab ihm zur Buße auf, eine Wallfahrt in das heilige Land zu unternehmen. Als er mit Gottes Hilfe wiederhergeſtellt war, brach er auf und gelangte nach Mar⸗ ſeille, wo er ein Schiff beſteigen wollte. In Marſeille uͤber⸗ nachtete er im franzoͤſiſchen Gaſthof, den Johanna unter⸗ hielt. Als ſie ihn ſah, erkannte ſie ihn ſogleich an der Narbe, die ſie ihm beigebracht hatte und fragte ihn nach dem Ziel ſeiner Reiſe. Da erzaͤhlte er ihr offen und der Wahrheit ge⸗ maͤß ſeine Miſſetat, denn er glaubte nicht, daß in der fremden Stadt ſeine Verhaͤltniſſe bekannt waͤren. Johanna ſchwieg bei ſeinen Worten und ließ ſich auch gegen Herrn Robert nichts anmerken. Herr Raoul reiſte über das Meer, erfüllte ſein Geluͤbde und kehrte uͤber Marſeille in ſeine Heimat zurüd, | Als das achte Jahr ihres Aufenthaltes in der Provence an⸗ brach, ſagte Johanna zu Herrn Robert: „Herr, wir waren 135 lange hier und haben genügend Geld verdient. Wir wollen in Euer Land zuruͤckkehren, wo Euch, wie ich hoffe, gute Nach⸗ richten erwarten. Herr Robert war damit einverſtanden und nach drei Wochen gelangten ſie auf ihr Schloß. Der Ritter wurde von ſeinem Schwiegervater herzlich empfangen, wenn dieſer es auch bedauerte, keine Nachricht von ſeiner Tochter zu erhalten. Am andern Tage erzaͤhlte Herr Robert ſeinem Knappen von der Wette und auf welche Weiſe er ſein Land verloren habe. „Herr,“ ſagte Johanna, „Ihr muͤßt ihn als Betruͤger zum Zweikampf fordern!“ Als alle beim Mahle ſaßen, ſprach ſie zu ihrem Vater: „Herr, Ihr ſeid der Lehns⸗ herr Roberts, welcher einſt Eure Tochter heiratete. Dieſer hat ſein Land auf Grund einer Wette verloren, aber Herr Raoul hat nie Teil an Eurer Tochter gehabt, er hat ehrloſen Verrat begangen, das will ich Euch beweiſen, indem ich mit ihm kaͤmpfe.“ Da ſprang Herr Robert auf: „Lieber Hans, niemand ſoll mit ihm kaͤmpfen, als ich allein!“ Dann gab Robert ſeinem Herrn den Einſatz und Raoul tat ſchweren Herzens das gleiche, um nicht als Betruͤger angeſehen zu werden. Johanna aber begab ſich zu ihrer Baſe und zog ſie ins Vertrauen; fie blieb bei ihr und benutzte die Zwiſchenzeit, um ſich zu pflegen und zu ſchmuͤcken, bis ſie ihre alte Schoͤn⸗ heit wiedergewann. Als der fuͤr den Zweikampf angeſetzte Tag gekommen war, ritten die beiden Gegner in die Schran⸗ ken. Sie kaͤmpften lange und heiß, aber zuletzt zerbrach Herrn Raouls Schwert und Herr Robert ſprach, er werde ihn toͤten, wenn er nicht eingeſtehe, daß er ein Betruͤger ſei. „Habt Er⸗ barmen mit mir, Ritter,“ ſprach der Beſiegte, „ich will Euch Euer Land zuruͤckerſtatten und das meinige dazu geben, denn ich habe Euer Eigentum wider Recht und Billigkeit erworben, da ich Eure edle Frau verleumdete.“ Herr Robert erklaͤrte ſich zufriedengeſtellt und bat ſeinen Lehnsherrn, dem Miſſe⸗ taͤter zu verzeihen, welcher das Land auf ewig zu verlaſſen gelobte. Als Johanna erfahren hatte, daß ihr Gatte im Kampf geſiegt habe, kleidete ſie ſich in ein purpurnes Ge⸗ wand mit goldener Stickerei und war ſo ſchoͤn, daß es auf 136 — ͤ ͤ—ükueꝛ2— —.— — 2 der Welt nichts Schoͤneres gegeben hätte, Dann ließ ſie ihren Vater holen und er erkannte ſie ſogleich und weinte vor Freude. Darauf rief er Herrn Robert und erzaͤhlte ihm, daß ſeine Gattin zuruͤckgekommen ſei. Der Ritter eilte auf ſie zu und ſie umarmten und kuͤßten einander. Am andern Morgen berichtete Herr Robert ſeiner Frau von ſeinem treuen Schildknappen, um den er ſehr in Sorge ſei, weil er ſeit vierzehn Tagen nichts mehr von ihm gehoͤrt habe, und er ſagte, er wolle nicht eher ruhen, bis er ihn wiedergefunden habe. „Herr, ſagte Johanna, „ich kenne Euren Schild⸗ knappen wohl, denn er tat nicht das geringſte, das ich nicht müßte.” „Eure Worte ſetzen mich in Erſtaunen, Frau!“ „So wißt denn, daß ich jener Hans bin, den Ihr ſuchen wollt. Ich bin Euch nachgefolgt, ich war ſieben Jahre mit Euch in der Fremde und habe Euch nach Kraͤften als meinem Herrn ge⸗ dient, und ich glaube, daß meine Dienſte wohl angebracht waren.“ Da zog Herr Robert ſein Weib, deſſen ganze Treue er erſt jetzt erkannte, in feine Arme und fie lebten glücklich miteinander bis an ihr Ende. 15. Aus den Lais der Marie de France Lanval in anderes Lied erzaͤhlt uns von einem ſchoͤnen bretoniſchen Koͤnigsſohn, namens Lanval. Einſt zu Pfingſten hielt Koͤnig Artus Hof im Schloſſe von Carduel. Er lag im Kampfe mit den Schotten und Pikten, die England mit Raub und Brand verheerten und gedachte, die Grafen und Barone ſeiner Tafelrunde fuͤr ihre Kriegstaten zu belohnen. Frauen und Lehen gab er den Helden, nur einer, Lanval, wurde vergeſſen. Dieſer war zwar von koͤniglichem Geſchlechte, doch lag ſein Erbland allzu fern, und er hatte ſeine ganze Habe verausgabt, um am Hofe des Koͤnigs Artus leben zu koͤnnen. Ber Eines Tages ritt der Vergeſſene trüben Sinnes aus dem Schloſſe, bis er zu einem Fluſſe gelangte, der durch Wieſen 137 daherſtroͤmte. Er flieg ab, löfte dem Roß den Gurt und ließ es graſen. Er ſelber legte ſich in den Schatten und blickte ver⸗ droſſen und ſorgenvoll den Wogen des Fluſſes nach. Da traten zwei Fräulein zu ihm, wie fie nie ein Auge fchöner ſah. Ein purpurnes Gewand umſpannte ihre Lenden, und die altere der beiden trug ein goldenes Becken, während die juͤngere ein Handtuch hielt. Sie gingen auf den ruhenden Ritter zu, der ſich ſogleich erhob und den Frauen entgegen⸗ ging. Die eine der Frauen ſagte: „Unſere ſchoͤne Gebieterin ſchickt uns her, Sir Lanval, Euch zum Heile. Kommt mit uns und nehmt uns als ſicheres Geleit zu ihrem Zelte!“ Herr Lanval ließ ſein Roß im gruͤnen Felde graſen und folgte den Frauen zum Luſtgezelt. Das war ſo herrlich, daß die Koͤnigin Semiramis und ſelbſt der maͤchtige Kaiſer Auguſtus zu arm geweſen waͤren, um es zu kaufen. Ein goldener Adler ſchmuͤckte ſein Dach, Goldſeile ſpannten ſeine Waͤnde, ge⸗ knuͤpft an goldene Haken, die im Raſen ſteckten. Eine Jung⸗ frau lag im Zelte, vor deren Schoͤnheit der Lilie Glanz und der Roſe Gluͤhen hinſchwanden. Reich glaͤnzten die Tuͤcher des Bettes, auf dem die Schoͤne nur mit dem Hemde be⸗ kleidet lag, waͤhrend Hermelin und Purpur nur halb ihre Reize verhuͤllte. Wie Weißdorn bluͤhte ihr Antlitz und ihre Bruſt. Die ſchoͤne Maid rief den Ritter zu ſich, und er ſetzte ſich an ihr Bett. „Aus weiten Landen komm ich her,“ ſprach ſie, „um deinetwillen, ſuͤßer Freund. Und wenn du ritter⸗ lich und brav biſt, ſo ſoll kein Kaiſer noch Fuͤrſt mehr Freuden ſchauen in dieſem Leben als du, denn ich bin ganz dein.“ Sein Herz flammte auf in ſeliger Begier und er erwiderte: „Wenn Ihr mich, Schoͤne, zum Liebſten waͤhlen wollt, ſo werde ich vollbringen, was Ihr mir zu befehlen geruht. Ich diene Euch mit Herz und Hand und verlaſſe um Euretwillen Heimat und Freunde. Mein einziger Wunſch auf der Welt iſt, nie von Euch getrennt zu werden.“ Die Fee gab dem Gluͤcklichen Seele und Leib hin und verlieh ihm als Wunder⸗ gabe, daß alles, was er ſich wuͤnſchte, auf der Stelle vor ihm erſcheine. „Doch“, ſagte ſie zu ihm, „eines mahne ich dich, 138 3 SEEN — —-— 3 r 1 O Freund! Hehle unfere Liebe und bleib ſtumm. Wuͤrden die Menſchen unſerer Minne gewahr, ſo waͤre ich auf immer fuͤr dich verloren, und nie wuͤrdeſt du mich wieder in deine Arme ſchließen.“ Eilends verſprach er ihr, nie das Geheimnis zu verraten. Bis zum Abend blieb er bei ihr, dann trieb ſie ihn von dannen: „Auf, ſuͤßer Freund, nicht länger darfſt du verweilen! Doch hoͤre zuvor noch dieſes: wann du auch nach mir verlangſt, kein Ort wird auf der Erde ſein, wo ich nicht ſogleich erſcheine und dir in Liebe angehoͤre, keinem Menſchen ſichtbar als dir allein.“ Er kuͤßte ſie noch einmal, dann brach⸗ ten die beiden Botinnen Waſſer und Tuͤcher, umhüllten den Ritter mit neuen Gewaͤndern und trugen dem Liebespaar ein koͤſtliches Mahl auf. Nach der Mahlzeit führten fie Lanval ſein Roß geſattelt und gezaͤumt herbei, er ſprang darauf und ritt zum Artushofe zuruͤck, dabei bedenkend, ob ſein Erlebnis Wirklichkeit oder Traum geweſen ſei. Von nun an lebte Lan val in Saus und Braus, veranſtaltete große Feſte und hatte Reichtuͤmer in Huͤlle und Fülle. Kein hilfsbeduͤrftiger Ritter war in der Stadt, der ſich nicht ſeiner Gaſtfreundſchaft erfreut haͤtte, die Gefangenen kaufte er los und den Spielleuten gab er Kleider. Und ſtets bei Tag und Nacht durfte er im ſtillen ſeine Liebſte ſchauen und genießen. Bald nach dem Feſte St. Johannis des Taͤufers zogen dreißig Ritter nach einem ſchattigen Garten nahe beim Turm der Koͤnigin zur Kurzweil, und Gawain, der darunter war, ſprach: „Bei Gott, ihr Herren, wir handelten ſchlecht, daß wir Lanval nicht einluden, mitzureiten.“ Und ſie zogen vor Lanvals Herberge und fuͤhrten ihn mit zum Spiele. Die Koͤnigin erblickte ihn vom Fenſter aus, ihr Auge hing an ſeiner bluͤhenden Geſtalt, und ſie ließ ſogleich nach ihrem Ge⸗ folge ſenden, um ſich gleichfalls in den Garten zu begeben. Die Ritter gingen den Frauen entgegen und fuͤhrten die Schoͤnen plaudernd an der Hand. Lanval erging ſich abſeits im Garten, denn es draͤngte ihn, die Liebſte zu empfangen und nichts anderes ſchien ihm begehrenswert. Die Koͤnigin ſah ihn einſam und trat zu ihm: „Lanval“, ſagte ſie, „ich habe 139 Euch ſtets geachtet, Ihr ſeid mir lieb und wert und mein ganzes Herz gehoͤrt Euch, nun ſagt mir: bin ich auch Euch teuer? Euch will ich meine Minne weihen, erfreut Euch meiner Liebe und Huld!“ Lanval entgegnete: „Nach Eurer Minne duͤrſte ich nicht. Ich bin des Koͤnigs treuer Mann und will es bleiben. Eure Liebe ſoll mich nicht zum Verrat an ihm verleiten.“ Da zuͤrnte die Frau und ſprach: „Ich weiß wohl, daß Euch Frauenminne nicht behagt, Ihr ſeid ſchmach⸗ voller Luſt ergeben. Ha, Feigling, das ſollt Ihr in der Hoͤlle Brand buͤßen!“ Nun ſchleuderte ihr Lanval unbedacht dieſe Worte entgegen: „Ich lache Eurer Luͤge, Frau! Mein iſt das ſchoͤnſte Weib der Welt, das in treuer Liebe ſich mir ver⸗ einigt, und die aͤrmſte Dienerin an meiner Liebſten Hofe iſt bluͤhender und tugendſamer als Ihr, Frau Koͤnigin!“ Da ſtand das ſtolze Weib auf und ging grimmig hinweg. Sie legte ſich herzenskrank zu Bette und ſchwur, es nicht eher zu ver⸗ laſſen, bis ihr der König volle Gerechtigkeit widerfahren ließe. Der Koͤnig kehrte indeſſen froh von der Jagd zuruͤck und trat in das Zimmer ſeiner Gemahlin. Sie erhob die Haͤnde flehend zu ihm und rief: „Lanval hat mich mit Schimpf be⸗ laden, er hat meine Minne begehrt und als ich ihm wehrte, hat er mich geſcholten und verhoͤhnt. Einer Freundin ruͤhmte er ſich, deren letzte Magd mich an Schoͤnheit und Zucht uͤber⸗ treffe.“ Da ſchwur der Koͤnig einen hohen Eid, daß Lanval ſterben muͤſſe, wenn er keine Rechenſchaft ablegen koͤnne. Drei Ritter ſandte er zu Lanval, der jammernd allein in ſeinem Hauſe ſaß. Er hatte ſeinen Schwur gebrochen, das Geheimnis ausgeplaudert, und vergebens rief er den Namen der holden Frau, ſie zeigte ſich nicht mehr. Er verwuͤnſchte ſeinen Mund und ſein Herz und haͤtte faſt Hand an ſich ſelber gelegt. Gern folgte er daher den Rittern, die ihn zum Koͤnig tiefen, denn den Tod ſcheute er nicht mehr. Stumm vor Sorge und Gram ſtand er vor dem Koͤnige. Dieſer rief ihm zornig zu: „Vaſall, Ihr ſchwatzt unbeſonnen und habt mein Haupt mit Schimpf beladen. Sehr ſtolz muß Eure Liebſte ein, wenn ihre niedrigſte Magd mehr wert iſt als die Königin.” 140 Der Held verwahrte fich hoch und teuer, daß er nach der Minne der Koͤnigin begehrt habe, er wiederholte ſeine Worte und ſtellte alles dem Urteil des Hofes anheim. Der Koͤnig berief ſeine Barone, um nach Rechten die Sache zu Ende zu fuͤhren, doch dieſe hielten ſich in dieſem Falle zu richten nicht fuͤr be⸗ fugt, und ſchlugen vor, Lanval ſolle ſich mit Buͤrgen verſehen, um ſich der Geſamtheit der Vaſallen auf einem Reichstage zu ſtellen. Lanval ſah ſich beſorgt nach Buͤrgen um, da trat Gawain vor und ſetzte ſein Land und Lehen zum Pfande ein. Die Ritter geleiteten Lanval wieder heim und ver⸗ ſuchten, ihn zu troͤſten. Am feſtgeſetzten Tage verſammelte ſich die Schar der Ba⸗ rone vor dem Koͤnig und der Koͤnigin, und die Buͤrgen fuͤhrten Lanval vor. Zoͤgernd gingen die Vaſallen zu Gericht, denn fie fühlten Mitleid mit Lan val, nur wenige wollten den Mann aus fremdem Lande verderben, um ſich der Gunſt des Königs zu verſichern. Laut ſprach da der Fuͤrſt von Cornwall: „Wir richten niemandem zu Gefallen. Das Recht ſpaͤht nicht nach Gunſt und Dank, ſondern ſchreitet gerade aus. Ihr edlen Herrn, der Koͤnig beſchuldigt ſeinen Lehensmann, er habe geſchworener Treue vergeſſen und ſeine eigene Freundin ſolchermaßen geruͤhmt, daß unſere Herrin zornig ward. Ich ſchlage vor, daß Lanval ſeine Liebſte zum Zeugnis beibringe. Iſt ſie ſo ſchoͤn, wie er behauptet, ſo iſt er mit Unrecht ver⸗ klagt und ſoll der Herrin Huld wieder genießen; doch ſchafft er den Beweis uns nicht, ſo ſoll er dem Hofe unſeres Herrn als Verbannter auf ewig fernbleiben.“ Sie baten alſo Lanval, zu feiner Dame zu ſenden, damit fie ame, ihm ihren Schutz zu verleihen. Er aber ſprach: „Wie kann ich das, da ſie meiner vergeſſen hat?“ Artus draͤngte, und die Koͤnigin wurde ungeduldig. Schon wollten die Barone zum Urteil ſchreiten, da ſahen fie zwei Fräulein herankommen. Auf Zeltern ſaß das holde Paar, und um ihre ſchoͤnen weißen Glieder floß purpurne Seide. Gawain wies mit der Hand nach den Fraͤulein: „Nun freut Euch, Lanval! Da ſeht, iſt Eure Dame nicht dabei?“ Doch Lanval ſchuͤttelte betruͤbt 141 das Haupt: „Ich kenne dieſe Fräulein nicht!“ Vor Artus ſchwangen ſich die Damen vom Roß und ſprachen: „Gott, der Nacht und Tag geſchaffen hat, nehme Artus' Haus in ſeine Hut! Herr Koͤnig, laßt uns Zimmer mit koͤſtlichen Teppichen anweiſen, denn unſere Herrin folgt uns auf dem Fuße nach!“ Artus gewaͤhrte es und rief zwei Ritter, um die Damen ins Schloß zu fuͤhren und alles wuͤrdig zu be⸗ reiten. Dann befahl er den Baronen, nicht laͤnger zu zau⸗ dern, er dringe ſtreng auf den Beſchluß. Die Richter ſetzten ſich aufs neue zur Beratung, und ihre Stimmen laͤrmten hin und her. Waͤhrend ſie noch ſtritten, kam ein anderes Fraͤu⸗ leinpaar auf ſpaniſchen Maultieren daher; glaͤnzend wallten ihre Maͤntel, und die Vaſallen fragten mit heiterer Miene, ob nun Herrn Lanvals Freundin genaht ſei? Doch Lanval antwortete kurz: „Die beiden Fräulein ſah ich nie, ich kenne ſie nicht und liebe ſie nicht.“ Auch dieſe beiden Damen ſtiegen vor Artus ab, und viele Stimmen prieſen den Reiz ihrer Zuͤge und den Schmelz ihrer Haut. Wirklich uͤberſtrahlten ſie weit die Koͤnigin an Anmut. Die aͤltere neigte ſich artig vor dem Koͤnige und ſprach: „Herr Koͤnig, weiſet uns Zimmer fuͤr unſere Herrin an, die uns auf dem Fuße nachfolgt!“ Auch dieſe Frauen fuͤhrte man ins Schloß, und als ſie ge⸗ gangen waren, rief Artus: „Nun iſt es hohe Zeit, daß die Barone ſich entſcheiden! Ich leide keinen laͤngeren Verzug!“ Auch die ungeduldige Koͤnigin zuͤrnte uͤber den Aufſchub. Doch noch war die Beratung nicht beendet, da nahte eine Jungfrau hoch zu Roſſe des Palaſtes Toren. Sie war ſo ſchoͤn, wie kein Weib auf Erden. Auf einem weißen Zelter ritt die holde Frau, dem ſtolzeſten Tiere, das je gelebt. Sein Hals und Kopf war glatt, und kein Koͤnig haͤtte den Wert des prächtigen Schmuckes bezahlt, von dem das Roß erglaͤnzte. Ein weißes Hemd umhuͤllte ſchmiegſam die Glieder der Frau, rechts und links geſchnuͤrt, und wo die Nadeln ineinander⸗ griffen, ſchien die zarte Haut hindurch. Sanft woͤlbte ſich ihre Hüfte, und ihr Nacken war weißer als friſchgefallener Schnee. Weichgewellt fiel ihr blondes Haar von der klaren 142 Stirn zuruck und leuchtete im Sonnenlicht wie Goldfaͤden ſo hell. Des Mantels dunkler Purpur wallte im Wind von ihren Schultern; auf der Rechten hielt ſie einen Sperber, und ein Windſpiel lief neben dem Roſſe her. Hinter ihr ritt ein Edelknecht mit einem Horn aus Elfenbein. So nahte ſie, und die Bürger liefen herzu, jo daß die Straßen von ſtaunen⸗ dem Gedraͤnge erfuͤllt wurden. Wer ſie ſchaute, dem er⸗ gluͤhte der Wunſch der Sehnſucht im Herzen. Gawain trat zu Lanval und ſprach: „Auf, Herr Bruder! Nun ſollt Ihr das ſchoͤnſte Frauenbild ſchauen, das auf Erden wallt.“ Da beugte ſich Lanval ſeufzend vor und erhob das Haupt. Das Blut ſtieg ihm ins Antlitz, als er erwiderte: „Ja, das iſt ſie, die mich geliebt, und wenn ihr Herz mir nicht verzeiht, ſo macht ein Ende und laßt mich ſterben! Nur ſie vermag mich zu erlöfen!” Die Dame ritt in das Schloß, das nie fo holden Gaſt geborgen hatte. Die Barone blickten mit Staunen auf ſie, als ſie vor Artus Thron vom Roſſe ſtieg. Sie ließ den Mantel herabwehen und ſtand allen ſichtbar da. Artus erhob ſich und begruͤßte ſie, und alle ſtanden auf, um ihr zu dienen. Ihr Lob erſcholl aus jedem Munde, und als die Blicke ſich ſatt geweidet hatten, ſprach die hohe Frau: „Nun richtet, ihr Herren! Ich war dem Manne, uͤber den ihr entſcheiden ſollt, in Minne ergeben. Ihm ſoll kein Leid geſchehen, denn falſch iſt, was die Königin ſagt: niemals ſtand fein Begehren nach ihr, und wenn ihr mich ehren wollt, ſo vergebt ihm, daß er mit meiner Huld prahlte.“ Da war keiner in der Schar der Barone, der Lanval nicht ganz und gar freigeſprochen hätte. Die ſtolze Frau aber wandte ſich, um wegzureiten. Ver⸗ gebens lud ſie Artus ein, zu bleiben, und groß und klein folgte ihr, um ihr gefaͤllig zu ſein. Lanval ſtand auf einem Marmortritt, der bei der Halle Tor ragte, um den Reitern beim Aufſteigen Hilfe zu gewaͤhren. Und als die Frau vorbei⸗ ritt, ſchwang er ſich raſch hinter ihr in vollem Sprung auf das edle Roß. Mit feiner Liebſten ritt er davon, weit über Länder und Meere, nach Avalun, ins Land der ewigen Jugend, und nie hat man wieder etwas von ihm gehoͤrt noch geſehen. 143 Vonec lebte einmal im Lande der Bretonen ein grimmiger alter Edelmann im Schloſſe zu Caerwent am Ufer eines Stromes, der in ſeinem Alter noch ein Weib nahm, um nicht ohne Erben ſterben zu muͤſſen. Das Weib war von hoher Art und von ſtolzem Leib, und mancher war in Liebe zu ihr entbrannt. Daher ſperrte ſie der Alte, um ſie zu huͤten, in einen Turm und gab ihr ſeine Schweſter, eine grauhaarige Witwe, zur Bewachung, und ſo ſtreng wachte dieſe uͤber die junge Frau, daß dieſelbe nicht einmal mit ihrer Bedienung plaudern durfte. Sieben Jahre lang blieb ſie ſo einſam im Turm und verſeufzte in Traͤnen ihre Zeit, indes ihre Schoͤnheit langſam verbluͤhte. Einſt im April, da der Voͤglein neues Lied im Walde er⸗ ſcholl, erhob ſich der Herr bei Tagesanbruch, um zur Jagd zu reiten. Er befahl der Alten, das Tor hinter ihm zu ſchließen; ſie tat es und ging dann in ein Nebengemach, um ihr Fruͤh⸗ gebet zu ſprechen. Die junge Frau ſah die Sonnenſtrahlen durchs Fenſter lachen und begann jammernd an ihre Bruſt zu ſchlagen: „Weh mir! Zum Leid bin ich geboren! Nur der Tod wird mich aus dieſem Turm befreien. Ein Tor iſt der alte eiferfüchtige Mann, daß er mich ſo eingeſchloſſen haͤlt, und verflucht ſei meine Sippe, die mich dieſem Wuͤterich ver⸗ maͤhlt hat. Ach, oftmals hoͤrte ich in vergangener Zeit von Abenteuern ſingen, wie manches Herz heiteren Troſt im Kummer fand. Da durfte die Frau ihren Liebſten heimlich ſchauen, kein Merker ward ihres Gluͤcks gewahr, er blieb allen Lauſchern verborgen. Ach, wenn es ein ſolches Wunder gibt, ſo laß, o Gott, auch mich es erleben!“ Kaum hatte ſie dieſe Worte geſprochen, als ein Schatten ins Gemach fiel, und ſiehe, ein Habicht flog zum engen Fenſterbogen herein und ließ ſich vor der Dame nieder; und ſogleich entwand ſich ein ritterlich ſchoͤner Mann den Federn. Die Frau ſah ihn er⸗ ſchrocken an und verhuͤllte bebenden Herzens ihr Haupt in den Kleidern. Der Fremde aber begruͤßte ſie ſittſam: „Fuͤrchte 144 dich nicht, edle Frau! Der Habicht ift von guter Art! Wenn dir das Wunder auch unerklaͤrlich bleibt, faß dir ein Herz und ſchenke mir deine Liebe! Denn wiſſe, daß ich dieſerhalb her⸗ gekommen bin. Wie lange ſchon hing mein ſehnend Herz an dir! Kein Weib hab' ich auf Erden mehr geliebt als dich, und keines werde ich in Zukunft mehr lieben. Doch war es mir verwehrt, dich zu ſehen, bis du ſelber mein begehrteſt. Nun darf ich's, da du den Bann gebrochen haſt. So nimm mich denn zu deinem Liebſten!“ Als die Frau dieſe holden Worte vernahm, entwich ihr Schreck. Sie faßte ſich, enthuͤllte ihr Haupt und ſprach: „Wenn Ihr ein Chriſt ſeid, will ich Euch gerne bei mir ſehen!“ Er ſtand ſo herrlich vor ihr, ein Mann, wie ſie noch keinen ſah. „Du redeſt recht,“ ſagte der Ritter, „ich moͤchte um keinen Preis der Welt, daß du um meinet⸗ willen in deinem Herzen einen Argwohn truͤgeſt. Ich glaube an Gott, der uns von Adams Sünde erlöfte, und wenn du mir nicht glauben willſt, ſo rufe den Kaplan, daß er mir den Leib des Herrn reihe!” Dann legte ſich der Ritter zu ihr aufs Lager, und als ſie genug geplaudert hatten und des Lachens und Spielens muͤde geworden waren, reichte er ihr die Hand zum Abſchied: „Nun fahr' ich in mein Heimatland!“ Sie bat ihn, daß er oftmals wiederkehren möge. „Zu jeder Stunde,“ ſprach der Ritter, „werde ich wiederkommen, wann es dir gefaͤllt. Du aber ſorge, daß niemand unſer Tun erſpaͤht! Huͤte dich vor der Alten, denn ſie wird Tag und Nacht lauern. Ent⸗ deckt ſie unſeren Liebesbund, ſo erfaͤhrt dein Gatte alles. Wenn ihr das gelingt, ſo iſt mir der Tod gewiß.“ Der Ritter ging, und die eingeſchloſſene Frau blieb in großem Gluͤck zuruͤck. Sie ſprang am Morgen geſund und ſorgenfrei vom Bett, pflegte emſig ihr Geſicht und ihren Leib, und ihre fruͤhere Schoͤnheit kehrte zuruͤck. Nun duͤnkte ſie es ſanfter hier zu leben, als draußen Freuden nachzujagen, denn ſooft ſie es wuͤnſchte, erſchien ihr Ritter, mit dem ſie ſich ſelig ver⸗ einte. Sobald ihr Zwingherr ſie verließ, tagte ihr heimliches Liebesfeſt. Durch ihres Herzens Heiterkeit wandelte ſich als⸗ bald ihr ganzes Ausſehen und Gebaren, und der erfahrene 10 Franz. Märchen 1 145 Greis nahm dieſe Veränderung mit Mißtrauen wahr. „Steh' mir Rede!“ herrſchte er ſeine Schweſter an, „mich wundert, daß mein Weib ſo geputzt einhergeht. Was bedeutet das?“ „Ich weiß es nicht,“ entgegnete dieſe, „keine Seele kann ihr nahen, es iſt unmoͤglich, daß ſie einen Liebſten empfaͤngt. Nur merke ich, daß ſie jetzt oͤfter gern allein bleibt, als ſie es fruͤher zu tun pflegte.“ „Wohlan,“ ſprach der Alte, „ſo ſchaff uns Licht! Sobald du ſie morgens fruͤh wach ſiehſt, tuſt du, als gingeſt du aus dem Gemach. Erſpaͤhe dann von geheimer Staͤtte aus, woher es kommt, daß ſie ſo froh iſt.“ Drei Tage darauf ruͤſtete ſich der Herr zu einer Fahrt und ſprach: „Ich muß zum Koͤnig, der mich eilends an ſeinen Hof berief, doch will ich nicht zu lange ausbleiben.“ Er ging und verſchloß das Haus, indes ſich die Alte leiſe hinter einem Vorhang verbarg, von wo aus ſie alles uͤberſehen konnte, was im Schlafgemach vorging. Kaum war die Dame erwacht, ſo dachte ſie auch ſchon mit Sehnſucht ihres Geliebten, und gleich darauf flog ihr ſchoͤner Freund durch das Fenſter zu ihr herein, und es war große Luſt unter ihnen, bis die Zeit der Trennung kam, und ſie wieder Abſchied nehmen mußten. Das Weib hatte alles mit angeſehen, und es duͤnkte ſie fuͤrchterlich, daß er bald Menſch, bald Vogel war. Ungeſaͤumt meldete ſie alles dem alten Ritter, der ſich in der Naͤhe gehalten hatte. Er vernahm die Kunde mit Ingrimm und dachte auf hinterliſtigen Mord. Um vor dem Gaſte Frieden zu bekommen, ließ er vier ſtarke Spieße von blankem Stahle ſchmieden mit ſcharfen Spitzen und meſſerglatten Schneiden. Die rammte er heimlich in die Mauer vor dem Fenſter, durch das der Ritter ſeinen Weg zu nehmen pflegte, wenn er zur Frau geflogen kam. Schon vor Sonnenaufgang erwachte der Greis in der naͤchſten Nacht und gab vor, er wolle jagen. Die Alte oͤffnete ihm das Tor und ging dann wieder zu Bett, um bis zum Morgen zu ruhen. Nun hoffte die Arme, ſich des Geliebten freuen zu koͤnnen, an dem ſie in inniger Liebe hing: „Kaͤme jetzt mein Liebſter zu mir, ſo koͤnnte er in Muße bei mir ſein!“ Kaum hatte ſie dieſe Worte ausgeſprochen, als ſie ſchon den Liebſten nahen 146 hörte. Durchs Fenſter kam er hereingeflogen, in welchem die ſcharfen Spieße ſteckten, und einer von ihnen durchſtach ihn, daß ihm das Blut vom Herzen ſtroͤmte. Er fühlte es: das war der Todesſtoß; er machte ſich von den Stacheln frei, ſank ſterbensmatt aufs Bett, und ſein Blut faͤrbte die Linnen rot. Halb von Sinnen ſah die Frau das Blut aus ſeiner Wunde fließen, er aber ſprach: „Mein Lieb, nun iſt's geſchehen, was ich weisſagend dir enthuͤllte. Um deiner Minne willen muß ich ſterben, dein Lachen hat mir den Tod bereitet.“ Da fiel ſie vor Leid in Ohnmacht und lag lange Weile wie leblos. Er muͤhte ſich vergebens, ſie zu troͤſten: „Kein Klagen kann mein Schickſal wenden. Laß ab davon! Denn dir wird ein Kind entſtehen, ein junger Degen, ſtark und kuͤhn, der wird dich von allem Leid befreien, und Yonec ſollſt du ihn nennen. Er wird unſer beider Not raͤchen und unſeren Feind toͤten. Nun aber darf ich nicht laͤnger ſaͤumen, das Blut entfließt raſch, ich muß fort!“ Mit ſtummem Gruß floh er im Schmerz, und ſchreiend folgte ſie ihm auf den Ferſen nach, durchs Fenſter flog er fort, und ſie ſprang ihm nach, wohl zehn Ellen in die Tiefe, nur mit einem duͤnnen Hemdlein bekleidet. Sie folgte der Spur des Blutes, das aus ſeinen Wunden troff. Bald gelangte ſie zu einem Bergeshang, in welchem ein Felſentor ſich öffnete. Durch dieſes ging die blutige Faͤhrte, und obwohl Nacht und Grauen den Eintritt verwehrten, trat ſie ohne Zaudern hin⸗ ein. Sie ſchritt im Finſtern weiter, bis ſie taſtend den Aus⸗ gang fand. Da lag ein wunderſchoͤnes Land vor ihr, doch mitten durch den Blumenhain zog ſich ein Streif von bluti⸗ gem Tau. Sie folgte dieſem Schmerzenspfad, bis ſie in eine Bergſtadt gelangte. Ringmauern liefen um die Stadt und ihre Tuͤrme, Tore und Palaͤſte ergluͤhten in Silberſchein. Forſten und beſchilfte Graͤben dehnten ſich rings um die Burg, und die Haupttore deckte ein Strom, auf dem unzaͤhlige Schiffe dahinglitten. Das untere Tor war geoͤffnet. Die Frau trat ein und ſtieg, immer der Blutſpur folgend, zum Palaſt hinauf. Kein Menſch war auf den oͤden Gaſſen zu 10 147 ſehen; ſorgenvoll trat fie ins Schloß, deſſen weite Treppe vom Blute troff. Sie ſchritt durch eine Kammer: ein Unbekannter lag darin und ſchlief. Sie eilte hindurch und gelangte in ein zweites Gemach: auch hier lag ein anderer Mann im Schlaf. So drang ſie in ein drittes Zimmer, und ſiehe, da lag von Kerzen umſtrahlt auf praͤchtigen, blutgetraͤnkten Decken der Mann, dem ſie ihr Herz geſchenkt hatte. Das Bettgeſtell war ganz von Gold, und auf den Leuchtern brannten Tag und Nacht die Kerzen. Ihr Freund erkannte ſie, als ſie auf der Schwelle ſtand, mit ſchwankenden Knien trat ſie an ſein Bett und ſank uͤber ihm ohnmaͤchtig nieder. Er fing ſie auf und neigte ſich zu ihr, und wie ſie erwachend ſich regte, verſuchte er, ihr Troſt einzuſprechen. „Geliebte, hoͤre mich! Um Gottes willen, geh von hinnen! Ich ſterbe, noch ehe der Morgen graut: dann erhebt ſich hier Jammer und Klage, und trifft man dich, ſo mußt du dem Lande mit Qualen meinen Tod buͤßen, denn es iſt dem Volke bekannt, daß ich um deinet⸗ willen ſterbe. Geh und haͤufe nicht Angſt zu meinem Schmerz!“ „Nein“, rief ſie verzweifelt, „lieber will ich mit dir ſterben, als daß mein Gatte mich tötet!” Auch Hierfür wußte er Troſt: „Nimm dieſen Ring und bewahre ihn gut! Er ſchuͤtzt dich vor dem Zorn des Alten, denn alles, was vorher geſchehen, wird er durch des Ringes Kraft vergeſſen, auch wird er dich nicht mehr eingeſchloſſen halten. Nun, Liebſte, nimm noch dieſes Schwert und halte es gut verwahrt! Denn keinem andern ſoll es gehören, als unſerem Sohn, wenn er zu Mannesjahren erwachſen iſt. Wenn ihr einſt vor meinem Grabmal ſteht, ſo gib ihm dies Schwert in die Hand und kuͤnde ihm die Wahr⸗ heit, dann wirſt du ſehen, was er tut.“ Da ſie faſt unbekleidet war, umhuͤllte er ſie mit einem Prachtgewande, dann befahl er ihr zu ſcheiden. Sie ging und nahm Ring und Schwert mit ſich, doch noch keine halbe Meile war ſie von der Stadt des Ritters entfernt, da hoͤrte ſie die Glocken dumpf erklingen und die Burg von Klagen widerhallen: da wußte ſie, daß ihr Freund verſchieden war. Klagend taſtete ſie ſich mit der Hand durch das Felſentor und kam zu ihrem Manne zuruͤck, der ſie 148 von nun an in Frieden leben ließ: vergeſſen war, was fich begeben hatte, und kein ſcheltend Wort ſprach er mehr zu ihr, unbewacht blieb ſie fuͤrderhin. Ein Sohn war ihrer Liebe Frucht, der wuchs wohlbehuͤtet auf; Yonec hieß er, und im ganzen Lande kam ihm kein anderer Jungherr gleich. Er war ſchoͤn, kuͤhn im Streite und mild bis zur Verſchwendung. Als er zum Manne empor⸗ gewachſen war, erhielt er den Ritterſchlag. Einſt wurde das Feſt St. Aarons zu Caerleon begangen, da traf bei dem alten Ritter wie gewoͤhnlich die Ladung ein, mit ſeinen Freunden und Vaſallen zum Feſte zu erſcheinen. In praͤchtigem Aufzug fuhr er mit Weib und Sohn zum Koͤnigshof. Auf wohl⸗ bekannten Pfaden ritten ſie, und ein Knabe wies ihnen den Weg. Nachts gelangten ſie zu einem Schloß, dem keines auf Erden an Pracht glich. Ein ſchoͤnes Muͤnſter war darin, in welchem fromme Kloſterherren dienten; hier wurden die Reiſenden beherbergt. Der Abt lud ſie zu ſich und bewirtete ſie, und am anderen Morgen wollten ſie gleich nach der Meſſe weiterreiten. Doch der Abt bat ſie, zunaͤchſt das Kloſter zu beſichtigen, und ſie konnten ihm ſeine Bitte nicht abſchlagen. Der Abt geleitete ſie in den Kapitelſaal. Da ragte ein hohes Grabmal von ſeidenen Prachtgeweben umwallt, zwanzig Leuchter brannten im Kreiſe und gluͤhten in reinſtem Goldes⸗ glanz. Amethyſtene Rauchfaͤſſer durchwuͤrzten Tag und Nacht die Luft an dieſem wunderbaren Monument. Die Gaͤſte woll⸗ ten Kunde haben, wer hier ſo prunkvoll begraben liege und fragten die Kloſterleute nach der Bedeutung dieſes Pompes. Da weinten alle in der Runde und ſprachen unter Traͤnen: „Hier liegt ein hochberuͤhmter Held, der ſtaͤrkſte und beſte, den die Welt geſehen. Er war Koͤnig dieſes Landes und fand in Caerwent um eine Frau den Tod. Noch ſteht ſein Thron ver⸗ waiſt, denn er befahl uns, ſeinen Sohn, den ihm die fremde Frau gebar, zu waͤhlen, und ſein harren wir ſeit langer Zeit.“ Da ſchrie die Frau vor Schmerz auf und wandte ſich an Donec: „Haft du's gehört, mein Sohn? Gott ſchickte uns hier⸗ her. Es iſt dein Vater, der hier ruht. Er ſtarb von dieſes 149 E Alten Zorn. Nimm hier dies gute Schwert, das ich dir lange aufbewahrte!“ Nachdem ſie alles getreulich erzaͤhlt hatte, wie ſie mit dem Ritter ſich vereinigt hatte, wie er kam und wie er ſchied, und wie der Alte ihn ermordet hatte, da ſank ſie im Schmerz auf das Grab, und ihr Mund verſtummte fuͤr ewig. Als Yonec ſah, daß fie tot war, hieb er mit einem Schwert⸗ ſtreich dem Alten den Kopf vom Rumpfe und raͤchte mit dieſem Schlag feiner Eltern Tod. Da wurde Yonec als König des Landes auf den Thron erhoben, die Leiche der Frau aber wurde in einem praͤchtigen Sarge neben ihrem Liebſten ber ſtattet. Gott wolle ihren Seelen gnädig fein! Frene inſt wohnten im Bretonenland zwei nitterliche Nach⸗ barn, welche beide vermaͤhlt waren, und dem einen dieſer Herrn gebar ſein Weib Zwillinge. Der Vater ließ alsbald dieſe frohe Kunde ſeinem Freunde und Nachbarn zukommen und bat ihn, Pate des Soͤhnleins zu werden. Der Ritter ſaß gerade bei der Tafel, als der Bote kam, um ſich des Auftrags ſeines Herrn zu entledigen. Der Graf dankte dem Boten und ſchenkte ihm ein Roß als Botenlohn; ſeine Gattin aber, welche ein falſches und neidiſches Weib war, laͤchelte ſpoͤttiſch und ſprach: „Bei Gott, mich wundert, daß der gute Mann Euch Botſchaft ſendet, wie ſein Haus beſchimpft wurde. Weiß doch jedermann, daß ein Weib, welches ſeinem Manne die Treue hält, niemals Zwillinge gebaͤrt.“ Zwar tadelte ihr Mann ihre unuͤberlegten Worte, doch die Rede wurde von vielen gehoͤrt und weit im Bretonenlande verbreitet; auch der Ritter, dem die Zwillinge geboren waren, erfuhr davon, er faßte Argwohn gegen ſein Weib und hielt ſie ſeitdem in ſtrengem Gewahrſam. Auch fuͤr die, welche das ſchlimme Wort geſprochen hatte, kam alsbald die Stunde der Entbindung, und es geſchah, daß ſie zweier Maͤgdlein genas. Da jammerte ſie und rief: „Wehe! Mein Hochmut kommt zu tiefem Fall! Wie ſoll mein Herr von meiner Ehre denken, da ich ſagte, daß eine Frau 150 ! niemals Zwillinge gebären könne, die nicht Untreue gegen ihren Gemahl beging. Nun kehrt mein Wort auf mich ſelbſt zuruͤck. Soll ich nicht ewig geſchaͤndet ſein, ſo muß eines der Kinder ſterben, lieber will ich am juͤngſten Tage den Mord buͤßen, als daß ich hienieden Hohn und Schimpf trage!“ Die Lieblingszofe der Dame aber ſprach zu ihr: „Wollt Ihr mir eines der Kinder geben, ſo will ich Euch von der Laſt befreien, niemand ſoll Euch ſchmaͤhen und nie ſollt Ihr Euer Kind wiederſehen; ich will es vor einem Muͤnſter ausſetzen, dort mag es ein wackerer Mann finden und aufziehen.“ Darauf huͤllten ſie das Kind in Linnen und ſchoben es in einen koſt⸗ baren tuͤrkiſchen Teppich; die Mutter aber knuͤpfte ihm einen edelſteingeſchmuͤckten Goldreif um den Arm, damit ſeine edle Herkunft offenbar wuͤrde. Als die Welt in tiefer Nacht lag, eilte die Zofe in die naͤchſte Stadt, und unfern des Tores ge⸗ wahrte ſie die Kirche eines Frauenkloſters. Dorthin eilte ſie, legte das Kind in das Laub einer Eſche, die das Tor uͤber⸗ ſchattete und ſtellte es der Hut Gottes anheim. Als die Zeit der Fruͤhmeſſe gekommen war, erhob ſich der Pfoͤrtner, ent⸗ zuͤndete die Lampen und zog den Glockenſtrang. Dann oͤff⸗ nete er das Tor und gewahrte einen bunten Schimmer im Eſchenlaub, er taſtete hin und fand das Maͤgdlein. Eilends trug er den Fund ſeiner Tochter zu, deren Gatte juͤngſt ver⸗ ſtorben war, und die einen Saͤugling ernaͤhrte. Dieſe behielt das Kind und pflegte und wartete es, aber an Ring und Teppich ſahen ſie, daß es von edler Art war. Die Abtiſſin ſelber trug das Maͤgdlein, das ſie als Nichte annahm, zur Taufe, und da man es unter einer Eſche gefunden hatte, ſo nannte man es Frene.t Das Kind wuchs im Kloſter auf und wurde lieblich von Angeſicht und Gebaͤrden, wohlgeſtaltet und rein von Sitten, und wer die Jungfrau erblickte, nannte ſie den Preis der Frauen. In der Stadt Dol lebte ein tapferer Ritter mit Namen Gurun. Dieſer vernahm vom Lobe Frenens, und heiße Sehnſucht befiehl ihn. Als er einft von einem Turnier zurüd- 1 altfranzoͤſiſch fraisne, „Eiche“ | u 151 kehrte, flieg er bei der Abtiſſin ab und ließ ſich die Viel⸗ geprieſene zeigen. Er fand ſie ſo ſchoͤn und klug, daß er glaubte, vergehen zu muͤſſen, wenn er nicht ihre Huld er⸗ werben koͤnne. Er ſchenkte dem Kloſter Laͤndereien und er⸗ warb ſich dadurch das Recht, haͤufiger dort einzukehren. Schließlich gelang es ihm, die Scheu der Jungfrau zu beſiegen und er ſprach zu ihr: „Glaubſt du dem Zorn der Abtiſſin zu entrinnen, wenn fie erfährt, daß wir uns lieben? Folge meinem Wort und flieh bei Zeiten mit mir! Gott weiß, daß ich dich nicht beruͤcken will, ſondern dich lieben und treu be⸗ ſorgen.“ Sie folgte ihm ohne Widerſtreben, und ſie flohen nach ſeinem Schloß; nur den Teppich und den Ring, ihre einzige Habe, nahm ſie mit. Der Ritter liebte ſie und hing an ihr mit Seele und Leib, und das Hausgeſinde ehrte ſie, weil ſie auch mit dem Geringſten freundlich war. Die Vaſallen aber hofften ſchon lange auf einen Erben ihres Herrn, der einſt nach ihm Zucht und Recht bewahren und ſein erlauchtes Geſchlecht erhalten ſollte, ſie hielten ihm vor, daß es ihm uͤbel ausgelegt werden wuͤrde, wenn er um ſeines Liebchens willen keinen rechtmaͤßigen Erben zeugen wolle und drohten ihm, ſie hielten ſich aller Pflicht fuͤr ledig, wenn er ſich dem Willen des Landes widerſetze. Der Ritter mußte ſich alſo fuͤgen. „So ratet,“ ſprach er, „welche ich nehmen ſoll!“ „Herr,“ antwor⸗ teten die Vaſallen, „wir ſprachen ſchon mit einem maͤchtigen Grafen, der ein Toͤchterlein zur alleinigen Erbin hat. Ihr Name iſt Coudre / und keine ſchoͤnere lebt im ganzen Lande. Laßt die Eſche ſtehen und nehmt der Haſel guten Kern, nie hat eine Eſche Frucht getragen.“ Die Sache wurde durch die Vaſallen ausgemacht, man draͤngte die arme Frene zur Seite, um der reichen Erbin Platz zu machen. Die treue Maid murrte nicht, ſtill diente ſie dem Geliebten weiter und ehrte ſein Volk mit Gruß und Wort. Das Geſinde aber graͤmte ſich, daß es die huldreiche Herrin verlieren ſollte. Der Hochzeitstag wurde mit Pracht geruͤſtet, und es gab prunkvolle Feſte und große Luſtbarkeit. Frene ging geſchaͤftig hin und her; wenn 1 altfranzoͤſiſch coldre, „Haſel“ | 152 auch weinend in ſtummer Pein, zeigte fie doch nach außen weder Gram noch Groll und diente den Gaͤſten mit Sorgfalt. Dieſe hatten Mitleid mit dem Fraͤulein, und ſelbſt die Mutter der Braut, die gefuͤrchtet hatte, der Ritter moͤchte es ihret⸗ wegen ſeinem Weibe gegenuͤber an der rechten Liebe fehlen laſſen, lobte ihr Tun im ſtillen und fuͤhlte Erbarmen mit ihr: „Ach, daß um meines Kindes willen dich Arme das Gluͤck fliehen muß! Wuͤßt ich doch Rat, ich huͤlf dir gern!“ Abends ging Frene ins Schlafgemach, um dem jungen Paar das Hochzeitsbett zu ruͤſten. Sie warf den Mantel ab und wies dem Kaͤmmerer, wie es ihr Herr am liebſten haͤtte. Als die Decke uͤbergezogen werden ſollte, ſah ſie, daß dieſelbe alt und verblichen war, geſchwind lief ſie daher zu ihrem Schrein, holte ihren Teppich und breitete ihn uͤber des Brautlagers Kiſſen. Nachdem der Erzbiſchof die Staͤtte geweiht hatte, trat die Mutter mit der Braut ein, um ihre Tochter ins Hochzeits⸗ lager zu betten. Da bemerkte die Frau den bunten Teppich, der vom Lager niederwallte, und erkannte den Stoff, in den ſie einſt ihr Kind gewickelt hatte. Reue und Gram ergriff ſie, und ſie fragte den Kaͤmmerling: „Sag mir bei deiner Treue, woher kommt dieſer Teppich?“ „Das Fraͤulein,“ erwiderte jener, „hat ihn mitgebracht, ihm wird er gehoͤren.“ Die Dame rief nun Frene, und dieſe nahte ihr beſcheiden und legte hoͤf⸗ lich den Mantel ab. Die Dame fragte ſie haſtig: „Verhehlt mir nichts, mein Kind! Woher iſt dieſer Teppich?“ Darauf entgegnete das Fraͤulein: „Herrin, meine Muhme, die mich in jungen Jahren aufzog, gab ihn mir. Sie ſprach, ich ſolle ihn treu bewahren, ebenſo wie ein Ringlein, das mir von denen, die mich zu ihr ſandten, mitgegeben wurde.“ „Kann ich den Ring ſehen, Kind?“ Schnell war ſie mit dem Reif⸗ lein wieder da, und als die Frau das Kleinod erblickte, da war ihr letzter Zweifel geſchwunden: „So ſag ich's denn, und alle Welt mag es vernehmen: du biſt mein Kind, das ich verlor!“ Vor Freude ſchwanden ihr die Sinne, und als ſie wieder zu ſich kam, ſchickte ſie ſogleich nach ihrem Herrn. Sie fiel ihm zu Fuͤßen und rief, indem ſie ſeine Knie umklammert hielt: 153 „ Vergebt mir, Herr, was ich verbrach!“ Er wußte den Sinn ihrer Worte nicht zu deuten: „Was ſoll das, liebe Fran? Wir lebten immer friedlich! So ſagt mir doch, was Euch bedruͤckt, ich vergebe es Euch im voraus!“ „Da Ihr meine Suͤnde ver⸗ ziehen habt, ſo will ich Euch alles verkuͤnden!“ Und ſie er⸗ zaͤhlte ihm ihre Miſſetat und ſchloß mit den Worten: „Hier ſeht Ihr Ring und Teppich liegen; wißt, daß ich mein Kind wiederfand, das meine Torheit einſt dem Elend uͤberließ. Hier ſteht ſie vor Euch, die arme Maid, getreu wie Gold, die von dem Ritter, der heute ihre Schweſter gefreit hat, in großen Kummer kam.“ Der Vater ſprach: „Kein Freuden⸗ tag kam dieſem gleich, der uns aufs neue dies Kind beſcherte, bevor wir unſere Schuld verdoppelten. Komm, Tochter!“ Da ward ihr Antlitz vor Seligkeit rot, und der Vater und der Erzbiſchof geleiteten ſie zu Herrn Gurun, der ſich aus Herzens⸗ grunde uͤber dieſe Nachricht freute. Der Erzbiſchof aber ſchied die Neuvermaͤhlten, und Herrn Gurun ward ſein treues Lieb zum Weib gegeben, der der Vater die Haͤlfte ſeines Gutes ſchenkte. Er und die Mutter blieben zur Hochzeit, und auf dem Heimweg ritt Coudre wieder mit ihnen, der ein vor⸗ nehmer Nachbar als Gatte erwaͤhlt wurde. Eliduc Ä in Ritter von edlem Sinne, namens Eliduc, lebte einft in der Bretagne, der hatte ſich Guildeluec zur Gattin auserwaͤhlt, ein Weib von hohem Stamme, und beide lebten lange Zeit zufrieden und in treuer Liebe. Der Held ſtand im Dienſte des Bretonenkoͤnigs und erwarb ſich vor allen andern des Herren Gunſt und Wohlgefallen. Dadurch zog er ſich die Mißgunſt der Neider zu, die Tag und Nacht dem Koͤnig anlagen, bis ſie ſein Ohr gewannen. Der Koͤnig befahl ihm ploͤtzlich, von nun an ſeinen Hof zu meiden und blieb taub gegen ſeine Bitten, den Verleumdern keinen Glau⸗ ben zu ſchenken. Da wußte Herr Eliduc, daß ſeine Zeit um war und ritt gedankenvoll nach Hauſe. Er berief ſeine Freunde und tat ihnen kund, wie ihn unverſchuldete Ungnade 154 getroffen habe. Darauf vertraute er fein Eheweib den Ge⸗ ſippen an und bat ſie, dieſelbe treu zu bewahren. Als es aber zum letzten Abſchied kam, brach die Frau in laute Klagen aus. Er troͤſtete ſie und ſchwur ihr mit heiligen Eiden, er wolle ihr niemals die Treue brechen; dann ſetzte er mit wenigen Be⸗ gleitern uͤber das Meer und landete zu Totney an der eng⸗ liſchen Kuͤſte. Um dieſe Zeit wurde England von mehreren Königen regiert, die untereinander in ſtaͤndigem Streite lagen. In Exeter ſaß ein ſtolzer Herrſcher, der nur ein Toͤchterlein ſein eigen nannte, um dieſe hatte ein Nachbar geworben und war abgewieſen worden. Aus dieſem Grunde war er mit Heeres⸗ macht eingebrochen und verwuͤſtete das Reich des Alten. Zu dieſem König kam Herr Eliduc und bot ihm feine Dienſte an. Der Herrſcher nahm ihn ehrenvoll auf und wies ihm Herberge bei einem reichen Buͤrger an. Der Ritter gab große Feſte und ſchaͤrfte ſeinen Mannen ein, daß ſie vierzig Tage lang kein Geld und keine Zehrung annehmen ſollten. Noch war der Held keine drei Tage in der Stadt Exeter, da erhob ſich ein Geſchrei: „Der Feind! Schon fuͤllen ſeine Scharen ringsum das weite Land, ſchon ruͤckt er gegen die Burgſtadt vor und wird noch heute unſere Mauern berennen!“ Herr Eliduc wappnete ſich und ſammelte den geringen Reſt von Kaͤmp⸗ fern, die noch zur Verteidigung uͤbriggeblieben waren; mit dieſen verbarg er ſich in einem Hohlwege und uͤberfiel den Feind, als er von einem Pluͤnderungszuge heimkehrte. Die Schar der Gegner wurde zerſprengt, und es wurden mehr Gefangene gemacht, als ihr eigenes Haͤuflein ſtark war. Der Koͤnig ſah den Trupp mit Beute beladen zuruͤckkommen, ein Knappe ſprengte voraus und ruͤhmte, wie der fremde Held des Feindes Macht gebrochen habe. Erfreut dankte der Koͤnig dem Degen, der aber lieferte ihm die Gefangenen aus und verteilte die Beute unter ſeine Begleiter. Von nun an tat der Herrſcher ihm vielerlei Ehren an und hielt ihn ſamt ſeinem Gefolge ein ganzes Jahr zu Gaſt. Von dieſen ritterlichen Taten erfuhr die ſchoͤne Guilljadun, 165 die Koͤnigstochter. Da fie aus aller Munde Elidues Lob Härte, ließ ſie die Neugier nicht ruhen: ſie ſandte ihm ihren Kaͤm⸗ merer, um ihn in ihr Gemach zu bitten. Eliduc begab ſich eilends zu dem Koͤnigskind und redete in zierlichen Worten zu ihr. Sie fuͤhrte ihn zum Rande des Lagers, und waͤhrend er von mancherlei Dingen plauderte, ſah ſie ihn ſchweigend an und fand ihn ohne Fehl und Tadel. In ihre Sinne fiel der Machtſpruch der Liebe: „Den liebe du und keinen mehr!“ und ſie ward blaß und ſeufzte. Nach einer Weile nahm er Urlaub von ihr, und ſie wagte ihn nicht zu halten, noch ihm ihre Liebe zu zeigen. Eliduc kehrte zwieſpaͤltigen Herzens in ſeine Herberge zu⸗ ruͤck: wohl ſtrebte ſein Herz zu der Koͤnigstochter hin, die ihn ſo huldreich empfangen hatte, und es reute ihn, daß er ſchon ſo manchen Tag in ihres Vaters Land geweſen war, ohne ſie zu ſehen, dann aber faßte ihn wieder Scham, da er der Gattin gedachte, der er beim Scheiden Treue geſchworen hatte. Das Koͤnigskind aber dachte nur mehr an ihn und lag die ganze Nacht, ohne Schlaf zu finden. Als das Morgenrot daͤmmerte, rief ſie ihren Kaͤmmerer und klagte ihm ihr Leid. „Raubt er Euch ſo die Ruhe,“ erwiderte der treue Mann, „ſo ſendet ihm eine Botſchaft und ein Geſchenk. Freut Euer Gruß den edlen Herrn und nimmt er Eure Gabe an, ſo zweifelt nicht, daß er Euch liebt.“ Der Rat gefiel der Jungfrau, und ſie gab dem Kämmerer einen Ring und einen Gürtel, um ihn Herrn Eli: duc mit tauſend Gruͤßen zu uͤberbringen. Indes ſie noch angſt⸗ beklommen harrte, kehrte der Bote zuruͤck. „Ich brachte ihm, wie es Euer Wille war, Geſchenk und Gruͤße. Er nahm den Gurt und ſchlang ihn ſchweigend um die Huͤften, das Ring⸗ lein ſteckte er ſogleich an den Finger, doch weiter ſprachen wir kein Wort.“ Nun wußte ſie nicht mehr als zuvor, und ſie be⸗ ſchloß, ihm ſelber ihre Liebe zu geſtehen. Eliducs Sinn ſchwankte zwiſchen der Gattin, der er Treue ſchwur, und der Koͤnigstochter, die ſein Herz gefangen hielt, und ruhelos ſprengte er zum Schloſſe, um die Geliebte zu ſchauen. Der Koͤnig ſaß gerade mit einem fremden Herrn 156 beim Schach, und Guilljadun ſchaute dem Spiele zu. Als der Ritter eintrat, ſprach der Vater: „Kommt dieſem edlen Herrn mit Huld und Hoͤflichkeit entgegen, Tochter, es leben wenig, die ihm gleichen.“ Ihr Herz lachte bei dieſen Worten und ſie fuͤhrte den Ritter abſeits. Sie ſaßen ſtumm beiſammen mit gluͤhenden Herzen und blitzenden Augen, ſie fuͤrchtete ſich, ihn anzureden, und er wagte nicht das Schweigen zu brechen. Endlich begann er, ihr fuͤr ihr Geſchenk zu danken: „Nie ward mir holdere Gabe,“ ſagte er, „als die, welche ich von Eurer Hand gewann.“ Da erroͤtete ſie und ſprach: „Ich ſandte Euch den Ring, weil all mein Sinnen nach Euch ſteht, Euch den. Guͤrtel, weil mein Leben in Eurer Macht iſt; ich liebe Euch allein auf Erden, Ihr ſollt mein Herr und Gatte ſein, und kann ich Euch nicht gehoͤren, ſo ſoll mein kein andrer Mann genießen!“ Er antwortete verwirrt: „Eure Liebe begluͤckt mich, ſuͤße Maid! Doch ſtehe ich in Eures Vaters Sold und ſchwur ihm nicht zu ſcheiden, bis ſeine Feinde uͤberwunden ſind. Iſt dies geſchehen, ſo kehre ich in mein Land zuruͤck.“ Sie ſagte, ſie ergebe ſich und ihre Zukunft vertrauensvoll in ſeine Haͤnde, und ſie gaben einander ihr Wort und legten ihre Hände ineinander. Von nun ab kam Herr Eliduc oft, um dem Maͤgdlein zu dienen, doch ihrer Herzen Bund blieb rein von kuͤhneren Wuͤnſchen. Herr Eliduc hatte alle Gegner des Koͤnigs unterworfen und das ganze Land befreit, und man pries allerwaͤrts ſeine Klug⸗ heit und ſeine Freigebigkeit. Da erſchienen eines Tages Boten des Bretonenkoͤnigs. In deſſen Land war der Feind eingefallen, und es reute ihn, daß er feinen beſten Mann ver⸗ loren hatte, dadurch daß er Verleumdern Gehoͤr ſchenkte. Er hatte die Verraͤter mit Schimpf vom Hof verjagt und be⸗ ſchwur ihn nun in ſeiner Not, bei ſeinem einſtigen Lehenseid, ihm beizuſtehen. Herr Eliduc vernahm die Botſchaft und graͤmte ſich gar ſehr um ſein Lieb, doch die Geſchenke und Verſprechungen des engliſchen Koͤnigs vermochten ihn nicht zuruͤckzuhalten, denn ſeine Ehre verlangte es, daß er ſeinem bedraͤngten Lehnsherrn zu Hilfe eile. Doch verſprach er 157 wiederzukommen, fobald der König feiner Hilfe beduͤrfe. Nachdem ihm dieſer reiche Geſchenke gegeben hatte, bat der Ritter, von der Koͤnigstochter Abſchied nehmen zu duͤrfen, was der Vater gern gewaͤhrte. Kaum hatte die Jungfrau die Botſchaft erfahren, als ihre Wangen verblichen und ſie ohn⸗ maͤchtig zu Boden ſank. Er neigte ſich zu ihr und hielt ſie um⸗ ſchlungen, bis ſie wieder zu ſich kam. „Um Gottes willen, ſuͤßes Lieb, hoͤre meine Worte geduldig an! Fort muß ich in mein Heimatland, ſchon gab mir dein Vater Urlaub, ſo ſag nun du mir deinen Willen!“ „Bleibſt du nicht hier,“ erwiderte das Fraͤulein, „ſo nimm mich mit dir! Und tuſt du das nicht, ſo toͤte ich mich!“ Er mahnte ſie ſanft: „Noch ſtehe ich in des Koͤnigs Pflicht und braͤche frevelnd meine Treue, wenn ich ſeine Tochter rauben wollte. Doch ſage mir, wann ich wieder⸗ kehren ſoll. Keine Macht der Welt wird mich daran hindern, an dein Herz zu eilen.“ Sie nannte ihm den Tag, da ſie ſeiner warten wollte, dann tauſchten ſie Goldringe und kuͤßten ein⸗ ander zaͤrtlich zum Abſchied. | Die treue Guildeluec empfing ihren Gatten zärtlich, doch er ging ſorgenvoll einher und zählte die Tage, die ihn vom Anblick der Liebſten trennten, er ſchloß ſich ab und ſuchte die Einſamkeit. Seine Frau wußte nicht, wie ihm geſchehen ſei und fragte ihn, ob Verleumder ihn an ihrer Treue zweifeln gemacht haͤtten. Er entſchuldigte ſich mit ſeinen Lehnsmann⸗ pflichten und zog in den Kampf. Als der Feind zurüdg edrängt und der Friede geſchloſſen war, beſtieg er ſogleich ein Schiff und kehrte nach England zuruͤck. In einem entlegenen Hauſe ſtieg er unerkannt ab und ſandte feinen Kämmerer zur Königstochter: „Sag ihr, daß, wenn der Tag zu Ende geht, ſie ſich mit dir aus den Toren ſchleichen ſoll. Dann eile ich ihr auf geheimen Pfaden mit offenen Armen entgegen.“ Der Kaͤmmerer fand bei dem Fraͤulein Zutritt und raunte ihr ſeine Botſchaft ins Ohr. Sie erſchrak vor Freude und weinte, als aber die Nacht herein⸗ gebrochen war, entwich ſie heimlich. Ihr ſeidenes, goldgeſtick⸗ tes Gewand umhuͤllte fie mit einem Maͤntelein und klam⸗ 158 ee ee rn at — za merte ſich aͤngſtlich an die Hand des Fuͤhrers. Vor einem Forſte erwartete ſie der Held; froͤhlich hob er ſie auf ſein Roß, ſchwang ſich dann ſelber in den Sattel und ſprengte zum Hafen. Schon daͤmmerte vor ihren Blicken die bretoniſche Kuͤſte auf, da kam ein Sturm herangeflogen, die Segel riſſen und es ſplitterte der Maſt. Das Schiff ſchwankte, und der Tod drohte ihnen im Sturmesgrimm. Ploͤtzlich rief der Schiffs⸗ junge: „Herr, was nuͤtzt unſer Beten? Werft die in die wilde See, die Ihr in Euren Armen hegt, Ihr, der Ihr daheim ein Eheweib habt, und ſogleich wird ſich das Unwetter legen.“ Als die Koͤnigstochter das Schreckenswort vernahm, daß ihr Freund vermaͤhlt ſei, da fiel ſie leblos auf ihr Angeſicht. Er ſchrie in wildem Schmerz auf, ſchlug den frechen Schwaͤtzer mit einem Ruder zu Boden, ergriff dann mit ſtarker Hand das Steuer und lenkte das Schiff in den Hafen. An abgelegenem Orte, mitten im wilden Tannenwald, lag eine kleine Kapelle, die ſich ein Klausner einſt erbaut hatte. Herr Elivuc legte die tote Maid vor ſich aufs Roß und ritt langſam und leidbeſchwert in den dunklen Tann. Seine Be⸗ gleiter wollten ein Grab ſchaufeln, doch er bat ſie, die Leiche auf des Altars Stufen zu betten. Da legten ſie die Jungfrau auf ein Lager von weichen Teppichen, noch einmal kuͤßte ſie der Ritter und ſprach: „Weh, Lieb, daß du mich je erblickteſt! Du warſt zur Koͤnigin beſtimmt, wenn nicht dein Herz ſo treu geweſen waͤre, dies Herz, das ſo ganz mein eigen war. Weh, daß du ſo arglos mir vertrauteſt! Nie wieder will ich Waffen tragen, ſondern mich in eine Moͤnchskutte kleiden, damit deine Gruft taͤglich von meinen Klagen widerhalle!“ Dann befahl er ſein treues Lieb dem Herrn und ſeiner Engel Scharen und ritt heim auf ſein Schloß, wo ihn ſein Weib liebevoll empfing. Er aber laͤchelte hinfort nicht mehr, noch kam ein freundlich Wort über feine Lippen. Alltaͤglich nach der Meſſe wanderte er weit durch den gruͤnen Forſt zum Kirchlein, in welchem ſeine Liebſte ruhte. Und wunderbar! Wenn auch kein Atem ihren Buſen hob, ſo blieb ihre Haut doch weiß und roſig. Lange weinte und betete er uͤber ihr, dann wendete er ſeine 159 N . Schritte wieder heimwaͤrts. Der Gattin fielen feine heim: lichen Gaͤnge auf, und ſie ſandte ihm einen Spaͤher nach. Der ſah, wie Herr Eliduc in die Kapelle trat und drinnen weinte und betete. Als die Frau die ſeltſame Maͤr erfuhr, ſprach ſie: „Heute gedenkt mein Herr an den Koͤnigshof zu reiten. Wir wollen gehen und ſelber Nachſchau halten, was ihn in der Kapelle feſſelt. Ich glaube nicht, daß er um den alten Klaus⸗ ner, der dort begraben liegt, ſolchen Schmerz im Herzen traͤgt.“ Mit ihrem Diener ritt die Frau durch den Hag. Sie trat in die oͤde Zelle und ſah auf des Altars Stufen die Jung⸗ frau liegen, die einer friſchen Roſe glich. Sie hob das Tuch, das ſie umwallte, auf und ſchaute den ſchlanken Leib und die weißen Haͤnde. Nun wußte ſie, warum ihr Herr ſo traurig war. Sie zeigte dem Burſchen das Wunderbild: „Sieh, wie ſie daliegt, ein Juwel von lichter Schoͤnheit! Das iſt die Liebſte meines Herrn. Sie war ſo hold, nun wundert's mich nicht mehr, daß ihm alle Freude fernbleibt. Aber auch ich muß klagen vor Mitleid und Liebe, denn aus meinem Leben entſchwand das Gluͤck!“ Waͤhrend die Frau ſo ſprach, ſiehe, da ſchluͤpfte ein Wieſel aus ſeinem Bau und huſchte uͤber die Tote. Der Knabe aber erſchlug das Tierlein mit ſeinem Stecken und warf es vor die Tuͤr. Da kam das Weibchen des Wieſels, lief um ſeinen Kopf, beſchnuͤffelte es und zupfte an ſeiner Pfote, als es aber ſah, daß das Maͤnnlein tot ſei, lief es alsbald in den Tann und brach mit ſeinen Zaͤhnen ein purpurrotes Bluͤmlein ab. Dieſes legte es in das Schnaͤuz⸗ lein des toten Tieres, worauf ſich dieſes ſogleich erhob und lebend und geſund davonſprang. Hurtig jagte der Knabe dem Tier die Blume ab, und die Frau ſchob dieſelbe mit ihrer zarten Hand der Jungfrau durch die Lippen. Nach kurzer Friſt hub die Maid zu ſeufzen an, blickte um ſich und ſprach leiſe: „Mein Gott, wie lange habe ich geſchlafen!“ Als die Frau dies Wunder ſah, dankte ſie Gott und bat die Jungfrau, ihr ihr Schickſal zu erzaͤhlen. Nachdem ſie alles erfahren hatte, fuͤhrte ſie troͤſtend das Koͤnigskind aus dem Walde und brachte es heim auf ihr Schloß. 160 Zur Nachtzeit kam Herr Eliduc nach Haufe, und als er fein holdes Lieb geſund wieder fand, da war ihm Luſt und Leben zuruͤckgegeben; er beugte ſich zu der Jungfrau, um ſie zu kuͤſſen, und ſie hing ſich an ihn und kuͤßte ihn wieder. Als die Hausfrau das ſtille Gluͤck der beiden ſah, ging ſie ganz leiſe aus dem Gemach, ließ ihr Roß ſatteln und ritt davon. Herr Eliduc vermaͤhlte ſich, da ſeine Gemahlin den Schleier ge⸗ nommen hatte, mit der Koͤnigstochter, aber nachdem ſie einige Jahre in treuer Liebe gelebt hatten, entſagten ſie der Welt und traten in ein Kloſter. Frau Guildeluec nahm die junge Frau wie eine Schweſter auf, und ſie beteten beide fuͤr die Seele Herrn Eliducs, der viel gefehlt und viel e hatte. 16. Die Herzmaͤre 8 waͤre zu weitlaͤufig, wenn wir erzählen wollten, wie der Burggraf von Coucy für die ſchoͤne Herrin von Fayel entbrannte, wie er ſich ihr naͤherte und Er⸗ hoͤrung fand, wie dann eine neidiſche Spaͤherin den Verdacht ihres Gatten erweckte, und wie dieſer vor Eiferſucht faſt ver⸗ ging, ohne jedoch eine greifbare Spur in die Hand zu be⸗ kommen. Eines Tages ſagte der Herr von Fayel zu feiner Gattin, er ſei geſonnen, eine Fahrt ins heilige Land anzu⸗ treten, bei welcher ſie ihn begleiten ſolle. Sie antwortete zu⸗ ſtimmend, um keinen Verdacht zu erwecken, doch im Innern war ſie voll Unruhe. Was tat ſie? Als reiſenden Kraͤmer verkleidet ließ ſie ihren Geliebten auf ihre Burg kommen und hatte auf dieſe Art Gelegenheit, ihm die Plaͤne ihres Mannes und die Sorgen ihrer Liebe mitzuteilen. Der Kaſtellan tröftete ſie und verſprach, er wolle ſich gleichfalls am Kreuzzug be⸗ teiligen. Kurz darauf weilte er am engliſchen Hofe und zeich⸗ nete ſich ſo in Turnieren aus, daß Koͤnig Richard ihn bat, er moͤge ihn auf der von ihm geplanten Kreuzfahrt begleiten. Das war gerade das, was der Burggraf gewuͤnſcht hatte. Ein Spielmann aus dem Vermandois, der aus England 11 Franz. Märchen I 161 zuruͤckkam, kehrte in Schloß Fayel ein und berichtete, wie Richard von England das Kreuz genommen haͤtte und mit ihm eine große Anzahl franzoͤſiſcher Ritter, darunter auch Renaud von Coucy. Der Schloßherr konnte bei dieſer Nach⸗ richt ſeine Freude nicht verbergen, und ſeine Gattin zeigte nicht minder große Befriedigung, beide allerdings aus ver⸗ ſchiedenen Gruͤnden: die Dame wollte die Reiſe, von der ſie weitgehende Gelegenheit zu Zuſammenkuͤnften mit dem Ge⸗ liebten erhoffte, beſchleunigt wiſſen, ihr Gemahl dagegen ſah ſeine Liſt gelungen. Am Feſte des heiligen Johannes kam ein Kardinal in die Gegend. Herr und Frau von Fayel begaben ſich in den Gottesdienſt und hoͤrten die Meſſe. Der Kardinal predigte das Kreuz, und eine Menge der Zuhoͤrer ſcharte ſich um das heilige Zeichen, um ihre Seelen zu retten. Auch die Herrin von Fayel erhob ſich, um das Kreuz zu nehmen, aber ihr Gatte hielt ſie mit den Worten zuruͤck: „Frau, fuͤr diesmal werdet Ihr das Kreuz nicht nehmen, denn ich fuͤhle mich zu ſchwach, um die Muͤhen einer ſolchen Fahrt zu tragen.“ Die Dame verbarg geſchickt ihr lebhaftes Mißvergnuͤgen; aber als ſie daheim war, konnte ſie ihren gewaltigen Schmerz nicht mehr bei ſich halten, den ſie daruͤber empfand, daß ſie da⸗ bleiben mußte, waͤhrend ihr Geliebter, auf deſſen Kreuzfahrt ſie ſelbſt gedraͤngt hatte, in fernen Landen kaͤmpfen wuͤrde. Erſt der Gedanke, daß der Freund ſeine Ruͤckkehr unter dieſen Umſtaͤnden moͤglichſt beſchleunigen wuͤrde, gab ihr ihre Ruhe wieder, und ſie ſandte dem Kaſtellan ein Schreiben, das ihn von dem unvorhergeſehenen Ausgang der Sache unterrichten ſollte. Bei Empfang dieſes Briefes brach der Burggraf vor Gram nieder. So ſehr hatte er ſich in der Hoffnung gewiegt, daß ſeine Dame die Reiſe uͤbers Meer mitmachen werde, daß er immer um fie fein koͤnne, fie ſprechen dürfe, und nun alles aus! Aber bleiben durfte er nicht: der Gatte wuͤrde da⸗ durch Verdacht ſchoͤpfen und die Arme erſt recht bewachen, und außerdem ſtand ſeine Ehre auf dem Spiel. In der Verkleidung eines blinden Bettlers, auf einen Stab geſtuͤtzt, wankte er zum letzten Abſchied. Die Dame erwartete 162 ihn mit ihrer Zofe, auf einer Steinbank an dem Hinterpfoͤrt⸗ chen ſitzend, durch das er fo häufig feine heimlichen Gänge getan hatte. Die Zofe fuͤhrte den Ritter in ein Gemach, in dem er ſeine Verkleidung ablegte, dann trat er in die Keme⸗ nate, wo die Schloßherrin ihn begruͤßte. Sie fuͤhrte ihn zu einer mit Teppichen bedeckten Bank, und der Ritter hub an: „Gott iſt mein Zeuge, Herrin, daß nichts im Leben mich mehr ſchmerzen kann als dieſe Trennung.“ Bei dieſen Worten ſanken ſie einander in die Arme, und der Burggraf fuhr fort: „Wenn ich der nahen Abfahrt denke, bricht mein Herz. Aber wohin ich auch gehe, dies Herz iſt Euer; denn meine einzige Luſt wird ſein in fernen Landen, Tag und Nacht von Euch zu traͤumen, und die Hoffnung, einmal wieder meinem ſuͤßen Lieb zu nahen, wird meine Muskeln ſtaͤhlen. Die Hoffnung ſoll mein Troſt ſein, denn ſonſt bleibt mir keiner.“ „Auch fuͤr mich,“ antwortete die Dame, „iſt jede Freude tot, denn mein Herz reiſt mit Euch weit uͤber Meere und Wuͤſten.“ Der Sinne beraubt fiel ſie in die Arme des Kaſtellans, und beide ſaßen ſtumm vor Qual, aber dann druͤckte er ſie wieder an ſein Herz und bedeckte ſie mit Kuͤſſen. „Herrin,“ ſagte die Zofe, „Ihr ſolltet Euren Freund ermutigen, ſtatt deſſen nehmt Ihr ihm allen Troſt; das iſt nicht wohlgetan. So bannt Euren Gram und blickt wieder ein wenig heiterer!“ Die Frau erholte ſich, ſie ſtreifte ihren Ring vom Finger und ſteckte ihn dem Ritter an die Hand, dann nahm ſie eine große Schere, ſchnitt mehrere Straͤnge ihres Haares ab, huͤllte dieſelben mit Sorgfalt ein und gab ſie dem Kaſtellan, welcher ſie als koſt⸗ bares Pfand ihrer Zaͤrtlichkeit bis zu ſeiner Ruͤckkehr aufzu⸗ bewahren verſprach. Sie blieben zwei Tage beieinander, da der Schloßherr in Geſchaͤften abweſend war; aber die Spiele der Liebe erfreuten ſie nicht mehr, denn die Stunde der Trennung ſtand ſtets vor ihrer Seele. Das Scheiden kam, und Renaud von Coucy ritt von Fayel fort, die Bruſt voll Qual und Schmerz. Einzig von ſeinem Knappen Gobert begleitet, brach er auf, denn er wollte nicht von ſeinen Gedanken, die alle ſeiner Ge⸗ . 163 liebten geweiht waren, abgelenkt werden. Schließlich gelang: ten die beiden Kreuzfahrer nach Marſeille, wo ſich der eng⸗ liſche Koͤnig bereits mit ſeiner ganzen Ritterſchaft aufhielt und die letzten Vorbereitungen zur Abreiſe traf. Das Ge⸗ ſchwader ging unter Segel, und Gott gab ihm ſo guten Fahr⸗ wind, daß die Überfahrt alsbald beendet war. Sie landeten in Akko, wo ſie von der Chriſtengemeinde mit offenen Armen empfangen wurden, denn ihre Hilfe war dringend noͤtig, be⸗ drohte doch die Raſerei der Sarazenen die Stadt mit Not und Tod. Alle Kreuzfahrer waren ungeduldig, und beſonders Koͤnig Richard brannte darauf, ſeine Tapferkeit mit der des Feindes zu meſſen und ſich Ruhm zu erwerben. Das war keine leere Prahlerei, denn alsbald verjagte er an der Spitze ſeiner Truppen die Sarazenen und verfolgte ſie ſo lange, bis ſie ihm zum Kampfe ſtandhielten. In dieſem moͤrderiſchen Kampfe zeichnete ſich Renaud von Coucy als wuͤrdiger Strei⸗ ter aus. Auf ſeinem Helm trug er zum Andenken an ſeine Herrin, der fein Herz gehörte, die in Gold gefaßten Haar: ſtraͤhne, deren Anblick den Sarazenen furchtbar wurde. Schon war der Burggraf faſt zwei Jahre in Palaͤſtina, als eines Tages die Sarazenen Koͤnig Richard in einem Schloß, wo er, wie ſie erfahren hatten, der Ruhe pflegte, uͤberfallen wollten. Sobald man ihrer anſichtig wurde, ſaß Renaud mit mehreren anderen Rittern auf und griff hitzig die verhaßte Schar an. Es gelang ihnen, den Feind mit großen Verluſten in die Flucht zu ſchlagen, und ſchon ſtroͤmte dieſer in auf⸗ gelöften Reihen zuruͤck, als der Burggraf von einem vergif- teten Pfeil getroffen wurde, welcher tief in ſeine Seite drang. Er wankte in den Buͤgeln und fiel beſinnungslos zu Boden. Sogleich ſtanden ſeine Begleiter von der Verfolgung ab und trugen den Verwundeten ins Schloß. Koͤnig Richard hoͤrte die Kunde mit Bedauern, er begab ſich ſogleich zu dem Ritter und ließ alle ſeine Arzte rufen. Dieſe maßen die Tiefe der Wunde, zogen das Eiſen heraus, und als ſie die Verletzung wohl gepruͤft und mit warmem Waſſer gewaſchen hatten, ſagten ſie dem Koͤnig, der Kaſtellan wuͤrde in drei Wochen — 164 völlig geheilt fein, wenn nicht der Pfeil vergiftet geweſen wäre. Dann allerdings koͤnne nichts die Wirkung des Giftes aufhalten, und der Tod des Verwundeten ſei gewiß. Dieſer ſiechte lange Zeit dahin und wurde blaß und mager, alle Mittel der Arzte waren nutzlos, und ſein Koͤrper verfiel unter ihren Augen. Es war aber nicht die Wunde, die dem Burg⸗ grafen die meiſte Qual verurſachte, ſondern der Wunſch, ſeine Geliebte noch einmal vor ſeinem Ende zu ſehen, brannte ihn. Der Ritter wollte ſobald als moͤglich wieder uͤber das Meer ſegeln, er hoffte geheilt zu werden, wenn er ſeine Heimat wiederſehen wuͤrde, ſicher wuͤrde ihm der Anblick ſeiner Dame die Geſundheit wiedergeben. Es traf ſich, daß gerade zwei Kardinaͤle in Begriff waren ſich einzuſchiffen. Sogleich nahm der Burggraf Urlaub vom Koͤnig und ſeinen Baronen, denn er konnte und wollte ſeine Abreiſe nicht laͤnger verſchieben. Leicht erhielt er die Erlaubnis, in ſein Vaterland zuruͤck⸗ zukehren, und niemand tadelte ihn wegen ſeines Entſchluſſes. Nachdem er ſeine Vorbereitungen getroffen hatte, begab er ſich zum Hafen, beſtieg das Fahrzeug und nahm den ihm an: gewieſenen Platz ein, darauf wurden die Segel ausgeſpannt und das Schiff verließ das heilige Land. Auf dem offenen Meer fuͤhlte ſich der Ritter zunaͤchſt ein wenig beſſer, denn der Wunſch, feine Geliebte wiederzuſehen, hielt ſeine Kraͤfte aufrecht, obwohl ſein Leiden ſtaͤndig Fort⸗ ſchritte machte. Seine Qualen verdoppelten ſich, er wurde von Tag zu Tag ſchwaͤcher und ſah ſich ſchließlich gezwungen, ſein Lager nicht mehr zu verlaſſen. Als der Kaſtellan fuͤhlte, daß ſein Ende nahe, ließ er ſich den Kaſten bringen, der ſei⸗ nen teuerſten Schatz enthielt, die Haarſtraͤhne, die er oft mit Wohlgefallen betrachtete. Er bedeckte die ſilberne Doſe, welche die koſtbaren Straͤnge enthielt, mit Kuͤſſen: „O Gott!“ ſagte er, „wie teuer ſind mir dieſe goldenen Locken, mit denen mich mein ſuͤßes Lieb beſchenkt. Ach, der Tod will den zaͤrt⸗ lichen Freund von ſeiner treuen Geliebten ſcheiden.“ Darauf befahl er ſeinem Knappen, einen Schreiber zu holen, dem er folgende Saͤtze in die Feder diktierte: „Seiner ſuͤßen, teuern 165 3 * Dame ſchickt der, der aller Orten und bis zum letzten Hauch ihr treuer Diener war, dies Liebeszeichen und ſeine Gruͤße, die ſeine letzten ſind. Herrin! Ich war immer Euer Lehns⸗ mann, Euer Diener, Euer Ritter, immer Euch treu ergeben von dem Augenblicke an, da ich Euch verließ, jenem Augen⸗ blick, der die Quelle von ſoviel Kummer war. Niemals, Herrin, werde ich Euch wiederſehen, aber Euer Herz ſchwebt um mich. Als ich Euer Schloß verließ, habt Ihr mich mit einem bezaubernden Kleinod beſchenkt, den glaͤnzenden Straͤhnen Eures goldenen Haares, die mich nicht einen Augen⸗ blick verlaſſen haben. Zum Entgelt ſende ich Euch mein Herz, denn nach Rechten kommt es Euch zu, Euch, fuͤr die es immer ſchlug. Nie ſtarb ein Liebender fo ohne Troſt wie ich, denn nach ſo langer Trennung ſcheidet uns der unerbittliche Tod, ehe ich Euch noch einmal in die Arme ſchließen konnte. Du ſuͤßes Geſchoͤpf, du ragſt über allem, was die Welt an Voll⸗ endung und an Anmut kennt. Dein Herz iſt ein Born von lauterem Gold. Uuter den Schönheiten der Erde ſtrahlſt du wie ein Diamant, wie ein Saphir; du gluͤhſt wie eine Roſe in Purpurglut, unvergleichlich an ſuͤßem Duft. Du biſt die Vollendung, du traͤgſt alles was gut und ſchoͤn iſt, in Fülle. Du birgſt in dir alle Guͤter, Reichtuͤmer und Schaͤtze, und der Gedanke an dich ließ mich zum Strahlenkranz des Ruhmes greifen. Und dich ſoll ich niemals wiederſehen, niemals wieder kuͤſſen, niemals wieder umarmen! Ach, das Feuer unſerer Freude iſt ausgeloͤſcht, der Tod rafft mich hinweg. Es kann nicht anders ſein, und ſo empfehle ich meine Seele Gott dem Herrn und bitte meinen Schoͤpfer, daß er ſie im Reiche ſeiner Himmel mit der deinigen vermaͤhle, damit wir vereint die Wonnen der Ewigkeit durchkoſten.“ Oft raubte ihm der Schmerz die Beſinnung, waͤhrend er dieſe Worte ſprach. Als der Brief endlich vollendet war, faltete er ihn ſelbſt zuſammen und preßte ſein Siegel darauf, das er dann ſogleich ins Meer warf. Dann rief er ſeinen Knappen Gobert und feinen Diener Hideur und ſagte zu ihnen mit verloͤſchender Stimme: „Ich fuͤhle, daß mir nur mehr wenige 166 — Wp Augenblicke zu leben bleiben. Schwoͤrt mir, daß ihr ſogleich nach meinem Tode meinen Leib oͤffnen werdet, mein Herz daraus entnehmt und es wohl einbalſamiert zugleich mit dieſem Brief und dieſen Straͤhnen nach Fayel tragt wo ich ſo vieler Freuden Gaſt war. Ich ſage dies euch beiden, damit wenn der eine vielleicht ums Leben kaͤme, der andere meinen Auftrag erfuͤllen mag. Dies iſt es, was ihr zu tun habt: ihr ſollt meine Herrin in meinem Namen ein letztes Mal gruͤßen. Eure Botſchaft wird ſie in ein Meer von Leid tauchen, denn keinen Menſchen auf der Welt liebte ſie ſo heiß wie mich. Dann werdet ihr ihr allen Troſt erteilen, deſſen ſie beduͤrfen wird, und werdet ſie bitten, ſich zu beruhigen, denn all ihr Gram iſt vergebens. Ihr werdet ihr dieſes Kaͤſtlein geben und ihr ſagen, daß ich ihr dieſe Straͤhne mit meinem Herzen zugleich zuruͤckſchicke, meinem Herzen, das ihr gehoͤrte ſeit dem Tag, da ich zuerſt ſie erſah, das ihr gebuͤhrt und bei ihr bleiben ſoll, damit ſie nie ihre Gedanken von mir wendet.“ Nun wurde er ſo ſchwach, daß ſich ſein Geſicht mit Todesblaͤſſe bedeckte. Seine Diener glaubten, daß er ſeinen Geiſt ver⸗ haucht habe, denn ſchon lag er in den Schlingen des Todes. Sie legten ihm ein Stuͤck Brot in den Mund, wodurch er ſeine Sinne wiedergewann, und ſogleich weilten ſeine Ge⸗ danken wieder bei ſeiner Dame, der ſeine letzten Worte gal⸗ ten: „Leb wohl, mein ſuͤßes Lieb, leb wohl, Liebe und Leben! Ach, warum kann ich das Leben, das mir entſchwin⸗ det, nicht feſtklammern und an mich reißen! Die Erde iſt ein Paradies, wenn wir lieben. Die Liebe hat mir Freuden ohne Zahl gewaͤhrt, ſie war der Urquell aller meiner Ehren. Mit allen ihren Schaͤtzen hat mich die Liebe uͤberhaͤuft, und ich kann ihr mit nichts entgelten, als daß ich ihr lobſinge. Liebe! Du biſt der Gott des Diesſeits, du umfaͤngſt uns ganz, und wir ſind alle voll von dir, nichts kann deine Macht ver⸗ mindern. Ach, waͤre es mir erlaubt, mein Leben feſtzuhalten, jeder kuͤnftige Augenblick ſollte dem Dienſt der Liebe geweiht ſein, die kein Leid verurſacht, das ſie nicht mit Wonnen tauſendfach vergilt. Freude, Treue, Edelmut, Guͤte, Ehren 167 und alle Güter der Welt find das Erbe der Liebe, das fie denen austeilt, die treu ihr dienen.“ In dieſem Augenblick unterbrach ihn die Gewalt des Schmerzes, er erblaßte und verlor das Bewußtſein. Lange blieb er ſo, dann erwachte er noch einmal, und nun hatten ſich ſeine Sinne vom Irdi⸗ ſchen abgewendet. „Herr des Himmels,“ ſagte er, „ſei mir gnaͤdig und wuͤrdige mich deiner alliebenden Erbarmung.“ Dann ließ er den Kardinal holen, der ſich ſogleich zu dem Sterbenden begab, ſeine Beichte entgegennahm und ihm den Leib des Herrn reichte. „Freund,“ ſagte der Kardinal, „wirf alle Furcht von dir, denn wer wie du im Dienſte Chriſti ſtirbt, deſſen Suͤnden ſind ausgeloͤſcht. Glaube und vertraue, dann ſei verſichert, daß du gerettet biſt.“ Schon atmete der Kaſtel⸗ lan nur mehr mit Muͤhe, und es koſtete ihn eine letzte An⸗ ſtrengung, um dieſe Worte auszuſprechen: „Gobert, bring meiner Herrin mein Lebwohl!“ Dann verſchied er. Als Gobert ſah, daß ſein Herr tot ſei, gab er ſich ſeinem heißen Schmerz hin, er rang die Haͤnde und raufte ſich unter Weinen und Jammern die Haare. Er ruͤhmte nacheinander die Ehrliebe, den Geiſt, die Tapferkeit, die Freigebigkeit und alle Eigenſchaften, mit denen ſein Herr ausgeſtattet geweſen war und welche einen vollkommenen Ritter aus ihm gemacht hatten. Niedergebeugt vom Schmerz machten ſich Gobert und Hideur ſodann daran, den letzten Willen des Burggrafen zu erfuͤllen. Sie oͤffneten ſeinen Koͤrper und balſamierten ihn ein, nachdem ſie das Herz daraus entnommen hatten. Als ſie in Brindiſi angekommen waren, wurde die Leiche ans Land gebracht, wo ihr der Kardinal in wuͤrdiger Weiſe die letzten Ehren erwies. Gobert richtete ſein Augenmerk nun darauf, Mittel und Wege zu finden, daß er in ſein Vater⸗ land zuruͤckkehren koͤnne. Nachdem er die ganze Habe des Ritters unter die Armen verteilt hatte, machte er ſich gemein⸗ ſam mit Hideur auf den Weg und raſtete nicht eher, bis er das Ziel ſeiner Reiſe erreicht hatte, wo er ſich von ſeinem Begleiter trennte. Gobert ritt durch Regen und Sonnen⸗ ſchein und war nur mehr drei Meilen vom Schloß Fayel 168 ek entfernt. Hier machte er einige Tage Halt, um Nachrichten einzuziehen und eine guͤnſtige Gelegenheit zur Ausfuͤhrung ſeines Auftrags abzuwarten. Er kannte einen wenig be⸗ gangenen Schleichweg, welchen er oͤfters heimlich mit ſeinem Herrn zuruͤckgelegt hatte. Dieſen glaubte er in Sicherheit beſchreiten zu koͤnnen, aber er hatte eine verhaͤngnisvolle Begegnung. Der Herr von Fayel ſtand ihm plößlich gegen⸗ uͤber, und er konnte ihm auf keine Weile ausweichen. Der Schloßherr erkannte den Knappen ſogleich wieder, und der Zorn raubte ihm die Sprache, denn er wußte wohl, daß dieſer Knappe als Unterhaͤndler zwiſchen dem Kaſtellan und ſeiner eigenen Gattin zu dienen pflegte. Als er ein wenig ruhiger geworden war, redete er ihn folgendermaßen an: „Nachdem ihr, du und dein Herr, mich entehrt habt, iſt es ſehr kuͤhn von dir, wieder in dieſer Gegend zu erſcheinen. Bringſt du wie⸗ der Briefe oder Auftraͤge? Bei Gott, du trifftſt es ſchlecht, denn du wirſt dem Tode nicht entgehen. Mit meinen eigenen Haͤnden will ich dich aufhaͤngen, wenn es auch nur waͤre, um deinem Herrn Trotz zu bieten. Du ſollſt meiner Rache nicht entgehen!“ „Gnaͤdiger Herr,“ antwortete Gobert demuͤtig, „zuͤrnt mir nicht. Wenn der Burggraf Eure Gattin liebte, was kann ich dafuͤr?“ Dieſe Worte beruhigten Fayel ein wenig und er erwiderte: „Gut, woher kommſt du, wohin gehſt du? Sag mir die Wahrheit oder ich knuͤpfe dich auf der Stelle an dieſen Baum. Wo haſt du den Kaſtellan ge⸗ laſſen? Iſt er wieder diesſeits des Meeres?“ „Ja, Herr, aber er iſt tot, und ſeine Leiche liegt in Brindiſi; was mich betrifft, ſo kehre ich in meine Heimat zuruͤck. Mehr habe ich Euch nicht zu ſagen, Herr, nun laßt mich um Gotten willen ohne Schaden ziehen. Was haͤttet Ihr davon, wenn Ihr mich toͤten wolltet, wuͤrdet Ihr dadurch Eure Schmach raͤchen?“ „Nein, nein, bei Gott! So entgehſt du mir nicht! Noch biſt du in meiner Gewalt. Entkleide dich ohne Wider⸗ rede, ich will wiſſen, was du bei dir traͤgſt. Wenn du irgend etwas haſt, was mich angeht, ſo werde ich dich auf die Folter ſpannen laſſen, wenn ich aber nichts finde, ſo kannſt du in 169 Frieden ziehen.“ Dieſe Worte feßten Gobert in Furcht. „Lieber Herr, ich bitte Euch, erbarmt Euch meiner! Hoͤrt mich einen Augenblick an, ich will Euch die ganze Wahrheit geſtehen, aber verſprecht mir, mein Leben zu ſchonen.“ Fayel verſprach es ihm, und der Knappe fuhr fort: „Herr, Chriſtus bewahre mich vor Eurem Zorn! Der Kaftellan iſt während der Überfahrt auf der Ruͤckkehr von Palaͤſtina, wo er tödlich verwundet wurde, geſtorben, aber vor feinem Tode hat er mir befohlen, ſeine letzten tauſendfachen Gruͤße ſeiner Herrin zu uͤberbringen und mit ihnen ſein Herz, welches die⸗ ſes Kaͤſtlein birgt. Hier iſt es, teurer Herr, bei meiner Seele, ich habe nichts hinzuzufügen, und Ihr wißt nun alles.“ Der Herr von Fayel ergriff das Kaͤſtlein haſtig, und in ſeiner Ungeduld den Inhalt kennenzulernen, ließ er den Deckel aufklappen, ohne ſich um Schloß und Schluͤſſel zu kuͤmmern. Der Anblick des Herzens und der Locken bereitete ihm leb⸗ hafte Genugtuung. Er nahm den Brief, las ihn von vorn bis hinten und legte ihn dann wieder in die naͤmlichen Falten ohne das Siegel jedoch zu verletzen. Dann ſagte er zu Gobert: „Du kannſt von Gluͤck ſagen, Gobert, daß ich dich heute nicht haͤngen laſſe. Geh, verlaſſe auf der Stelle mein Gebiet und kehre unter keinem Vorwand hierher zuruͤck, denn wenn ich dich jemals wieder hier antreffe, laſſe ich dich unverzuͤglich aufknuͤpfen.“ Gobert wandte ſich mit grambeſchwerter Seele von hinnen, waͤhrend der Herr von Fayel gerades⸗ weges in ſein Schloß zuruͤckkehrte. Der Schloßherr rief augenblicklich ſeinen Kuͤchenmeiſter und befahl ihm, ſeine ganze Kunſt darauf zu verwenden, Haͤhne und Kapaunen mit einer erleſenen Tunke zuzurichten, da er heute Gaͤſte bewirten wolle. „Aber,“ fuͤgte er hinzu, „mit der naͤmlichen Tunke wirſt du ein beſonderes Gericht aus dieſem Herzen bereiten, welches du deiner Herrin und ſonſt niemandem vorſetzen ſollſt.“ „Herr, mit Gottes Hilfe werde ich Euern Befehlen genau nachkommen, deſſen ſeid ſicher.“ Der Koch bereitete ſein Mahl auf die allererleſenſte Art. Als die Tafel gedeckt war, ſetzte man ſich zu Tiſch. Die 170 —— ſ— — — —¼ ——— ͤ ͤ—. Diener trugen zunaͤchſt eine Fülle von ausgewählten Spei⸗ fen auf, welche fie allen Gäften darboten, darauf wurde das Herz allein der Herrin von Fayel gereicht, waͤhrend ein anderes aͤhnlich ausſehendes Gericht um die Tafel herum⸗ gegeben wurde, von welchem jeder nach Gefallen nahm. Die Dame lobte die Speiſe, die man ihr gereicht hatte, und geſtand, daß ſie niemals etwas ebenſo Koͤſtliches gegeſſen habe. „Warum,“ ſetzte ſie hinzu, „richtet unſer Koch nicht oͤfters etwas Ahnliches an? Zweifellos iſt die Zubereitung dieſes Fleiſches zu koſtſpielig.“ „Frau, wundert Euch nicht uͤber die Guͤte dieſes Fleiſches, denn nicht um alles Gold Arabiens koͤnnte man ſich ſeinesgleichen verſchaffen.“ „Und wie nennt man es, lieber Herr? Sagt es mir